Надежда Мельникова - Горячий источник

- Ириш, - расплывается эта гнида в улыбке, - где ты была? Я волновался. Ты что такое придумала? Петь, оставь нас.  Почему с вещами? - делает шаг мне навстречу, раскидывая руки для объятий. - Я вещи твои забрал, ты чего обиделась что ли?

Шавка слушается, а я смотрю на Иванова с такой ненавистью, что он исчезает еще быстрее. Опускаю голову, но тут же вздергиваю подбородок, только для того, чтобы взглянуть своему ненавистному мужу в глаза.

- Где. Моя. Дочь!?

- С Женей все  нормально, я решу этот вопрос, - засовывает руки в карманы.

- Не поняла!? – говорю гортанным, страшным, почти орущим  голосом, никогда не разговаривала так, но жизнь моментально научила.

- Это небольшая неувязка, я решу ее.

- Быстро сказал, где моя дочь!

Сергей садится за стол, вздыхает, переплетая пальцы рук.

- Наша дочь у Льва Игоревича, начальника местной полиции.

- Что? У папаши твоей дешевой шлюхи? Что делает наша дочь там? И где ее няня?

Сергей усмехается.

- У нас с Львом Игоревичем вышел небольшой спор, который мы никак не можем решить, он вздумал сыграть по-грязному?

-  Что?

Мне плохо, мне так плохо, что я сгибаюсь пополам, припадая к стене. Тошнотворная паника сжимает горло. Ощущаю головокружение, неустойчивость, лёгкость в голове, какое-то предобморочное состояние.

- А ее няня в больнице, - продолжает Сергей, как ни в чем не бывало. - Кто-то приложился к  ее голове, - крутит телефон, отворачиваясь к окну.

- Я не понимаю, - у меня истерика, слезы, сопли, слюни, я больше не владею своим телом, -  ты спокойно сидишь здесь, когда наша шестилетняя дочь находится у какого-то мужика?

- Ириш, прекрати орать. Даже не знал, дорогая моя, что ты такая громкая. Ничего он ей не сделает, вернет.

Я в дикой истерике, летаю по кабинету, как фурия.

- Ты что совсем дебил? Он хочет денег? Так дай ему денег!

- Он хочет часть того, что принадлежит мне, и я не собираюсь этим делиться.

Словно потеряв рассудок, я впадаю в беспамятство и не могу собой управлять.

- Это наша дочь! Очнись! Это не машина и не дом! Дай ему то, что он просит!

Меня нужно облить холодной водой, иначе я сойду с ума.

- Нет, я решу этот вопрос, не переживай, дорогая, и распакуй вещи, не хорошо, что они валяются при входе в  дом.

- Да пошел ты в ж*пу, кретин чертов!

Ору, разворачиваясь к выходу, чувствуя онемение и покалывание в конечностях, спутанность мыслей и боли в животе.

Я натыкаюсь на перепуганную Ирку при входе в КСП. Ступеньки скользкие после дождя, и я подхватываю ее, помогая удержаться на ногах. Нам нужно поговорить, но зареванный вид докторши откладывает все беседы на потом. Мы переходим дорогу, я веду Мари и пытаюсь успокоить свою женщину, несколько раз глажу по голове, прижимая к себе, но ничего не могу разобрать. Она заикается, рассказывая про дочь, мужа и главного мента. Причем тут начальник полиции, когда мы должны решить, что делать дальше?

И вдруг, случайно повернув голову, на другой стороне улицы, я вижу тачку, которую только что показывал мне Глеб. Машину, на которой сбили мою Мари. Из нее выходит водитель скорой помощи, сын той самой Прокофьевны, которая меня терпеть не может, убеждая девчонок со мной не связываться. Ольга как-то говорила, что ее в клинику устроила именно Тамара Прокофьевна, мол, она ей как мать. Притащила она на работу и своего сына, его мне Ольга тоже показала.

В моем мозгу складывается известная лишь мне одну цепочка выводов. И даже та информация, которую сообщил мне Глеб часом ранее, уже не имеет смысла, не могла же Ирка сама себе врезать. Ненависть за боль моей собаки и гнев за страх моей докторши гонят меня вперед, а нервы, что встрепенулись, когда я увидел зареванную Ирку, добавляют адреналина.

Я перебегаю дорогу, вытаскивая парня из тачки. Ира пытается остановить, но до меня не доходит смысл слов, что она кричит.

- Ты сбил мою собаку? – рычу, хватая его за грудки, он бьется башкой о раскрытую дверь.

- Это не он, успокойся, Паша! – хнычет Ира.

Но сын главной медсестры клиники, имя которого мне до сих пор неизвестно, смотрит на меня с такой ненавистью, что я отшатываюсь. Его глаза наливаются кровью. И уже непонятно кто с кем должен разобраться.

- Я не хотел к тебе подходить! Жена просила оставить тебя, но ты сам напросился!

Его первый удар приходится в мою челюсть, ее как будто сносит вправо, слышится хруст и странный скрип. Я падаю на сырую, протравленную токсичными выбросами автомобилей дорогу, сильно ударяясь копчиком, но вскакиваю, между нами завязывается драка. Мы катаемся по земле. А Ирка повторяет одно и тоже, как будто вошла в круг, из которого не может выйти.

- Это не он сбил твою собаку!

- Какую еще собаку? - хрипит мужик и снова бьет.

Однако я сильнее, поэтому легко укладываю на спину, падаю сверху, собираясь ударить кулаком, но Ирка хватает меня за руку. И я почти отбрасываю, но вовремя останавливаюсь, потому что никогда не смогу причинить этой женщине боль.

- Пашенька, милый, - садится она рядом со мной на бордюр, гладит лицо, стирая кровь, - это не он, - выдыхает, замечая, что я успокаиваюсь.

- Прости, - качнув головой, тру переносицу.

Как же это просто, оказывается. Я и она, вот так, решать что-то вместе. Пашенька, надо же.  Костяшки на руках болят, а я не могу оторваться от глаз, что смотрят на меня со странной нежностью.

- Это Петр Иванов, - шепчет Ира, растирая мои руки, - он сбил твою собаку, и меня тоже он.

- Кто? – не понимаю, о чем она.

Мой противник угомонился. Он шатается, перепачкался в грязи и садится рядом с нами, предварительно потрогав холодный камень. Так и сидим на бордюре втроем.

- Меня Саня зовут, - протягивает он окровавленную ладонь.

Я пожимаю руку.

- Паша.

- Это тачка ее мужа, - смотрит на Иру, потом снова на меня. - Петька Иванов сегодня попросил отогнать ее в центр.

Он выплевывает изо рта какую-то кровавую жижу, а потом прибивает носком ботинка.

-  Я тебя убить вначале хотел, а потом жена рассказала правду, и я понял, что она сама виновата. С годами простил, принял, но ты у меня, как красная тряпка перед лицом.

- За что простил? – сжимаю голову в тиски, она противно ноет, а Ирка гладит мое плечо.

- Мы с Петькой с детства дружили, - достает он блестящую фляжку из бардачка и снова садится рядом, выпивая, - мы занимались тут легкой атлетикой, бегали, у нас была даже идея посветить этому жизнь. Хотели стать учителями физкультуры, олимпиады по бегу выигрывали, хотя соревновались только друг с другом. Но потом родители запихнули его в Универ, он уехал в Москву, а я остался, в болоте по колено. Он пошел по карьерной лестнице, с муженьком ее связался.

Он снова смотрит на мою Ирку, непроизвольно закрываю ее плечом.

- Какое-то время я ездил к другу. Там я и увидел свою будущую жену, - делает еще один глоток, - я влюбился, она совсем молоденькая была.

Не понимаю, зачем он все это рассказывает? Мне нет никакого дела до его жены.

- Когда я услышал, что мать ее мечтает баром заведовать, я загорелся этой идеей, нашел придорожный по дешевке. Привозил их сюда несколько раз, уговаривал переехать, в Москве за такие деньги ты ничего не купишь. Я тогда не знал, что она тебя через дорогу увидела. Мать ей рассказала, что ты тот спасатель, что из трубы ее вытащил.

И все становится понятно. Я отворачиваюсь. Прошлое накрывает меня с головой, не хочу, чтобы Ира знала об этом, мне стыдно. Это то, что разочарует ее.

- Я думаю, что нам пора, - пытаюсь встать, но он настаивает на разговоре.

- Думал, она ко мне переехать загорелась. Мать уламывала вернуться к Пику. А оказывается, ты стал для нее чем-то вроде ожившей фантазии.

Ну почему сейчас? Ну как такое вообще возможно? Ира смотрит на меня, потом на него.

- О чем он говорит, Паша? – спрашивает моя любимая докторша.

Она чем-то встревожена, она чернее тучи. А теперь еще я со своей гнусной историей.

- Я с ума сходил по ней, - продолжает сын Прокофьевны, - я выхаживал ее с восемнадцати лет, предложение ей сделал на третьем свидании. А она...

Он хватает меня за грудки, в нос ударяет кислый запах спиртного из открытой фляжки.

- Ты ведь даже имени ее не знаешь.

Но теперь уже поздно.

- Не знаю, - качаю головой.

- Она потом поняла, что беременна...

Ирка убирает руку, перестает гладить мое плечо. Она смотрит на землю.

Вот она невидимая стена, неоштукатуренная, с кусками раствора между кирпичами, она опускается, разделяя нас с Ирой.

- Что? - поворачиваюсь, в недоумении.

Но Саня, похоже, решил добить меня окончательно.

- Пыталась тебя найти, но вас отправили в командировку на несколько месяцев, – уже не говорит, а плачет Саня. - Она одна с этим была, молоденькая, глупая. Испугалась, матери даже не сказала, никому не сказала. Сама аборт сделала.

Стыд приобретает размер грузового автомобиля, что летит на меня на огромной скорости. И через секунду я превращусь в раздавленный на дороге арбуз. На проезжей части размазана сочная алая мякоть пополам с грязью и краской дорожных отметок.

- У нее ребенок был? - закрываю глаза. - Я был пьян, я был так пьян.

- Первое время я убить тебя хотел, прирезать. Но потому, как она рассказывала о тебе, я понял, что не виноват мужик, если баба сама запрыгнула. Не так мы устроены, чтобы отказываться.

Моя нежная Ирка тяжело вздыхает, встает и уходит. А я хочу протянуть руку, схватить ее за плечо и вернуть обратно, но ничего не получается.

- В общем, теперь детей у нас нет.