– Сколько? Сколько еще нужно денег? – я почти кричу от бессилия и надежды, сползая по холодной стене вниз.

– Ещё столько же. А может и больше. Понимаете, транспортировка стоит денег. Уход, лекарства… тоже.

– Я поняла. Я подумаю! Я постараюсь что-нибудь придумать. Позвоню вам, позже.

– Хорошо. До встречи, – он отключается.

Я прячу телефон в карман и реву. Накрываю рот ладонью, взрываюсь в немом крике.

Ненавижу свою чёртов жизнь. Где мне достать ещё сто тысяч долларов?

Дэниел… Нет, исключено! Он – ну крайний вариант. Тем более, после того, как я вывела тирана из себя, вряд ли он даст мне второй шанс. Завтра вот приду на работу, а меня под зад пнут ногой – уволят. Ведь своим отказом я образно дала зверю по морде.

⁂

На следующий день я прихожу на работу на час раньше. Я всю ночь не сомкнула глаз. Жаль, но миссис Льюис нет на рабочем месте – ещё не пришла. Я переодеваюсь, присаживаюсь напротив её кабинета, вытаскиваю телефон из кармана униформы, подключаюсь к «Wi-fi». Я не знаю, что делать. Я просто тупо начинаю гуглить все возможные варианты заработка. Начиная от «суррогатного материнства», заканчивая «продажей почки». Кусая губы, я сохраняю контакты тех, кому я могу продать почку. Больше не остаётся ничего. Если мне придется заложить себя по кусочкам, то я это сделаю. Умру, но брата своего спасу.

– О, доброе утро, Амелия. Ты уже здесь? – зевает главный менеджер, проворачивая ключ в замочной скважине кабинета. – Или ты вообще дома не была? Прописалась уже у нас в отеле, – пытается она острить.

– Да, жду вас и ваших указаний. Я бы хотела… Попросить вас о надбавке.

– О, ну такие вопросы отныне я решаю исключительно с мистером Блэком. Особенно, если дело касается тебя, – она как-то странно на меня косится, с осуждением, что ли.

Нет, опять он! Неужели он будет контролировать каждый мой шаг? Никуда мне от него не деться, Блэк будет делать всё, чтобы отравить мою жизнь, даже наплевав на то, что она и без того отравлена.

– Тогда, дайте мне ещё работу!

– Ну куда уже больше? Ты и так пашешь сверх нормы!

– Ну пожалуйста, очень надо!

– Ладно, вот, – менеджер щедро протягивает мне карту-ключ от номеров, – сегодня вычистишь весь пятый этаж. Справишься?

Счастье не знает границ.

– Конечно! Спасибо вам огромное!

– Да не за что, – фыркает она, а я хлопаю дверью кабинета главной, со всех ног мчусь к подсобке. Каждая минута – золото. Я должна успеть до вечера. Это почти… ну почти реально.

⁂

Осталось всего несколько комнат. Я валюсь с ног, но останавливаться не собираюсь, пока не потеряю сознание от переутомления. Мои руки уже почти покрылись волдырями от химии, несмотря на то, что я надеваю перчатки, а пятки мучают проклятые мозоли от балеток. Это мелочи. На боль я уже не обращаю внимания. Как воды попить. Уже привыкаю.

Я толкаю тележку к следующему номеру. Приглаживаю растрепавшиеся волосы в области висков ладонями, смахиваю испарину со лба, разглаживаю складки на переднике. Я сегодня обедала на ходу – перекусила сэндвичем с тунцом, и то это было пять часов назад. Желудок сам себя переваривает. Я понимаю, что, если присяду хоть на минуту – уже не встану.

– Здравствуйте, обслуживание номеров! – я стучу в дверь под номером 513.

Тишина. Дублирую стук. Ничего не происходит. Значит, клиента нет в номере. И таблички «не беспокоить» тоже. Можно входить.

Устало выдохнув, я прикладываю карту к датчику, вхожу внутрь. Вот это да! Ну и грязища! Как в свинарнике. Давно такого не было. Кругом разбросана одежда, бутылки, пакетики от чипсов. Ну я попала! Да тут работы на час-два. Плакала моя надбавка…

Расстроенная, я внимательно осматриваю номер, морщась от отвращения. Ой, а там что? Заблёванный стол. Ну прекрасно. Застрелиться! Вроде дорогой элитный отель, а такое чувство, что бродягу с вокзала заселили. Запашок соответствующий.

Я натягиваю перчатки на свои ужасные, истерзанные хлоркой руки, принимаюсь за дело. Наклоняюсь, начинаю собирать с пола одежду, блювотину решаю оставить на «десерт», как вдруг, позади себя слышу задорный свист. Тут же подскакиваю, пугаясь. Одежда гостя падает из моих рук обратно на пол.

– Ну привет, бэби. Отличный вид сзади, – хохочет незнакомый полный мужчина в банном халате. Он пухлый, бородатый. Глаза мелкие, крысиные. Гость отеля с интересом шарит по мне взглядом, улыбается. Рокер, что ли?

– Простите, – я прикрываю ладошкой глаза, потому что он, судя по всему, голый. Ну там, под халатом. Только что вышел из душа.

Плохая привычка! Первым делом, надо всегда осматривать комнаты, особенно ванную! А я вся в работе, что забываюсь. Жизнь меня ничему не учит.

– Да не парься, – хохочет пухляш, шмыгая носом, – ну ты это, проходи! Давай поближе познакомимся, расслабимся. Я тебя пивом угощу, может фильм какой-нибудь посмотрим?

Что это за ерунда такая? Да за кого он меня принимает?!

Вот дьявол! Я попала. Намёки бородача пугают.

– Простите, нет. Я зайду п-позже, – заикаясь на последнем слове, я быстро бросаю все и направляюсь к двери.

Но мужлан реагирует быстрее меня, потому что находится ближе к выходу, чем я. За секунду он оказывается у двери, загромождает своей огромной тушей единственный выход отсюда.

– Я сказал останься, – в голосе клиента нет больше и капли дружелюбия.

Черт. Я карту в двери оставила!

Он вытаскивает её из скважины, прячет в карман халата, противно лыбится:

– Поболтаем немного, пивка выпьем. Не шарахайся ты так от меня. Не слопаю, – бьёт себя по жирному пузу, выпуская из пасти ехидный смешок. – Я не против компании, а ты?

– Извините, я лишь горничная, сотрудник отеля. Мне запрещено «дружить» с клиентами. Начальство узнает – выговор сделает. Ещё хуже – уволит.

Но он будто не слышит моих слов. Плюёт на них, надменно. Одним своим мерзким, подозрительным взглядом. Пьяным к тому же. Не нравится мне этот тип. Персонаж из сказки «Синяя борода», ну точно.

– Да ты знаешь, кто я? – брызжет слюной, напрочь теряя дружелюбие.

– Не знаю вас… Увы.

– Зак Сталкер!

Блин, что делать?

– Господин Зак, у меня сегодня много работы отойдите пожалуйста от двери, дайте мне пройти, – у меня начинается нервная лихорадка. Я вижу, каким диким взглядом он меня рассматривает. Особенно мои ноги и грудь.

– Детка, ты серьезно? Не знаешь кто я? – он почти плюётся от злости. – Музыкант. Рокер. Звезда, блять, «YouTube». Приехал на фан-встречу, буду петь завтра вечером и раскачивать со своей группой тусу в клубе «Malibu».

– Извините, мне пора. Я сделаю уборку, но чуть позже. Не буду вам мешать, – я робко делаю шаг вперёд, а он хоть бы что. Бородатый жиртрест не думает шевелиться. Я с ужасом замечаю, как в области паха мужчины появляется бугор, который натягивает махровую ткань отельного халата.

– Так, значит? Я бы дал тебе автограф. Бесплатно. Что скажешь? Иди ко мне, цыпа, – жирный урод манит меня пальцем. – Я с удовольствием распишусь на твоих сиськах!

– Отстаньте от меня! Вы меня пугаете! Я сейчас охрану вызову! – кричу я, пытаюсь нащупать в кармане формы телефон, но пальцы дрожат и не слушаются. Мне становится дурно, не до шуток. Похоже он и не шутит. Он пьян, может даже под дозой. Главное не паниковать, не горячиться. Но уже поздно. Зря я пригрозила утырку охраной. Я довела ненормального торчка до приступа.

– Ну, блять, ты даешь! Я ведь по-хорошему попросил!

Я не успеваю ничего сделать. Всё происходит как во время несчастного, непредвиденного случая. Как во время внезапной аварии, или удара, или падения. Ублюдок с ревом набрасывается на меня, сносит с ног, выбивая телефон из моих рук. Я падаю спиной на пол, кричу, извиваюсь, а он… он со всей силы бьёт меня ладонью по лицу. Голова запрокидывается на бок, по губам растекается что-то солёное и вязкое. Моя кровь.

Пьяная тварь! От него так сильно несёт перегаром, что охота вырвать.

– Нет! Нет, прошу вас! Н-е-е-т! Пустите! Помогите! – брыкаюсь. Тщетно. Здоровый, как слон, хрен опрокинешь. Проще грузовик вверх дном перевернуть, сем эту вонючую тушу.

– Заткнись! Отельная потаскуха! Сейчас я как следует выдеру твою жопу!

Бородатый, мерзкий ублюдок! Я извиваюсь как могу, но понимаю, что своими жалкими брыканиями и воплями делаю только хуже. Бородач хватает меня за волосы, тащит в сторону кровати. Больно. Очень-очень больно. Из глаз льются слёзы. Неужели, это конец? Он меня изнасилует? Или хуже… задушит. Но перед этим грязно поиздевается.

Он связывает меня. Ремнем – туго стягивает руки, а в рот засовывает галстук, чтобы не кричала, точнее перетягивает им мой рот. Сукин сын бросает меня на кровать, наваливается сверху. Но я всё равно верещу как резанная, сопротивляюсь до тех пор, пока дышу. Ушлёпок бьет меня по лицу дважды. Второй удар сильнее. Он меня дезориентирует. В ушах гул. Какой-то шум. Зрение плывёт, по телу разливается ядовитая боль. Я успеваю увидеть лишь то, как мерзавец сбрасывает с себя халат. Волосатый. И в татуировках. Он везде покрыт густой чёрной волоснёй, в паху тоже. Там сквозь курчавые заросли виднеется маленький, но толстый огрызок с большими тяжёлыми яйцами.

Боже, лучше пусть он убьёт меня, чем изнасилует. Ублюдок хватает меня за щиколотки, тянет на себя, срывает с меня трусики, широко разводит ноги, но я умудряюсь врезать ему пяткой по лицу.

– Пизда драная!

Гниль. Чудовище. Он рычит и звереет, в ответ он бьет меня кулаком в живот. Так сильно, что я сгибаюсь пополам и начинаю задыхаться. В глазах мелькает тьма. Он еще раз хватает меня за колени, широко разводит ноги, глумливо насмехается, болтая отвратительные гадости, но я ничего не могу разобрать. Я понимаю, сейчас мне будет в сотню раз больней. Я бы сама себя удушила, чтобы не мучиться, но у меня нет рук – они в плену кожаного ремня, который дерёт нежную кожу до ран.

Он собирается воткнуть в меня свой вялый огрызок, как вдруг… Что-то происходит, что-то не дает ему совершить преступление. Ублюдок отлетает от меня как резиновый мячик, который пнули. От души двинули по нему ногой. Я слышу удары. Глухие, жесткие. Свирепую брань. Как в боксерском клубе, на боях без правил. Обливаясь слезами, поскуливая от боли, я кое-как приподнимаюсь на кровати и вижу… Это… Дэниел? Но, как? Как он здесь оказался?