Марина Комарова - Чернила под кожей

– Ждите, – отрывисто бросают мне, и в ухо летят короткие гудки.

Возле меня начинают собираться люди. Кто-то качает головой, кто-то охает. Задают какие-то вопросы, однако я ничего не могу ответить.

Скорая приезжает быстро, но не могу сказать, сколько прошло времени. Врачи укладывают парня на носилки, разгоняют любопытных.

– Вы звонили нам? – спрашивает маленькая черноволосая женщина с пронзительным вороньим взглядом.

– Я, – единственное, что получается ответить.

– Поедете с нами?

Киваю. Потом запоздало соображаю, что мало чем могу помочь, но почему-то не в силах оставить парня одного. Словно кто-то сверху уверенной рукой направляет к карете скорой помощи. Не стой, Тая, не стой. Иди и садись. Ты сейчас нужна там, а не в каком-то другом месте.

Я уже направляюсь к машине, как вдруг кто-то подбегает и сует мне в руки мобильный.

– Это, наверное, потерялся, – торопливо говорит рыжий паренек. – Возьмите.

Автоматически беру телефон и отправляю в сумку. Да, точно, нельзя, чтобы терялось что-то. Иначе потом не оберешься проблем.

Мысли крутятся вяло, без какого бы то ни было желания.

Скорая помощь едет быстро. Я сижу рядом с врачом. Стараюсь не смотреть на лежащего рядом парня. В машине пахнет лекарствами и чем-то таким, что нельзя определить сразу.

– Это серьезно? – говорю и тут же прикусываю язык. Ничего глупее спросить было нельзя.

Кто определит степень повреждения, только один раз взглянув на рану?

Сидящий рядом врач качает головой. Но все же пытается меня приободрить:

– Мы сделаем все, что от нас зависит.

Я невольно впиваюсь пальцами в край жесткого сиденья, обитого искусственной коричневой кожей.

– Невеста? – вдруг спрашивает врач.

– Кто? – брякаю я, толком не включаясь в диалог.

– Вы – его невеста? – терпеливо повторяет он.

Удивленно смотрю на собеседника, потом качаю головой.

– Нет, мы даже не знакомы.

Пытаюсь понять, как меня умудрились записать в любительницы юношей, но потом понимаю, что освещение здесь не очень. Да и какая разница, сколько людям лет, если они любят друг друга?

Едва мы прибываем в больницу, парня увозят в операционную.

Меня, разумеется, никуда не пускают. До сих пор не могу понять, что я тут делаю. Одновременно хочется сбежать домой и… дождаться. Дождаться чего?

– Тая? – вдруг звучит рядом смутно знакомый голос.

Поворачиваю голову. Рядом стоит врач, который со мной разговаривал, когда я забирала Аленку. Игорь… Игорь Васильевич, да. Видно, что уставший, но держится бодро. Интересно, почему на работе в такое время? Хотя не мое дело.

И да, только сейчас доходит – я снова в той же больнице, где была с Аленой.

– Почему вы здесь? Что-то с сестрой? – чуть хмурится он.

Надо же, запомнил.

– Все хорошо, Игорь Васильевич, – отвечаю я, доставая из сумки телефон. – Вот только сообщу ей, где я. И… добрый вечер.

– Добрый, – кивает он. – А с вами?

– Со мной тоже порядок, – чуть улыбаюсь ему.

– Тогда… какими судьбами?

– Я…

В голову не приходит никакого умного ответа. А хоть что-то сказать надо. Хочу набрать Аленку, но… это не мой мобильник.

Открывается переписка в вайбере, которой у меня никогда не могло быть.

«Женя, почему ты молчишь?» – высвечивается новое сообщение от неизвестного собеседника.

В круглой аватарке что-то цепляет, я хмурюсь и нажимаю на нее. Фотография черно-белая, но качество отменное. И лицо взято крупным планом. После сегодняшнего вечера я не перепутаю этого человека ни с кем и никогда.

Во рту пересыхает, сердце пропускает удар. Нет, таких совпадений не бывает. Или это какая-то насмешка тех, кто живет над нами и заведует человеческими жизнями?

– Я тут как сопровождающая, – наконец-то отвечаю доктору Игорю.

Он приподнимает бровь в немом вопросе, но ничего не говорит. Какая-то симпатичная медсестра подзывает его к стойке регистратуры.

– Извините…

– Да, конечно.

Тут телефон в моих руках разрывается задорной трелью. На дисплее высвечивается черно-белая фотография и имя звонящего: «Макс».

Я хочу сбросить звонок, но случайно путаю направление к красной кнопке и принимаю вызов.

– Женя, какого дьявола? – Макс не выбирает выражений. – Почему ты исчезаешь посреди разговора? В конце концов речь о серьезных вещах, это не шуточки. Сам без меня это прекрасно знаешь. Или хочешь, чтобы была сломана и вторая рука? Какого хрена ты, неразумный сопляк…

Где-то на краю сознания мелькает мысль: жалко, что не прочла переписку. Но тут же отгоняю ее подальше, не хватало еще об этом думать.

– Макс, это Тая, – говорю я, обрывая поток слов.

Тут же повисает тишина. Буквально чувствую, как Макс теряет дар речи. Я даже слышу голоса на заднем плане. Где бы Янг сейчас ни находился, это явно общественное место.

– Тая, как у тебя оказался телефон Жени? Где он?

Макс быстро берет себя в руки.

– В больнице, – кратко отвечаю я. – Операция, ударился головой. Нужно сообщить родственникам.

– О боже… Но как ты… Адрес!

Я хватаю за руку проходящего мимо врача и требую адрес, ибо, разумеется, такое в памяти с прошлого посещения не держится. Тот отвечает, и я быстро диктую его Максу.

– Я сейчас приеду. Никуда не уходи.

– Да, мой господин, – язвительно произношу я… шепотом. Потому что сейчас не время спорить и пререкаться.

Через пару секунд понимаю, что не могу просто находиться в больничном коридоре. Надо выйти. Мне везет – медсестра, которая со мной общалась после того, как Женю увезли в операционную, показывается в поле зрения.

Я на всякий случай прошу ее записать мой номер телефона и выхожу на улицу. Тут уже царит ночь. В легком платье довольно прохладно. Я обхватываю себя руками, растираю предплечья и дышу, дышу, дышу… Ночной воздух с нотками хвои и бензина кажется самым прекрасным на свете. Даже голова немного кружится.

Хотя это, конечно, от усталости, воздух тут ни при чем.

Я выбираю скамеечку в паре метров от высокой сосны. Отсюда хорошо видно дорогу и вход в больницу. Должен же приехать Макс. Надо перехватить его раньше, чем это несносное татуированное чудовище ворвется в холл и, не найдя меня, разнесет половину больницы.

Я мотаю головой и растираю виски. Что за глупости? На ночь глядя воображение творит такое, что мало не покажется.

Телефон Жени до сих пор зажат в моей руке. Пальцы буквально горят, так и хочется убрать блокировку и прочесть, о чем он переписывался с Максом. И вообще дико интересно, кем ему приходится этот мальчик? Судя по всему, кто-то близкий. Потому что Макс не стал задавать лишние вопросы, не стал мяться и уж тем более отмахиваться. Просто… приехал.

Именно его черный джип с ревом вылетает из-за поворота, а потом резко тормозит, да так, что из-под колес выскакивают мелкие камешки гравия.

У меня сердце подскакивает от испуга, что он сейчас куда-то врежется. Однако Макс уже выходит из машины. Хлопок дверцей выходит чрезвычайно громким, я даже невольно вздрагиваю.

Макс осматривается по сторонам, вытаскивает мобильник. Телефон Жени в моих руках снова оживает, и я только сейчас понимаю, что это единственное средство связи со мной.

Макс быстро поворачивается в мою сторону; ясно, что мелодию звонка он знает очень хорошо. Подходит быстрыми шагами. Хмурый, сосредоточенный, немного растерянный, но все это прячет за маской суровости.

– Что с ним? – коротко спрашивает он, отбросив все лишнее, и садится рядом.

Радует, что подход деловой. Без воспоминаний о том, как мы расстались. И это хорошо, сейчас не время говорить о глупостях.

– Врачи говорят, что удар. Возможно сотрясение мозга. Увезли зашивать рану.

Макс щурится, в его глазах плещется что-то дикое, злое. Еще чуть-чуть – и услышу скрежет зубов. Он смотрит на меня так, будто именно я виновата в ранении Жени и в том, что сейчас мы оба торчим в больничном дворике.

Ему требуется какое-то время, чтобы взять себя в руки. Мое молчание и отсутствие попыток язвить и умничать тоже делают свое дело.

– Почему ты? – наконец-то спрашивает Макс.

Формулировка оставляет желать лучшего, но суть понятна. И я рассказываю все: как потеряла брелок, как Женя его нашел, как пошла через сквер, как увидела его лежащим на земле…

Макс не перебивает. Но порой мне кажется, что он был бы счастлив, если бы Женю нашел кто угодно, только не я. Словно есть что-то такое, чего я знать не должна. И уж тем более – приближаться к мальчику с серьезным взглядом серых глаз, который не дал потеряться моему амулету удачи.

– Хорошо, – говорит Макс, хлопая себя по колену и вставая со скамейки. – Спасибо и все такое. Ты здесь больше не нужна.

Неожиданно становится до ужаса больно и неприятно. Не нужна?

Внутри все вспыхивает, и возмущение искристым смерчем вырывается наружу.

– Послушай меня, – говорю тихо и размеренно, глядя в глаза со звериным янтарем. – Я здесь осталась не ради того, чтобы увидеть твою небритую рожу, а потому что…

Лицо Макса темнеет от гнева. Он оказывается слишком близко, хватает меня за запястье.

– Послушай, ты…

– Тая! – доносится до меня звонкий голос Игоря Васильевича. – Тая, подойдите, пожалуйста.

Доброго времени суток, Тая Грот!

Меня зовут Ася, я ваша давняя поклонница. Прочитала все книги с огромным удовольствием и с нетерпением жду «Стража двойной звезды»! Очень люблю ваши книги за то, что в них много правды… Жизненной такой, ситуативной. Когда читаешь книгу и то плачешь, то смеешься. А еще появляется какое-то особое, очень теплое чувство, словно сижу с вами на кухне и говорю обо всем на свете.