– Мы же не надолго. На месяц или на два.

– Месяц? – закашливаюсь. – Два?

– Не навсегда ведь.

– Я думаю, тебе стоит уточнить…

– Николай не будет возражать.

– Уверен?

– Я заслужил отпуск.

– Понимаю.

– Я никогда не брал отпуск.

– Никогда?

– Выходных тоже не брал.

– Но как же так? Совсем что ли?

– В этом не было необходимости.

– А сейчас?

– Сейчас все иначе.

Я опять не решаюсь озвучить свои мысли.

Почему все поменялось? Почему? Еще недавно я была для него вещью. Мясом. Предметом, который он применял по назначению на свой вкус и на свое усмотрение. И вот теперь – он спрашивает мое мнение, планирует отпуск. Как будто не было моего заточения. Не было кровавой бойни в доме мэра. Как будто есть только наша первая встреча в клубе и это свидание. И ничего между. Абсолютно ничего.

– Все сложно, – все-таки говорю я.

– Я знаю, что… – он замолкает, точно подбирает слова и наконец продолжает совсем тихо, почти шепотом: – Я поступил с тобой не лучшим образом. Но я бы не стал ничего менять. И я тебя не отдам.

– Да никто и не забирает, – посмеиваюсь.

Кто посмеет?

– Я такой, – говорит Демьян. – Это не поменять.

– Ну, сейчас ты очень даже милый.

Я запинаюсь, потому что «милый» настолько дико звучит по отношению к нему, что не укладывается в голове.

Он криво ухмыляется, обнажает ровные белые зубы. И я даже ни секунды не сомневаюсь, что эти зубы легко могут врезаться в живую плоть. Сжать, разодрать, разорвать на куски.

Меня передергивает от этих жутких ассоциаций.

– Будешь десерт? – спрашивает он.

– Нет.

– Хочешь что-нибудь еще? Скажи. Закажем.

– Я хочу… чтобы ты мне все рассказал.

– Поверь, ты не хочешь, – произносит мрачно.

– Хочу! – заявляю с нажимом. – Я хочу.

– Хорошо.

Он откидывается на спинку стула. Взгляд затуманивается, устремляется куда-то вдаль. Он как будто уже не здесь.

– Только не здесь, – говорит Демьян, достает бумажник, извлекает несколько крупных купюр, кладет на стол. – Пойдем.

Я подчиняюсь. Я понимаю, что дороги назад не будет. Однако мосты были сожжены гораздо раньше. Терять нечего. Давно нечего.

⁂

Я снова оказываюсь в доме Демьяна. И я в миллиметре от правды, от истины, от исповеди. Вокруг меня торжество черного цвета. Черные стены и черный пол. Черная мебель. Черные детали интерьера. Идеальное сочетание самых мрачных оттенков. Четкое и выдержанное. Я опять погружаюсь в бездну. Но мне больше не страшно. Скорее интересно. Волнительно. Вот что пугает по-настоящему.

Демьян ведет меня в зал. В тот самый зал, где пылает камин, в котором он сжег мои вещи.

Возможно, тогда разум оставил меня навсегда? Иначе что я здесь делаю. Опять. От этого мужчины нужно бежать. Удирать со всех ног. Развернуться и броситься прочь, не разбирая дороги. А я делаю очередной шаг ему навстречу. Зачем? Я точно ненормальная. Безумная. Еще гораздо более больная чем он.

Он не отпустит меня. Не отдаст. Но разве я сама хочу этого? Единственное чего я хочу – узнать его еще ближе. Окончательно окунуться в эти странные отношения. Нырнуть и захлебнуться.

Демьян кивает в сторону кресла, предлагая занять там место. Достает из кармана какую-то небольшую вещь и вкладывает в мою руку. Сам проходит дальше, останавливается спиной ко мне.

– Это все осталось от моей прошлой жизни, – говорит он.

Маленький бархатный мешочек. В таких обычно хранят драгоценности. Не спешу открыть, изучить содержимое.

– Посмотри, – произносит Демьян. – Давай.

Действую медленно, нерешительно. В скупом освещении у меня не сразу получается разглядеть то, что извлекаю из мешочка. Я перекатываю крупные бусины между пальцами.

Бижутерия? Подделка?

Нет, что-то подсказывает, что это все настоящее. И наверняка хорошего качества. Хотя я не специалист в таких вопросах.

– Жемчуг, – шепчу одними губами.

Осторожно перебираю содержимое.

Это совпадение или нет?

– Четыре жемчужины, – заявляю чуть слышно.

– Было пять, – ровно сообщает он. – Одну я уже подарил.

– Кому?

– Лучшему другу.

Демьян не двигается.

Я впиваюсь взглядом в его широкую спину.

У вас когда-нибудь бывало такое ощущение, будто прямо сейчас произойдет что-то непоправимое, что-то такое, что вы никак не сможете исправить, никак не поменяете?

Я задерживаю дыхание. Сама не понимаю почему. Не отдаю себе отчет в том, откуда у меня столько волнения.

Я дрожу. Быстрее отправляю жемчуг обратно в бархатный мешок. Откладываю на колени. Ощущение такое, будто руки жжет, будто жар обдает кожу.

Что не так с этими камнями? А что не так со мной?

Однажды Демьян хотел, чтобы я надела жемчуг. И я надела. А еще белое платье. Почти платье невесты. Или не «почти»?

Это все как-то связано.

Может быть он потерял кого-то из близких? Свою жену? Или просто девушку? На их свадьбе произошла роковая трагедия? Или суть совсем в другом?

Вопросов как всегда гораздо больше чем ответов.

– Говорят, человек может прожить только одну жизнь, – вдруг Демьян нарушает тишину. – Другого шанса не будет. Никто не даст тебе второй шанс. Но я с этим не согласен. Ты можешь прожить столько жизней, сколько захочешь.

Он закрывает шторы и гасит камин, погружая нас в кромешную темноту. Вокруг не остается ни единого источника света.

Я больше не могу следить за Демьяном. Но я чувствую его. Ощущаю так явно, будто он находится под моей кожей.

– Я живу свою вторую жизнь, – холодно произносит мой Палач. – И когда-нибудь смогу прожить третью.

Его шаги все ближе. Дыхание опаляет мою шею. Он склоняется надо мной, вглядывается в мои широко распахнутые глаза.

Я не вижу этого. Но я знаю.

– Нужно только оплатить все счета, – говорит Демьян. – С долгами в новую жизнь никак нельзя.

Глава 20

Я никогда не возвращался в тот день. Вот так. Намеренно. С конкретной целью. Но тот день всегда возвращался ко мне. А может, никогда и не покидал?

Стоит мне закрыть глаза – и я снова там. Достаточно моргнуть – и я вижу очередной кадр из прошлого.

Это не проходит. Не лечится. Это всегда со мной.

Годы идут. Выстраивается новая череда событий. Но главное не меняется. Никогда. Ни при каких обстоятельствах.

Я там. Я все еще там.

Иногда я слышу свой собственный голос. Свой крик. Слышу настолько четко и громко, что уши закладывает.

Я зову кого-то. Бога? Дьявола? Не знаю. Не важно. Хотя бы кого-нибудь. Но никто не приходит.

Я давно понял, что могу рассчитывать только на себя.

Тот день научил меня всему, что я знаю, и всему, во что я верю. Тот день показал мне правду жизни и смерти. Тот день…

В тот день я погиб навсегда.

⁂

Огромная комната. Окна приоткрыты, шторы раздвинуты. Солнечный свет свободно проникает внутрь помещения, заполняет пространство вокруг.

Возле стен стоят столы, место в центре свободно. Тут много людей. Играет музыка. Что-то спокойное и ненавязчивое. Приятная мелодия. Все заняты обедом, никто не спешит танцевать. Да и сейчас не время. Веселье только начинается.

Это какой-то праздник? Торжество?

Я обхожу комнату. По периметру. Шаг за шагом. Никто не замечает меня. Никто не обращает на меня никакого внимания.

Для этих людей я просто тень. Как и они для меня. Теперь.

Я вижу женщину в белоснежном платье. У нее светлые волосы. Длинные. Густые. Чуть вьющиеся. Сейчас они собраны. Заплетены на греческий манер. Но я отлично помню, как они выглядят на самом деле. И как они пахнут. Едва уловимый аромат жасмина моментально наполняет ноздри, стоит лишь подумать об этом.

Ее духи. Лучшие в мире. Ее запах. Неповторимый. Родной. Я бы все на свете отдал, чтобы опять почувствовать его. Не просто воображать, не вызывать в памяти. Ощутить по-настоящему.

Женщина улыбается. Так искренне. Открыто. Я никогда и ни у кого не видел такой улыбки. От нее веет теплом и спокойствием.

У женщины голубые глаза. Как небо. Точь-в-точь. Ни единой грозовой тучи. Ни единой мрачной тени.

У женщины тихий голос. Нежный, но уверенный. Когда она говорит, возникает ощущение, будто тебя окутывает шелк.

У женщины неповторимый смех. Чарующий. Магический. Волшебный. И это мой любимый звук.

Я люблю, когда она смеется.

Я люблю… ее.

Она мой ангел.

Мой ангел-хранитель.

И я ее никогда не отпущу.

Я вижу рядом с ней мужчину. Полноватого, сутулого. Он похож на меня. Чем-то неуловимым. И глядя на него, я могу сказать только одно – он ее недостоин. Он и мизинца ее не стоит. А она выходит за него замуж.

Ошибиться нельзя. Слишком уж характерный наряд. Белое платье. Свадебное. Красивое, элегантное. Плечи открыты.

Она такая хрупкая. Воздушная. Ускользающая. Какая-то совершенно невозможная, нереальная. Мистическая.

И нитка жемчуга вокруг тонкой шеи.

Господи.

Я бы мог сломать ее шею двумя пальцами. Сжать посильнее. И готово. Может, мне и стоило это сделать? Стоило сделать хоть что-нибудь, чтобы избежать того, что последует дальше.

Я вижу ребенка. Мальчика. Чей он? Ее? Его? Общий? Внешне похож на мужчину. Но женщина так нежно его обнимает.

Я закрываю глаза.

Я чувствую ее аромат.

Так явно.

Почему ей не повезло? Муж ничтожество. Сын тоже. А дочка совсем маленькая. Да, есть еще и дочка.

Я точно помню.

Открываю глаза, осматриваюсь.

Ее тут нет. Она спит. Няня уложила ее. Девочке еще и год не исполнился. Рано ей праздновать свадьбу родителей.

Я вижу ее в кроватке. В кружевах. Светленькая. В мать. И глаза синие-синие. Такие только у маленьких детей бывают.

Еще один ангел.

Мне даже страшно взять ее на руки. Вдруг чего сломаю.