— Так Бессонов сейчас прошел вроде, он?

— Да, да, Игорь, — киваю как болванчик, улыбаюсь в тридцать два зуба.

— До конца коридора, самая последняя дверь справа.

— Спасибо вам большое, девушка.

— Да, пожалуйста.

Медленным шагом иду по коридору, стараясь не привлекать к себе внимания. Останавливаюсь около указанной двери и понимаю, что не могу войти. Ну это же какой-то бред! Навещает он здесь кого-то, да что здесь такого? Блин! И ведь уходить тоже не хочу, интересно же кто там. Прислоняюсь к стене и непонятно чего жду.

— Девушка, а вы кто? — очухиваюсь от громкого женского голоса.

— Я…посетительница. В смысле… я жду посетителя. Вот здесь, — указываю пальцем на дверь. — Игорь Бессонов, мой дядя и я его жду, — Господи, никогда в жизни я не несла еще такую чушь!

— Ну если вы просто племянница, а не посетительница его жены, тогда покиньте отделение, и подождите его внизу.

Ощущение, что мне ударили куда-то в область солнечного сплетения. Вот прямо здесь и сейчас. Потому что ни вдох, ни выдох я сделать не могу. Жена?! Мне ведь это не послышалось?

— Девушка? Вас к выходу проводить?

— Нет, нет, я с ним. В смысле…я тоже навещаю его…жену. Просто я собираюсь с духом. Страшно очень. Очень…

— Да чего уж там бояться теперь. Заходите, а стеночки подпирать не нужно.

— Да, спасибо.

Шумно сглатываю, и перевожу взгляд на женщину, наблюдая за тем как она идет в конец коридора.

— Надо зайти…, - бурчу себе под нос, стуча пальцами по стене. — Надо зайти.

Закрываю глаза, делаю настолько глубокий вдох, насколько это позволяют мои легкие, и нажимаю на ручку двери. Медленно толкаю ее вперед и открываю глаза, тут же натыкаясь взглядом на сидящего у кровати Игоря…

Глава 56

Несколько секунд мы не отрываясь смотрим друга на друга, словно находимся в оцепенении. И если бы не грохочущие удары сердца, отдающие по всему телу, я бы подумала, что все это не по-настоящему. Или попросту отвратительный сон, в котором у Игоря есть жена… Какое-то мгновение, и я выхожу из этого состояния, переводя взгляд на руку Бессонова, сжимающую ладонь жены. Жены!

Прикрываю глаза, борясь со страхом взглянуть на лицо женщины, и тут же ощущаю крепкий захват на запястье, от чего машинально открываю глаза. Я даже не успеваю опомниться и что-либо сказать, как оказываюсь за пределами палаты. Игорь тянет меня за собой на выход, совершенно не обращая внимания на то, что я не успеваю за ним.

— Пусти.

— Когда дойдем до машины, отпущу. Здесь не подходящее место для разборок. Уж извини, но на нормальный разговор ты сейчас вряд ли настроена, — вполне спокойным голосом выдает Игорь.

— Да я даже слова не сказала. Отпусти! — пытаюсь вновь одернуть руку, на что Бессонов только сильнее сжимает мое запястье и продолжает спускаться по лестнице, ведя меня за собой. — Я поняла, сейчас ты из меня будешь делать виноватую. Ну да, ну да, лучшая защита-нападение. Как же так, это же я за тобой следила.

Молчит! Просто тупо молчит, ведя меня за собой, чем еще больше выводит меня из себя. Разве в таких случаях не говорят хотя бы банальное «Это не то, что ты подумала»?! Да хоть что-нибудь же говорят? А этот ни звука не произносит, также молча выходит на улицу, открывает машину, буквально запихивая меня на заднее сиденье, садится рядом со мной. И снова обоюдная тишина. Я даже не знаю, что сейчас сказать, на языке крутится только одно-жена!

— Я не мог тебе сказать, что женат, — вдруг неожиданно прерывает собственное молчание Бессонов. — Просто не мог… трусил как мальчишка, — утыкаюсь взглядом в его руки, не в силах посмотреть ему в глаза. — Как бы я не репетировал в своей голове эту речь, все равно она звучала одинаково убого, — Игорь шумно выдыхает и замолкает, сжимая руки в кулаки.

— Ну теперь-то уж какая разница. Сейчас можно говорить все, не задумываясь о том, как это выглядит. Ты просто нашел замену своей жене, пока та болеет, да? Удобно трахать, не выходя, так сказать, из дома. А когда она выздоровеет, пнешь меня под задницу. Мол, спасибо, жеребеночек, что скрасила мой досуг, но на этом твоя миссия закончена. Да? — резко поворачиваю к нему голову, впервые за несколько минут смотря Игорю прямо в глаза.

— Нет, — резко произносит он, прожигая меня взглядом. — Моя жена не поправится. Ни через месяц, ни через два, ни через десять лет. Раньше я противился этой мысли и реально верил в медицину, возможности мозга, в чудо… да во все, во что верит обычный человек. А сейчас нет. Это был самообман, который помогал мне держаться на плаву, мне было так легче. Я никогда не искал ей замену. Я в принципе не верил в то, что могу быть с другой женщиной, тем более с девчонкой твоего возраста. Ты вообще не входила в мои планы. Я сопротивлялся происходящему до самого конца. И если бы я хотел тебя просто поиметь, то сделал бы это при первой возможности, а не ждал столько времени, — зло бросает последнюю фразу, шумно втягивая воздух.

— Но тем не менее, теперь я любовница, — подытоживаю я. — Что с ней случилось? И как давно она в таком состоянии? — как можно спокойнее произношу я, сжимая ладони в кулак.

— Почти четыре года. Села в такси, не дождавшись меня с очередной встречи, и попала в аварию…, - дальше я почти не слушаю Игоря, неизвестные мне слова на медицинском языке не дают разгуляться моей фантазии. Зачем мне это, я не врач, в конце концов.

— Достаточно, Игорь. Я все равно в этом не разбираюсь, — замолкаю, пытаясь переварить сказанное. — Как ее зовут? — неожиданно для себя понимаю, что хочу знать о ней все.

— Это не имеет никакого значения.

— Нет, имеет! Это все имеет значение. Ты приходишь к своей жене каждый день на протяжении четырех лет, проводишь с ней кучу времени, а значит до сих пор ее любишь, вне зависимости от неутешительных диагнозов.

— Я прихожу к ней на протяжении четырех лет, потому что виноват перед ней! — не задумываясь бросает Игорь, повышая при этом голос. — Да, я ее любил. Всю нашу совместную жизнь я ее любил, и до аварии, и после. Но последние пять месяцев я прихожу к ней, как на каторгу. Читаю ей книгу, а сам мечтаю поскорее уйти, потому что мне стыдно за то, что я полюбил другую, тогда как обещал это только ей. Я читаю ей гребаную классику, а думаю о тебе. Сгораю от чувства вины и стыда! Это отвратительно и пошло, но я ничего не могу с собой поделать. Ничего. И бросить ее не могу. Не могу. Это мой долг, понимаешь? Обязанность. Сути не меняет. Не могу ее бросить, ровным счетом, как и не могу отказаться от того, что имею с тобой сейчас. Эгоистично, пошло, ужасно… да мне уже все равно как это зовется.

— Ты должен был сказать мне сразу, что женат. Я бы никогда не начала с тобой встречаться. Никогда, — всхлипываю и машинально тянусь к щекам, по которым льются слезы.

— Конечно, не начала бы, — горько усмехается Игорь. — Поэтому и не сказал. Потому и дальше молчал. Потому что я эгоистичная трусливая сволочь, которой хотелось, как можно дольше побыть счастливым.

— Я не могу это принять. Это какой-то бред, — трясу головой из стороны в сторону, пытаясь прийти в себя, но не получается. Прикладываю ладони к лицу, крепко зажмурив глаза, и пытаюсь унять неконтролируемый поток слез.

— Олесь, — поворачиваюсь к окну, как только Игорь кладет руку на мое плечо. — Между нами ничего не поменяется от того факта, что в моем паспорте есть штамп о браке. Это просто бумага. Я понимаю, что тебе обидно, но это не меняет моего отношения к тебе.

— А какое у тебя ко мне отношение? — отрываю руки от своего зареванного лица и утыкаюсь взглядом в Бессонова. — Как запахло жареным, так сразу «полюбил другую», то есть меня? А чего ты мне раньше этого не говорил? — Игорь неотрывно смотрит на меня, но молчит, снова выводя меня из себя.

— Чего ты хочешь, Олеся? — наконец выдает он, после очередного затяжного молчания.

— Чего я хочу? А ты исполнишь мое желание? — на место слез вдруг приходит неконтролируемая злоба. — Ну если исполнишь, то давай. Я не хочу занимать чье-то место. Я хочу стать женой. Единственной женой. В паспорте, на бумагах, в жизни. Да везде. Сделаешь? — Игорь опускает голову, прикрыв глаза, шумно выдыхает и через какое-то мгновение выходит из машины, громко хлопнув дверью.

От чего-то я была стойко уверена в том, что сейчас он оставит меня одну, вернется к своей жене в палату, а мне даст в волю «поистерить». Вот только через несколько секунд Игорь сел на водительское место и как ни в чем не бывало тронулся с места, застегнув ремень безопасности. Не хочу на него смотреть, как и думать о том, что будет дальше, вот только это не получается воплотить в жизнь. Взгляд сам собой устремляется в сторону Бессонова. Ну как? Как я теперь буду без него?

— С самого первого дня нашего знакомства на тебе не было обручального кольца. И следа от него тоже не было, я бы запомнила это. Почему?

— Я никогда его не носил.

— Почему?

— Потому что не вижу в этом смысла.

— И все же, как ее зовут?

— Марина, — сквозь зубы отвечает Бессонов, останавливаясь на светофоре.

— А свадьба у вас была? — Боже, что я несу?!

— Может хватит, Олеся?

— Нет, не хватит.

— Да, у нас была свадьба, свадебное путешествие, и, о Боги, тебе это покажется новостью, но у нас и секс был, — зло бросает Игорь, поворачиваясь ко мне. — Представь себе, что он случается между мужем и женой. Более того, Марина была беременна двойней, когда попала в аварию. Еще вопросы есть?! Чего ты хочешь сейчас добиться, Олеся? Или тебе просто нравится добивать себя и меня?

— Зеленый горит, — еле выдавливаю из себя я, отворачиваясь к окну.

Свадьба, жена, двойня. Двойня! В памяти тут же всплывают картинки из детского магазина и дальнейшая реакция. И его «глубоко женат», от которого я поникла даже тогда. А ведь не скажи он тогда обратное, ничего бы и не было сейчас…