— А где господин Леон?

Франсуа ответил мне, что господин уехал по делам ещё вечером, и, увы, он не знает, когда появится господин Моретти. Опечалившись, я побрела в обеденный зал, в котором суетливые служанки уже накрывали для меня завтрак. Но я так и не притронулась к пище. Кусок в горло не лезет. Воротит от всего. Потому что перед глазами стынет ужас прошлой ночи. Бах! Выстрел. Живой человек стал мёртвым. Он лежит неподвижно, под ним медленно ползёт и растекается тёмно-красное озеро. Я швыряю вилку в сторону. Она соскальзывает со стола, грохотом падает на пол, а я вскакиваю на ноги и, зажимаю рот, мчусь в свою комнату. Еле-еле успеваю добежать до уборной. Меня тошнит и выкручивает наизнанку минут пять, наверно. Боже, я знала, что я такая впечатлительная, но чтобы настолько...

До самого вечера я не выхожу из комнаты. Самочувствие хуже некуда.  Я не могу дозвониться до сестры. Я рыдаю. У меня глаза уже опухли и болят. Хочется сдохнуть. Чтобы не чувствовать боль, напирающую со всех сторон огненной воронкой. И я в ней. В самом её жерле. Кручусь и верчусь там, как проклятая грешница, потому что не понимаю, почему и за что судьба послала мне такие испытания!

Сначала Сережа. Теперь Катя. Да и мне недолго по земле ходить осталось, после того, когда я узнала, кто такой на самом деле Леон Моретти. Жестокое чудовище. Деньги, власть, секс. Пожалуй это всё, что ему нужно от жизни. А на другие ценности и чувства плевать.

Кажется, я задремала. Из сна меня выдернули приятные поглаживания в области скул. Я распахиваю глаза и резко вздрагиваю, когда вижу перед собой серьезное лицо Леона. 

— Т-ш-ш, bella, это я. Не бойся, прости, если напугал. Мне сказали, что ты себя плохо чувствуешь? В чём дело? Что болит? Мне вызвать врача?

— Нет, мне уже лучше… Просто я… я не могу дозвониться до сестры. Уже вторые сутки пошли. Помоги мне, Леон.

— Хм, что мне для тебя сделать? — он до сих пор гладит меня по лицу, как будто перышком кожу ласкает. А мне гадко от его касаний. Эти руки убивают. Они будто по локоть в крови.

— Отпусти. В Россию. Хотя бы на несколько дней, чтобы проведать Катю.

Моретти призадумался, закатив глаза. Не прошло и пяти секунд, как он озвучил свой ответ:

— Не вопрос. Ты мне всё равно сейчас без надобности, когда у тебя эти дни. Провоцировать только будешь. Не сдержусь, сорвусь. Так что, да, хорошая идея послать тебя на время от себя подальше, пока всё не устаканится с твоими женскими штучками.

Последняя фраза меня задела. Немного даже обидела. Ну понятно, я всего лишь шлюха, для чего ещё я здесь? А что мне обижаться? Я ведь сама ему об этом заявила, когда пришла в его номер в отеле в России. Тебе — секс, а мне — деньги. Ничего лично. Вот только всё-равно от его слов стало горько. Обида вылезла сама по себе, её не звали.

— Собирайся тогда, — легонько шлёпает меня по бедру, а сам вытаскивает телефон из кармана брюк. — Сейчас поставлю в известность пилота, он тебя мигом доставит к сестре.


__________________________________________________

—"Sì, è lui... un traditore." Cento per cento. Hai visto le registrazioni dalle telecamere.

— Да, это он… шестёрка. Сто процентов. Ты же видел записи с камер.



Глава 8 (1).

Я выбегаю из аэропорта будто за мной гонится сам дьявол. Катя не отвечает на звонки уже сутки! Меня всю колотит и бросает то в жар, то в холод. Я не могу узнать о ней абсолютно ничего! Звоню соседке, и та говорит, что не может достучаться до Кати — дверь никто не открывает.

Боже, я реву! Реву и несусь сломя голову, выбегаю на перекрёсток и едва не падаю под машину.

— Идиотка больная! — орёт на меня незнакомый бородатый таксист, размахивая кулаками и резко даёт по тормозам. Я совсем ничего не соображаю, бросилась на красный свет, лишь бы поскорей оказаться дома.

Взвизгнув, я подскакиваю к таксисту:

— Простите, умоляю помогите! Мне домой срочно нужно!

Он видит моё надломленное состояние и выражение лица мужчины из гневного сменяется на сочувствующее.

— Садись, — твердо кивает, я быстро запрыгиваю в машину.

Скрещиваю пальцы и молюсь, отсчитывая минуты поездки до тех пор, пока мы не оказываемся в нужном месте, в знакомом и родном мне месте — во дворе нашего дома. Я провела за границей больше месяца, сейчас будто бы окунулась в другую реальность. Серость, уныние, тоска… И противный ледяной ливень. Так встретили меня родные края.

Я почти промокаю до нитки. Над головой разрывается громовой раскат, в момент, когда я вылетаю из такси и мчусь к подъезду.

— Девушка! А ваши вещи?

Даже забываю в машине свою ручную кладь. Опрометью возвращаюсь обратно, спотыкаюсь, почти падаю в грязную лужу.

— И сдачу возьмите, — грустно вздыхает мужчина. Я его не слышу. Я слышу лишь бешеный стук собственного сердца. Влетаю в подъезд, бегу по ступенькам, пытаюсь нащупать дрожащими пальцами ключи от квартиры. Лишь с третьего раза попадаю в замочную скважину.

Сердце замирает, пропускает удары, время будто бы останавливается всё кругом замирает.

— Катя! — отчаянно всхлипываю я, оглядываюсь по сторонам, несусь сначала в её комнату, потом на кухню и в свою.

Тишина. Мёртвая. Замогильная. Как в склепе. Я лишь слышу как нещадный дождь барабанит по окнам и подоконнику. В квартире пусто. Полумрак. На кухне стоит кастрюлька с супом. Он скис. Значит Кати не было больше суток… Это правда.

Я мечусь как птица в клетке, не знаю, что мне делать. Врываюсь в комнату сестры, вижу её домашнее платье, которое одиноко висит на стуле. Трогаю его кончиками пальцев. По щекам капают горькие слеза. А там в углу стоят её тапочки с розовым пушком.

Почему же мне так больно, так тревожно внутри? Как будто… как будто ты уже навсегда потерял этого человека? И никогда его не увидишь. Такие ощущения ползут в душе, как пауки, вонзаясь в ее недра своими противными острыми лапками. Я машу головой, растираю потекшую тушь на лице холодными ладонями, бегу в коридор, оттуда — на лестничную клетку. Жму на звонок, со всей силы колочу кулаками в квартиру соседки. Дверь со скрипом распахивается. В проёме мелькает взволнованное лицо пенсионерки Марии Валентиновны.

— Ой, Алиночка, что стряслось? — испуганно кряхтит женщина.

 Я задыхаюсь. Горло будто обмотали стальными цепями.

— Катя! Вы не видели Катю?

— Ох, не видела. Я вчера так до неё и не достучалась… — баба Маша обреченно качает головой. — В полицию надо звонить. Господи, беда-то какая!

Она права, у меня нет выбора. Я уже и так обзвонила всех её подруг, никто о ней ничего не знает. Кристина, её лучшая подруга детства, говорит, что она дома была позавчера, сказала, что много работы, поэтому они не строили никаких планов, чтобы вместе проветриться.

В её комнате так и стоит одинокий мольберт с начерченным на нём наброском. Я провожу по нему пальцами, всматриваюсь в силуэт — это девушка, и узнаю в нём себя. Мой портрет. Она хотела нарисовать меня. Заготовка на конкурс, она мне все уши о нем прожужжала. Не знала, что нарисовать, в итоге — выбрала меня. Я стала её музой. А потом Катю будто что-то отвлекло. Я ещё раз внимательно осмотрела квартиру и поняла, что из всех вещей сестры исчезла её куртка и балетки, после чего я схватила мобильный в руки и набрала номер экстренной службы.

— Здравствуйте! Я сестру свою потеряла… — еле-еле шевелю языком. Мне кажется, будто я сейчас свалюсь мертвым мешком на пол и больше никогда не открою глаза. Диспетчер принимает у меня необходимую информацию, просит повисеть на линии. Я жду пять минут, десят. Наконец-то слышу ответ:

— Да девушка, мы кажется нашли вашу сестру… Под описание вроде бы подходит. Вы бы могли прислать нам её фотографию? И скан-копию паспортных данных?

— М-минутку…

Мои пальцы трясуться,я кое-как исполняю их пожелание — отправляю фотографии на указанный емайл адрес. Жду.  Через пятнадцать минут мне перезванивают:

— А вы бы могли прямо сейчас приехать в горбольницу номер 7, по адресу улица Щербака 21/а?

— Ох, боже… Что стряслось?

— В общем тут такое дело. Ваша сестра, Екатерина Полякова, возможно  в больнице. Авария.

Телефон выскальзывает из моих рук. Я падаю на кровать. Открываю рот и часто-часто дышу, совсем задыхаюсь. Затем пытаюсь подобрать мобильный с пола, сжимая волю в кулак, и кричу диспетчеру:

— Мама дорогая! Что вы такое говорите? Нет! Нет! Нет! Не может этого быть! Вы ведь ошиблись? Спутали её с кем-то? Да? Ведь так? Скажите что это так!

Нет. Это не может быть реальностью… Я просто сплю. Как упала в обморок с момента похищения Серёжи так и до сих пор не могу очнуться.

— Думаю, вам лучше приехать на место и проверить всё самостоятельно.  Конечно, лучше будет для вас, если мы ошиблись. Пациентка поступила в реанимацию в крайне тяжелом состоянии.

***

Я боюсь сделать шаг. Вот она, та самая дверь с крупными, пожелтевшими буквами над ней «Реанимация». Меня пустили, я уговорила врачей, иначе бы просто сошла с ума, если бы они не разрешили мне увидеть мою малышку. Я должна была опознать её личность. У Кати, кроме меня, больше никого нет.

Надев на себя стерильный халат и шапочку, сделав несколько быстрых и глубоких вдохов я переступаю порог отделения. У нужной палаты меня уже ждет врач — немолодой, низенького роста мужчина. Он что-то начинает мне усердно рассказывать, а я заглядываю через его плечо и будто получаю удар. В грудь. Корявым, ржавым ножом. Сквозь приоткрытую дверь я вижу обездвиженную девичью фигурку.

— Её доставили к нам позавчера… Пострадавшую сбила машина. Свидетелей нет, а преступник скрылся с места преступления.

Слова врача звучат так отдалённо, будто в далеком космосе. На негнущихся ногах я вхожу в палату. Нет, я не иду, а парю, как призрак, рассекая пространство, и оказываюсь напротив кровати, сплошь обставленной оборудованием.