Эллен Росс - Беременная для Зверя

— Мы спешим? — спрашивает Малая. Привстаёт на кровати. Вся в моих засосах. Грудь такая чётенькая, сосками зацелованными вперёд торчит. Аж в печени похоть играть начинает.

— Спешим. Умойся. Оденься. Буду ждать. И быстрее. Не то опять буду вертеть на члене.

Сам быстрее смерча собираюсь. Телефон — на беззвучный режим и в карман. От соблазна подальше даже не смотрю на экран. Жду в холле Малую, расхаживая из угла в угол. Сердце стучит, как мотор. Бесперебойно.

— Я готова.

Очерчиваю взглядом фигурку. Запомнить хочется. Именно это, как она стоит, положив левую руку на перила. На ней ни цацок, ни грамма дорогой штукатурки, которой так любят бабы себя размулёвывать, чтобы подать себя повыгоднее — типа глаза огромные, щеки вечно румяные…

Малая не такая. В ней всё натуральное — и блеск в глазах, и пышные губы. Без грамма усилий дороже всех баб мира.

Дороже всех королев.

Подхожу к ней. Малая протягивает руку. Но я хватаю её в охапку, сминая. Хочется до хруста сжать. Но сжимаю лишь до выдоха судорожного. Спускаемся. Выходим из дома. Прогуливаясь до парковки. Отшиваю водителя. Сам сажусь за руль. Охрана позади на двух тачках телепается. На всякий случай. Чтобы без сюрпризов дело до ума довести.

— Куда ты меня хочешь отвести? — спрашивает Малая.

— Не скажу, — треплю ладонью бедро. — Сама всё увидишь.

Набираю номер одного знакомого. Говорю на родном языке. Чтобы Малая раньше времени ни о чём не догадалась.

— Рустам?

— Он самый. Как ты, Бакиров?

— Неплохо. Слышал, у тебя тоже всё идёт как нельзя лучше. Я рад… — рассыпается в комплиментах чинуша. Но мне сейчас не его лесть нужна, а услуга.

— Одному человеку нужно организовать мероприятие. В течение часа… — называю место. — Организуешь?

— Но… там же запись. Сезон горячий, — начинает юлить.

— Очень хорошему. Очень благодарному человеку. Который сейчас с тобой разговаривает.

— Так… — запинается. — Музыка нужна? Я могу… Всё сделаю. Подвину.

— Не суетись. Но… — посмотрев на Малую, добавляю. — Столик. На двоих нужен.

Не спрашивает, куда мы едем. Так доверяет. Светится от счастья. Как гирлянда. Охреневаю… Это что, так просто? Мне не верится. Никогда бы не подумал. Но выходит, что так. Полжизни прожил, а простым вещам не научился.

Когда тачка тормозит возле ювелирки, Малая смотрит на вывеску. Глаза немного округляются от удивления. Но она не жмётся, прямо спрашивает:

— Зачем мы здесь?

— Окольцевать тебя хочу. Надо выбрать цацку.

Утягиваю за собой. Шаг Малой немного робкий и удивлённый. Попав под яркий свет софитов, она застывает без движения.

— Не робей. Что понравится — куплю.

— Но здесь… нет цен, — удивляется, подходя к витрине. — Нигде не написано.

Ухмыляюсь. Такая политика. Ювелиркой занимается Шарипов. Лучшие камни, чистые… Во всех его точках нет цен. Заманивает блеском и красотой. Цену потом тебе так скажут. Если захочешь купить. А мне сейчас хочется.

— Цена не имеет значения.

— Вам что-нибудь подсказать? — спрашивает консультант. Вырос словно из-под земли.

— Кольцо.

— Обручальное?

— Красивое кольцо. Сам выберу. Отойди! — двигаю рукой настырного продавца.

Обвиваю Малую за талию. Медленно двигаемся вдоль витрины. От блеска режет глаза. Но всё кажется не то. Не цепляется.

Внезапно что-то мелькает. Как будто цапануло что-то. Останавливаюсь. Пытаюсь понять, на что именно Малая засмотрелась.

— Кажется, я знаю, что вам приглянулось. Роскошный выбор… — начинает суетиться консультант. — Кольцо носит название «Красота Востока» от швейцарского ювелирного дома Boghossian. Очень экзотичное и утончённое, напоминает цветок…

Консультант ловко достаёт кольцо и ставит его на витрину. Кажется, даже дышать перестаёт.

— На золотом ложе покоится бесцветный бриллиант, — поёт соловьём. — А на нём — розовый бриллиант, весом в пять карат. Кольцо выполнено в виде восточного узора, дополнительно украшено множеством бесцветных бриллиантов. Примерьте, — улыбается, как будто в зад без мыла залезть хочет. — И вам не захочется с ним расстаться. Никогда.

— Нравится? Надевай, — приободряю Малую, поласкав задницу ладонью.

— Мне даже страшно подумать, сколько оно стоит.

— Это не твоя забота. Я хочу, чтобы ты его надела.

Малая протягивает мне руку с тонкими пальцами. Просит, чтобы я сам натянул ей цацку. Пальцы цепко хватают перстёнек. Скользит, как по маслу. Нефиговый такой, взгляд притягивает. Необычный. Но и моя Малая — не какая-то проходная девка. Особенная. Во всём.

Кольцо садится, как влитое. Арина задерживает дыхание, ресницы пушистые дрожат. Из стороны в сторону руку поворачивает, любуясь игрой камней. Ей нравится. Чё тут думать?

— Беру.

Консультант подходит. Близко так, что я чувствую запах его духов, веет как от бабы. Толкаю его ладонью.

— Отойди. На метр.

— Всего лишь хотел предупредить. Сообщить цену.

— Я похож на того, кого цена колебает? Нет. Сказал — беру.

— Тогда я попрошу вас совершить денежный перевод…

***

— Нравится?

Малая поднимает сияющий взгляд. Искрами затапливает. С головой — и в омут.

— Очень. Мне тебя поцеловать хочется. Но здесь, наверное, нельзя? — смотрит на людную улицу.

— Нельзя. Штаны по швам трещат.

Но сам в машине тяну к себе. Запустив пальцы в волосы. Растрепав причёску. Лижу языком её губы. Грызу. Язык сосать начинаю. Всё растворяется. Только похоть к концу ствола приливает. Мощным потоком.

Малая размякает и становится податливой. Прикажи ей раздеться — сама с пассажирского сиденья перелезет и оседлает. Будет биться спиной об руль и тискать мой болт узкой звездой. Под самый корень. До опухших яиц…

— У нас ещё одно место. — заставляю себя оторваться. — Сначала там…

— Там это где?

— Тебе понравится. Главное, не провоцируй. Не то придётся всех выгнать и над столом тебя нагнуть.

Бакиров всё по-высшему уровню организовал. В этом крутом ресторане места за год вперёд расхватывают. Он подсуетился, освободил для меня лучшее место. С хорошим видом за окном. Наверное, вид реально хорош. Но то, что я вижу напротив, просто заебательски прекрасно.

Тонкая. Красивая. Изящная. Моя..

Мы выбираем что-то из меню. Не помню, что. Вкус еды проходит мимо меня. Я смотрю, как Арина ест. Уже до десерта добралась… Губами пышными сливочный десерт с вилки снимает.

Провоцирует. Как будто по болту слюни разносит. Я смотрю на её язык. Мелькнул и пропал. Блять… Как она ловко им, а? По головке бы чиркнула, слизывая смазку… И снова меня странно на другие мысли пробивает. Попробовать её на язык.

Наклоняюсь вперёд.

— Ты хочешь, чтобы я тебя поцеловал?

— Да, — улыбается. — Хочу. Всегда хочу…

Пожираю её взглядом. Изнутри колотить начинает.

— Я тебя всюду распечатал. Но ещё кое-что не пробовал. На вкус.

Малая аж вилку роняет. Краснеет, как рак варёный. Ёрзает задницей на сиденье. Как будто ей печёт.

— Ну что? — ухмыляюсь. — Как там говорят… Продегустировать?

Ещё больше смущается. Непонятно только, кого от намёков больше ведёт. Меня или её? Хочется проверить. Прямо здесь повалить на диван, задрать юбку и…

— Трусы мокрые?

— Рустам… Мы же в ресторане!

Пальцы трясутся. Взгляд влажный становится. Поплывший. Губы покусывает.

— Значит, мокрые. Иди, — киваю в сторону туалета. — Сними их. Мне принесёшь, — по карману пиджака хлопаю. — Сюда положишь и будешь слушать. Как это будет…

Напряжение в воздухе, как будто перед грозой. Густое и влажное. Мне кажется, я уже чувствую её запах. Сливочный, шелковистый на ощупь.

— Зверь.

Кликуха мгновенно вырывает из мыслей.

Оборачиваюсь резко. За моей спиной стоит один из тех, что ехал следом за мной в тачке. Для охраны.

— Чего тебе? Какого хуя припёрся?

— Немец Звонит. Говорит, до тебя не может дозвониться. Срочно. Очень…

— Я занят.

— Это важно. Сам послушай…

Хватаю телефон.

— Если ты меня просто так отвлёк, Немец…

Он перебивает. Не давая договорить. Как будто в башку стреляет в упор.

— Порох здесь.

Порох здесь.

Слова Немца в голове взрывом звучат. Мощным. Я медленно обвожу зал ресторана. Как будто Порох из-за угла выскочит. Как чёрт из табакерки.

— Рустам? Что-то случилось? — догадывается Арина.

— По работе. Сиди, ешь десерт.

Отхожу.

Блять, надо же было такой вечер испоганить. Испортить. Залезть в самое нутро.

— Зверь? — паникует Немец. — Ты там, нет? Что с ним делать? Он на прицеле у меня. Я его могу прикончить! Стрелять?

— Ты бы не тыкал в меня этой пукалкой, сынок… — слышится голос Пороха.

Враг. Говорит вальяжно. Тихо. Спокойно. Как будто ему ничего не грозит.

— Какой я тебе сынок? — взвивается Немец. — Рот закрой! Пристрелю!

— Тихо, Немец! — приказываю. Ловлю на себе взгляд Малой. Застыла. Не донеся ложку с пирожным до губ. Медленно опускает её на блюдце.

Уверен, что она не слышит разговор. Но Малая меня хорошо чувствует и сама переживать начинает. Ложка грохочет о блюдце.

— Что делать, Зверь, а? — Немец трусит. — Давай пристрелим?

— Я безоружен. Что в меня стрелять? — спрашивает Порох. — Моё оружие — ваш страх. Ты уже намочил штаны?

Пафосный мудак. Не могу понять, в чём подвох. А он есть. Уверен. Порох говорит, а у меня в голове киношка из прошлого проигрывается. Думать мешает. Трясу головой. Но в мыслях стоит рёв пламени. Картинки щёлкают. Сосредоточиться трудно.