Понятия не имею, что делать. Нужно переспать с этим. Уже вечер, сейчас сяду в машину…

Колени подогнулись, когда я увидел то, во что мне придется сесть… «Мудак» было выведено красной краской (видимо, из баллончика) на капоте. «Сталкер» красовалось на багажнике. Я, как девочка, закрыл лицо руками и застонал, желая, чтоб это оказалось галлюцинацией.

М-да… Мисс Спаркс ничего не сказала мне в лицо при Фрэнке, но оставила красочные послания на моей тачке.

Я набрал справочную, чтобы узнать адрес ближайшей автомастерской, предвкушая смешки и сумму сверху, чтобы это не было предано огласке.

Потеряв почти час в мастерской, я, наконец, вернулся домой на такси, полностью разбитый и выжатый. Краткий сон, ранний подъем, интенсивная тренировка, ругань, проснувшаяся совесть и еле сдерживающие смех мастера из автосервиса — все это просто убивало.

Я ввалился домой и сразу пошел на кухню поесть. Пока мой обед крутился в микроволновке, я достал бутылку воды и открыл ее.

— Мать твою.

Газированная минералка залила мне ладонь, видимо, производитель не пожалел пузырьков. Откуда у меня дома газированная вода? Я снова полез в холодильник и увидел там упаковку точно такой же, без двух бутылок.

Одну я держал в руке, а вторую взял сегодня с собой на тренировку. Чтоб меня черти драли. Это не Спаркс. Видимо, моя помощница перепутала. Я вообще без причины наорал на нее. Чего ж теперь удивляться, что моя машина исписана своеобразным граффити, и спасти ее сможет только полная покраска.

Аппетит пропал, но я все же затолкал в себя половину порции. Теплый душ тоже не помог расслабиться. Холодная постель опять-таки не способствовала отключке. Но, прочитав себе лекцию о важности сна для физического и духовного состояния перед игрой, я отключился.

Утро встретило меня той же нервотрепкой. Переспать вчерашний инцидент не вышло. Я изо всех сил старался гнать прочь мысли о мисс Спаркс, но ее образ настырно вырисовался перед глазами, как только я моргал. Ее не было на разминке перед игрой, хотя я готовился к встрече и даже решил извиниться прямо перед матчем. Но нет… Не повезло.

Пытаясь усыпить совесть, я разбудил мандраж. Мне не нравилось, что за плечами осталась нерешенная проблема. Дурной знак. Родители не смогли приехать, только Джошуа. Второй знак. Мама с папой никогда не пропускали таких важных для меня игр, а сегодня вот застряли в Штатах из-за нелетной погоды.

Зря я думаю об этом. Нужно думать только об игре, и никакие знаки, никакая мисс Спаркс… Ох… ну что опять она? Почему мне стыдно? И даже разрисованная тачка уже не так злит.

Пока я гонял все это в своей голове, пришло время выходить на поле. Траффорд был залит солнечным светом, что опять мне не понравилось. Я сел на скамейку запасных, кусая губы и ругая себя за все, что надумал. Судья дал свисток, и я обратил все внимание на поле.

Игра была не из легких. Соперник попался достойный, и весь первый тайм прошел в сухую. Перерыв в раздевалке. Фрэнк был не доволен. Ничья в квалификационном домашнем матче нас не устраивала. Тренер сменил основную стратегию на более атакующую. В связи с чем я должен был выйти не на последних десяти минутах, а в середине второго тайма, заменяя одного хавбека. Вся игра строилась через меня и Тэйлора. Мы с ним отлично понимали друг друга во время тренировок, так что осталось только выйти и вколотить пару мячей в ворота противника.

После перерыва я сразу стал разминаться у кромки поля. И тут же увидел ее. Мисс Спаркс сидела в первом ряду с какой-то мелкой девчонкой. Подружка, наверное. Они переговаривались и внимательно следили за игрой. Я аж засмотрелся на этих кумушек. Спаркс отлично выглядела, видимо, не так уж и убивалась из-за моей вчерашней грубости. Странно, почему она не сидит в ложе. Вся такая демократичная…

— Сторм, не стой — замерзнешь! — гаркнул на меня Фрэнк. — И рот закрой.

— Фак, — буркнул я себе под нос, подбирая челюсть и снова работая руками. Пялюсь тут на нее, как дурак.

Попрыгав у кромки еще минут пять, я снова зыркнул на трибуну. Меня магнитом что ли тянет к ней? Это уже нездорово. И, кажется, не я один болен. Мы встретились глазами с мисс Спаркс. Как давно она на меня смотрит? Ух, и даже взгляд не отводит, бессовестная. Не знаю, зачем, но я подмигнул ей, а она… Ну, конечно, чего еще я ждал? Зараза показала мне фак. Вспомнив, что сейчас на меня направлена куча камер, я решил не уподобляться мелкой гиене. Подружка толкнула ее локтем, и они обе покатились со смеху. Ржали надо мной — сто процентов.

Я отвернулся, снова сосредоточился на игре, но уже не мог избавиться от ощущения, что кто-то буравит мою спину, затылок и задницу взглядом. Это нервировало еще сильней. Минут через пять уже зудела кожа и до боли хотелось почесаться. Она смотрит — я уверен. Вообще, на меня сейчас смотрит весь стадион и, благодаря великому изобретению человечества — телевидению, полмира в придачу. Меня же никогда не беспокоило это. Всегда были зрители. Сначала немногочисленная публика на школьном поле, потом городские турниры среди молодежи, за ним и юниорская сборная, — количество зрителей росло постепенно, и, когда я в восемнадцать лет первый раз вышел за сборную, то ни капли не мандражировал. Ну, стадион, ну, зрители… Подумаешь. У меня есть задача, есть талант и цель, которой нужно добиться. А еще ответственность перед теми, кто указал мне этот путь, перед теми, кто сейчас смотрит на меня. Я просто не могу разочаровать всех этих людей тем, что боюсь публичности. Да я и не боюсь. Никогда не боялся. Вот только сегодня меня просто трясет, потому что моя начальница, дочь Уилла Спаркса, хозяйка МЮ и редкая стерва, сидит и ждет, что я облажаюсь.

Объявили мою замену, и я выбежал на поле под оглушительные овации трибун. Кажется, меня тут ждали.

* * *

— Майк… — донесся до меня голос брата сквозь тугой кисель сна, сушняка и головной боли. — Вставай, красотка, не заставляй тебя целовать.

Я глухо замычал в подушку, вспоминая все вчерашнее дерьмо. Я обосрался. Ооооооочень сильно налажал вчера. Фрэнк орал на меня дольше, чем на всех остальных. Ничья в первом квалификационном домашнем матче. Неприемлемо. Что у меня вчера было с ногами? Что с головой? Почему я не мог прочитать игру защитников? Почему мы с Тэем не понимали друг друга? Или я его не понимал? Дерьмо…

А потом Джош забрал меня домой. Чтобы я не повредил головой стены, он влил в меня стакан чего-то алкогольного. Кажется, это был коньяк, кажется, коллекционный, кажется, он купил его отцу в подарок, но нужда заставила открыть. Даааааа, хорошее пойло, если я сразу упал и выключился. Фак, а упал-то я на диван. Все затекло, голова трещит, во рту кошачий туалет. Доброе утро, вашу мать.

Я приоткрыл глаз, что тут же заметил мой наблюдательный братец.

— О, очухался. Я уж собирался тебя водой облить, — Джошуа начал убивать меня своей трескотней. — У тебя классная кровать, очень удобная. Твой будильник разбудил меня в шесть утра, отправив на пробежку. Пришлось вставать. Майк, ты хоть понимаешь, что я третий раз в жизни поднялся в такую рань. А бегал-то вообще в первый. Это просто свинство с твоей стороны.

— Брааааааааааат, — проскулил я. — Заткнись на хрен.

— Размечтался, — огрызнулся он. — Я тебе кофе принес, между прочим.

— Без кофеина? — по-свински уточнил я, кряхтя и принимая положение сидя.

— Разумеется, без, — Джош пихнул мне в руки стакан.

Пока я хлебал почти остывший латтэ, братишка пошел на кухню соображать завтрак. Настроение было мягко сказать дерьмовое. Уже завтра нужно быть на базе, снова вкалывать, выслушивая пожелания не обосраться на этот раз.

В душе мне слегка полегчало. И голова просветлела, и ее посетили позитивные мысли. У всех бывает. Первый блин комом: перенервничал, акклиматизация, стерва Спаркс довела до ручки.

Спаркс… Я был благодарен, что она не додумалась лично «поздравить» меня. Завтра она точно не постесняется, но я уже буду в форме и смогу игнорировать ее.

Натянув джинсы, я вполз на кухню со слегка потасканным, но гордым видом. Джош уплетал омлет, уткнувшись в свежий Таймс. Он так искренне хохотал, что даже не заметил, как я вошел. Пришлось выдрать у него газету.

— Анекдоты? — ухмыльнулся я, шаря глазами по странице.

— Майк, нет, не читай, — завопил он и вскочил, пытаясь забрать у меня газету, но было поздно.

Это был не юморной, а спортивный раздел. И там была статья… обзор вчерашнего матча… Джошуа прав, не стоило мне читать, но, начав, я уже не мог остановиться.

Я так и стоял у стола, перечитывая по третьему разу, чтобы лучше вникнуть, но первое впечатление было верным. Просто разгромная статья. Я выдохнул и опустил глаза, чтобы прочитать имя автора.

Мелани Фёст.

На меня снизошло озарение. Первая… Мелани. Чтоб ее суку!

Я рванул в комнату, натянул майку, штаны, носки, кеды. Первое, что попалось под руку. Если она думает, что и это дерьмо сойдет ей с рук, то сильно ошибается. Я налажал — да. Но я не тот, кто будет помогать ей посыпать пеплом мою же собственную голову.

Да, я вчера дерьмово играл, но, вашу мать, она же сама виновата. А потом еще и пишет про меня такое…

— Эй, ты куда намылился? — нарисовался Джош в дверях спальни с обеспокоенным выражением на лице.

— Надо, — обрезал я, отодвигая его с дороги плечом.

— О, ну раз надо…

Я не дослушал и рванул в гараж, сжимая в руке проклятый Таймс, как вещественное доказательство. Доказательство моего вчерашнего фиаско. Доказательство беспринципности Спаркс.

Как она вообще может обливать грязью собственную команду, собственного форварда!

«Если руководство МЮ делало ставку на Сторма, то им стоит посочувствовать», — я уже успел заучить тезисы.

Сама себе сочувствует, вот идиотка. Думает, я — тупой, не соображу, что это она.