Бред чистой воды!

Кстати, о ней…

Встав на ноги и налив себе из кулера прохладную воду, я быстро осушаю бокал и с наслаждением жмурюсь. Даже дышать стало гораздо легче.

— Марина, сделайте мне кофе! — слышу командный тон босса из кабинета и мысленно закатываю глаза.

Знать бы ещё, какой именно он предпочитает.

Без стука я вхожу в его кабинет, и он поворачивается. Роман Валентинович стоит около окна, и его волосы в лучах света, падающего через стекло, переливаются бликами, напоминая цвет растопленного молочного шоколада.

— Какой кофе вам приготовить?

Вчера он не просил меня сделать ему кофе. Или у меня просто вылетело из памяти?

— А ты не знаешь? — удивляется он, словно я ему на протяжении десятка лет подавала кофе в постель.

— Нет… — мотаю я головой, пытаясь сохранять спокойствие.

Почему-то близость этого мужчины выводит меня из равновесия и лишает самообладания. Я не реагирую так на собственного мужа и буквально сгораю в присутствии чужого мне человека.

— Прекрасно просто… На твоём столе, под стеклом, лежит бумага — кофе для шефа. Там написан подробный рецепт приготовления. Странно, что ты не ознакомилась со своим рабочим местом вчера.

Даже так! Очень здорово придумано. Я киваю и выхожу. Даже сейчас, когда мы говорили о работе, чувствую, как мелкая дрожь бьёт всё тело. И не могу я никак контролировать свои эмоции.

Ознакомившись с рецептом, лежащим на столе, я начинаю смешивать ингредиенты и запускаю кофеварку. Присев в кресло, отправляю на печать первую партию документов, а попутно знакомлюсь с письмом, пришедшим на почту. С боссом хочет встретиться некая «Варвара Н.». И мне следует уведомить его об этом. Вот только сначала нужно дождаться кофе.

Телефон начинает вибрировать, я снимаю экран с блокировки и недолго зависаю, потому что Костя прислал сообщение.

Муж: «Не передать словами, как сильно тяжело мне в минуты разлуки с тобой. Жду вечера, чтобы скорее коснуться твоих губ своими».

Вот это да… В нём прям поэт сокрыт. Я даже не нахожусь с ответом, потому что слишком неожиданно было получить такое сообщение от мужа.

Кофеварка уведомляет о готовности кофе мелодичной трелью, я поднимаюсь на ноги и достаю кофейник. Наливаю кофе в стакан босса и добавляю сливки. Оглядываюсь по сторонам в поиске подноса, но нигде не замечаю его. Заглядываю в шкафчики, но там его тоже нет, поэтому держу стакан за ручку и вхожу в кабинет мужчины.

— Кофе готов, — с дежурной улыбкой произношу я и мысленно молю Бога, чтобы не пролить кофе на бумаги Романа Валентиновича или, упаси меня всевышний, на него самого. Потому что судьба в последние дни чётко указала мне моё место — неудачница.

Босс благодарно кивает, берёт стакан и делает глоток.

— Очень вкусно. Именно для этого я и решил составить рецепт, чтобы кофе всегда получался одинаковый. Однако, тебе удалось превзойти всех своих предшественниц… Такой насыщенный.

Серьёзно? Неприкрытая лесть, не более того. Я ничего не говорю и собираюсь уйти, но тут меня точно обухом по голове бьёт. А ведь она у меня, бедная, и без того натерпелась.

— Некая Варвара Н. желает с вами встретиться. Письмо пришло на адрес приёмной почты.

Мужчина начинает кашлять, поперхнувшись кофе, а меня охватывает реальная паника. И как мне ему помочь? Элементарные правила оказания первой медицинской помощи я, конечно же, изучала раньше, но, когда с человеком что-то происходит вот так неожиданно, начинаешь теряться. Мне везёт, что босс быстро приходит в себя, начиная дышать равномерно.

— Что ей нужно, она не написала? — спрашивает он, морща лоб.

Кажется, он испугался. Возможно, «Варвара Н.» генеральный директор или кто-то из конкурентов, или?.. Может ли она оказаться его любовницей. Ощутив лёгкий укол ревности, я пытаюсь избавиться от этого гнетущего ощущения и смотрю прямо на босса.


— Так что мне ей ответить? Вы будете встречаться с ней?

— Нет! — в голосе Романа Валентиновича появляются стальные нотки. — Просто игнорируй и даже не открывай её письма. Поставь её в чёрный список или ещё куда-то. Мне всё равно. Ноги этой женщины не должно быть в моём кабинете и в офисе в целом.

— Ладно. Я сделаю пометку, если она вдруг заявится сюда, — спокойно отвечаю я и возвращаюсь к себе.

Почему он отреагировал так остро на новость? И кто такая эта Варвара Н.? Этот вопрос вдруг перебивает все остальные, которые были в моей голове до этого, и я подумываю спросить у Алины, может, ей что-то известно об этой особе?

— 13 -

Поговорить с Алиной у меня так и не получается, потому что до конца рабочего дня я кручусь как белка в колесе. Хорошо, что взяла с собой фрукты и печеньки, потому что даже на обед не успеваю вырваться, а Роман Валентинович потребляет так много кофе, что мне хочется включить режим мамочки и сказать ему, что это очень вредно. Но я держусь, готовлю ему этот напиток и ношу каждый раз, когда он просит. Это его жизнь, его здоровье… И один поцелуй не даёт мне права указывать ему, что и как делать.

К концу рабочего дня Костя присылает сообщение о том, что у него незапланированная встреча и он отправит за мной водителя, так как сам забрать меня с работы не успевает, но я пишу, что доберусь до дома сама.

— Мне не нужны услуги водителя. Я сама доберусь. И если тебе вздумается отправлять водителя, то знай, что в машину его я не сяду! — записываю я голосовое сообщение и слышу негромкий смешок из-за плеча.

Я вздрагиваю и смотрю на Романа Валентиновича. Сколько времени он находился у меня за спиной? Наверное, он читает этот вопрос, который я не успеваю озвучить, и улыбается уголками губ.

— Небольшой шторм в тихой гавани? — спрашивает он. — Я мог бы подвезти тебя, если не доверяешь водителям. В твоём состоянии лучше всего не пользоваться общественным транспортом.

— У меня нормальное состояние, — огрызаюсь я, только потом сообразив, что разговариваю с начальником. — Если вы о беременности, то это не смертельно. Всё в порядке!

— И всё-таки я буду настаивать, — продолжает упираться Роман Валентинович. — Мне несложно…

— Ладно. Как скажете.

Я собираю вещи в сумку и встаю на ноги. Около ресепшена мы пересекаемся взглядами с Алиной. Сегодня мы с боссом уходим пораньше остальных, и Алина беззвучно шевелит губами, словно спрашивает: «Что происходит». Я просто пожимаю плечами в ответ и нелепо улыбаюсь. Если бы я сама знала…

Сев в машину Романа Валентиновича, я ощущаю, словно уже была тут. Приятный аромат ванили не раздражает носовые пазухи, напротив, создаёт ощущение лёгкости, окутывая тонкой вуалью. Во рту даже слюна начинает образовываться. Съесть бы сейчас ванильный пончик… Я мечтательно облизываю губы и ловлю на себе взгляд босса.

— У беременных свои вкусовые причуды, да? — спрашивает он.

— Простите… У вас так аппетитно пахнет ванилью… — пытаюсь извиниться я.

«Как же аппетитно ты пахнешь», — звучит в голове его голос, смешанный с рваным вздохом, и у меня возникает такое ощущение, словно мужская рука скользит по моему бедру.

Однако руки Романа Валентиновича продолжают лежать на столешнице, а его невозмутимое выражение лица говорит о том, что эти слова всего лишь плод разыгравшегося воображения.

— Всё в порядке? — негромко интересуется он.

— Да. Простите, я просто…

— Так что ты скажешь насчёт похода в кафе? Это просто дружеская встреча. Как я уже сказал, меня не интересуют женщины со статусом «замужем».

В словах мужчины звучит неприкрытая ложь. Возможно, он и прав отчасти — его не интересуют замужние женщины, а быть может, в этом сокрыт болезненный опыт прошлого. Он ожёгся уже единожды и не хочет повторить ошибку? Одно неправда — я его интересую. Или просто хочу так думать.

— Если ты точно так же будешь проваливаться в свои мысли и дальше, то мне придётся писать свои слова на диктофон, а потом включать их на повтор, пока ты не отреагируешь, — негромко хихикает Роман Валентинович.

— Да… Простите. Я не против похода в кафе.

Живот начинает урчать, дома нет ничего готового, а мне так хочется ванильный пончик… Можно было бы, конечно, написать Косте, чтобы объехал все магазины и купил мне его… И он сделает это, но почему-то я больше хочу поехать со своим боссом и провести с ним время. Хотя понимаю, что это неправильно, я всё же замужем, пусть и не помню собственного мужа.

Уже скоро мы входим в уютное кафе и занимаем свободный столик. Меня увлекают ажурные края скатерти бирюзового цвета, и я любуюсь ими, не сразу переключаясь на меню.

— Марин, ты будешь что-то кроме пончика? — спрашивает Роман Валентинович, и я принимаюсь кивать.

— Стакан молочного коктейля со вкусом ванили.

Мужчина улыбается и подзывает официанта. Он внимательно слушает нас, записывает заказ и уходит, а мы с боссом остаёмся одни, потому что все те люди, сидящие за столиками рядом, просто перестают существовать. По крайней мере, для меня.

— Как так случилось, что ты попала в аварию? — разрывает неловкую паузу Роман Валентинович.

— Я не помню… Совсем ничего. Помню только, как пять лет назад увольнялась с работы, а вот всё, что случилось в промежуток после этого и до того, как открыла глаза в больнице, вылетело из головы.

— Наверное, это непросто — быть чужой для самой себя?

— Это ещё мягко сказано, — пожимаю плечами я. — Я не знаю своих друзей, не узнаю собственного мужа…

На секунду во взгляде моего собеседника появляется что-то, напоминающее надежду. Он чуть приоткрывает рот, но затем закрывает его и просто кивает.

— Я понимаю тебя… Не хотелось бы мне оказаться в подобной ситуации.


Между нами повисает неловкая пауза, и мне кажется, что в ней есть шанс ухватиться за воспоминание.