И она отвечает:

- Это все сырные палочки. Она их буквально не переваривает...

- Так это все из-за полочек... и ты знала об этом?! - не могу поверить своим ушам.

А она еще улыбается:

- Откуда мне было знать, что ты притащишь в дом именно их? - И, как бы извиняясь, шепчет: - Прости.

Я вообще-то мало что прощаю, но в этот раз готов сделать маленькую уступку...

10 глава. Эмили


Я едва не зарабатываю разрыв сердца, когда на мои стук и неумолчные звонки в дверь Юлиановой квартиры не отзывается ни одна живая душа, вернее отзывается, да не та: фрау Трестер, соседка по лестничной площадке, приоткрыв дверь, сразу же сообщает:

- Убег этот изувер... вместе с ребенком и собакой убег. Надеюсь, не скоро вернется... - И косит на меня подслеповатым глазом: - А ты кто такая будешь? Это твой, верно, ребенок кричит по ночам, спать мне мешает?

- Простите, фрау Трестер, - отступаю в сторону лестницы, - мне надо Юлиана найти... Они, должно быть, на улице гуляют. Простите!

И слышу, как та кричит мне вдогонку:

- Младенчика я еще могла стерпеть, но собаку точно не потерплю. Так своему дружку и передай!

Дружку... Это слово, брошенное в спину, подобно мячу, заставляет меня сбиться с шага и едва не перелететь через порог носом вперед. Такого «дружка» никому не пожелаешь, это уж точно, хотя, стоит признаться, есть в Юлиане нечто притягательное... Подчас его животный магнетизм даже мое сердце заставляет сбиваться с ритма. И это при том, что я отлично осведомлена о всех самых темных сторонах его характера... Все благодаря рассказам его брата, конечно.

Осматриваюсь в поисках Ангелики, смазливого парня и собаки... Не вижу ни одного из них, и бегу в сторону детской площадки, виднеющейся дальше по тротуару. Вдруг Юлиану взбрело в голову выгулять Ангелику именно туда, и - вуаля! - вижу его высокую фигуру, направляющуюся в сторону цветущих кустов рододендронов.

- Где Ангелика? - кричу, выпучив испуганные глаза. - Куда ты дел моего ребенка? -Хватаю парня за футболку, встряхиваю посильнее и... замираю, когда его руки стискивают меня за предплечья, а глаза глядят прямо в лицо. Губы даже складываются в какие-то слова - кажется, он говорит, что с Ангеликой все в порядке - я же, словно удав перед кроликом, вижу только пульсирующую галактику его черных зрачков и ощущаю слабость в раз отказавшихся слушаться ногах.

Прихожу в себя уже во время разговора о сырных палочках: зачем-то прошу прощение за свое позорное бегство и умалчивание о плохом влиянии оных на организм Лэсси. Знаю, что нельзя показывать перед ним свою слабость (так меня наставляли турбобабули), но Юлиан на удивление кроток и спокоен. И прощает меня, как мне кажется, искренне... Или мне хочется так думать?

Я уже совсем запуталась.

Иду к дочери и подхватываю ее на руки: хоть с тобой, моя девочка, все легко и понятно.

- Здравствуйте, - женщина на скамейке дружелюбно мне улыбается. - У вас хорошая девочка. Я завлекла ее игрушкой, надеюсь, вы не против?

- Нет, спасибо, что присмотрели за ней. Боюсь, из Юлиана та еще нянька...

Мы глядим в сторону парня, пытающегося вытянуть из кустов упирающуюся Лэсси, и женщина произносит:

- Всем приходится однажды учиться. - Потом вытаскивает из песочницы своего перемазанного ребенка, собирает его игрушки и прощается: - Нам пора обедать.

Хорошего дня!

- До свидания.

- Ну вот, - жалуется парень, плюхаясь на освободившееся место подле меня, - ты лишила меня потенциальной жертвы. Эта красотка делала мне авансы...

Сильно в этом сомневаюсь, тем более, что...

- С каких это пор мамочки с детьми стали для тебя «потенциальными жертвами» да и просто «красотками»? Мне казалось, ответственность тебя не заводит... Только разовый секс без обязательств.

- А почему ты решила, что с женщиной с ребенком секс тоже не может быть разовым? -ухмыляется он. И так как я молчу, меняет тему разговора: - Раз уж Лэсси сейчас все равно не может идти домой - может расскажешь о себе, - закидывает руку на скамейку за моей спиной. - От кого залетела, например...

Я одариваю его убийственным взглядом.

- Почему сразу «залетела»? - спрашиваю я, и Юлиан отзывается ответным вопросом.

- Сколько тебе лет?

Ну да, вопрос с подвохом.

- Сам знаешь. Видел мой документ, насколько я помню!

- Вот, - ухмыляется парень, - никто не рожает ребенка в двадцать один год. А ты родила... Значит...

- Просто замолчи, - кидаю с неожиданным ожесточением. - Не желаю говорить на эту тему. Особенно с тобой... - А потом добавляю: - Ты бы на себя лучше посмотрел. Что толку в твоих двадцати пяти, если ведешь ты себя хуже ребенка: никакой ответственности, никаких обязательств, только разовые связи и пустые развлечения. Ты никого, кроме себя, никогда не любил и любить, похоже, не собираешься... - И спрашиваю: - Что такого особенного случилось в твоем детстве, что ты стал таким эгоистом? Что сделала твоя мать, что ты возненавидел всех женщин разом, не допуская ни одной из них до своего сердца?

Слова вылетают сами собой, своеобразная месть за саму мысль о нежелательном появлении Ангелики на свет - не люблю, когда о ней думают подобным образом - и Юлиан темнеет лицом: игривость исчезает, как будто ее и не было, он даже вскакивает со скамьи и глядит на меня гневным взглядом. Должно быть, готов бросить какую-нибудь колкость и дать деру... Бежать от проблемы всегда легче всего, особенно в его инфантильном состоянии.

Так мы и сверлим друг друга взглядами, пока Юлиан вдруг не произносит:

- Хочешь узнать, что сделала моя мать? - спрашивает он. - Хочешь узнать, каким образом вся моя жизнь пошла по наклонной вниз? Так я тебе расскажу. - Падает обратно на свое место, близко-близко ко мне, так что даже делается неловко. Отодвинуться бы, да не получится... - Так вот слушай: она вышла замуж. И не просто за кого-нибудь, а за своего бывшего ученика... Девятнадцатилетнего паренька, родители которого только чудом на нее не заявили, узнав об этой предосудительной связи. - И с вызовом вопрошает: - Ну, что скажешь на это? Или язык проглотила? Говори.

Я и говорю:

- Не понимаю, при чем здесь ты. В жизни всякое случается, и, если они любили друг друга... ты должен был бы радоваться счастью своей матери.

- «Радоваться счастью своей матери», - повторяет Юлиан с издевательскими нотками в голосе. - Как можно радоваться чему-то столь неправильному? - спрашивает он. - Как можно воспринимать отцом безусого парня, едва-едва закончившего школу? - И ерничая:

- Нет, поначалу было даже забавно, а потом... стало не до смеха.

И тогда я интересуюсь:

- Так в чем проблема-то? Только в возрасте названного отца или в банальной ревности: кто-то другой посягнул на внимание и любовь твоей матери, и ты не смог с этим смириться? Я вижу ситуацию именно в этом свете.

Юлиан лупит ладонью по спинке скамейки, на которой мы сидим.

- Много ли ты понимаешь, - шипит он мне в лицо. - Сидишь тут вся такая правильная и строишь из себя психоаналитика. Нам с матерью никто не был нужен - мы прекрасно справлялись со всем сами, и этот мальчишка, что он мог ей дать?

- Любовь? - не могу удержаться от комментария, и парня аж передергивает.

- Любовь. Вы, женщины, делаетесь такими глупыми, когда речь заходит о чувствах, -произносит он со снисходительной полуулыбкой. - Именно поэтому я не позволяю себе любить: чувства делают нас слабыми и глупыми. Мы утрачиваем контроль над собственной жизнью... Позволяем взбалмошным сердечным порывам диктовать нам подчас невыгодные условия. Все это пустое, идиотское безумие...

- Значит, любовь безумна? - уточняю я.

И Юлиан хмыкает:

- Считаешь иначе?

- Считаю, твоя мама была счастлива в новом браке, именно поэтому ты так и бесишься. Не можешь простить ей этого счастья... Ты, наверное, полагал, ей достаточно тебя одного, чтобы быть довольной своей жизнью, а тут выяснилось, что это не так... Ты - эгоист, Юлиан. Как я и говорила! - И спрашиваю: - У тебя есть братья-сестры?

Парень похож на злобную фурию с перекошенным лицом - ага, правда она завсегда глаза колет - однако шипит через силу:

- Братец, тот самый, из-за которого им пришлось расписаться.

Вот ведь упрямый шельмец! Я знаю историю его семьи и потому могу судить непредвзято.

- И в каких вы с ним отношениях?

- А ты как думаешь?

- Думаю, ты был очень плохим братом.

Усмешка кривит губы моего собеседника:

- Правильно мыслишь, безумная оккупантша. Мне не за что было его любить... Поэтому извини.

- Извиняться тебе, верно, стоит перед собственным братом, - парирую я. И спрашиваю: -Вы с ним общаетесь?

И Юлиан, словно это оправдывает все, произносит:

- Он разводит бабочек. Думаешь, я могу общаться с таким фриком?

Качаю головой, пораженная его сердечной слепотой и закоснелостью в собственном чувстве обиды, не имеющей под собой реального основания.

- Тебе следует повзрослеть, - говорю парню на полном серьезе. - Ты похож на маленького мальчика, застрявшего в своем прошлом. Просто прости уже свою мать... прости и пойми.

- Она умерла, - говорит Юлиан. - Пять лет назад. - И добавляет: - Этот ублюдок, мой новый папаша, все-таки довел ее...

- Что с ней случилось?

- Случился рак головного мозга.

- И ты винишь в этом отчима?

Да, черт возьми, я виню в этом его.

- Но почему?

- Потому что... потому что... я так хочу.

Он снова вскакивает со скамьи и делает несколько быстрых шагов в сторону дома, потом останавливается... оборачивается, словно хочет что-то сказать, - и в этот момент звонит его телефон.