— Проблем? Вы о чём? — не понимаю я.

— О том, что вы прекрасно ладите. Стал невольным свидетелем вашего прощания в машине. Впрочем, это не моё дело. Я рад, что у вас всё хорошо, и что у вас есть муж.

— Правда? — с удивлением спрашиваю и только потом понимаю, насколько двояко прозвучал этот вопрос.

— Конечно! Когда в семье у сотрудников полный порядок, фирма только в выигрыше. Утренние поцелуи позволяют мозгу лучше функционировать. Действеннее шоколада в разы.

— П-понятно-о, — протягиваю я.

А что ещё тут можно сказать? У меня в голове царит полнейшая неразбериха. И как из неё выпутываться я не знаю. Да и босс ведёт себя так, словно вчерашнего инцидента не было, и мы не знали друг друга раньше. Поэтому пока об амнезии лучше молчать, а то ещё посчитает меня неподходящим специалистом, мол утратила новые знания и прочее в этом роде.

Из лифта я выхожу с опустошённой душой и здороваюсь с Алиной. Роман Валентинович уходит в свой кабинет, а я останавливаюсь около ресепшена, потому что после близости с ним мне следует немного остудиться. Вроде бы и стояли просто рядом, а меня так в жар бросало, словно он раздевал меня. Ну или, как минимум, раздевался сам.

— Тебе не кажется, что наш босс на тебя глаз положил? — спрашивает Алина, провожая его взглядом.

— С чего вдруг? — вздрагиваю я от её вопроса.

— Ну как бы… То вы вдвоём идёте с работы, то приходите на работу. Да и странно он ведёт себя после твоего появления. Я его таким задумчивым никогда ещё не видела.


— Глупости какие-то! — отмахиваюсь я. — Пойду я, работать нужно.

— Давай, мне тоже следует навести тут в порядок, а то днём руки не доходят, а тут раз уж пришла пораньше…

Я улыбаюсь Алине и ухожу на своё рабочее место. Он на самом деле ведёт себя очень странно, но стоит ли мне рисковать и рассказывать об амнезии, ведь это первое, что я должна была сообщить при трудоустройстве на работу?

— 11 -

Пока загружается компьютер, я утыкаюсь в свой телефон. Костя показывал мне наш совместный снимок в инстаграме, но с того времени я не заходила в эту социальную сеть. Даже мысли не допускала, что там можно найти что-то полезное для себя. Зачем, я, вообще, завела там профиль? Я листаю фотографии и на последней добавленной замечаю его…

Быть такого не может… Или всё-таки? Увеличиваю фото и внимательно присматриваюсь. Он же! Роман Валентинович собственной персоной. Вот только выглядит он не так официально, как теперь, а на губах играет озорная улыбка. Он стоит позади меня, а я обнимаюсь с какой-то белокурой девушкой, которую не знаю даже.

Кто все эти люди?

Обратив внимание на то, что девушка подсвечена, я открываю её профиль и смотрю фото, среди которых немало совместных с подписью «моя любимка». Обидно становится, что я даже не знаю человека, который вот так отзывается обо мне. Да и написать — «Привет. Кто ты такая?» — стыдно как-то.

Но я точно знаю одно…

С решимостью поднявшись на ноги, я иду в кабинет босса. Стучусь, но не дожидаюсь ответа и открываю дверь.

— Что-то случилось? — спрашивает он, отрывая взгляд от монитора.

— Это я хотела бы спросить у вас…

Пусть увольняет за купленную медицинскую книжку. Пусть что хочет делает, но для начала объяснит мне, что всё это значит.

Я подхожу к нему, наверное, слишком нагло, и замечаю, что он начинает нервничать. Смятение на его лице и бегающий взгляд говорят о том, что он ощущает себя немного неловко.

— Вы есть на этой фотографии… Кто вы? — спрашиваю я, глядя на мужчину.

Он сводит взгляд с экрана телефона, смотрит на меня и улыбается.

— Хороший ход, Марина… Для чего ты затеяла все эти игры?

Глаза мужчины сужаются, а на губах появляется ухмылка.

— Это не игра, — отвечаю я ему и поджимаю губы на несколько секунд. — Вы должны знать кое-что. Около месяца назад я попала в аварию и потеряла память. Я понятия не имею, кто я такая, и я не знаю, кто все эти люди… И я хочу знать, мы с вами были знакомы в прошлом? Как мы связаны, и кто эта девушка, с которой я обнимаюсь?

Роман Валентинович сухо сглатывает и смотрит на меня с удивлением, будто бы перед ним стоит неопознанный летающий объект из галактики «Восьмое чудо света». Вот только отступать я не намерена. Я продолжаю стоять с телефоном в руках и ждать ответ, и босс шумно выдыхает.

— Ты совсем ничего не помнишь? На самом деле? — переспрашивает он, словно я тут шутки шутить вздумала.

— Такими вещами грех играться, — отвечаю, продолжая сверлить его взглядом.

— Вот это поворот… А как тогда ты получила медицинскую книжку, почему там не отражена твоя проблема, ведь если ты потеряла память, то можешь ли работать?

Мои губы растягиваются в улыбке. Я убираю телефон, блокирую экран и пожимаю плечами. Все прекрасно знают, что медкнижки лишь малая часть работников оформляет честным путём.

— Проблема в том, что я потеряла из памяти только последние пять лет своей жизни… Я помню свою работу прекрасно. А справку… — я опускаю голову. — Я купила её, чтобы не возникли лишние вопросы. Вы можете уволить меня прямо сейчас, но для начала объясните, что было на той фотографии, и как мы с вами связаны.

— Да никак… Мы с тобой не связаны вообще, — отвечает он, а желваки на мужском лице передёргиваются, выдавая ложь. — Это была вечеринка в честь приезда Милы, она ведь раз в год сейчас из-за границы приезжает. Так уж вышло, что меня туда позвал друг, а ты, как я понял, её лучшая подруга. Вот и всё… Я потому и удивился, почему ты ведёшь себя со мной, как с незнакомцем, ведь на вечеринке, на брудершафт пили шампанское.

Мои щёки резко краснеют. Я смотрю на Романа Валентиновича и готова сквозь землю провалиться. Мы с ним целовались? Наверное, мне понравилось, если теперь хочется ощутить вкус его губ… А ведь я уже знала, какие они…

— У меня есть один пунктик насчёт замужних женщин, но в тот вечер у тебя не было кольца на пальце… Если бы было, я не стал бы целовать тебя.

Сколько этих «бы»…

Мысленно я закатываю глаза и понимаю, что особо ясности не прибавилось. Если только совсем немного, а ещё Роман Валентинович что-то скрыл. Мы с ним могли стать близки в ту ночь?

— Простите за нескромный вопрос, но у нас было что-то, кроме поцелуя? После него?.. — я снова краснею и отвожу взгляд в сторону.

— Умопомрачительный секс, — отвечает он, а спустя несколько секунд, за которые я начинаю проваливаться под напольную плитку от стыда, продолжает: — Ты об этом? Не было ничего. Не волнуйся. Ты сохранила верность своему мужу. Тебе не придётся краснеть перед ним каждый раз, когда он так сладко целует тебя… Не волнуйся.

Вот только дрожь его голоса говорит о другом, но пока я не готова развивать эту тему и просто киваю в ответ.

— Вы меня уволите теперь? — осторожно спрашиваю я.

— За поцелуй? Или за то, что ввела меня в заблуждение, не сообщив о муже?

— За купленную медкнижку… — я стараюсь не смотреть в глаза босса, потому что, наверное, напоминаю в эту секунду переспелый помидор.


— Нет… Я не собираюсь увольнять тебя, если это никак не скажется на твоём здоровье. И на работоспособности, конечно. Скажи мне, ты совсем ничего не помнишь?

Меня бесит этот вопрос, потому что практически такой же задал Костя в первый день встречи с ним в больнице. Мысленно закатив глаза и прицокнув языком, я смотрю на босса.

— Ничего… Иначе я бы не стала бесцеремонно врываться в ваш кабинет и требовать объяснений.

— Я понял… Жаль… Не узнаешь, каково целоваться со мной, а я знаю, какие твои губы на вкус, — говорит он с какой-то язвительной усмешкой в голосе, и мои глаза широко распахиваются.

С губ чуть не срывается: «А если я попробую», — но я удерживаюсь. Теперь я понимаю смысл слов Романа Валентиновича, небрежно брошенных в мой адрес вчера: «Такая же, как и все». Он считает меня ветреной. Возможно, так и было…

Интересно, почему я решила целоваться с ним, зная, что замужем?

— Я могу идти? — спрашиваю я, пока этот разговор не обрёл новые нотки.

— Конечно. И… Если вдруг вспомнишь меня, то расскажи — почему ты не сообщила тогда о своём семейном статусе…

Я сглатываю сдавливающий горло ком, киваю и выхожу. Сердце колотится в груди, а живот сводит от волнения. Поговорили называется… Но зато хоть что-то встало на свои места. Хотя теперь и меня саму мучает вопрос мужчины: почему я не сообщила о том, что замужем?

— 12 -

Вернувшись на рабочее место, я пытаюсь выровнять сбившееся дыхание. Вспоминаю о витаминах, которые забыла выпить утром и достаю их из сумочки. Я беременна. От своего мужа. И он говорит, что мы мечтали об этом ребёнке, но почему я не ощущаю себя счастливой будущей мамочкой? Почему внутри трепыхается какая-то безнадёжность? А иногда просыпается желание отказаться от этого малыша, хоть я тут же ругаю себя, что посмела думать о таком.

Собравшись с мыслями, я переключаюсь на работу над отчётами. Важно сгруппировать всё необходимое, распечатать и отнести боссу на подписание. Поверить только: мой босс — человек, с которым я пила на брудершафт. А ведь тогда я ещё не была беременна… Или была, но не знала?

Интересно, я загрузила фотографии в инстаграм сразу же, как сделала их или нет? Оригиналы в телефоне я не нашла… Возможно, удалила сразу. Но зачем?

Возможно, Мила смогла бы помочь мне отыскать ответы на вопросы, которые роятся в голове… Вот только я не могу пока настроиться на звонок, потому что как бы я ни пыталась представить его, всё кажется таким глупым и бредовым.

«Привет. Я потеряла память и теперь знать не знаю, кто я такая, но не подскажешь ли ты, чем на вечеринке закончился мой поцелуй с вот этим соблазнительным мужиком».