— Ох, — только и выдохнула Таня, вновь присаживаясь рядом.

На этот раз обошлось без прокручивания попой.

— Но… что-то случилось? С ней? Поэтому ты тут сидишь такой помятый?

Вопросы посыпались из ее рта, прежде чем я успел бы на них ответить. Впрочем, в них даже присутствовала нотка заботы.

Но мне не хотелось отвечать. Не Тане, не о стриптизерше. Я неопределенно пожал плечами.

— Тогда… — Таня вздохнула. — Тогда, я полагаю, мне следует уйти.

— Да, — просто ответил я.

Она встала и, нерешительно потоптавшись на месте, сказала:

— До свидания, Костя.

Я кивнул. Таня ждала ответа, но у меня уже слова для неё закончились. Так что, когда она ушла через пару минут, я мог наконец вновь уставиться на реку в тишине и одиночестве.

Сколько я так просидел? Полчаса или час? Не знаю. Я прокручивал в руках телефон, вынутый из кармана. Полицейские по-прежнему не звонили, это значит, что спасение стриптизерши все ещё откладывалось. Как она? Что с ней? Может ей плохо? Может ее мучают? А я вынужден сидеть и ждать звонка полицейских. Как же это нервировало.

— Здорово, братиш, — раздался насмешливый голос Егора, и вскоре рядом на скамейке приземлился брат.

— Иди к черту, — буркнул я.

Он, конечно, опять специально назвал меня «братиш», но мне было абсолютно лень реагировать на это.

— Твоя ассистентка позвонила, сказала, что ты тут сидишь, депрессируешь, — сказал он, протягивая мне пакет из БургерКинга.

Я достал из пакета вкуснопахнущий бургер и сказал, впившись в еду зубами:

— Стриптизерша пропала.

— В смысле настоящая стриптизерша? Или та, которую ты называешь стриптизершей, а на самом деле… — я посмотрел на Егора самым убийственным взглядом, на какой был способен. — Всё, понял-понял, просто уточнял, — Егор поднял руки в примирительном жесте. — А что случилось?

Я вкратце описал ситуацию, заедая сказанное бургером. Брат выслушал меня, нахмурился и почесал затылок.

— Херово.

Я не мог не согласиться. Егор задумчиво потёр переносицу и принялся накидывать идеи по спасению стриптизерши, но все они были слишком посредственные и слабые. Я отмахнулся и сказал, что надо ждать действий полицейских. Егор молча кивнул, принимая мое решение. А потом протянул мне ещё один бумажный пакет, на этот раз ничем не пахнущий и плоский.

— Что это? — спросил я, открывая пакет.

— Фото. Те, которые ты сделал тогда в студии.

У меня в руках оказалась пачка фотографий, с которых на меня смотрела стриптизерша. Соблазнительная, притягательная, нежная.

— Я распечатал лучшие, — продолжил Егор. — Они все хороши, но последняя просто огонь, командос. Я хочу выставить ее на ближайшей выставке.

Я с удивлением посмотрел на него.

— Но это же не твоя фотография.

— Да плевать, — Егор качнул головой. — Я укажу твоё авторство, если хочешь. Но там такие эмоции, что эту фотографию должен увидеть свет.

Я задумчиво перебирал в руках кадры, пока не добрался до последней фотографии. Егор был прав. Эмоции зашкаливали. Это был последний снимок перед тем, как я рванул к стриптизерше. Она запустила руку в трусики и с такой мольбой смотрела в кадр, что у меня невольно напрягались все мышцы, желая рвануть к ней скорее. На фоне кирпичной стены, большого чёрного станка и свисающих позади цепей стриптизерша — тоненькая и в серебристом комбинезоне — выглядела настоящим миражом. От сочетания нереальности ее вида, интимности движения ее руки в трусиках, мольбы во взгляде и голодной позе всего тела хотелось немедленно наброситься на неё и утолить этот ее голод. Что я и сделал тогда, в студии.

Я сунул снимки в пакет, встал и неспешно повернулся к брату.

— Этот. Снимок. Никто. Не. Увидит.

Я сказал это нарочито спокойно и медленно. Егор должен понять эту мысль на все 100 процентов.

— Да ладно тебе, — Егор прищурился, глядя на меня. — Это же шедевр! За него можно срубить такие деньги!

Я склонился к нему и практически прорычал:

— Я сказал НЕТ.

Егор закатит глаза:

— Ладно, ладно. Можешь выключать своего внутреннего командоса.

Я внимательно посмотрел на него, удостоверился, что он говорит серьезно, и вновь сел рядом.

— Весь бизнес ломаешь, — пробормотал Егор и добавил еще тише. — Я потом у Варвары все равно спрошу разрешение.

— Блядь, только попробуй, — я резко повернулся к нему и с силой схватил брата за плечо, чуть выворачивая его.

— Да что такого-то, командос?!

— Не хочу, чтобы на фото любимой женщины дрочили пол-города! — рявкнул я в ответ. — Это нормальная причина, блядь?! Убедительная?!

Егор выпучил глаза от удивления.

— Любимой женщины? Командос, ты болен.

— Если бы, — я с раздражением оттолкнул его плечо и откинулся спиной на камень.

Это — не болезнь, от которой можно вылечиться. Это — настоящие чувства, от которых все внутренности завязывались узлом.

Варвара

В чем измеряется время в заточении в отсутствии часов или окна? В бесконечной веренице мыслей. Что было бы если бы… Почему именно со мной… Как пережить происходящее…

С последним было сложнее всего. Я не знала, чем себя занять, чтобы не сойти с ума. Спорт? Да, пусть с наручниками, но хоть что-то. Пытаться считать дни? Да, хотя даже на стене царапать палочки не чем. Придумывать и воображать? Это сколько угодно, но поможет ли мне это сохранить рассудок?

От скуки я начала умножать и делить в уме. Ненадолго занимало, но смогу ли я провести так целый год?

В прошлый раз я, помнится, иногда оставляла что-то из еды, чтобы хоть чём-то занять руки. Например, макароны засыхали, и перебирая их я, можно сказать, медитировала. Но после сна обнаружила, что их забрали. Никаких развлечений! Даже сухих макарон.

Вообще, кормили меня достаточно вкусно и сытно, но было сложно оценить в полной мере работу повара, будучи прикованной цепью к стене. Как будто мало было наручников!

Глухонемая женщина, которая приносила и забирала поднос, смотрела на меня с бесконечной жалостью, чем знатно злила меня. Меньше жалости, больше действия! — хотелось мне крикнуть ей. Как, интересно, ей объяснили моё присутствие здесь?

Шесть или семь приемов пищи спустя я сидела на полу, уперев локти в кровать и пыталась причесать руками волосы. Они были уже грязными, и мне страшно хотелось в душ. Я как раз вспоминала свой шоколадный шампунь, как вдруг услышала странный шум в доме. Что-то упало, потом снова. Раздались хлопки больше всего похожие на выстрелы. Рваные крики, снова падения, удары. Что-то происходило в доме, и я с тревогой смотрела на дверь. Нападение? Или помощь? Меня найдут? Или не заметят?

Спустя пару минут мне наконец были предоставлены ответы на вопросы. Дверь с грохотом отлетела в стену — её выломали и сорвали с петель. В комнату ворвались три мужчины в форме спецназа. Их лица скрывали маски, в руках они держали разное огнестрельное оружие, и все трое внимательно смотрели на меня. Один из них чуть склонил голову и сказал, видимо, в рацию:

— Заложник у нас.

— Жива? — послышался треск из динамика.

— Да, — коротко ответил мужчина и затем спросил меня. — Идти можешь?

Я прочистила горло.

— Да, но… — я шевельнула руками, показывая наручники и цепь.

Второй мужчина быстро вытащил из кармана маленький топорик и одним махом перерубил цепь по середине.

— С наручниками разберёмся на улице, — сообщил он мне.

Я кивнула и встала, не задавая лишних вопросов.

Мы гуськом пошли из комнаты. В доме будто ураган прошёлся. Запах пороха, перевёрнутая мебель. Разбитые окна, статуэтки, вазы, валялись вещи. Я аккуратно шла, стараясь ни на что не наступить, ведь я была без обуви. Поэтому я не сразу заметила дыры от пуль в стенах и лежащих на полу людей, с растекающимися красными лужами. Где-то в глубине дома продолжалась перестрелка, и я поняла, что там прячется отец. Никаких эмоций по этому поводу не было. Только надежда — чтобы он не сбежал.

Входная дверь была выбита, а ворота, похоже, были и вовсе взорваны. За воротами стояли тонированные джипы, полицейские машины, машины скорой помощи. Меня подвели к последней и передали на руки врачам. Меня начали осматривать прямо там, на улице — светили в глаза фонариком, считали пульс, давление, задавали вопросы, а я… Я улыбалась, не веря в происходящее. Дышала свежим воздухом и не могла надышаться. Смотрела на деревья, людей, дорогу, на вечернее небо и не могла налюбоваться.

— Варвара, вы меня слышите? — допытывался медик, ощупывая меня. — Вас избивали? Наносили телесные повреждения? Насиловали?

— Что? — не скоро опомнилась я. — А, нет, нет.

— Руки, — один из спецназовцев подошёл ко мне и расстегнул наручники.

Я со вздохом облегчения потёрла запястья. До чего же прекрасное чувство свободы!

— Спасибо! — поблагодарила я мужчину.

Он ничего не ответил, развернулся и ушёл. Я проследила за ним взглядом и вдруг увидела как из дома вывели отца. Он был ранен, рукав рубашки окрашен красной кровью. Но на лице была по-прежнему его привычная властная маска. Будто его не силой выводят из дома, а наоборот он еле дождалсяя, когда подадут машину. Он увидел меня, но никак не отреагировал. Ни один мускул не дрогнул, ни одна эмоция не проскочила! Как если бы я была лишь деревом в его дворе.

Отца усадили в машину, но я не смогла увидеть остальное — на меня вихрем налетел директор и сжал так сильно, что у меня чуть кости не треснули.

— Куколка! — выдохнул он мне в ухо.

Я прикрыла глаза и улыбнулась. Почему-то именно в этот момент, когда тело было зажато между рук директора, когда я чувствовала его тепло и его дыхание, именно в этот момент я поняла, что спасена. Что я не проведу год в запертой комнате, что на руках не будет наручников, что я не сойду с ума. И от осознания своей полной свободы я вдруг взяла и разревелась. Или может от осознания, что меня спасли, что директор рядом. А может от всего вместе.