Янка Рам - Чай с жасмином

— Не понимаю… — шепчу я, делая шаг назад.

Шаг ко мне.

Я — назад.

Еще шаг ко мне.

— Не надо…

Рывком оказывается между мной и диваном, на который я бросаю взгляд, чтобы инстинктивно разделить пространство между нами.

От ужаса я застываю и зажмуриваюсь.

Что ему надо?!

Чувствую, как он вытягивает тяжелые серьги из моих ушей. Щелчок застежкой ожерелья и каменная тяжесть исчезает с моей груди.

Пусть забирает! — начинаю плакать я. — Разве я не знала, что так будет? С самого начала знала!

И чтобы он не трогал меня, сама снимаю кольца с рук, оставляя только тоненькое сломанное мамино.

Протягиваю ему, не поднимая глаз.

Забирает, ссыпая все на стол. А я опять иду к двери. Теперь уж отпустит?

Но на мои плечи ложится тяжелое одеяло. Он подхватывает меня на руки.

— Не надо… пусти… — умоляюще шепчу ему я. — Ты говорил — брат… Не обидишь…

— Не обижу.

Несет к дивану. Садится, сжимая меня крепче у себя на коленях.

От шока я даже не сопротивляюсь. Даже у мужа ни разу не сидела я на коленях!

Вдыхаю его совершенно чужой непривычный запах. Вижу как мощно бьется вена на его крепкой шее. Пальцы касаются моей щеки. Он заправляет мои волосы за ухо. Губы прижимаются к моему виску.

В моих глазах темнеет.

— Ясенька… не бойся… — ласковые пальцы перебирают на затылке мои волосы. — Никому тебя не отдам… Тебя никто не обидит… Тебе не нужно ни о чем переживать… Ты маленькая сейчас для меня… девочка… и я обнимаю тебя как брат… защищаю… от тебя самой…

И может быть от шока… а может быть от жара… или от страха и стыда… а может быть от того, что мне хочется поверить в это невозможное… меня словно отключает и я закрываю глаза.

Главное теперь никогда не проснуться…

Спит…

Рвано вздыхает во сне, как обиженный ребенок. Лицо вздрагивает то строгостью, то обидой, то страхом. Что-то снится. Глажу по волосам, успокаивая.

Губа разбита…

Смотреть на нее такую каждую ночь, целовать, ласкать, любить, а потом ударить и выгнать на улицу в холод. Как?! Не понимаю.

Прикасаюсь ко лбу. Горит.

Конечно! Столько простоять на этом ледяном ветру.

Вблизи, вот такая заплаканная, она выглядит гораздо младше, чем издалека, со своим ярким безупречным восточным макияжем.

Трогаю ее тонкие пальчики. Аккуратно подношу к губам. Глажу…

Внутри все замирает от пронзительности этих ощущений.

Красивая… Не могу отвезти глаз от этих идеальных южных черт лица.

Колечко это сломанное… Единственное не отдала. «От мамы». Мама русская…

Ресницы начинают часто, едва заметно моргать. Замираю, чтобы не проснулась. И как только ее дыхание опять становится глубже, перекладываю на диван, укрывая получше.

На улице уже темно. Подхожу к окну. В окнах ее дома, на первом этаже свет.

Неужели так и не вышел за ней до сих пор?!

Каждый день я смотрел на ее силуэт. Она часто замирала у окна. Смотрел и придумывал разные ситуации, в которых смогу с ней пересечься. Обмолвиться словом или встретиться взглядом. Но такой и помыслить не мог!

Вижу, как ее муж подходит к окну. Одергивает штору. Стоит, сложив руки на груди.

Даже искать не будет? Что за нравы?! Варвары…

Мне нужно сделать так, чтобы она не ушла туда.

Она как мотылек, оглушенный какой-то программой летит в направлении этого очевидно неприятного ей огня, хотя банальное чувство самосохранения должно останавливать.

Бред?

Но все очень серьезно, на самом деле. Все очень сложно.

Я должен оказаться на его месте в ее голове. Тогда, все будет просто. Ей — спокойно. А мне…

Закрываю глаза. Делаю вдох поглубже. Чуть уловимо сказочно пахнет сандалом…

Как туда попасть — на это место, я не представляю.

Замыкаю дверь. Прячу ключ.

Снова подхожу к окну. И застываю там, иногда поглядывая на часы. Почти два часа, как она «на улице». Минус три. Иногда срывается снег. От ветра по густым кустам на моем участке идет рябь.

И, наконец-то, дверь их дома открывается. Ее муж выходит на крыльцо в халате. Высокий, крепкий, темный. Рукава натягиваются от выраженный бицепсов. Он ударил ее… Щетина на лице придает ему суровости. Ежится, укутываясь в халат сильнее, надевает капюшон.

Мне хочется сломать ему за это что-нибудь. Кулаки сжимаются.

Я не отдам ее ему. Не отдам. Будем считать — выкрал. И плевать, мне на ее «позор отцу»! Если его честь дороже ему, чем дочь, мне плевать на его честь, ее честь.

Постояв на крыльце, обходит машину, заглядывает за угол дома.

Ищи ищи…

Это теперь моя богиня. Назад не получишь.

Закрываю жалюзи.

На столе гора золота и драгоценных камней.

Бедная девочка… Разве можно спать во всем этом?!

Подкидываю в камин дров.

Разворачиваю кресло к дивану, чтобы видеть ее лицо. Гашу свет. Блики от углей в камине пляшут по комнате. Устраиваюсь на кресле, вытягивая ноги на пуфик и пытаюсь отыскать позу поудобнее.

Диван, конечно, раскладывается и мы легко поместимся там вдвоем. Но… Но.

Достаю телефон. Завтра мне на соревнования с моими пацанами. Нельзя не поехать…

И часа два меня не будет с утра.

Было бы здорово, если бы она не проснулась. Но что-то мне подсказывает, что встанет и пойдет как зомби к своему дому, на убой.

Что делать?

С собой не возьмешь…

Два часа всего.

Двигаю кресло еще ближе. Беру ее безвольную руку в свою. В груди бьется болезненно и сладко. Беспокойно. Но уже совсем не так безнадежно, как утром.

Ночь с моей богиней. Я даже не мечтал…

Глажу пальчики…

И через какое-то время меня отключает.

Несколько раз просыпаюсь за ночь, убеждаясь, что происходящее не сон. И каждый раз меня прошивает адреналиновой волной. И потом долго не могу уснуть опять.

Можно сказать — так и не поспал. Но мне бодро и горячо.

Утром тихонечко встаю пораньше и стараясь не шуметь собираюсь.

Перенесу спаринги своих пацанов на самое начало и вернусь сразу же, как закончат.

Написать записку? Да только вряд ли она умеет читать на русском. На всякий случай пишу, оставляю рядом с ее драгоценностями на столе.

«Яся, я скоро вернусь. Ничего не бойся. Будь как дома.»

Ресницы опять вздрагивают. Скоро проснется…

Делаю ей чай с жасмином, оставляю на столе, вместе с вазочкой со сладостями. Кладу на стол пульт от плазмы, чтобы особо не скучала.

Выхожу. Замыкаю ее. И закрываю на окнах пластиковые ставни.

В доме напротив рядом с тачкой его мужа припаркована ментовская.

Значит, ищет.

Внутри каменеет.

Интересно что ищет больше — ее или то, что было на ней надето?

Опускаю забрало шлема и выжимаю газ.

Я теперь похититель?

Открываю глаза. Вместо привычной серебристой шторы вижу камин.

Не сон!!

В ушах шумит. Тело затекло от неудобной позы и тесного платья. И мне даже страшно представить как я выгляжу. Выгляжу перед чужим мужчиной! Лохматая, с грязным лицом, в мятом платье!

Выгляжу?!

Да мы спали рядом.

Зачем я проснулась?!

Натягиваю одеяло выше. Снова закрываю глаза.

Сердце бьется, как птичка и рыдания подкатывают к горлу.

Зачем я дерзила? Зачем не промолчала?!

Бог наказывает меня!

Матери учили меня как надо. Ослушалась и вот…

Размазываю по лицу слезы и, наверняка, тушь, тени… Разве можно так мужчине показаться?

На руках меня держал! — страшно вспомнить.

Страшно и стыдно. Еще и уснуть умудрилась!

Бракованная… по-другому не скажешь!

Умереть бы от стыда!

Слушаю стук своего сердца.

Что там Джан думает сейчас обо мне? Жалеет? Или прогнал и дело с концом?

Не могу никак представить его раскаивающимся в чем-то.

Отец накажет, сам печалится. Прощения попросишь, всегда примет, ласковый сразу. Джан не такой. Чем я покладистее, тем куражится больше!

Нельзя думать про Джана. Все. Он прогнал. Назад нельзя после такого. Хоть год на коленях стой и голову пеплом посыпай.

Как жить дальше?

От стыда, к сожалению, не умирают.

Поднимаюсь, поправляю лямку, съехавшую с плеча. Оглядываюсь. Нет никого…

И я молитвенно складываю руки поднимая глаза к небу. Спасибо!!!

Нет, я не слишком набожна. И к своему стыду вспоминаю о создателе только в самые страшные минуты. Мне кажется, это раз третий за всю мою жизнь, когда я делаю это самостоятельно, а не после упоминания старших.

И создателя тоже вспоминать нельзя. После такого не поможет.

На столе мои драгоценности. Внимательно рассматриваю. Все там. Ничего не взял.

Рядом записка.

Там мое имя.

И еще теплый чай в кружке.

Мне?!..

Замираю.

Что он говорил вчера?

«Как брат», — говорил. — «Оставайся».

Леша…

Глаза у него добрые. Не коварные. От сердца говорил? Пожалел?..

Откуда мне понять? Я же женщина. Меня легко обмануть.

«Маленькая» — говорил. — «Не бойся».

Тепло от его слов. Так Амир со мной говорил. Когда была маленькая сильно заболела. В бреду лежала. Брат так меня гладил, на руках держал.

От слов Джана никогда тепло не было. Даже когда в постели говорит ласково, все равно пусто внутри. И оглохнуть хочется, не слышать. Как-будто чересчур все. А вне кровати так вообще теплого слова не услышишь.