Что она делала в кармане пиджака Романа Алексеевича?

Ответ был до кошмарного очевиден, но я гнала его раз за разом, придумывая массу нелепых, невероятных оправданий. Понимала, что всё это бред, но упорно продолжала придумывать. Потому что от этих фантазий мне становилось чуточку легче.

Этого не может быть! Это не мыльная опера, не чей-то дурацкий сценарий — это моя жизнь, и в ней просто не может произойти такое! Не может!

Не может Роман Алексеевич быть моим отцом, а Ян…

Нет, он мне не брат! Это чушь! Бред безумного! Я не могла полюбить своего брата. Моя душа, моё тело, моя жизнь — всё принадлежит ему. Не может судьба так жестоко надо мной посмеяться.

То утро, когда мать кинула мне газету и сказала, что мужчина на фото мой отец, ярко всплыло в памяти, словно это было вчера. Её честные глаза и полная уверенность меня тогда совсем не убедили, и я просто забыла об этом недоразумении. До сегодняшнего вечера. Увидев своё фото в руках Яна, моя жизнь словно прекратила существование. Непонимание, шок, горькое осознание действительности окатили словно ледяной водой. Как же трудно было держать себя в руках и не выдать ему страшную догадку. Нельзя! Пока нельзя. Пока остаётся маленький шанс, что всё это может оказаться дурацким розыгрышем, нужно гнать от себя плохие мысли. Незачем вносить смуту в его душу. Он такой вспыльчивый, горячий, может натворить глупостей… Сначала мне нужно поговорить с матерью, и только потом думать, что делать дальше.

После ухода Яна я быстро собралась и поехала в коммуналку. Пьяный Коля невнятно пробубнил, что мать на смене. Успев запрыгнуть в последний автобус, всеми силами сдерживая слёзы поехала к ней на работу.

Как мантру я повторяла про себя, что это не правда, что это чья-то шутка, розыгрыш, и сейчас она найдёт логичное объяснение тому, откуда это фото оказалось в кармане пиджака отца Яна.

Открыв двери главного входа, вошла в прохладный холл больницы. В нос ударил запах медикаментов и хлорки. Я шла по обшарпанным коридорам до подсобки матери, едва не сбивая с ног прогуливающихся после вечернего обхода больных.

Забежав по гулким степенькам на второй этаж, увидела вдалеке сгорбленную фигуру матери: она окунала швабру в металлическое ведро и, ловко работая локтями, натирала до блеска выцветший линолеум.

— Янка? А ты чего тут? — мать прекратила надраивать пол и выпрямилась.

— Помнишь то утро, когда ты сказала мне, что мужчина на фото в «Вестнике» — мой отец? — без предисловий выпалила я.

— Ну? И чего? — подозрительно прищурилась она.

— Это правда? — затаила дыхание, молясь, что ответ будет отрицательным.

— Ну конечно правда! А ты думала, мамка твоя совсем спилась и бредит?

— Расскажи, как вы познакомились, где!

— Не буду я ничего рассказывать! Все это сто лет назад было и быльём поросло, — мать щедро намочила тряпку, и принялась размазывать грязную воду по полу.

Вскипев, выдернула у нее из рук швабру и, грубо схватив за предплечье, отвела к окну.

— Ты чего? Совсем спятила? А ну пусти! — возмутилась мама, выдёргивая рукав рабочего халата.

— Рассказывай! — сквозь зубы прошипела я.

— Рассказывай! — сквозь зубы прошипела я.

— Ну а чего рассказывать? — мама обиженно одёрнула полы халата. — Познакомились мы летом семьдесят четвертого, сразу закрутился у нас бурный роман, со всеми вытекающими — взрослая, сама понимаешь. А потом этот кобелина бросив меня, свалил к своей законной жене и ребенку. А я беременная оказалась, только вот предъявить уже было некому.

— Так он же не жил в то время здесь! — вспомнила, цепляясь за соломинку.

— Ну да, не жил. В отпуск приезжал что ли, разве упомнишь теперь. Ну вот и пришлось мне рожать тебя одной, где мне его искать-то было? Не знала я где он живёт. Да и не хотела искать. Воспользовался и кинул, скотина.

— Это… правда? — выдохнула, заранее зная ответ.

— Ну конечно правда! Зачем мне врать-то?

— А вот эта фотография у Набиева тогда откуда? — достала снимок из сумки, и сунула в руки матери. — Ты же говорила, что он не знал о моём существовании!

Разглядывая фото, она заметно стушевалась, впрочем, тут же взяла себя в руки.

— Ну раньше не знал… а теперь вот узнал! Я как в газете его наглую морду увидела, взяла и позвонила, да и рассказала о тебе.

— Зачем?!

— Ну как зачем, пусть знает! — глаза её забегали. — Рассказала, и карточку твою вот эту подарила.

— И всё?

— И всё, а что ещё? — вскинулась она и подозрительно прищурилась.

— Значит это всё-таки его машина стояла недавно у остановки… — проговорила вслух, подтверждая горький факт. — К тебе приезжал? Тогда и рассказала?

— Да-да, точно, тогда, — быстро закивала мама, и забрала из моих ослабевших рук швабру. — Ой, да забудь ты о нём, не было отца — и это не отец. Не нужны мы ему, доченька, не я, не ты… Бог ему судья.

Я её больше не слушала: на подгибающихся ногах медленно пошла вниз по лестнице, толкнув по пути мужчину на костылях. Он что-то проворчал мне в спину, но его я не слышала тоже.

Слёзы застилали глаза, разум помутнел, отказываясь верить в ударившую наотмашь действительность.

Ян мой брат.

На ощупь выбравшись из здания больницы, вышла в непроглядную ночь.

Не разбирая пути, пошла вдоль дороги. Дождь нещадно молотил по затылку, могильный холод забирался под незастёгнутое пальто, а я шла и мечтала о том, что лучшее, что сейчас может произойти, это если какой-нибудь лихач не справится с управлением, и безжалостно размажет меня по асфальту.

Ян. Мой. Брат.

Разве жизнь имеет теперь смысл? Зачем жить? Для чего?

Я никого и никогда так сильно не любила, никогда моё тело и мой разум не желали так сильно ни одного мужчину.

Как мне жить с осознанием того, что я спала с собственным братом? Как вообще жить без него? Знать, что где-то там у него появилась жена, дети…

Я не выдержу этого. Я всегда думала, что сильнее, чем есть на самом деле.

Нет, я слабая, я настолько слабая…

Слёзы вперемешку с дождем застилали глаза, мир превратился в неясное размытое пятно.

Мигающий фонарь, свет фар, ледяные брызги, оглушающий визг шин…

— Эй, ты что, больная? — из облепленной грязью «шестёрки» выскочил тощий паренёк и, схватив меня за плечи, резко встряхнул. — Ты чуть под колёса мне не попала, дура! Эй, ты что, обдолбанная? — тряхнул сильнее, заглядывая сквозь занавесь дождя в мои лишенные смысла глаза.

— Простите, я не заметила как вышла на дорогу, — проговорила каким-то чужим механическим голосом и, обойдя сначала его, а потом машину, пошла дальше, утопая в чвакающей грязи.

— Стой! У тебя что, случилось чего? — крикнул мне вслед.

Случилось. Только что я похоронила свою любовь. Свою душу.

— Давай я подвезу, куда тебе? А то на тебя смотреть страшно, бледная как смерть, — догнал, перепрыгивая глубокие лужи и, взяв меня под руку, довёл до Жигули, бережно усадил в тёплый салон.

Внутри уютно пахло хвоей, на зеркальце брелок в виде ёлочки, на приборной панели прилепленные иконки. Я смотрела перед собой, игнорируя стекающую с волос воду.

— Ну и напугала ты меня, — забрался на соседнее кресло паренёк, и завёл мотор. — Я чуть коньки не откинул. Второй месяц за рулём и чуть… Не дай Бог! Куда тебе?

— На Школьную, — прошептала онемевшими губами. До меня только стало доходить, что сейчас едва не произошло…

— О, так мы соседи! Я на Вавилова живу, — обрадовался он, и протянул платок. — На? вот. Он чистый. А то смотреть на тебя страшно. — Забрала платок и послушно вытерла лицо. — А ты ничего, — оторвав взгляд от дороги, оценил он. — Ты куда тащилась-то среди ночи? Ещё и в такую погоду.

— Не знаю…

— Слушай, ты точно не вштыренная? — обеспокоенно нахмурил кустистые брови и, спустя пару безуспешных попыток затеять разговор, наконец умолк.

Эта обыденность: «шестёрка», шансон из динамиков, дурацкий брелок — будто вернули меня к жизни.

Это страшно, это больно, это несправедливо… Не должно быть так! Не должен он быть моим братом, но увы, реальность порой больно бьёт под дых.

Ян мой родной брат. В нём течёт моя кровь.

Дикость. Бред лишившигося разума сказочника. Но тем не менее это правда, и нужно как-то настраиваться на то, что мне придётся с этим жить. День за днём, шаг за шагом…

Войдя в квартиру, сразу услышала разрывающийся в прихожей телефон.

Я знала кто это.

— …

— Яна!!! Я чуть не свихнулся! Звонил, наверное, раз сто! Ты где была? — его голос. Встревоженный, расстроенный, даже немного злой. Но такой родной.

Родной… теперь это слово имело роковое значение.

— Прости, я крепко спала, — сухо, безэмоционально. Так надо.

— Я был готов сорваться и снова ехать к тебе, честное слово! Как ты себя сейчас чувствуешь?

— …нормально.

— А ты та ещё соня, оказывается. Ну ничего, будем в Новороссийске в шесть утра на пробежку просыпаться. Полезные привычки они…

— Прости, я очень устала, — глотая слёзы, из последних сил старалась говорить не срываясь. — Давай потом…

— Хорошо… — растерялся он. — Тогда до завтра?

Я молчала. Что мне ему сказать? Что?

— Яна! Не молчи! Да что с тобой сегодня такое?!

— Да, до завтра. Пока, — опустила трубку на рычаг и уронила голову на руки.

Я рыдала без остановки до самого рассвета. Проваливалась в тревожный сон, резко просыпалась, и снова рыдала.

Я не знала, как смогу жить без него. Пока не знала. Но я должна была его отпустить. Раз и навсегда выдернуть с корнями, и пусть раны будут долго кровоточить, но это правильно. Так правильно! Так нужно. Но я боялась, что не смогу… Увижу его и малодушно поддамся…