Илона Шикова - Без тормозов

  А после и напряглась, как натянутая струна - пиликнул ее смартфон. Входящее смс.

  Девушка медленно подняла испуганный взгляд на Полонского…

Снежана

   Как же не вовремя мой ненаглядный друг смс прислал. Только он мог это сделать. Больше некому. И как теперь выпутываться из сложившейся ситуации?

- Не ответишь? – Герман кивнул в сторону смартфона, при этом лицо вдруг стало каменным.

  Ни единой эмоции. Даже намека на то, что верит мне. Прямо как чувствует какую-то подставу. Только вот готова ли я именно сейчас к откровениям? Самой бы для начала разобраться, что происходит. Только вот пока с логикой у меня туговато – голова раскалывается от переизбытка информации. Точнее, каких-то обрывков.

  Дата… Герман… Девочка маленькая… Друг, который почему-то в курсе всех моих дел. Раньше я этому не придавала значения, зато сейчас…

  Но все равно с логикой по-прежнему туго – такую чушь несла в машине, что самой стало тошно. Может, рассказать все Герману? И он поможет мне разобраться в этой белиберде. По-другому назвать, увы, не получается, так как слишком уж все сумбурно.

  И неправильно.

- Не отвечу, - спокойно, по крайней мере, пытаюсь именно так, отвечаю и замираю, не отводя взгляда от мужчины.

- Вольский? – не унимается Герман, а я в ответ мотаю головой из стороны в сторону.

- Этот всегда звонит.

- Секреты? – мужчина приподнимает одну бровь и даже пытается улыбнуться, только вот выходит довольно криво. – Или тайные поклонники достают?

  Вряд ли поверит моим оправданиям, да я и не питаю надежды, что прямо сейчас бросится меня спасать. Если бы я услышала нечто подобное (а именно сейчас это прозвучит как самый настоящий бред), то послала бы к чертовой матери. А может, даже в дурку бы сдала – а что, прекрасное учебное пособие для психиатра.

  Понять бы для начала самой от чего, точнее, от кого спасать-то меня надо. Вроде все спокойно, довольно ровно и без каких-либо изъянов, только… как-то неправильно.

“Голова трещит!” – мысленно пытаюсь успокоиться и хоть какой-то порядок в голове своей навести, но нифига не получается.

- Диктофон включать будешь? – перевожу разговор на другую тему, ожидая, что Полонский сейчас взорвется, но он, как ни странно, переключается.

  Больше ни слова ни об смс, ни о тайнах Мадридского двора, которых, по сути, и нет. Даже о поклонниках ни словом больше не заикается. А у меня в голове откуда-то назойливая мысль:

“Герман не должен знать о друге!”

  Только так и не могу найти ответа на вопрос – почему?

- Давай послушаем, - мой спутник ложится на бок, подпирает голову рукой, облокачиваясь на кровать, и нажимает кнопку.

- Кто приказал тебе стрелять в Германа Полонского? – грозный мужской голос, и, если я правильно понимаю, то одного их охранников.

- Не знаю.

- Врешь, падла!

  По звукам трудно определить, но, скорее всего, удары. Герман спокоен, а я, наоборот, начинаю нервничать. Не оттого, что кто-то кого-то бьет.

  Я боюсь услышать то, чего слышать не должна…

- Разговаривать будем? – снова голос охранника, и негромкое в ответ:

- Да.

- Повторяю вопрос: кто приказал стрелять в Германа Полонского?

- Я с ним лично не знаком.

- Как информацию получил?

- Через Интернет, сейчас многие так работают. Получил по электронке заказ, бабки на карту перевел.

  Дальше киллер перечислял все то, что прислал ему неизвестный заказчик, а я слегка напряглась. Особенно после фразы:

- Он написал, что с девчонкой ничего не должно случиться.

- С ней?

  Пауза, и, скорее всего, мое фото перед глазами киллера. Что-то здесь нечисто. Вообще не сходится, если учесть, что киллера нанял Вольский.

  Ему-то какой резон оставлять меня в живых?

- Да, - парень отвечает спустя несколько секунд, а после и добавляет: - Он сказал, что девушка не должна сесть в машину, если я решу стрелять. Дождаться того момента, когда Полонский будет в машине один.

- И как ты к нему обращался?

- Никак. Просто на Вы…

  Герман нажимает кнопку “стоп”, а я выдыхаю. Только сейчас понимаю, что все это время сидела в жутком напряжении. Практически не дышала. А сейчас как камень с души свалился.

- Это точно не Вольский, - я кривлюсь, глядя на Германа. – Этот бы меня в живых не оставил, - озвучиваю свою недавнюю мысль и даже усмехаюсь, поражаясь чужой “заботе”.

- Я тебе сразу говорил, что это не он.

- Тогда кто? – приподнимаю одну бровь, на что получаю довольно резкий ответ:

- То же самое у тебя хотел спросить.

   Обалдеть! Других слов просто не могу подобрать, так я поражена. Не просто удивлена, а именно в каком-то полушоке нахожусь от умозаключений Германа.

- Я-то тут при чем?

- Четыре года обо мне никто не помнил, - спокойно поясняет Герман. – Все напрочь забыли о моем существовании. Макс спокойно управлял нашими делами, его трогать без толку, так как формально и компания, и комбинат принадлежат мне. А он просто наемный работник, который, кстати, после моей смерти стал бы наследником. Всех не грохнешь – это же не пьянчуг безродных замочить, о которых никто даже не вспомнит.

- Не пойму, я-то тут при чем, - зачем-то повторяюсь, но мужчина меня игнорирует.

- А потом появляешься ты, - продолжает свое вещание Герман, не обращая внимания на мое повторное удивление. – Как снег на голову мне свалилась, ошарашив своим невероятным сходством с Аленой. Я понимаю, - мужчина выставляет руку вперед, когда я открыла было рот, чтобы возразить, - тебя просто хотят использовать практически втемную и сыграть на вашей схожести, воскресив у меня давно забытые чувства, - пауза и его пристальный взгляда глаза в глаза. – И у них это получается.

- Я не хотела…

- Сейчас речь не об этом, - Герман как будто и не слышит моих оправданий. – Появляешься ты, - теперь уже и мой спутник повторяется, а взгляд такой, как будто смотрит сквозь меня. - И тут же в меня стреляет киллер-неумеха, которого нанял какой-то придурок через Интернет. Отсюда два вывода.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍  Он замирает, как будто предлагает мне самой додуматься до правильного ответа. Только вот голова у меня болит дико. Того и гляди, сейчас черепушка треснет напополам. В висках стучит какой-то молоток, в мозгах полный сумбур. Со своими бы видениями для начала разобраться.

  А тут еще в логических заключениях Германа копаться – нет уж, увольте меня. А еще лучше – оставьте все в покое. Я хочу вернуться в свою нормальную, размеренную жизнь. Клуб, девчонки, вредные клиенты, съемная квартира. И так по кругу – изо дня в день. Из месяца в месяц. Из года в год.

  Только вот именно сейчас меня посещает мысль, что все это не по-настоящему. Фальшивка. Глупый сценарий, придуманный кем-то.

“Фигня какая-то!” – голова уже просто раскалывается, пока я молча смотрю на Германа. А он расценивает мое молчание по-своему – берет меня за руку, тянет на себя, приближая мое лицо к своему, а после негромко интересуется, глядя мне прямо в глаза:

- Скажи, а у тебя от природы карие глаза?

  Вопрос, конечно же, очень странный, слегка настораживающий – дались ему мои глаза. Точнее, их цвет. Но это здесь при чем? Вдруг так резко тему Герман сменил, что я на время замешкалась. В принципе, никакой тайны нет.

  Не вижу повода врать, да и есть ли смысл?

- Линзы, - честно призналась, пожав плечами.

  А Полонский резко и слишком внезапно в лице поменялся – то ли побледнел, то ли позеленел. Но такое чувство, что его глаза начали медленно, но уверенно кровью наливаться. Того и гляди, кинется на меня, разрывая в клочья.

  Понять бы причину его недовольства – неужели цвет моих глаз так “впечатлил” мужчину?

- Давно? – Герман так и не отводил взгляда, хотя я так и не понимала столь странных изменений в его поведении.

- Что именно?

- Линзы давно носишь?

- Лет с шестнадцати, - снова пожала плечами, так как пока никакого криминала не наблюдала.

  Кстати, снять их давно пора – всю ночь в них проспала. И теперь глаза слезятся, наполняются “песком”, а также начинают печь, как будто кто-то углей горящих накидал. Мне бы в ванную, но я настолько сильно пребываю под впечатлением от странной перемены в Германе, что прямо сейчас, практически на ощупь вынимаю линзы одну за другой из глаз.

- Твою мать! – Полонский хватает меня за подбородок и крутит голову, рассматривая внимательно мои глаза.

- Аккуратнее, - я кривлюсь, так как раскол черепа не за горами, если Герман не перестанет меня трясти.

  А в него как будто бес вселился! Или сам дьявол – фиг разберешь эту иерархию нечистой силы, которая изнутри съедает мужика. Да что за фигня происходит? Как будто и не Полонский сейчас передо мной.

- Голубые…

- А какие должны быть?

  Это какое-то безумие! Просто непонятное и необъяснимое явление, точнее, поведение.   А я, походу, чего-то не знаю…

- Зачем тебе линзы? – продолжает Герман свой допрос, так и не отпуская мой подбородок. – У тебя зрение плохое?

  Хорошо хоть трясти перестал, а то бы точно мою многострадальную голову оторвал бы ненароком. И так едва держится – очередной тряски может просто не выдержать.

- Да вроде нет, - глаза слезятся, и я едва различаю напряженную физиономию Германа.

- Так вроде? – пауза. – Или нет?

- Мне надо в ванную, - резко вырываюсь, пока мужчина пребывает в небольшом ступоре, вскакиваю с места и направляюсь к нужной двери. Линзы хранятся в специальной коробочке, да и не могу же я их постоянно в руке держать.