Светлана Бестужева-Лада - Фарфоровая кукла. Сандрильона из городищ

– А вот это – комната Жанночки, – объявила Анна Даниловна, раскрывая белую лакированную дверь. – И ее любимица.

Любимица сидела в кресле у туалетного столика, лукаво глядя своими зелеными глазами на вошедших. Если бы Андрей не был уверен, что кукла осталась в Москве…

– Откуда она тут?

– Свекровь покойная не могла с ней расстаться. Взяла одну из кукол с собой в Киев и каким-то чудом добралась с ней до Франции. Это был ее талисман, она говорила, что кукла приносит удачу.

– Возможно, она была не так уж и не права, – пробормотал Андрей.

– А вот тут смежная комната, Андрюшина детская, только Андрюшенька сейчас в пансионе. Ему приготовили новую комнату, рядом, но изолированную. А в той малышка будет…

– Малышка? Вы уже знаете, что будет дочь?

– Не знаю, но уверена на все сто процентов. Носила Жанночка легко, животик аккуратный – по всем приметам девочка. А вы, конечно, сына хотите?

– Почему же? – улыбнулся Андрей. – Я хочу, чтобы у меня была семья: жена и двое детей. Остальное неважно.

– Вы хотите пожениться?

– Разумеется. Второй раз я ошибки не сделаю. Как только Жанночка оправится, обвенчаемся с ней по всем правилам в парижской православной церкви, зарегистрируемся в мэрии, а потом, если надо, оформим брак и в Москве.

– А где вы будете жить?

– Где захотим, – беспечно отозвался Андрей.

В этот момент в доме зазвонил телефон:

– Это, наверное, Жанночка, – встрепенулась Анна Даниловна и почти бегом бросилась к телефону.

Но, судя по всему, это была не Жанна: разговор Анна Даниловна повела по-французски, так что Андрей мгновенно утратил к нему интерес. Тем более что в прихожей раздались шаги и в гостиную вошел высокий, седой мужчина лет шестидесяти с лишним, с пронзительными синими глазами. Андрею на секунду показалось, что вошел его отец…

– Андрей? – спросил мужчина с легким акцентом. – Я тоже Андрей, только здесь меня зовут Андре Лозье. Я – отец Жанны.

– И, насколько я понимаю, мой единокровный брат, – уточнил Андрей. – Выходит, я собираюсь жениться на собственной племяннице…

– Только наполовину, – утешил его сводный брат и будущий тесть. – И потом…

В этот момент Анна Даниловна закончила разговор по телефону и повернулась к мужчинам с сияющим лицом:

– Два часа назад Жанночка родила чудную девочку, абсолютно здоровую. Слава Богу, все эти стрессы не оказали особого влияния…

– У меня дочь… – растерянно пробормотал Андрей. – Сын и дочь. Андре, Анна Даниловна, где эта больница? Я должен немедленно…

– Мы все сейчас туда поедем, – улыбнулся Андре. – Аннет, собирайся, только быстро…

Жанна лежала в белоснежной, залитой солнцем палате, такая хрупкая и утомленная, что у Андрея перехватило дыхание. Он рванулся к ней, но побоялся обнять, чтобы не повредить случайно этой измученной, до безумия любимой им женщине. Только поцеловал в сухие, потрескавшиеся губы.

– Посмотри на крошку, Андрюша, – чуть слышно прошептала Жанна. – Она очаровательна.

Рядом в колыбельке лежал белый кулечек, из которого торчали головка, покрытая темным пушком и крохотные, изящные ручки. И не было того неизбежного багрового уродства, свойственного практически всем новорожденным.

– Настоящая куколка! – умилилась Анна Даниловна.

И в этот момент Андрею показалось, что малютка на мгновение приоткрыла глазки – зеленые, как изумруд, как глаза тех двух кукол, которые таинственным образом связали их с Жанной.

– И как же мы ее назовем? – спросил он.

– Адемара, – ответила Жанна. – Пусть Ада и Марина благословят ее с небес.

– Адемара, – торжественно повторил Андрей. – Адемара Лодзиевская.

И, словно выполняя обряд, благоговейно приложился губами к смуглому лобику ребенка.

История не закончена: свадьба – не итог жизни, а лишь ее начало. У моих героев еще много всего впереди, но и им, и мне, кстати, нужно дожить и пережить все события, прежде чем их описывать.

Доживем?

Игорь Александрович Бережко возвращался из отпуска, проведенного в шикарном санатории у моря, в состоянии, охарактеризовать которое проще всего одним-единственным популярным когда-то словом «кайф». Погода все четыре недели была прекрасной, волны морские – ласковыми и теплыми, окружающие приятны хотя бы тем, что не навязывали свое общество… Сброшены лишние (неизбежные к пятидесяти годам!) килограммы, тело покрылось ровным загаром и, главное, хотелось работать. То есть руки сами по себе тянулись к перу, а перо, разумеется, к бумаге.

Но не было в этот момент в распоряжении Игоря Александровича ни пера, ни бумаги. В том смысле, что работать (то есть творить!) он уже успел привыкнуть на компьютере и древний процесс выведения слов на бумаге стал для него абсолютно невозможным. Все равно как добывание, скажем, огня с помощью огнива. Брать же дорогостоящий электронный агрегат на отдых, разумеется, никто не будет.

Мэтр ездил не в дом творчества, даже не в дом отдыха, а в санаторий. Что подразумевало восстановление слегка пошатнувшегося за полвека здоровья. И желание творить как раз и появилось потому, что окрепший организм перестал отвлекать на себя основное внимание хозяина. И тот, понятливый, начал перестраиваться на трудовой ритм.

Даже в поезде, отнюдь не предназначенном для полноценного ночного отдыха, Игорь Александрович отлично выспался. Во-первых, потому, что не поскупился взять билет в СВ – спальный то есть вагон. Название, конечно, еще ни о чем не говорит: по российским дорогам можно пустить что угодно, обозвав это как угодно, и все равно поездка от этого приятнее не станет.

Но на сей раз имело место приятное исключение: вагон шел полупустым, в девяти двухместных купе пребывало от силы восемь человек. Отсюда – покой, тишина и комфорт. Плюс сравнительно вежливая проводница. Чего же боле?

В санаторий Игоря Александровича собирала жена. Поэтому вопроса о хлебе насущном по дороге туда просто не могло возникнуть. Скорее возникал вопрос, успеет ли съесть такое количество высококачественных продуктов. Но вот обратный путь…

Посетив сгоряча вагон-ресторан, на который, собственно, и возлагались основные надежды, Игорь Александрович понял, что есть два варианта. Попоститься до Москвы, что хоть и не очень приятно, но зато полезно. Или все-таки воспользоваться «рестораном», робко надеясь на благополучный для организма исход. Судя по внешнему виду предлагавшихся яств и запаху, исход очень даже свободно мог оказаться роковым. Таким образом, как говорилось в популярной рекламе неизвестно чего: «При всем богатстве выбора другой альтернативы нет».

Поезд стал тормозить и замер. Игорь Александрович выглянул из окна. На здании вокзала красовались угольно-черные буквы «ГОРОДИЩИ». А на перроне происходила суета, обычная для тех случаев, когда на все про все отведено пять минут. Бежали какие-то тетки с узлами, корзинами, ведрами. Курили мужики, вышедшие из вагонов размяться.

«Ничего себе названьице, – подумалось Игорю Александровичу. – Как же себя называют жители этого города? Городяне? Городищенки? И кто вообще может здесь жить, не впадая в дикую, беспробудную тоску? Тут ведь через месяц сопьешься. Или повесишься прямо на светофоре или водокачке».

В эту минуту из коридора в полуоткрытую дверь купе заглянула какая-то женщина.

– Картошечки вареной не желаете? С укропом, теплая.

Пахло действительно очень аппетитно. И снедь в корзине выглядела чистенько. Вот и альтернатива. А цена была, что называется, божеская. Но пока довольный Игорь Александрович доставал бумажник и приговаривал слова «благодетельница», «вдвое подает тот, кто подает вовремя», «прямо скатерть-самобранка» – ну и прочее, что можно было вспомнить из былинно-фольклорных фраз, поезд, как оказалось, плавно набрал ход. Хозяйка картошки тоже спохватилась поздновато:

– Ой, как же теперь? До Скуратова часа четыре без остановок…

В голосе ее подозрительно слышались близкие слезы, чего Игорь Александрович вообще не выносил. Равно как и внезапных житейских коллизий, осложнявших течение его жизни. Нужно было что-то делать. А нежданная попутчица, похоже, вообще слабо соображала, как ей быть.

Игорь Александрович наконец-то глянул на нее – и окончательно расстроился. Перед ним была не провинциальная тетка, которая нигде не пропадет, хоть паши на ней, а худенькая, невысокая девушка. Почти девчонка.

Голова туго повязана нейлоновой косынкой, выгоревшей до непонятно какого цвета, верхняя одежда (а другим словом туалет незнакомки и определить было невозможно: ни «платье», ни «сарафан», ни что-либо еще он не напоминал) тоже не поражала ни кроем, ни расцветкой. Нос покраснел от близких слез, губы дрожат… Сиротка казанская. Золушка российская. Сандрильона из Городищ, проще говоря.

– Ну, ладно, ладно, не надо плакать. Ничего страшного, по-моему, не произошло. Вернетесь домой на автобусе или на электричке. Ходит же тут какой-нибудь транспорт, кроме скорых поездов. Денег на билет я дам, да и за картошку расплачусь. Только перестаньте плакать, ради Бога! К вечеру будете дома…

– К ве-е-ечеру! – простонала сиротка. – Да меня мама убьет, если к обеду не вернусь. Она ни за что не поверит, что я случайно… Да и не знает она, что я к поезду выхожу с картошкой.

– Здрасьте вам! Это что – тайна? Вы же картошку продаете, а не… гм, да… не водкой спекулируете.

– А ей все равно, какие деньги отбирать. Узнает, что у меня свои появились, – отберет. Да еще и побьет…

– Да что вы мне страшные сказки рассказываете?! Побьет, убьет, отберет… У вас что – мачеха? Как в сказке? Знаете что: сядьте для начала. Не будем же мы с вами четыре часа стоя общаться. Сядьте, давайте вместе поедим, и вы мне все толком расскажете…