— Кто? — удивленно вскидываю бровь.

— Моя однокурсница. Она цыганка, — объясняет Даня, — но ее мать была русской. От цыган ей достались только гены отца и имя. Она никогда не стремилась принадлежать к цыганскому обществу. Такая вот гаджо, — он пожимает плечами. — Мать прививала в ней любовь к искусству, к музыке. Взрастила тонкую, чувствительную натуру.

— И как же она связалась с таким как Королев? — чувствую укол ревности.

Даня с таким восторгом рассказывает о своей спасительнице. В разговорах обо мне, у него в глазах никогда не было такого блеска.

— Когда ей исполнилось восемнадцать, она ушла из дома. Поговаривают, что ее отец был последней сволочью. Я и сам несколько раз видел ее с синяками. Но Ляля всегда отмахивалась и говорила, что упала. Совпадение или нет, но ее отца убили лет пять назад. Он выходил из своего бара поздно вечером, и ему выстрелили прямо в голову. Ты не слышала об этом?

Отрицательно махаю головой. Никогда не интересовалась криминальной сводкой.

— Громкое было дело. Весь Питер на ушах стоял. А убийцу так и не нашли.

— Вряд ли это похоже на совпадение, — размышляю вслух.

— Это уже неважно, — Даня отмахивается, — хорошо все, что хорошо заканчивается. Ну а что насчет тебя? Королев помог тебе?

— Помог, — киваю, — спасибо, Дань. За помощь спасибо, и за то что приехал. Как только выполнишь мою просьбу, напиши смс. А сейчас мне нужно бежать.

Хватаю сумочку, подхожу к Данилу чтобы поцеловать на прощание.

— Будь осторожна, — он хватает меня за руку и придвигает к себе.

Его губы обжигают мои. Это не похоже на дружеский поцелуй. Глупо улыбаюсь и отстраняюсь.

— Если что, звони. Я приеду.

Киваю еще раз и выхожу из торгового центра.

Улица кажется мне слишком огромной и опасной. Подозреваю каждого, кто движется мне навстречу. Леон не звонит, да и вряд ли станет это делать. Однозначно, проблемы ему совсем не нужны. Сворачиваю во дворы, хочется быстрее скрыться. Свернуть с людного проспекта. Успокаиваю себя тем, что сообщение Виктору может решить мои проблемы. Лишившись всего, наверняка я потеряю всякую ценность.

Замираю у небольшого пандуса. На первом этаже жилого дома призывно мигает вывеска парикмахерской. Отбрасываю сомнения, поднимаюсь по крутым ступеням и толкаю дверь. Оказываюсь внутри небольшого помещения. Один зал условно поделён на зоны. Место ожидания, стойка администратора, два парикмахерских места, одно из которых занимает девушка. В ее волосы вплетают яркие дреды всех цветов радуги. А у окна пустует одинокий маникюрный столик.

— Здравствуйте, — обращается ко мне девушка-администратор и идёт на встречу.

Цепляется за мое пальто. Помогает раздеться. Лишает любого шанса на отступление.

Внутри всего четыре человека, не считая меня. Клиентка, ее парикмахер, администратор и девушка сидящая за вторым парикмахерским столиком. Понимаю, что подобные заведения редко пользуются большим спросом. Вероятно, здесь каждый клиент на вес золота. Но зато внутри достаточно уютно и чисто. Большая плазма на стене транслирует рекламу и перебивает стук сорвавшегося дождя. Все просто располагает здесь остаться.

— Покраска, стрижка, просто освежить?

Администратор возвращается уже с пустыми руками и сияет белозубой улыбкой.

— У нас действует акция. Знакомство с мастером. В случае первого посещения — двадцати процентная скидка. Вы у нас впервые?

— Да, немного теряюсь от такого напора.

— Меня зовут Кристина. Я ваш мастер, — отбирает моё внимание вторая девушка.

Она встаёт со стула и предлагает сесть мне. Подчиняюсь. Встречаюсь со своим отражением лицом к лицу.

Всегда отмечала своеобразный феномен парикмахерских. Мне никогда не нравилось как я выгляжу, сидя в одноразовой шапочке прямо перед огромным зеркалом. Но тут и без шапочки дела не очень. Сильная худоба, как оказалось, мне не к лицу, а ведь несколько месяцев назад я продолжала мечтать избавиться от несчастных пяти килограмм.

— Что будем делать? — Кристина тактично возвращает меня в реальность.

Пожимаю плечами в ответ. Отрешённо смотрю на свое отражение.

— Хочется сменить имидж, — выдаю банальность.

— Есть какие-то предпочтения, может быть запомнился какой-то образ и вы хотите его повторить.

— Ничего такого, просто хочу перемен.

— Хорошо, — мастер продолжает мило улыбаться. — Что-нибудь яркое или менее приметное?

Заставляет меня обратить внимание на сидящую рядом девушку. У нее только половина волос заплетены, а голова уже похожа на яркий калейдоскоп.

— Очень красиво, но вряд ли я к такому готова, — улыбаюсь в ответ.

— Тогда может быть блонд? — перебирает мои волосы, — с первого раза в чистый выйти не получится, волосы достаточно темные, но у меня есть потрясающая оттеночная краска.

Продолжаю исследовать свое отражение. Пытаюсь представить себя с другим цветом. Внимание привлекает телевизор, край экрана попадает в обзор зеркальной поверхности. Реклама закончилась, начался фильм. Испытываю непонятные ощущения. Слишком странная и болезненная случайность. Люк Бессон. «Леон». Отказываюсь принимать совпадение.

Кажется Кристина замечает моё смятение, но ей точно не ясна причина.

— Все в порядке? — касается моего плеча.

— Хочу как у нее.

— Как у кого? — хмурит брови.

— Как у Матильды.

Кристина оборачивается, несколько мгновений смотрит в экран.

— Каре? — не скрывает удивления, — и челку делаем?

— Точно так же, — повторяю как зачарованная.

Уже привычный озноб проходит вдоль позвоночника, задевает сердце. Верю в его силу и власть. Верю в безграничные возможности. Но как бы ему было под силу и телевидение захватить в свой плен?

Нет, никак. Просто глупое совпадение. Так бывает и очень часто. Стоит о чем-то вспомнить, упомянуть, и оно принимается тебя преследовать.

Ножницы работают методично и сухо. Тяжёлые волосы опадают на пол. Должна чувствовать сожаление, но напротив, словно гора с плеч спадает. Даже дышать становится легче. Могу вдохнуть воздух полной грудью, впитать в себя едва уловимый запах парфюма. Вижу как меняюсь, или наоборот наконец-то начинаю визуально соответствовать своему внутреннему миру. В душе все давно не так. Не так, как было полгода назад. Короткий срок, ничего не значащий, но время беспощадно. Черты лица становятся острее, безвозвратно теряются остатки какой-то невинности. Возможно теперь выгляжу старше, но меня это не пугает.

Благодарю мастера, оплачиваю работу и оставляю щедрые чаевые. Мне возвращают пальто и я выхожу на улицу. Провожу пальцами по волосам, касаюсь обнаженной шеи. От непривычных ощущений отрывает звонок телефона. Неизвестный номер, но я прикладываю трубку к уху.

— Алина?

Дрожь пробегает по телу, и причина ей совсем не ледяной дождь.

Голос. Хриплый. Вкрадчивый. Сразу узнаю кому он принадлежит.

— Нужно увидеться, обсудить некоторые детали.

— Сегодня не получится приехать, дело в том что я нахожусь...

— Я знаю где ты находишься, — действует на опережение. Не даёт возможности успеть придумать убедительную ложь.

— Прямо перед тобой стоит машина. Синий «Панамера». Внутри мой водитель. Садись, он привезёт тебя куда нужно.

Немею. Тупо смотрю вперёд. Там действительно стоит машина, от чего до жути становится страшно.

— Это не займет много времени, — продолжает убеждать он.

Король. Именно так его называл Леон. Не знаю как поступить. Понятия не имею что делать. Одно знаю, бежать бессмысленно.


 Кладу трубку и покорно двигаюсь к машине. Открываю заднюю дверь, порчу влажной одеждой шикарный салон. Водитель безмолвно трогается. Аккуратно огибает двор, выезжает на проезжую часть.

Стараюсь мыслить холодно, но паника вскипает внутри. Едем достаточно долго. То и дело замираем в пробках. За рулём не я, но ожидание гложет. Перебираемся на Петроградскую сторону, движемся вдоль реки. Сильный туман и чернильное небо смазывают линию горизонта. Водитель выходит из машины, открывает для меня дверь. Догадываюсь куда мы приехали, когда оказываюсь на улице. Трёхмачтовый парусник — копия голландского флейта, возвышается над водой. «Летучий Голландец», ресторанный комплекс и одна из достопримечательностей города. Много раз любовалась им, есть даже фотографии, но внутри оказаться не планировала.

Изысканный интерьер вместе с роскошной панорамой не может не восхищать. Водитель проводит меня до самого зала. В детстве я особенно увлекалась мифами и легендами. И вот один из них гласил о том, что «Летучему Голландцу» не суждено причалить к берегу, а встреча с ним предвещает беду.

Вспоминаю об этом весьма некстати. Водитель растворяется в воздухе, когда приводит меня к своему хозяину. Король поднимается с дивана. Помогает мне избавиться от верхней одежды. Проявляет галантность, а чувство что кожу живьём сдирает. Выглядит намного лучше чем при нашей первой встрече, но все равно не вписывается в окружающий интерьер. Не соответствует обществу, которое занимает другие столики. На нем синяя толстовка с объемным капюшоном, спортивные штаны и кроссовки. Выглядит так, словно вернулся с пробежки. Так не ходят в рестораны, это претит морали, но черт возьми, не могу не признать того, что он держится так, будто облачён во фрак. Картина не вяжется. Режет границы. Его пустой взгляд побеждает в зрительной атаке. Опускаю ресницы, расправляю на коленях салфетку.

— Тебе идёт, — делает комплимент и возвращается к трапезе.

Разрезает сочное мясо острым ножом. Передо мной тоже стоит тарелка, но аппетита нет. Такие люди не зовут кого-то, с банальной целью разделить ужин.

— До меня дошла информация о том, что с человеком которого я к тебе приставил у тебя появились разногласия. Это так? — ставит в тупик. — Говори как есть. Мне не составит труда заменить его другим. В твоём положении небезопасно разгуливать по городу в одиночку.