Евгения Кретова - Дзен московского олигарха

Варвара порывисто села.

– Ты чего? Дура? – строго спросила себя.

Опрокинулась на подушку, запахнула халат. Натянула до подбородка одеяло.

В желудке жалобно зашевелился голод как альтернатива мыслям о Фадееве.

Но это уж как-то простительно, все-таки с обеда ничего не ела. И в кафе ее так и сводили. А пирожные Толмачевской помощницы только раздразнили аппетит.

Подумав немного, девушка решила, что поход на кухню – это лучшее, что она может себе предложить.

Откинув одеяло, она сунула ноги в домашние туфли, плотнее затянула пояс на халате. Сбросив с головы мокрое полотенце, вышла в коридор.

Во флигеле она жила одна. Здесь было несколько спален, сейчас пустующих. Это гостевое крыло. Тихий коридор, лестница на первый этаж. Направо – дверь в гостевой кабинет. Налево, под лестницу и через оранжерею – проход в основной дом. Варвара юркнула туда.

Ноги в домашних тапочках ступали бесшумно. Белый халат, рваные тени оранжерейных растений, желтые блики разгорающегося утра и еще не отошедшей ко сну луны – все вместе превращало девушку в привидение. Она сама себя им представляла.

«Ночная жрица, блин», – шмыгнула носом и толкнула дверь в основной дом. Здесь тоже было тихо и безлюдно: Толмачев в больнице, мама с ним, комнаты Олега и Светланы, на сколько Варвара успела узнать, находились в противоположном крыле. Служащие на ночь в доме не оставались, приходили утром и вечером возвращались в поселок – в основном все были местные. Поэтому Варвара решила особенно не скрываться и смело направилась в кухню, уже представляя, какой бутерброд сейчас соорудит.

В желудке стало сладко от предвкушения.

Толкнув дверь, потянулась к выключателю. Рука наткнулась на что-то жесткое и живое. Оно сжало запястье и рвануло куда-то вправо, едва не сбив с ног. Варвара ахнула и зажмурилась от неожиданности, когда почувствовала жесткий захват и чужую ладонь на лице, а за спиной – холодную стенку холодильника. Дышать оказалось нечем. И она вцепилась зубами в чужую руку.

– Ой, черт! – мгновенная свобода и раздраженный голос: – Опять ты! Чего тебе не спится, а?

Варвара распахнула глаза: на фоне разгорающегося утра – Фадеев. Та же черная футболка, потертые джинсы, усталая и небритая физиономия. Взгляд суровый исподлобья. К знакомому пряно-древесному запаху прибавился едва уловимый – салата и копченостей. Варвара сглотнула:

– Вы нормальный вообще? Чего вы здесь делаете?! – она отступила от стены, отодвинулась на безопасное расстояние. Плотнее запахнула халат на груди и включила, наконец, свет.

– Судя по всему тоже, что и ты собиралась сделать. Ужинаю, – безопасник небрежно взглянул на нее, спрятав лукавую ухмылку, кивнул на стол: на большой круглой тарелке красовался бутерброд. Лист салата, сыр, горчица, толстый кусок ветчины под парой кружков помидора. Все на внушительном куске ржаного хлеба.

Девушка сглотнула с завистью. Фадеев покосился на нее и кажется, потерял интерес, вернулся за стол. Удобно устроившись, потянулся за бутербродом.

Варвара не шевелилась, наблюдала за его спиной, разглядывала татуировку.

– Кофе сделай.

Приказ вывел ее из оцепенения.

– На ночь вредно, – отрезала. – Спать потом не сможешь.

Это какая-то мелкая, но все-таки месть – сказать ему «ты». Крошечная, но победа.

Девушка подошла к холодильнику, достала хлеб, корзинку с овощами. Подумав, взяла кусок ветчины и сыр.

– Ну хоть сок налей, – не оборачиваясь, настаивал безопасник.

Девушка посмотрела в дверце, обнаружила томатный сок. Демонстративно расположилась напротив Фадеева, сделала себе бутерброд. В последнюю очередь поставила перед собой и, будто вспомнив в последний момент, перед ним, по стакану. Наполнила томатным соком.

Фадеев кивнул, как ни в чем не бывало. Выпил залпом. Привстал, придвинул к себе упаковку и плеснул еще.

– Так ты чего не спишь? – он разглядывал ее и улыбался. Снисходительно и понимающе. Будто уже знал, о чем она мечтала там, у себя в комнате.

Варвара почувствовала, как покраснели, налились смущением уши. На всякий случай прикрыла их влажными после душа волосами. Посмотрела искоса на мужчину.

– А ты? Чего домой не поехал?

Покачал головой:

– Устал как собака, – поставил локти на стол. Глаза улыбались. – Вчера как завелся с этими уродами, так и в бегах.

Укол совести заставил опустить девушку голову: «бега» в том числе и из-за нее были.

– Зачем за нами гнались? Думали, что в машине дети Толмачева?

Фадеев посерьезнел: он эту версию и не отрабатывал. А между тем, она вполне крепкая. Особенно если заказчик покушения – все-таки не Барановский.

– У меня подозрение, что хотели просто напугать, – откровенно признался.

– Или отвлечь, – словно прочитала его мысли девушка. – Я только не понимаю, почему Толмачева в обычный городской стационар привезла «Скорая»? Я думала, олигархи в частных клиниках обслуживаются.

– Это если геморрой, то можно в частную с удовольствием. А если огнестрел, то ничего лучше старого доброго Склифа не придумали.

Фадеев щелкнул языком и улыбнулся, посмотрел на девушку внимательнее. Первое знакомство говорило не в ее пользу: его раздражали глуповатые и самоуверенные девицы. Но наблюдательность новой знакомой подсказывала, что он не рассмотрел в ней что-то. И это «что-то» сильно повышало его интерес к ней. Кроме того, мгновение, когда она ответила на его поцелуй, отдавалось в памяти мягким теплом., разгоралось внутри.

Он тяжело посмотрел на девушку, решительно встал, хлопнул ладонью по столешнице:

– Все. Пойду. Мне спать два часа осталось, – направился к двери.

– Глеб! – ее голос звенел. Он остановился посмотрел через плечо. – Спасибо…

Она, что же, знакома с рекомендациями его отца? Просить прощение, если не виноват, и благодарить, если не знаешь, что сказать, но хочешь оставить о себе приятное впечатление.

– За что?

– Отчего-то у меня такое ощущение, что ты мне сегодня спас жизнь…

Он отмахнулся:

– Да ну, бросьте, Варвара Степановна, – он опять перешел на «вы». – Я всего лишь вас поцеловал.

И, не дожидаясь, пока она сообразит ответную колкость, вышел из кухни.

Глеб прошел в гостевое крыло. Там у него была комната, приготовленная как раз для таких случаев. Чистая футболка, джинсы и белье – все, что ему требовалось. Голова гудела от вопросов, мышцы сводило от усталости. Нужно отключиться хотя бы на пару часов. Потому что иначе завтра голова будет работать как у слизня.

Закрыв за собой дверь, он прошел к окну, плотно задернул занавески и, не включая свет, прошел в ванную, быстро принял душ.

Забравшись под одеяло, надеялся, что сразу уснет. Но что-то важное не отпускало, кружилось перед глазами и вырывало из забытья.

Фадеев открыл глаза, уставился на прорывающееся сквозь щель в задернутых занавесках утро, пасмурное и неприветливое.

Перед тем, как он услышал шаги кого-то праздно шатающегося по дому, которым оказалась Варвара, он мониторил новости. Обычное дело, когда не понимаешь, что именно произошло. Или происходит.

Иногда случайные новости подталкивают к решению.

Например, новости о покушении на жизнь олигарха Толмачева, будь оно организовано Барановским с целью срыва контракта, уже была бы слита в сеть с пометкой «срочно». Но новостная лента молчала.

Зато поисковик настойчиво выбрасывал ему в рекомендованное какую-то муть про жизнь олигархов.

Фадеев перелистнул вкладку, пробежал глазами верхний пост.

Некто Антон Казаков вещал о жизни олигархов с Рублевки. Ну, как «вещал». Так, ангажировал хиленькое журналистское расследование.

«Я открою для вас реальную жизнь московских олигархов», – обещал блогер в первом посте. – «Что-то мне подсказывает, что жизнь их далека от глянцевой картинки, которую нам скармливают по ТВ». Глеб шумно вздохнул, мысленно соглашаясь с неизвестным. «Я вам обещаю правду и только правду», – так завершал блогер Казаков первый пост.

Фадеев, подумав, подписался на аккаунт. Пролистал комментарии. Многочисленный охотницы за халявными миллионами оживились, надеясь, что блогер сольет им места досуга московских богатеев, и вообще раскроет их среду обитания. Усмехнулся. Парень, кем бы он ни был, умело поймал на крючок целевую аудиторию. И определенно будет с ней творить, что захочет.

Глеб открыл следующий пост, в котором Казаков упражнялся на ежедневной рутине олигарха и на том, что тот самостоятельно и в туалет сходить не может, не уведомив об этом свою охрану. Усмехнулся. Отчасти, так и есть. Пару раз он сам лично Толмачева разыскивал по этажам в офисе с подключением видеонаблюдения и охраны. Методом исключения выяснил, что Григ-Григ кабинета не покидал, собственно, там и был обнаружен через пятнадцать минут.

История один-в-один напоминала описанное блогером. Ну разве что без перекошенного лица охранника.

Третий пост аккаунта выглядел притянутым за уши, конечно. «Крепостное право отменили, но это не точно» так называлась статья. Казаков в красках описывал будни безопасников, стояние под дождем и в мороз. «Чтобы охранники не отбились от рук и не попали в чужие руки, некоторые, особенно рьяные олигархи, набивают на их затылки штрих-код». Вот тут было неприятно и даже перегиб, Фадеева покоробило. Безопасники свою работу выполняют. И часто рискуют своими жизнями. И не для того, чтобы некоторые сопляки их троллили.

Но человек со штрихкодом на затылке запал в память. Забавная, конечно, картина.

И сейчас Глеб подскочил именно из-за этого. Он тоже видел такую наколку на днях. Но где, у кого, при каких обстоятельствах – память напрочь это вычеркнула. Он помнил только гладко выбритый затылок, тучную, с жировой складкой, шею. И широкие плечи, обтянутые темно-синей курткой.

«Надо пробить, что это за Казаков такой», – мелькнула в голове мысль, которая, наконец, его отключила.