Картина, представшая перед моим взором, была невероятной. Разумовский, как живой человек, жрал пончик, сидя за своим столом. Прям над важными документами.

Мой мир больше никогда не будет прежним…

Босс проглотил большой кусок пончика, запил его кофе и сказал:

— Хочешь?

Я была в полнейшем шоке, поэтому не поняла вопрос.

— Чего?

— Пончик.

Так, где тут свободный стул? Мне надо сесть. Срочно.

Но до стула ещё надо было дойти, поэтому я осталась стоять на месте, боясь грохнуться по дороге.

— Нет, спасибо.

С моей фигурой только пончики кушать не хватало.

— Почему? Они очень вкусные.

Поверю на слово…

— Я не люблю.

Разумовский, кажется, удивился.

— Не любишь пончики? Я думал, пончики все любят. А что ты любишь?

Я всё ещё не могла собрать свой мозг обратно, поэтому ответила то, что лежало на самой его поверхности:

— Спать люблю.

Босс улыбнулся.

— Я про сладости. Ты что любишь? Шоколад? Конфеты?

А ещё больше я люблю, когда мне не задают дурацких вопросов…

— Всё люблю, — ответила честно. — Но не ем.

— Почему?

Потому что иначе я была бы гораздо крупнее, и не смогла бы выглядеть «эстетично» даже нормально одеваясь.

Но ответить я не успела. Разумовский вдруг сказал:

— Вот ты говорила, что мой кофе — бурда.

Ну неправда, это вы сами сказали… Я только подтвердила.

— А ты какой кофе пьёшь?

По правде говоря, я кофе толком и не пила никогда. Но ещё одного «почему» я сегодня не вынесу.

— Вкусный. Со сливками. Или молоком.

— А свари мне такой, — заявил Разумовский, убив меня этой просьбой наповал. — Сваришь?

Как будто у меня есть выбор…

Выйдя из кабинета, я глубоко задумалась. Нет, не над бренностью всего сущего, а над тем, где мне взять молоко или сливки. Разумовский такой кофе не пил, поэтому в приёмной я держала только сливки для посетителей в крошечных пластиковых «таблетках», но недавно они все закончились.

Вздохнув, я позвонила Алле Михайловне, секретарю коммерческого директора. Девять утра, по идее, она должна быть на работе…

— Да, Олесь? Доброе утро.

Ой, я бы с этим поспорила.

— Доброе… Алла Михайловна, можно у вас сливки позаимствовать?

— Конечно. А что, к Владу кто-то пришёл в такую рань?

— Да нет… Это он сам хочет.

Молчание.

— Сам?

— Ну да.

Алла Михайловна кашлянула.

— Олеся… А это точно был Влад? Ты уверена? Ты ни с кем его не путаешь?

— Он, он.

— А… он здоров? Как он себя чувствует?

— Нормально он себя чувствует, — я вздохнула. — Сидит, жрёт пончик.

Молчание.

— Однако, — произнесла в конце концов Алла Михайловна. — Ну ладно. Переключи телефон на меня и приходи, дам тебе сливки.

— Спасибо! — обрадовалась я.

Минут через десять, успев сбегать в приёмную коммерческого директора, лишить секретаря пакета со сливками и сварить новый кофе по рецепту «как я люблю», я зашла в кабинет Разумовского и на секунду застыла, заметив, что шести из двенадцати пончиков уже нет.

Троглодит!

— Ваш кофе, — сказала я любезно, и босс милостиво кивнул на стул напротив себя.

— Садись.

Нашёл себе развлечение в моём лице…

Я села. Несколько секунд Разумовский разглядывал поверхность кофе, потом поднёс к лицу, понюхал. Проверяет, нет ли яда? Хотела бы отравить, давно бы уже отравила…

Сделал глоток. Подержал во рту, словно пытаясь распробовать. Дегустатор хренов…

— Вкусно, — заключил, поставив чашку обратно на блюдце, — ты молодец.

— Спасибо, — ответила я, гадая, что Разумовский сегодня ещё учудит.

— Точно не хочешь пончик? У меня их много.

Я покосилась на коробку.

— Вы и сами неплохо справляетесь…

Он улыбнулся. А потом сказал своё коронное:

— Уволю.

Я моментально схватила пончик и вгрызлась в него всеми зубами. Сахарная пудра полетела в разные стороны, заляпав мне щёки и покрыв тонким слоем подол юбки.

— Молодец, — кивнул Разумовский, достал салфетку, перегнулся через свой стол и вытер мне щёки. — Только надо аккуратнее быть. Возьми ещё один и иди работать.

Всё? Мои мучения окончены?..

— Да, кстати. Завтра утром у меня дела, так что приеду где-то к двум.

Господи, спасибо!

Посплю на час подольше…

Эх, наивная я! Вслед за чем-то хорошим обязательно следует что-то плохое. И в тот день, придя на работу к девяти (а не к восьми, ура-ура!), я обнаружила в приёмной коммивояжера — так в нашей конторе называли различных людей, которые пытались нам что-то продать. От косметики до новых лекарств, разработанных непонятно кем и неизвестно где.

Позже выяснилось, что этот прыткий молодой человек каким-то невероятным образом преодолел турникет, присосавшись к чемодану одного из посетителей. Ну а дальше — дело техники. В конце концов, табличка «Генеральный директор» на двери имеется…

— Вы кто? — я недовольно посмотрела на его грязные ботинки, которыми он стоял на любимом белом ковре босса.

— О милая дева! — возопил этот вьюнош. — Я представитель компании «Лорафарм», и у нас есть всё, что нужно таким как вы!

Хм. Больше всего мне были нужны только деньги… Вряд ли эта «Лорафарм» их печатает.

А потом я осознала, что он только что мне сказал. Господи! Разумовский меня прикончит! Босс терпеть не мог этих «мешочников», как он их называл.

А конкретно этот мешочник ещё и наследил на его ковре!

— Верёвка и мыло? — поинтересовалась я, и вредитель поперхнулся.

— Что? — переспросил он, и я повторила:

— Верёвка и мыло, говорю, есть у вас? Нету? Тогда идите отсюда, идите! Сейчас охрану позову!

Юноша вздёрнул нос и начал тараторить ещё быстрее:

— Но вы ведь ничего не видели! У нас прекрасная тушь, она делает ресницы в десять раз длиннее!

Они так за брови будут цепляться…

— И помада, с ней ваши губы будут в три раза толще… то есть, пухлее!

Спасибо, у меня в принципе лохматость повышенная. То есть, пухлость.

— А духи! О, какие у нас духи! Вы только понюхайте! — восторженно вопил коммивояжер, наклонился, собираясь достать что-то из своей сумки…

— Не надо! — воскликнула я, попой чувствуя неприятности, но куда там! Он выдернул из сумки какую-то коробочку, но дернул слишком сильно — коробочка вылетела у него из рук и издала подозрительное звяканье…

В воздухе сразу запахло жареным. И жарить точно будут меня…

— Вон! — заорала я, схватила какие-то документы с секретарской стойки и начала лупить этого вредителя прямо по голове. Он не стал заставлять долго себя уговаривать — смылся моментально, только пятки засверкали.

Эх, везёт некоторым. Можно просто убежать — и никакой ответственности. А мне что теперь делать?

Неведомая фигня — наверное, духи — разливалась по ковру, и я почти видела на нём надпись «уволена». Но это полбеды. Нет, даже десять процентов беды. Всё остальное — это абсолютно ужасный, на редкость отвратительный запах! Я бы сказала, это был не запах — это была вонь!

И что делать? Срочно звонить в чистку ковров? Ага, они с меня столько денег сдерут — вовек не расплачусь. Надо самой отмывать. В конце концов, пятна почти не видно, и оно с краю… Если что, поставлю туда что-нибудь. Столик с фикусом, например. Но запах! На него же фикус не поставишь!

В общем, три часа до прихода босса я развлекалась тем, что играла в уборщицу. Оттащила осколки и промокшую коробку из-под духов в туалет — здешние барышни будут в ужасе, но ничего, пусть терпят, — взяла ведро, наполнила его водой, и, захватив с собой тряпку и кучу моющих средств, ожесточённо тёрла ковёр.

Говорят, вода камень точит. Не знаю, как насчёт воды, но человек, три часа трущий одно и то же место, либо сам сдохнет, либо дырку на этом месте протрёт, либо добьётся того, чего ему надо. Я добилась. Ну, почти.

Запах в приёмной всё равно стоял зашибенный. Начальная нота — аромат хлорки и лимона. Нота сердца — те самые духи, смесь «Красной Москвы» и застарелого бомжатника. И наконец, конечная нота — это мой пот, коим я обильно поливала ковёр в приёмной во время его оттирания.

Я и окна открывала, и папками махала — толку было мало. Оставалось надеяться, что у Разумовского насморк.

Но у босса, конечно, никакого насморка не было. И он, как только вошёл в приёмную, застыл и начал подозрительно дёргать носом.

Я радостно улыбалась, делая вид, что совершенно тут ни при чём.

— Олеся? — в голосе пока вопрос, а не угроза. Это хорошо…

Я улыбнулась ещё шире.

— Что?

— Олеся! — вот, уже угроза. Плохо! — Что у тебя случилось?

— Ничего, — пискнула я, пытаясь не втягивать голову в плечи. В конце концов, не пойман — не вор!

— Врёшь, — заключил Разумовский. — И я хочу знать, почему в моей приёмной воняет чёрт знает чем.

Я молчала. После трёхчасового марафона с тряпкой мои мозги тоже стали похожи на тряпку, и я никак не могла сообразить, как лучше начать. А главное — как закончить так, чтобы меня не вынесли отсюда ногами вперёд. И с трудовой книжкой под мышкой.

— Уволю! — рявкнул Разумовский, и сразу сработал рефлекс:

— Мешочник приходил, разлил духи. Вонючие. Я отмывала.

Босс помрачнел.

— И кто его пустил?

— Я не знаю…

— Покажи, где пятно.

Я кивнула и подвела Разумовского к тому самому месту на краю ковра, которое я тёрла почти три часа.

Босс долго туда вглядывался, как баран в новые ворота. Потом заключил:

— Я ничего не вижу.

Ещё бы…

— Я отмыла. Запах только остался. Немножко. Но он выветрится, я думаю… Вряд ли эти духи такие уж качественные.