Александра Салиева - Бесконечное падение

Покупка столь нужной мне пачки никотина в ближайшем супермаркете не занимает много времени. И я уже собираюсь вернуться обратно, чтобы найти хоть одного из мужчин, которых оставила, но телефон вибрирует входящим звонком с неизвестного номера, и мои планы на сегодняшний вечер в который раз кардинально меняются.

— Да, — отвечаю, беря трубку.

На том конце связи с несколько секунд царит тишина, но я терпеливо жду.

— Агеева Евгения Андреевна? — нерешительно проговаривает женский голос.

Понятия не имею кто мог бы звонить мне в такое время, тем более, что абонента я не узнаю, потому…

— Да, это я. А вы…? — отзываюсь задумчиво.

Звонящая снова не спешит отвечать.

— А я… — неуверенно реагирует она, ненадолго замолкая. — Думаю, вам будет интересно это узнать, но разговор не телефонный. Не могли бы вы приехать… к Тёминому СТО? Я тут сейчас. Ну, или можем встретиться ещё где, если скажете куда приехать.

Если бы мне на голову рухнула железобетонная плита, наверное, я бы удивилась меньше. Как минимум потому, каким именно образом неизвестная назвала своё местоположение. Уже молчу про то, в чём сама суть нашего неожиданного диалога.

Кто она, мать вашу, такая?!

— Буду через десять минут, — проговариваю глухо, положив трубку.

Вывожу машину на дорогу и еду в обозначенное место. Весь последующий путь в голове выстраиваются десятки теорий и предположений по поводу того, кем может быть эту девушка. В памяти вспыхивает наш с Артёмом разговор на катере, когда я спрашивала у него по поводу нынешних «подружек». Сознание навязчиво подталкивает к мысли о том, что мужчина меня обманул. Но сердце и душа упорно желают верить, что та, к кому я еду, имеет статус «бывшей».

Тем сильнее моё разочарование в ближайшем будущем. Стоит только припарковаться около СТО, завидев миниатюрную блондинку, нервно выхаживающей перед капотом белой «Mazda RX-8», на безымянном пальце которой полоска из платинового металла, обрамляющая внушительный камень вполне определённого назначения. Мне даже не надо спрашивать правда ли она и есть та, кто звонил мне. Буквально всем своим нутром чувствую, что не ошибаюсь. И всё равно, будто конченная мазохистка, я выхожу из машины и иду к ней. Хочу услышать подтверждение всем своим домыслам и страхам из «первых уст».

— Добрый вечер, я — Женя, — здороваюсь как можно спокойнее.

И стойко изображаю, что всё ещё заинтересована в том, что она мне скажет, будто бы и сама до сих пор не догадалась.

— Аня… Лебедева, — представляется в ответ блондинка.

А я с интересом разглядываю её. Возраста едва ли двадцати лет, одетая в простой жёлтый сарафан чуть выше колена, с растрёпанными волосами, не тронутыми химией, она выглядит довольно простенько. Россыпь веснушек на её курносом носике только добавляет образу «милоты». То и дело нервно покусывающая губы, девушка не выглядит враждебно настроенной. Правда, оттого легче мне не становится.

Чёрт, да она с виду больше напоминает жертву обстоятельств, чем соперницу!

— Я… — начинает она, но тут же замолкает.

Аня рассматривает меня с не меньшим интересом, чем я сама её совсем недавно. Я не возражаю. Даю ей время и на это, и на то, чтобы собралась с мыслями для дальнейшего диалога.

— …невеста Артёма, — продолжает она спустя долгую минуту молчания. — У нас свадьба будет через два дня.

Если я и ожидала чего-то подобного, то вот срок, который обозначен в конце…

Да твою ж мать!!!

— И? — единственное, с чем я нахожусь.

Пульс мгновенно учащается, разгоняя удары до немыслимых пределов. Любая мысль, которая только могла бы быть способна всплыть в моём сознании, глушится этим ритмом. Произнести что-либо большее — я просто не способна.

— И я знаю кто вы такая, — отзывается совсем тихо девушка, опуская взгляд к своим ногам. — Он изменяет мне… С вами. Да?

Она правда хочет, чтобы я ответила ей на этот вопрос?!

Нервно ухмыляюсь и распакованную взятую с собой пачку сигарет. Прикуриваю, так и не ответив ей. Просто не знаю, что сказать. Судя по тому, что я наблюдаю, мой честный ответ всё равно мало что изменит… Для неё.

— Ребята видели вас вчера вместе. Наверху, — Аня бросает мимолётный взгляд на здание по правую сторону от нас, принадлежащее Рупасову. — И сегодня тоже, на Дне Рождении Светланы Владимировны… — она явно собирается добавить что-то ещё, будто бы и правда стоит перечислить все факты, чтобы я наконец созналась.

Вот только лично в моих глазах это выглядит жутко глупо и неуместно.

— Я ничего не знала о тебе, — незаметно для самой себя перехожу границу в обращении при общении с малознакомым человеком. — Правда не знала. Мне очень жаль, — добавляю виновато.

На самом деле чувствую за собой вину. В первую очередь за то, что оказалась полнейшей идиоткой! А ещё внутри зарождается плотная вязкая пелена безысходного гнева и ярости. Ведь, в отличие от меня, Артём прекрасно знал, что его поступки могут задеть кого-то… Вроде неё! В отличие от моего мужа, Аня явно не была готова к такому повороту в своей жизни.

От мыслей и мало связного диалога отвлекает очередной за этот вечер входящий вызов. Усмешкой судьбы, виновник происходящего решает обо мне вспомнить. Не беру трубку, отключив звук, и возвращаю своё внимание на собеседницу. Но она молчит, больше не говоря ни слова. Лишь напряжённо смотрит на мой телефон, будто интуитивно знает кто именно звонит.

— Так что теперь? — интересуюсь за неимением большего.

Несмотря на то, что ситуация паршивая, очень хочется знать, что она будет делать дальше. И в глубине души, я очень надеюсь, что… Надежды не оправдываются.

— Вы же замужем! Зачем он вам?! — мольба в её глазах, направленная на меня, наряду с отчаянием в голосе, не оставляют и тени сомнения — девушка намерена сохранить свои отношения, несмотря ни на что. — Уезжайте обратно! Оставьте нас в покое!

На мгновение я в ступоре. Такой решительности не ожидала, если честно.

Оказывается, она прекрасно подготовилась ко встрече.

— Откуда ты обо мне так много знаешь? — спрашиваю вопреки тому, что больше всего на свете хочется просто послать её куда подальше.

Аня вновь отводит взгляд в сторону.

— Я всегда знала, — тихонько шепчет она, закусывая нижнюю губу.

А склонности к мазохизму тут оказывается не только у меня одной…

— То есть, вы уже обсуждали меня? — уточняю, подозрительно прищурившись.

Проклятый орган в моей грудной клетке заставляет задать этот вопрос. Ему очень хочется до сих пор верить, что у стоящей передо мной всё-таки статус «бывшей».

— Нет, — разочаровывает меня блондинка. — Мне Лена Наумова рассказывала. И то, что вы вернулись, тоже она сказала. Артём… не в курсе, что я знаю.

В сознании ненавязчиво откладывается пунктик выразить «благодарность» бывшей подруге. Но внешне я своей досады конечно же, не выказываю.

— Понятно, — отзываюсь как можно нейтральнее.

Сигарета в моих руках практически дотлела, а я о ней только сейчас вспомнила.

Невольно морщусь, выбрасывая ту. Закуриваю снова… И телефон вновь звонит. На этот раз, на экране высвечивается «муж», поэтому приходится взять трубку.

— Жень, где ты? — без лишних предисловий проговаривает Рома.

Почему-то, в этот момент кажется, что он и так знает. Уверена почти на сто процентов, а если вспомнить, что за мной и так постоянно следят…

— А что? — отзываюсь недоверчиво.

В трубке слышит тяжёлый вздох.

— С тобой всё в порядке? — игнорирует Агеев.

В его голосе слишком много напряжения, чтобы поверить в искренность показной обеспокоенности. Скорее, ему просто хочется знать, чем конкретно я занята.

— Да, домой уже собираюсь, — отзываюсь нейтрально.

На несколько секунд воцаряется гнетущая пауза.

— Хорошо, жду, — наконец, отвечает муж.

Шумный выдох с его уст различим даже на расстоянии.

— Скоро буду, Ром, — добавляю всё в таком же тоне.

Отключаю вызов. И больше не смотрю на стоящую передо мной.

— Свои проблемы сами решайте. Без меня. Мешаться не буду, — бросаю Ане, разворачиваясь к своей машине. — Если у вас через два дня правда свадьба, а Рупасов ещё не передумал… Удачи тебе.

Хотелось сказать совсем иное. Но так будет правильно. Наверное.

— Спасибо, — слышится тихое и растерянное от неё.

Девушка так и продолжает стоять около своей машины, глядя мне вслед, когда я покидаю стоянку перед СТО. Замечаю это в зеркало заднего вида, после того, как вывожу свой кроссовер на дорогу, поворачивая в противоположную от дома сторону.

Да, я обещала Роме, что вернусь, но прежде хотелось бы заехать кое-куда ещё.

Обрушившийся на город ливень словно отражает мои мрачные мысли. Я упорно стараюсь концентрироваться на крутом подъёме и резких поворотах вдоль узкой грунтовой дороги, но то и дело отвлекаюсь, думая о том, в какое глубокое дерьмо умудрилась влезть. Внутри всё пылает в агонии злости и негодования. И даже холодный поток непогоды, бьющий мне в лицо, как только оказываюсь на улице, не способен унять это пламя, выжигающее душу и сердце ядом разочарования.

Неужели Рупасов просто-напросто решил заставить меня расстаться с мужем, чтобы унять задетое когда-то эго «Брошенного парня»? Или может он просто не успел объясниться со своей невестой? Но тогда почему мне не сказал о её существовании?

Не просто девушка ведь… Та, на которой он собрался жениться, разделить с ней остаток своих дней! Явно не на пустом месте ведь! Ни за что не поверю, будто бы она ничего особенного для него не значит! Уж тем более маловероятно, что Артём готов вычеркнуть её из своей жизни ради трёх последних дней, похожих на «американские горки» в эмоциональном плане.