Агата Лель - Грешники

— Не собираюсь я его убивать. Так, поговорить по-мужски.

— Видела я твои "разговоры". Спасибо, что впрягся, что вернулся, но не надо лезть в это всё. Я сама как-нибудь. Я привыкла.

— И долго ты вот так с ним "сама"?

— Уже полтора года. Но он не сразу начал руки распускать — я бы с таким, какой он сейчас, в жизни бы не спуталась. Первое время он нормальным был, любил меня сильно — всё для меня, а потом… — опускает глаза. Смущается. Вика — и смущается, картина маслом.

— А потом вы переспали и он изменился? — заканчиваю фразу за неё.

Кивает.

Сценарий до боли знакомый. Каждая женщина рассказывая о жизни с тираном начинает со слов: каким он был прекрасным, а потом…

В любом мужчине заложен инстинкт охотника: обаять, заполучить, приручить. Только некоторые не могут вовремя остановиться и совершенно не видят берегов — владеть телом женщины им уже мало, они хотят отобрать у неё всё, включая право голоса. Они начинают распускать руки, запрещать совершать обыденные вещи, такие как встречаться с подругами, ездить одной по магазинам. А уж если узнают, что она с кем-то общается за его спиной…

Вике попался такой вот махровый тиран и, как ни странно — с её-то волевым характером — но она идеальная "жертва": живёт одна, отношения с матерью так себе — посоветоваться не с кем, отчаянная, стало быть будет бодаться до последнего, а "стучать" в ментовку не побежит.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Смотрю на неё: под глазами размазанные подтёки туши, на меня до сих пор не смотрит — наверное, подобные откровения в её планы не входили, смущается. Представляю, как ей было сложно переступить через себя и убрать колючки, показать, что она как и все девочки нуждается в защите.

Вспоминаю красный след от пятерни на её щеке и в крови на медленном огне закипает ярость.

Её Рустам — слабое трусливое дерьмо. И я не уеду, пока не научу его уважать женщин.

— Он зверски ревнивый, от того все наши скандалы, — словно читает мои мысли Вика. — По его мнению я чуть ли не с половиной города переспала.

— А ты переспала?

— Нет, конечно! Он у меня один был, я даже не целовалась ни с кем толком до него, а уж в отношениях с ним… Но он ведь думает иначе. Чуть что — орёт, постоянно подозревает, что-то вынюхивает, пытается подловить на вранье. Достал он меня… во всех смыслах, — снова опускает глаза и такое чувство, что хочет сказать что-то ещё, но не решается.

А вот я, кажется, начинаю догадываться. Становится откровенно не по себе.

— Он что, принуждал тебя к чему-то такому, чего ты не хотела? — чуть наклоняю голову, пытаясь заглянуть ей в глаза. — Ви-ик…

— Мы что — на исповеди? — вскидывается. — Отстань. Только с тобой я о своей половой жизни не говорила!

— А мама знает?

— О моей половой жизни?

— О том, что он руки распускает.

Вика снова усмехается и переводит взгляд на чёрный прямоугольник окна. Молодая… а взгляд уставший.

— Мама… Да ей плевать на меня! У неё новый муж, новый ребёнок. Нафиг я ей сдалась, как собаке пятая нога. И мужику её тем более.

— Неправда. Варя очень тепло о тебе отзывается, часто о тебе говорит, волнуется. Ты сама её ближе не подпускаешь. И переехать она тебя звала. Звала же?

— Ну, звала, — дёргает плечом. — Но ежу понятно, что так, для галочки.

— Нет, она ждёт тебя. И Марат ждёт. А маленький Семён? Ты же даже брата своего ни разу не видела.

— Мать фотки присылала, — настырно смотрит в окно. — Может, потом как-нибудь приеду.

— Почему ты такая?

— Какая? — наконец-то переводит взгляд на меня. — И какая я, по-твоему?

— Колючая. Грубая. Никому не хочешь верить.

— А кому мне верить, дядь Саш? Отцу, которого больше нет? Матери, которая номинально есть, но живёт далеко? Или, может, Рустаму? Брось ты меня лечить своей демагогией, не сработает. Я уже давно поняла одну истину — в этом мире каждый сам за себя. Я не верю в бескорыстное добро и в принцев на белом коне больше не верю.

И молча уходит в свою комнату.

Был бы я моложе лет на десять, меня бы оскорбила эта её небрежность, даже нарочитая неблагодарность. Я из-за неё домой не поехал, а она чуть ли не виноватым меня выставляет, что я здесь и хочу помочь. Но это десять лет назад. Сейчас я понимаю, что вот это всё — просто защитная реакция недолюбленного подростка. Ну не научили жить по-другому! Не умеет она и её вины в этом нет.

Отелло её до полуночи так и не появился, поэтому решаю, что встречу отложу на потом, а сейчас спать.

Приняв душ, ныряю под одеяло и слышу, как за дверью снова скрипит половица. После разговора на кухне она закрылась в своей комнате и больше не выходила. И вот, опять пришла.

— Ну заходи, чего ты там встала, — произношу в темноту, и Вика, как и прошлой ночью, заходит в мою спальню. Сегодня она не в той же футболке — в другой, но тоже в провокационно короткой.

— Боюсь на площадку курить выходить, вдруг там этот пасётся… Я надену? — кивает на мой свитер.

Ну надень.

Снова скрывается за дверью балкона, опять торопливо курит, пуляет окурок с третьего этажа прямиком в ворох пожухлой листвы.

Запустив волну ледяного воздуха входит в дом и с лёгким стуком кладёт пачку сигарет на подоконник. Потом стягивает свитер. И стоит, не уходит. Мнётся.

— Ну чего, говори уже.

— Ты это, не психуй, ладно? Ну… что я так с тобой разговариваю. Я противная ужасно, меня мало кто вытерпеть может, я же всё понимаю.

— Ну это да, есть такое.

— И спасибо, что приехал. Мне страшно было. А с тобой нет, с тобой спокойно.

Хочется подняться и обнять её снова. Сказать, что если ей попался один вот такой козёл, это совсем не значит, что все мужики такие. Но обниматься двум полуголым людям ночью — конструкция шаткая. Так что лучше не надо.

— Дрожишь вся. Иди под одеяло.

— Под твоё? — в голосе просыпаются нотки женского флирта.

Провоцирует, чертовка.

— Ну иди, если не боишься, — приподнимаю край одеяла и более чем уверен, что спасует — бросит что-то из разряда: "размечтался" и уйдёт. Но нет, она шлёпает к кровати и уверенно забирается ко мне под бок. Ноги ледяные.

— Обними меня, что ли.

Немного обалдев, вытягиваю руку вдоль подушки и прижимаю девчонку к себе ближе. И волнуюсь.

Да, я волнуюсь! Как пацан.

— Приставать не будешь? — пытаюсь перевести всё в шутку.

— Сдался ты мне, старпёр, — кладёт голову мне на грудь, а ладонь на живот.

И всё, прощай сон. Когда ты лежишь с молодой девушкой под одним одеялом, чувство с "оберегать" сменяется совсем другим. Более примитивным. Ну и что, что дочь жены брата, какая разница — мы друг для друга никто, она давно совершеннолетняя. И был бы я опять-таки на десять лет моложе, я бы наломал дров, но сейчас… сейчас понимаю — это будет лишним. Поэтому аккуратно убираю её руку и закрываю глаза, призывая богов сна поскорее забрать меня в своё царство и не испытывать разными соблазнами.

Вика

Просыпаюсь я от того, что в глаза бьют солнечные лучи. И так горячо, как будто я уснула где-то на пляже у кромки моря в самый час-пик. А уже секундой позже понимаю, что сплю не одна.

Рустам!

Неужели я его впустила вчера?!

Вдрогнув, разлепляю веки и вижу, что это не Самбуров, это… Саша. Лежит на спине, одна его рука заложена за голову, другая на моём плече.

Чёрт, мы же уснули вчера вместе!

По логике вещей, хорошо бы сразу же подорваться и удрать, пока он не проснулся, но… так не хочется. Да и зачем, собственно, убегать? Ничего предосудительного между нами не произошло, просто уснули вместе, подумаешь.

Пользуясь случаем, изучаю вблизи его лицо. Оно порядком заросло щетиной, но ему идёт. Ему вообще всё идёт.

Опускаю взгляд ниже: грудь мерно поднимается и опускается. На животе даже в расслабленном состоянии легко угадать очертания "кубиков" пресса. Чуть приподнявшись на локте и вытянув шею смотрю ещё ниже… а ниже всё прикрыто одеялом.

Бли-и-ин! Он же не полностью голый спал, я надеюсь?!

Аккуратно, чтобы не разбудить спящего, подцепляю двумя пальцами край одеяла и только собираюсь приподнять, как вдруг слышу хриплое:

— А обещала не приставать.

Резко отбрасываю руку.

— Да иди ты! — сев на край кровати, нашариваю на полу тапки и с позором выметаюсь из его комнаты.

Какой чёрт меня дёрнул уснуть здесь? Сама же в постель к нему прыгнула, получается. Хоть и не за тем, за чем прыгают в постель к мужчинам, но всё равно…

А впрочем, не жалею!

И не смотря на то, что произошло вчера с этим идиотом Самбуровым, настроение отличное. И самочувствие. И почему-то хочется петь.

Кажется, я ненормальная.

***

— Пойдёшь со мной на пробежку? — сцепив пальцы в замок, делает резкие повороты вправо-влево, разминаясь. — Смотри утро какое хорошее. Жаль, что солнце спряталось.

— Ты каждое утро бегаешь, что ли?

— Каждое.

— В любую погоду?

— Практически.

— Ненормальный, — фыркнув, поднимаю чайник из подставки. — Тебе овсянку твою кипятком залить потом?

— Не откажусь, — улыбается и смотрит, кажется, как-то иначе. Не как раньше. А я почему-то не могу смотреть ему в глаза. Чёрт знает… стыдно, что ли.

Зачем я ему вчера рассказала подробности своей личной жизни? Они же его нисколько не касаются! Хотя рассказала и как будто легче стало. И о том, что уснули вместе не жалею. Хотя по-женски немного… обидно. Ведь даже пальцем не притронулся!

Не то, чтобы я хотела — пусть бы только попробовал лапы распустить, но вот… как-то оно так.