— Об алмазах? — немедленно реагирует Птаха.

Выходит — никакого покоя.

Определенно Птаху чем-то цепляет этот проклятый контракт.

Мотаю головой еще более энергично.

— Нет, конечно. Что ты к нему прицепился?

— Я прицепился? Ну ладно, я так я. Кстати, слушай, что за тип притер тебя на выходе?

— Фи, Юрий Львович! Почему — притер? И почему — кстати?

— Хорошо, некстати. Но притер определенно. Что-то шептал на ушко…

— Этих типов было около десятка, ты не заметил? Журналист. Хочет интервью о проблемах компании, вернее — о причинах, породивших проблемы. Как я их себе представляю.

— Откуда он? — живо интересуется Птаха.

— Да, какое издание? — Безымянный никого не желает пускать в свой огород. Невзирая на весовые категории.

— Какая-то издательская группа из новых. Они теперь плодятся как грибы после дождя. Не помню. Впрочем, он дал карточку…

Я деловито роюсь в сумке, но карточка, как назло, куда-то запропастилась.

Иначе и быть не может.

По определению.

Ибо в данный момент я вдохновенно вру.

Человек, обратившийся ко мне с неожиданным вопросом, действительно оказался в кровожадной стае журналистов, отловивших меня на выходе.

Однако не журналист.

И не просил об интервью.

Отнюдь.

1980

Это было похоже на сон.

Странный, хотя и не страшный.

Не кошмар из тех, что мучили меня, если вдруг удавалось заснуть бесконечными ночами, когда Тоша пропадал неизвестно где.

Однако он не был приятным, этот сон, не сулил и счастливого пробуждения.

В нем все было смещено, притом — неуловимо. Похоже на реальность, в которой что-то необъяснимо разладилось, что-то не так, как должно быть.

А что — непонятно.

В этой неправильной реальности я вроде иногда просыпаюсь, открываю глаза и вижу просторную комнату с белыми стенами, белым окном, из которого порой струится белый свет, порой — окно исчезает и свет струится откуда-то сверху, однако остается таким же белым, ровным, ярким, но не слепящим.

Мир кажется странным.

Пелена белого света образует между мной и окружающим тонкий прозрачный барьер.

За ним возникают иногда человеческие фигуры.

Порой мне кажется — я вижу Антона, но не испытываю при этом ни радости, ни душевного трепета. Одно лишь слабое любопытство.

Он ли это? И если он — как оказался здесь?

В белом пространстве таким, как он, нет места. Еще одно знание, данное неизвестно кем.

Пытаюсь проникнуть взглядом сквозь преграду, убедиться, что глаза не врут.

Иногда — почти удается. Невидимый барьер исчезает, я приникаю взглядом к тому, кто кажется Антоном, вижу, что это он. И одновременно — не он, но удивительно похожий.

Или все же он, изменившийся так сильно, что перестал быть самим собой, сохранив притом внешность прежнего Антона.

Еще одно усилие, попытка разрешить головоломку.

Но — нет. Не дано.

Меркнет белый свет.

И — все.

Потом, надо думать, наступает тьма, но этого я уже не помню. И понимаю, что пребывала во тьме, только в момент следующего пробуждения, когда в густой пелене проступают белые стены. И белый свет.

Пытаюсь осмыслить происходящее и понимаю, что это сон, однако никак не могу понять, откуда мне это известно.

Просто чувствую — что-то не так, как бывает наяву.

Что-то не так.

Но — что?

Удивительное и не слишком приятное чувство — просыпаться во сне.

Но загадочные пробуждения становятся все чаще, и постепенно я начинаю понимать, почему вместе с ними приходит ощущение ирреальности.

Просыпается сознание, но не тело.

Тела своего я не чувствую вовсе. И решаю, что я умерла.

Странно, но мысль не вызывает в душе ни паники, ни страха, ни боли.

Напротив, именно она неожиданно приводит все к единому знаменателю — да, умерла, потому и не чувствую тела, утратила способность двигаться, перемещаться в пространстве, но вижу и воспринимаю окружающий мир.

Он кажется странным — но это естественно, поскольку это другой мир.

Все просто.

Оставалось только ждать, как будут развиваться события в этом мире.

Время шло, я ждала, просыпаясь все чаще, привыкая к белому пространству вокруг.

И однажды подумала: возможно, не стоит ожидать никаких событий? Так будет всегда.

И снова — на удивление — осталась спокойна.

Всегда так всегда.

Не могу сказать, что в новом состоянии я чувствовала себя хорошо, однако оно не было тягостным.

Мне было никак.

И это определение укрепило мысль о том, что земное существование завершено.

Все кончилось внезапно. Так неожиданно, что я испугалась.

И это, к слову, была первая сильная, яркая — почти как в прежней жизни — эмоция с того момента, как начались странные пробуждения.

Проснувшись в очередной раз, я услышала голос.

Собственно, от этого громкого голоса я и проснулась.


— Смотри на меня! Слышишь? Открой глаза и смотри!


Голос был властным и даже грубым, но не злым.

Говорил определенно мужчина.

Ему возразил другой — тоже мужской, но гораздо мягче, тише, я с трудом разбирала слова.

Однако ж разобрала.


— Не стоит, Георгий Нодарович… Подержим еще дня три…

— И что?! Закопаем? Я что, по-вашему, зря корячился шесть с половиной часов? Коту под хвост? Нет, голубушка, ты у меня оживешь, а не оживешь, так я трех дней ждать не стану. Придушу к чертовой матери прямо сейчас! Собственными руками!

— Георгий Нодарович!..

— Пошел к дьяволу!


Голос гремит совсем рядом.

Но главное — впервые с той минуты, как рассеялась мгла, я ощущаю свое тело.

И боль.

И чье-то резкое прикосновение: меня трясут за плечи.

Трясут сильно.

Боль крепчает.

Но вместе с ней, проявляясь, как изображение на фотопленке, проступает в сознании и пульсирует все более отчетливо мысль о том, что жива.

Однако вместо радости ведет за собой страх.

Я давно пришла в себя и могу открыть глаза, но от ужаса сжимаю веки все крепче.

И только слезы — вот еще неожиданное явление! — просачиваются наружу и горячие — забытое ощущение! — катятся по лицу.

— Георгий Нодарович, ради Бога! Вы действительно!.. — негромкий голос срывается на крик.


Меня прекращают трясти.

Но рядом по-прежнему чье-то горячее дыхание, и первый голос, словно поменявшись ролями со вторым, произносит еле слышно.

Почти шепотом:

— Она плачет. Смотри, Слава, она плачет…


Я наконец решаюсь открыть глаза.

Вижу над собой чужое лицо.

Незнакомое.

Смуглое, обрамленное аккуратной темной — с проседью — бородой. Горбоносое и крутолобое.

Глаза напряженно ловят мой взгляд — большие темно-карие глаза под густыми, вразлет, бровями.

Странно — много странностей совершается нынче вокруг, потому так часто повторяю это слово.

Но, наверное, повторю еще не раз.

Странно, но я, оказывается, могу вот так сразу, едва вырвавшись из небытия, фиксировать особенности чужого лица. В состоянии даже мгновенно оценить их про себя, будто только что вынырнула из людской толпы, где привычно, со знанием дела разглядывала незнакомцев.

И не было долгих дней, проведенных в белом пространстве.

А может, и вправду не было ничего? Только сон?


— Эй! — обращается ко мне бородатый грубовато и одновременно ласково. А еще безграничное удивление сквозит в его голосе. — Эй, ты жива? Ты меня видишь?

— Вижу… — Губы мои, оказывается, стали непослушными. Слово дается с трудом, но я произношу его и слышу свой голос. И бородатый слышит.

— Солнышко мое, радость! — говорит он, совершенно меняясь. — Дорогая ты моя девочка. Жива.

Он смотрит так, словно перед ним самый близкий человек на свете: нежно и с умилением.

— Георгий Нодарович… — Второй голос теперь звучит негромко, а тот, к кому он обращается, внезапно снова взрывается:

— Георгий Нодарович, Георгий Нодарович! Что ты заладил? Иди! Зови этого сумасшедшего Ромео…

Я так и не успеваю разглядеть второго человека, но отчетливо слышу его торопливые шаги, звук открывающейся двери и — сразу же следом — какой-то неясный шум.

Шум приближается, и теперь понятно — еще одни шаги, быстрые, даже бегущие.

Тот, кого зовут Георгием Нодаровичем, тихо произносит:

— Вот… — и отступает, освобождая кому-то место.


Надо мной склоняется другой человек.

В первую секунду кажется, что это Антон.

Но только — в первую.

Безучастное белое пространство снова пытается взять надо мной власть — этот человек оттуда, из полусна, из-за барьера.

Похожий на Антона, как брат-близнец, но совершенно другой.

Впрочем, теперь, после встряски бородатого, я оказываюсь много выносливее — сил на то, чтобы рассмотреть «близнеца», хватает.

Жадно всматриваюсь в чужое и одновременно знакомое лицо, пытаясь разрешить наконец таинственную метаморфозу. Отыскать — совсем как в известной головоломке — едва уловимые различия.

И — нахожу их.

Этот — в отличие от Антона — аккуратно подстрижен, но главное — явно моложе, совсем мальчишка.

Открытое, светлое лицо без угрюмых морщин, глубоких складок по углам рта, серого, нездорового налета на коже и неизменной щетины.

И глаза.

Карие, с желтыми искрами, совершенно такие же, как у Антона, смотрят иначе — широко и восторженно.

Нет в них знакомой злой усмешки, пренебрежения, замешенного на малой толике жалости, нет презрения, обращенного ко всему миру. Нет ярости, слабо мерцающей в глубине, но готовой в любую минуту вспыхнуть, обжечь, испепелить любого, кто в недобрый час встанет на пути.