Диана Рымарь - №333, или Притворись, что любишь 2

Вглядываюсь в эскиз и столбенею. Это без сомнения она. Художник будто взял образ из моей головы и поместил его на бумагу. Больше того, моя девочка здесь как живая! Она будто бы даже дышит, вот-вот ко мне повернется… У меня мурашки по коже, когда смотрю на портрет.

— Похожа? — скрипит тихонько мастер.

— Это она!

— Отлично! Давайте рисунок, я передам его Хлебову.

— Ну уж нет! Этому не бывать! — тут же натыкаюсь на недоуменный взгляд почти бесцветных глаз. — Я хотел сказать, что пришлю ему копию, ладно? А оригинал оставлю себе…

— Если так нравится… — пожимает плечами художник.

Я даже не замечаю, как он выходит из кабинета. Просто млею, любуясь девушкой.

Через три дня:

Понедельник, 31 января 2022 года

3:30

Натан

— Мисс Фокси, мать ее так… — бурчу себе под нос, листая на планшете фотографии моей стервочки. — Лиса? Ну да, Foxy по-английски «лиса» вроде.

За окном весьма и весьма прохладно — закрыть бы в спальне форточку, но мое тело требует свежего воздуха. На дворе глубокая ночь, а во мне бурлит столько энергии, что хоть всю ночь половником черпай, всё равно не закончится. И сна ни в одном глазу, а завтра с утра важное совещание.

С тех пор как художник нарисовал портрет моей рыженькой, прошло уже больше недели. Но за это время детективу удалось откопать лишь ее старую страничку в одной из популярных соцсетей. Нашел благодаря тому же рисунку.

Аккаунт древний по всем параметрам, а еще заброшенный. Она несколько лет туда не заходила. Может быть, забыла пароль. В любом случае последняя активность значится еще в две тысячи шестнадцатом году.

Аккаунт не содержит никакой правдивой информации о моей стервочке. Даже имени ее здесь нет, только ник — «Мисс Фокси». Ни школы, ни города, ничего вообще…

Единственная ценность — фотографии, загруженные сюда около десяти лет назад. Но какие же они чудесные! Моя Фокси здесь совсем другая. Юная, улыбчивая, и взгляд игривый, легкий… На лице почти нет косметики, но ей и так отлично. На каждом снимке душа нараспашку: бери — не хочу.

Что-то мне подсказывает, что она такой и была когда-то. Честная, наивная, добрая, наверняка кем-то очень любимая, но встретил я ее уже совсем другой. Из всех грустных девочек, что мне довелось видеть, пальму первенства без сомнения вручил бы ей.

Той ночью в горах с ней определенно что-то случилось. Я думал, отойдет от шока, утром поделится со мной своей бедой, но не вышло. Надо было все-таки выспрашивать ночью. Может, тогда и не убежала бы втихаря.

Я тоже баклан!

Это насколько крепко надо спать, чтобы не заметить ее ухода! До сих пор себе этого простить не могу. Сейчас не искал бы ее с детективом на пару, а прижимал к себе ее ладное тело… наверное…

Который день ложусь в постель в гордом одиночестве. Оно бы можно пригласить кого-нибудь для компании, да не хочется. Не хочется, и всё тут. И интерес мой к мисс Фокси уже кажется мне одержимостью. Ведь далеко не первый раз смотрю ее фото. За последние несколько дней выучил каждую деталь абсолютно всех ее снимков, хоть экзамен мне устраивай. Сдам на пять, даже сомневаться не стоит!

Через две недели:

Воскресенье, 13 февраля 2022 года

9:30

Натан

— Тебе фартит, Карц! Невероятно фартит! Ты, считай, лепреконом в задницу поцелованный! — басит в трубку Шилов.

Отнимаю телефон от уха, проверяю, правда ли он. Уж очень странно слышать от приятеля такие речи в воскресенье утром. Хотя всегда есть шанс, что он просто не протрезвел со вчерашнего дня.

— Чего надо? — поднимаюсь с постели.

Накидываю на голое тело халат, топаю на кухню, включаю кофеварку, параллельно пытаюсь вслушаться в восторженный бубнеж товарища.

— Повезло достать проходки, это вообще для избранных! Туда не то что с улицы не попасть, туда вообще только через серьезные знакомства! Ты завтра идешь со мной на аукцион!

— С чего вдруг? — хмурю брови. — Завтра же четырнадцатое февраля! У меня более романтические планы на день всех влюбленных…

— Завел новую бабу? — настораживается Шилов.

— Да нет, буду шерстить старый фонд, так сказать…

Достаю кружку и чуть не роняю ее из-за резкого вопля приятеля:

— Тем более идешь со мной! Аукцион-то непростой! Лоты — девушки!

Тут же закашливаюсь, представляю себе эту картину и хмурюсь. А друг тем временем продолжает:

— Обалденные девчонки, я как фото увидел, так слюнями всё вокруг и заляпал!

— Если ты на кого-то там слюни роняешь, я тут при чем? — пожимаю плечами.

— Дурак ты, я тебя в хорошее место сводить хочу…

— Я тебе что, девка, что ли, чтобы ты меня выгуливал?

— Дурень ты, Карц! Такого, как во дворце «Всемогущих», ты нигде больше не увидишь! Тем более ночь будет особая — на четырнадцатое февраля они устраивают такой кутеж, о котором потом весь год только и мечтаешь! К тому же разрешают протестировать девочек до покупки…

— Каких девочек? — поначалу не въезжаю.

— Не тупи, Карц! Не разочаровывай меня! Лоты — девочки, объяснил же!

— Ой, еще я шлюх себе не покупал! На хрен оно мне надо вообще! Мне и бесплатно пока дают!

— Шлюхи шлюхами, а эти пташки — товар особый! — настаивает друг. — Дико гибкие, обученные по полной программе, к тому же послушные! Скажешь прыгать на подоконнике на одной ноге, будет прыгать, прикажешь облизать тебя с ног до головы, будет облизывать…

— И в чем прикол? — снова хмурюсь.

Если бы я хотел, чтобы меня облизывали, наверное, давно женился бы. Хотя…

— Я уже был на таком аукционе три года назад! Я тебе обещаю, не пожалеешь! — продолжает убеждать меня Шилов.

На следующий день:

Понедельник, 14 февраля 2022 года

20:00

Натан

— Что за катакомбы! Это разве дворец?

Останавливаю свой джип у обставленного строительными лесами, изрядно подъеденного временем особняка. Да, он огромен, но дворцом если и был, то несколько десятилетий назад. Сейчас это скорее призрак, нежели здание, годящееся для вечеринки с ВИП-гостями. Мало того, что громадина похожа на развалину, так еще и добирались сюда больше часа. Нужное нам место находится в глухом пригороде, можно сказать, у дьявола на рогах.

— Всё нормально! Это их фишка! — лыбится мне Шилов, правда, его квадратная физиономия от этого симпатичнее не становится.

Замечаю у входа охранника — на вид такого же древнего, как и само здание. Скрюченный старик в дряхлой форме. Стоит как раз под светом тусклого фонаря.

Морщу лицо, но всё же выхожу из машины. И как только я это делаю, от ближайшего дерева отделяется мелкая, щуплая тень, в мгновение ока оказывается у меня за спиной, а в поясницу мне тут же упирается что-то твердое и жесткое.

— Ключи, дядя! — слышу сзади.

«Ну дела! Так нагло спиздить у меня тачку еще никто не пытался… Ну, Игнат, прибью суку, завел непонятно куда!»

— Ключи, я сказал, — беснуется за моей спиной малолетка.

Показательно достаю из кармана ключ, держу на вытянутой руке и резко поворачиваюсь, намереваясь врезать грабителю локтем по башке, но тот очень умело уворачивается. Хватает из моих пальцев ключи и юркает в тачку. Полсекунды — и машина стартует с места.

— Охренеть… съездили погулять… Шилов, мать твою!

А друг и ухом не ведет, машет рукой:

— Расслабься, это паковщик! У меня тоже тачку так «парковали» в прошлый раз! Вернут, как только выйдешь из здания, не переживай…

— На кой они это делают?

— Адреналин! Чем больше ты его хапнешь, тем ярче ощущения… — Игнат пожимает плечами.

— От чего ощущения?

— Сейчас увидишь…

Идем к охраннику, и Шилов говорит:

— Джентльмен с гостем!

Мужик сканирует нас больно молодым для его возраста взглядом, как-то сразу понимаю — ряженый! Скорее всего, он в гриме, а лет ему поменьше моего.

— Прямо, потом первая дверь налево… — отвечает он скрипучим стариковским басом, но меня уже не обмануть.

Заходим внутрь, и я продолжаю удивляться. Коридор освещен парой тусклых ламп. Пол старый, скрипучий, стены обшарпанные, серые, и пахнет здесь как в затхлом подвале.

Очень скоро мы оказываемся перед дверью, про которую говорил сторож, и вот уже она разительно отличается от всего, что здесь есть. Выкрашена ярко-красной краской, и ручка у нее новая, позолоченная. Открывая ее, чувствую себя прямо как Алиса в стране чудес.

На днях смотрел эту сказку у Кирилла в гостях вместе с его детьми-разбойниками, а потом его дочка мне эту историю триста раз пересказывала на свой лад.

«Отложилось же в памяти…» — сам себе поражаюсь.

Прохожу вместе с Игнатом внутрь — и в это самое мгновение будто попадаю в другой мир, где нет места ничему старому и обшарпанному. Огромный, явно недавно отреставрированный зал на контрасте со входом смотрится более чем роскошно. Всё здесь очень дорогое и со вкусом подобранное: начиная от блестящего лаком паркета и заканчивая огромной хрустальной люстрой. Она щедро освещает всё вокруг сотней маленьких лампочек, имитирующих свечи.

Народу в зале тоже прилично. Навскидку человек сто, не меньше. Казалось бы, звуки вечеринки должны быть слышны и на улице тоже, но нет. До того, как мы попали внутрь, ничто, как говорится, не предвещало.

Оглядываюсь по сторонам, вскользь отмечаю, что в зале собрались настоящие тузы — один важнее другого. Разряжены в костюмы по последней итальянской моде. Я и сам в подобном. Кстати, гости — только мужчины, большинство в возрасте. Ни одной сопровождающей их дамы. Зато по залу шныряет огромное количество официанток в отороченных белым мехом коротких красных платьях.