— Это не то. Вот фигура, одежда, макияж! Ты должна стать секс-бомбой! Твой Хайд должен понимать, что ты не просто какой-то там пиарщик-рекламщик бесполый — а женщина!

— Знаешь, Даш, он мне пару раз на это намекал.

— На что?

— На то, что я женщина.

— Вот и хорошо. А мы работаем дальше. Фигурка твоя в надежных руках, осталось дело за малым... Так что если будешь меня слушать, то и у тебя все пойдёт как по маслу.

Глаза Дашки лихорадочно блестят. Она, похоже, ощущает себя каким-то величайшим из великих гуру, и радуется тому, что может воплотить свою сокровенную мечту, хоть и не для себя любимой. Это же как в игре-симуляторе жизни — хоп, пара-тройка взаимодействий в правильном порядке, и можешь выдавать своего персонажа за миллионера. Правда, в этой игре после свадьбы, как правило, выселяешь миллионера и обставляешь его дом по своему вкусу, но это уже частности...

Но ведь счастье не измеряется деньгами? И отношения, близость, возникает ведь как будто сама собой, а не в результате ужимок и притворств. Наверное, я идеалистка. А Дашка уверена... ну, не совсем в том, что в деньгах — счастье, но уж точно в том, что с красавцем-миллионером быть несчастливой невозможно! Она искренне болеет за меня и хочет привести к счастью железной рукой, а точнее своей холеной наманикюренной ручкой.

— Кстати, как тебе роман?

Дашкин голос вырывает меня из водоворота мыслей. "Роман... Как бы сказать-то, чтоб не обидеть никого — ни автора, ни впечатлительную Дашку..."

— Интересный...

— Интересный? — подруга меряет меня суровым взглядом, полным недоверия. — Так, Чугунок! Ты его что, опять не прочитала?

— Прочитала, — клятвенно заверяю я.

— Иии? Где твои эмоции, впечатления?

Черт! Если я сейчас выскажу ВСЕ свои НАСТОЯЩИЕ эмоции и мысли по данному поводу, боюсь, что Дашка проклянет меня или, чего доброго, вообще подругой считать перестанет!

— Интересный сюжет, — картонно вру, будто нерадивый ученик на уроке литературы после прочтения "Войны и мира". — Героиня такая... непосредственная.

— Стоп. Стоп. Стоп! — Дашка машет перед моим носом руками. — Какая героиня? Ты мне врёшь. Опять ничего не прочла! Ну-ка пересказывай!

— Даш, ты шутишь?

— Давай-давай!

— Ладно, — кажется, я теряю над собой контроль. — Тогда у меня есть несколько вопросов!

— Выкладывай, — с готовностью кивает Дашка.

— Какого цвета волосы у главной героини?

— Она брюнетка, — уверенно отвечает подруга, делая гримаску «Ты издеваешься?»

— Тогда почему она так часто красит волосы? Смотри: вначале она смотрится в зеркало и описывает свои волосы как тёмно-русые. Потом — каштановыми. Потом говорится, что она брюнетка. Автор дальтоник или брутальный мужик, не секущий в оттенках?

— Ну, Насть, не придирайся к мелочам... — обиженно кривит губы почитательница порнороманов. — Главное, что волосы тёмные.

— Хорошо, а глаза?

— Голубые... — косится на меня подруга, ожидая подвоха там, где его быть не должно.

— Тогда у неё явно линзы. В одной главе глаза ярко-голубые, в другой — дымчато-голубые, в третьей вообще синие!

— Переводчик накосячил, — отмахивается Дашка.

— Оке-ей, — соглашаюсь я, — Анна Стиль как-то ухитрилась в 2011 году закончить университет, не имея ноутбука. При этом она пишет рефераты и сочинения. От руки, что ли?

— Почему ты решила, что у неё нет компа? — не соглашается Даша. — Это просто неважная деталь.

— Потому что ей дарят крутейший макбук, а она смотрит на него как баран на новые ворота! Да, и что, у них нет мессенджера, скайпа, да хоть чего-нибудь? Меня задолбала их любовная переписка по электронной почте, где одна строка текста, и обязательно указано время, место, кому, и четыре контактных строчки с подписью — Анна Стиль, секретарша такого-то, место работы такое-то?

— Ну... для реалистичности.

— Ах, да, про реалистичность, — тоном хищника, почуявшего добычу, продолжаю я, — почему весь такой-сякой бизнесмен проводит все время в переписке с ней, у него что, нет совещаний, деловых встреч...

— Есть! – защищается, а вернее, защищает авторшу опуса Дашка. — Там же упоминается, что есть!

— Допустим, а чем он занимается, этот Ганс Христиан Грей?

Дашка задумывается и комкает салфетку.

— Ну, много чем...

— А конкретней?

— Продуктами! Он же голодал, — озаряет Дашку, и тут меня накрывает:

— Ок, а зачем ему тогда было покупать издательский бизнес? И вообще, как он ухитрился его купить за 10 минут? Не смеши мои коленки, Даш, бизнес нельзя купить по е-мейлу!

— Да что ты пристала!.. — пылит Дашка. — Это тебе не бизнес-книга, а любовный роман для нормальных девушек! Кому интересно, как они там в Америке бизнес покупают! Тут главное — любовь! И такие эротические сцены...

— Очень эротические! — я хмурюсь. — Оргазм по команде, кусание глаз и закатывание губы, то есть наоборот, прости...

Глаза подруги свирепо сужаются. Она смотрит на меня как партизан на фашиста, яростно, мстительно и презрительно. Кажется, что воздух между нами накаляется и его, в лучших традициях диснеевской анимации, начинают пронизывать зигзаги молний.

Слава богу, к нашему столу уже спешит наша Анастэйша с двумя высокими стаканами.

— Ваш заказ! — официантка мило улыбается и принимается сервировать столик стаканами и салфетками.

— Спасибо, — я радуюсь её вмешательству и пытаюсь перевести тему. — А можно ещё... — хочется сказать "кексиков", но приходится, — фруктовую нарезку.

— Зелёное яблоко, апельсин и киви. И никаких бананов и винограда! — оперативно добавляет Дашка. Она смотрит на меня с тоской и спрашивает обречённо:

— Тебе что, правда не понравилось?

— Как-то не очень у меня чтение пошло, не моё это совсем... — пытаюсь отмазаться, но все безрезультатно.

— Тяжёлый случай... — хватаясь руками за голову, картинно стонет Дашка.

— Точно, дурацкий роман...

— Ты — тяжёлый случай! Этот роман — твой шанс! Там ведь всё по пунктам расписано, можно сказать — это инструкция, как вести себя, если в твоей жизни вдруг появился свободный симпатичный миллионер! Заметь, Чугунок, редко кому такая удача приваливает! А тебе привалила, и ты даже не хочешь за свое счастье бороться!

— Как не хочу, очень хочу, — пытаюсь оправдаться, но не выдерживаю. — Даш, ты можешь на меня обижаться, но книжка твоя — я её только из уважения к тебе мучаю... И эротика там... Прости, но это не эротика, а... ксерокс какой-то! Все сцены одинаковы! Кусаю губу, стону, — блин, вот слово-то выдумали, трахает, говорит: «Кончай!», разлетаюсь на тысячу осколков! И герои – как на ксероксе размноженные: одинаково говорят, одинаковая мимика, одна извилина на всех и та прямая и находится в штанах у главного героя...

— Много ты в эротике понимаешь, это тебе не ваниль какая-нибудь, а БДСМ, – последнее слово Дашка произносит почти благоговейно и тут же бросает мне вызов, обращаясь к сверкающей зубами Анастэйше, которая принесла мой заказ. — А вот вы скажите, девушка, вы "Порочный роман" читали?

— Конечно, — отвечает официантка немного смущённо.

— И как вам? — продолжает допрос Дашка.

— Понравилось, — понижая голос, отвечает Анастэйша. — Чудная книга! После нее я себя такой женственной почувствовала. Даже муж заметил, — она заговорщицки прижимает палец к губам и её щеки покрывает легкий румянец. — Мы столько нового для себя открыли... Я теперь по его команде разлетаюсь на тысячу осколков, это так приятно...

— Вот видишь — какая это книга! — Дашка победоносно кивает мне. — И так о ней отзываются практически все нормальные люди.

— Выходит я ненормальная, — пожимаю плечами.

— Ох, Чугунок-Чугунок... Ты дочитай сначала все три части, поймёшь...

Но тут возле столика появляется радостная Катька, плюхается на свободный стул а ещё на один — пристраивает очередные пакеты.

— Что вы за зелёную бурду тут пьёте? Ладно ты, Даш, а Настюху не сбивай с пути истинного! — Катька грозно машет пальцем и заказывает себе латте и брауни с шариком мороженого, во вкуснейших потёках карамельного соуса.

— Ладно, ты-то ешь, — великодушно разрешает Дашка, — всё равно не в коня корм, да и за миллионера мы замуж не тебя выдаём!

Я издаю стон:

— Ты меня уже и замуж сбагрить хочешь? А сама-то?

— А сама... — Дашка загадочно умолкает, словно чего-то ожидая. Мы с Катькой переглядываемся. Она держит паузу, затем, картинно вздохнув, опирается подбородком на руку. Затем до нас, непонятливых, всё-таки доходит.

У неё на пальце блестит кольцо с крупным брюликом.

— Виталик подарил? — осторожно подбирая слова, выдыхаю я.

— Я помолвлена, девочки! — радостно вопит Дашка, демонстрируя кольцо.

У нас с Катькой вытягиваются лица.

— Так быстро? — вытаращиваюсь я, пытаясь вспомнить, сколько же они встречаются.

— Ты беременна? — выдаёт со свойственной ей прямотой Катька.

— Ну-у, — надувает губы Дашка. — Подруги, называется! Нет, конечно, он просто очень-очень меня любит...

Она радостно показывает нам фотку очередного роскошного дизайнерского букета. Белые лилии, розовые каллы, орхидеи и какие-то экзотические зелёные листья...

— Поздравляю, — всё ещё несколько заторможенно говорю я. — А вы же... два месяца встречаетесь?

— Три... сегодня как раз три, — уточняет Дашка. — Как романтично! И ещё сказал, что хочет от меня детей...

Она пускается в подробности предложения руки и сердца, а я чувствую себя странно. Мне бы радоваться, наверное, за подругу, вон как сияет, но на душе кошки... или хрюшки скребут. Детей? Да уж, чтоб Дашка оставила свой любимый фитнес хотя бы на год-другой? Она никогда не пищала от восторга при виде малышей, и вдруг такое стремление... Мы с Катькой переглядываемся, и Дашкина улыбка тает: