Ночевать едем в гостиницу. Но на следующий день я снова на пороге квартиры отца. Меня влечет его архив. Он у него в таком порядке, что невольно вспоминаешь о немецкой точности. Больше всего действительно о роде Унгернов. Писем барона по поводу клада нет. Да я и не рассчитывала их найти, ведь мне было ясно сказано, что Гюнтер выкрал их. Зато находится много другого, не менее интересного. В основном мелочи, но кое-что из этого становится новостью даже для меня.

Например узнаю, что один их моих предков — барон Халза Унгерн фон Штернберг был одним из основателей хорошо известного на Руси Тевтонского ордена…

* * *

К тому моменту, когда мы с Викторией Прокопьевной собираемся улетать — я обратно в Москву, она в Париж к своему Шарлю, который уже оборвал ей весь телефон, квартира моя «готова к употреблению». Диван перетянут, шторы сшиты и заняли свое законное место, в спальне стоит новая кровать, а все старое шмотье уносят какие-то деловые дамы из благотворительного фонда. Мое новое жилище теперь даже пахнет иначе. И как же здесь просторно! А какой тут кабинет и библиотека! Как подумаю о своей крохотной комнатенке в нашей с мамой квартире, даже тоскливо становится.

Оказывается, правду говорят, что к хорошему привыкаешь быстро.


Обратно лечу опять-таки первым классом. Мое кресло — у окна. Когда подхожу к нему, на соседнем, у прохода уже сидит какой-то человек. Светло-розовая рубашка, темно-розовый галстук с причудливыми узорами на нем. Модник, однако.

Темная стильно стриженная голова склонена над газетой. Останавливаюсь рядом.

— Простите…

Вскидывает голову, несколько мгновений смотрит, явно не понимая — видимо, читал что-то интересное и совершенно отвлекся от реальности. Потом резко вскакивает, чтобы пропустить. В итоге его розовая грудь оказывается в каком-то сантиметре от моего носа. Пахнет от него замечательно. И тоже, наверняка, очень модно. Вот только нюхать его не хочу совершенно. Просто-таки не могу. Потому что ровно в тот момент, когда он вскидывает голову и смотрит на меня, я его узнаю.

Это Илья Черненко. Мы в нашей детской, а потом подростковой компании звали его Черный — в том числе и из-за брюнетистой шевелюры. «Прицесска», которая увела его у меня, называла Черного «Илью-ю-юшенька». На этом самом «ю-ю-ю» губки у нее выпячивались вперед так, словно она тянулась поцеловать его, и я в этот момент ненавидела ее отчаянно.

Забавно. Он меня, похоже, не узнал. А ведь когда-то я с ним даже переспала, решив, что он ко мне вернулся, бросив свою «принцесску», и все теперь у нас будет отлично…

Илья пропускает меня на мое место. Садится сам, вновь деловито застегивает у себя на бедрах ремень безопасности и утыкается в газету. Смотрю на него искоса, возясь со своим ремнем — до меня в кресле сидел человек с просто-таки грандиозным пузом. По-прежнему хорош… Читает, но вижу, что уже не так внимательно, как раньше, между бровями появляется морщинка, он закусывает губу (как, оказывается, хорошо я помню эту его манеру!) и тоже бросает на меня косой взгляд из-под черных ресниц.

Наши взгляды встречаются…

— Ань?.. — столько недоверия в голосе, что даже странно. — Неужели это ты? Ты… как здесь? — и он обводит жестом салон первого класса.

А-а-а… Вот в чем истинная причина неузнавания. Дело не в моей дивно изменившейся при помощи Виктории Прокопьевны внешности. Дело в том, что Илья никак не ожидает увидеть «беднячку» Аньку Унгерн, дочку матери-одиночки, которая тянула семью на учительскую зарплату, сидящей на месте, предназначенном для богатеньких и состоявшихся. Таких, как он.

— Ты здорово выглядишь. Замуж вышла?

По-прежнему не верит, что на первый класс я заработала сама. Типичный пример мужского шовинизма: если женщина на дорогой машине, значит «отсосала» на нее, если в салоне первого класса — муж купил…

— Здравствуй, Илья. Нет, замуж я еще не вышла.

— Слушай… А сколько ж это мы с тобой не виделись?

— Тринадцать лет.

— Обалдеть… Чем занимаешься? — быстро оглядывает меня (сумочка, прическа, одежда, колени, обтянутые тонкой лайкрой). — Работаешь?

Меня забавляет сомнение в его голосе. Киваю, сдерживая смех.

— А ты?

— Ну естественно! Я, знаешь ли, за эти тринадцать лет кое-чего достиг. Теперь вот возглавляю отдел продаж крупной американской компании. Точнее ее филиала в Москве. В Германию на конференцию летал. Сейчас…

Отстегивается и идет по проходу куда-то. Вскоре понимаю, что к шкафу, в котором на плечиках висит его пиджак.

Возвращается с визиткой в руках и дает ее мне. Читаю его имя, написанное золотом, должность. Название компании и правда известное. Киваю, выражая лицом свое почтение. Он усмехается снисходительно.

— Надо расти. Вот подумываю кандидатскую диссертацию защитить. Это вам, хорошеньким женщинам, об этом заботиться не надо.

Хвастается так нахально, что не могу удержаться и не щелкнуть его по носу. Благо, сам подставился, и тем более, что по правилам бизнес-этикета ответить я должна именно так.

Лезу в сумочку и вынимаю свою визитку. Шеф отпечатал мне их за счет института после того, как я стала регулярно давать консультации и интервью. Золотом она не блещет — черное на белом. Но и там все солидно — и название института и то, что значится ниже фамилии.

— Доктор наук и профессор?

Глаза у него так и лезут на лоб. Испытываю ни с чем не сравнимое чувство удовлетворения. Только ради одного этого мгновения стоило столько лет корпеть сначала в институте, затем в аспирантуре, а потом за рабочим столом. Но удовлетворение мое быстро гаснет после того, как вижу — а парень-то скис! Даже на коленки не смотрит. Какие там могут быть коленки у профессоров?

— А что в Берлине делала? Какой-нибудь научный слет?

— Да нет. У меня тут квартира…

— Да ты что? Не знал, что научные работники у нас столько зарабатывают…

— Зарабатывают они по-прежнему мало, но на некоторых из них, случается, сваливается такая штука как наследство.

— А-а-а… Понятно. А то я подумал…

Что уж он там подумал, я не знаю, но вижу, что мое сообщение о полученном наследстве тут же возвращает ему прекрасное настроение, а мне — его повышенное мужское внимание. Как же Виктория Прокопьевна хорошо знает людей…

Болтаем всю дорогу. Вспоминаем общих друзей, которые остались там, в нашем детстве. Он много рассказывает о себе. Был женат. Есть дочь. «Но что-то не срослось». Теперь вот снова в поиске своей «счастливой половины».

— Но вокруг вьется так много меркантильных баб, а хочется чего-то настоящего, подлинного…

Как я его хорошо понимаю!

Когда прощаемся в аэропорту, он просит дать ему номер моего мобильного телефона, но я лишь улыбаюсь в ответ. Получает он отказ и на свое предложение подвезти меня до дома. Илья расстроен, угрожает, что все равно отыщет меня — «мамин-то домашний телефон, небось, не изменился», и, наконец, скрывается в толпе. А что если он и правда позвонит? Наверно… Наверно это будет мне приятно, даже несмотря на то, что он неправильно среагировал по всем пунктам — сделался грустен, услышав о моей ученой степени, и заметно повеселел, когда узнал о том, что я богатая наследница.

И потом мне совершенно необязательно влюбляться в него вновь! Я вполне могла бы использовать его просто… для секса. В тот первый раз, когда я торжественно преподнесла ему свою девственность, ничего путного у нас в постели не вышло. Мне было больно, он то ли был недостаточно умел, чтобы как-то сгладить этот момент, то ли просто не очень старался. Но ведь с тех пор мы оба изменились…

Нет. Не выйдет, наверно. Жаль, что я не умею «просто для секса»… Мне, видишь ли, любовь подавай! А иначе — никак. В итоге и получается один сплошной «никак».

Иду в сторону аэроэкспресса и внезапно в толпе замечаю… Нет, это совершенно точно Павел! Пробирается через толпу, прочь от меня. Потом, словно почувствовав на себе мой взгляд, останавливается, начинает вертеть головой. Заметит? Конечно заметил. Стоит, смотрит усмехаясь. Потом выставляет на меня указательный палец на правой руке так, словно это пистолет и изображает выстрел… От ужаса, который наваливается на меня мгновенно, даже зажмуриваюсь. А когда нахожу в себе силы открыть глаза, его уже нет. Кидаюсь в ту сторону, где он стоял, цепляя сумкой на колесиках за чемоданы других людей и, соответственно, выслушивая их брань… Нет. Никого похожего. Но мне ведь не примерещилось!

Хватаюсь за телефон и звоню Стрельцову.

— Егор.

— Что Ань?

— Ты, помнишь, говорил что если только я свистну…

Мгновенно становится серьезным.

— А ты свистишь?

— Свистю. То есть свищу… Мне страшно, Егор.

— Бля-я-я, Ань, тебя там что ли снова похитили в этой твоей Германии?

— Нет. Я не в Германии, я в Москве, и ты знаешь, мне кажется я только что видела в толпе Павла…

Он приезжает очень быстро. Даже удивительно быстро для вечно забитой Ленинградки. Оказывается ехал с другой стороны — с Новой Риги, от Серджо и Ксюхи. Какие-то у них с Серджо постоянные дела. Туристические, наверно, бизнес-то схожий… Рассказываю ему о том, как вышла из самолета, как шла в сторону аэроэкспресса, как увидела Павла, бросилась за ним, но его и след простыл. Благодарна Егору, что он не начинает спрашивать дурацким тоном: не примерещилось ли мне — у страха-то глаза велики. Но на всякий случай поясняю.

— Это точно был он. Понимаешь, я его ни с кем не перепутаю.

— Он тебя видел?

— Да. И даже делал так, — изображаю пантомиму, которую мне продемонстрировал Павел.

— Вот сука…