— Ладно бы ты просто на член скакнула, это еще можно оправдать твоим "не хотела", но ты за моей спиной вела интрижку и, как я понимаю, эту связь ты не разорвала, — уставился Бен на меня вопросительно.

— Не разорвала, — чувствуя, как внутри все сжимается, прошептала.

— Почему не призналась, Энн? Я же бл*, как дурак, вокруг тебя бегаю, думаю, как бы это правильно преподнести женитьбу, чтобы не отпугнуть, твоего отца проблемы решаю, а ты в это время тра*аешся, вот тебе и подарочек на свадьбу. Я был о тебе выше мнения.

— Прости, — шепчу в ответ, Бен кривится, подходит ближе и, резко поднимая меня со стула, выплевывает.

— Фу, так ты еще и воняешь им, — толкает меня довольно ощутимо в спину, и бросает громкое: "Пошла на *уй, шлюха"

Я дергаюсь от толчка, едва не падая, и всхлипываю от его грубых слов. Боже мой, и это мой Бен. Уже не твой, парирует в ответ сознание.

— Это и моя квартира тоже, — оборачиваюсь к нему, пытаясь вернуть себе равновесие.

— Нет, сука, когда лежала под другим мужиком, ты потеряла это право. Эта квартира для моей невесты, а не шлюхи, падкой на члены, — сочится ядом его голос, а я сглатываю.

— Мы оба виноваты в этом, мы что-то упустили за работой, — пытаюсь хоть как-то защититься в ответ, ведь не одна я во всем виновата.

— Я мужик. Я могу хоть полгорода перетра*ать, но не ты.

— Ты мне изменял? — Спрашиваю ошарашено.

Вот оно, оказывается, что.

— А что, я, бл*, должен был неделями терпеть, пока ты разъезжаешь по городам?

— И это ты мне говоришь, что я шлюха? Тогда кто ты?

Я думала, Бен идеальный парень, понимающий жених, а он просто находил себе кого-то, пока меня не было.

— Я мужик, а мужику нужна баба, а ты, честно говоря, так себе, ни рыба ни мясо. Что только в тебе твой хахаль нашел? Хотя нет, тело у тебя зачетное, оттра*ает во все дыры и выкинет, вот увидишь, да только посмей ко мне после него сунуться. Я знать тебя не хочу, поняла меня?

Я киваю, сглатывая. Как же мерзко.

— Зачем вообще со мной был, если я тебя не устраивала? — Говорю, пока он подталкивает меня в коридор.

— Дурак был, думал, ты изменишься, — отвечает, а затем открывает входную дверь и выталкивает меня в подъезд.

Я пытаюсь сопротивляться, но он сильнее. Кричу: "Бен, мне больно", а он в ответ: "по *уй".

— Пойди мамке своей пожалуйся, что шалава, а я тебя выгнал.

Бросает напоследок и закрывает дверь прямо перед моим носом он, а я барабаню в нее, надеясь, что он их откроет, ведь я в одном спортивном костюме ни денег, да что там, даже кроссовок с собой нет. Тапочки да спортивный костюм и все. Бен не открывает несколько минут, а я продолжаю стучать, всхлипывая при этом. Почему он так жесток? А когда все же дверь открывается, и Бен с выражением: "Что?" смотрит на меня, я прошу.

— Дай мне хоть вещи собрать, куда я так пойду?

— А мне пофигу, нужно было раньше об этом думать, когда ноги раздвигала.

Закрывает дверь перед носом, а я всхлипываю с новой силой, опускаясь на лестничные ступеньки. Боже, я думала, он поймет, мы спокойно разойдемся. Дура.

Придя немного в себя, решаю, что делать дальше. Позвонить домой, это значит столкнуться сию минуту с осуждением, но я не готова, поэтому стучусь к соседке и прошу ее телефон, набирая один единственный номер, который вспомню даже во сне.

— Да, — отвечает он односложно.

— Я ушла от него, — выпаливаю.

— Молодец, Стайл, — хвалит он, и я будто вижу на его губах застывшую улыбку.

— Он меня выгнал. Не хочу идти домой сейчас, ты можешь меня забрать?

Он отвечает коротким: "да", и бросает трубку. Я даже не успеваю сказать ему, куда именно ехать, как уже слышу гудки на той стороне линии. Звонить еще раз не решаюсь, поэтому, поблагодарив соседку, спускаюсь по лестнице вниз и стою какое-то время под подъездом, надеясь лишь, что он знает не только мое имя, но и где я живу.

Успев уже немного замерзнуть, наблюдаю, как во двор заезжает тонированный Мерседес и останавливается прямо напротив меня, оттуда выходит незнакомый мне мужчина и, смотря точно на меня, спрашивает.

— Стайл? — Я киваю в ответ. — Прошу, — открывает пассажирскую дверь, приглашая садиться.

Я нерешительно подхожу к автомобилю, а затем забираюсь внутрь, встречаясь с пронзительными омутами мужчины, ставшем моим сокрушительным падением.

ГЛАВА 11

Мы уже минут пять куда-то едем, машина ускоряется, меня вжимает в сидение то ли от скорости, то ли от напряжения, которое испытываю. Задаю себе в очередной раз вопрос, а правильно ли я сделала? Но тут же себя одергиваю, у меня выбора особо-то не было.

Мрак молчит, только смотрит внимательно, изучающе, а я не знаю, куда себя деть, не решаясь начать разговор первой, но тишина оглушает похлеще крика ночью, поэтому, взяв себя в руки, я же все-таки не маленькая девочка, выпаливаю.

— Ты доволен?

Он усмехается в ответ, показывая свои идеальные зубы, и убивает своим простым и коротким.

— Да.

Да только нет ни капли радости в его словах, лишь обещание чего-то грешного, темного, порочного. Мне кажется даже, что в темноте салона его глаза вспыхивают каким-то странным свечением, внушая опасность. С одной стороны понимаю, что это всего лишь отблеск фонаря, мимо которого мы проезжаем, и мне нечего бояться, а с другой — именно мужчину напротив опасаюсь. Я в его власти, больше ничьей. Ты же этого хотела, насмехается надо мной внутренний голос, но я лишь чувствую холодок по коже, отчего едва заметно морщусь.

— Куда мы едем?

— Разве это важно сейчас? — Спрашивает.

Он всегда так, никогда не отвечает, все слова переиначивает на свой лад, от этого я начинаю злиться.

— Важно, Мрак, я тебя не знаю.

— И все же это ты мне позвонила, расслабься Стайл. Скоро узнаешь.

И я узнаю…

Смотря в окно автомобиля, понимаю, что мы покидаем пределы города, даже проезжаем табличку с названием, это настораживает. Куда именно он меня везет? А стоило ли вообще ему звонить? В "Плазе" как оказалось было намного уютней, я не знала Мрака, но понимала, что мы не одни, а сейчас… Сейчас только его цепной пес за рулем и все. Когда понимаю, что дорога смещается в лес, неприятная дрожь пробегает по коже. Я считала себя сильной, думала оставила все страхи позади, но сейчас понимаю, что это далеко не так. А тому ли я человеку доверилась? Не проще ли было позвонить той же Бекке и напроситься на ночевку, но нет, я позвонила, по сути, незнакомцу, а теперь уже нет пути назад.

Машина останавливается возле высоких кованных ворот, которые чуть погодя открываются и запускают нас внутрь. Мы заезжаем на территорию и останавливаемся напротив поистине замка, даже из машины видно, что это не домик из сруба, а домище.

Водитель выходит, а затем пассажирская дверь открывается. Мрак, бросает последний взгляд на меня и выходит из автомобиля. Я тоже следом выбираюсь, держась за его руку, которую он подает, стоит моей ноге ступить на асфальт. Тихонько благодарю его и поднимаю голову, осматриваясь.

— Ты специально такой купил, для устрашения? — Спрашиваю, смотря на громадный дом в готическом стиле, со шпилями, арками, и наверняка летучими мышами в чердаках. Пытаясь прогнать ассоциации связанные с этим местом, я вздрагиваю, слыша его голос возле уха.

— А ты боишься?

— Быть может, — кривовато улыбаюсь, а у самой мурашки по коже.

Ночь и странный дом за городом, посредине леса, если я правильно понимаю его расположение. Это напоминает сюжет какого-то ужастика.

— Тогда он выполняет свои цели, — отвечает он, поражая своей непроницаемостью.

Его лицо не выражает никаких эмоций, пока он направляется вперед, а я, боясь остаться одна, семеню следом в домашних тапочках. Зашибись ситуация.

Мы заходим в здание, внутри стоит мертвая тишина и лишь слабый свет освещает коридор. Водитель куда-то исчез, а Мрак проходит дальше по коридору, я плетусь следом, не особо всматриваясь в обстановку, хотя посмотреть есть на что и испугаться тоже, ведь готика отслеживается не только во внешнем виде дома, но и внутреннем. Мрак не кажется любителем такой тематики, но что я могу о нем знать? Даже имени нет, а то которым он себя именует со мной, отчетливо прослеживается в его доме.

Обращаю внимание на мужчину впереди себя, отрываясь от раздумий, и вижу, что Мрак снимает пиджак и заходит в комнату, которая выглядит как гостиная. Мягкий ковер, диван напротив камина, даже есть барная стойка, эта комната выглядит более уютной чем коридор. Даже я бы сказала — не вписывается. Быть может, я просто себя накручиваю в незнакомом месте и мы сейчас разожжем камин и будем пить чай в обнимку на диване, но дрожь и напряжение не отпускают. Это тебе не Бен, напоминает мне внутренний голос, а перед глазами сразу же всплывает его лицо и едкое "шлюха". Быть может Бен прав и мне стоило сразу же ему рассказать, но и он не был образцом добродетели, правда на этот случай, я не чувствую боли, просто горько от осознания, что я настолько в нем ошибалась. Не разбираюсь я в людях, вообще, быть может и в этом человеке напротив тоже? Мрак бросает пиджак на диван, а сам подходит к барной стойке, наливая себе воды, или это водка? Я не слышу запаха, замираю в проходе, не решаясь войти, а он будто и забыл обо мне, но я оказываюсь неправа, слыша его:

— Будешь что-то? Быть может вина или чего покрепче?

— Я не пью. — Он поворачивается ко мне, и я вижу отражающееся на его лице удивление, видимо он не все обо мне знает.

— Почему? — Закономерно спрашивает, но я в ответ молчу, лишь пожимаю плечами.

Не буду же я рассказывать, что алкоголь возвращает плохие воспоминания, которые иногда слишком отчаянно хочется вычеркнуть из своей биографии. Как будто вчера слышу запах перегара, чувствую липкие прикосновения, ежусь от удушливого страха. Мне хочется к маме, свернуться калачиком и вдыхать запах выпечки, которым она часто пахнет, а вместо этого слышу алкогольное зловоние. Я до сих пор помню слова Мисси, ее обещания всегда быть рядом, не отпускать, но люди редко сдерживают свои обещания.