Его было не сломить. Никогда и ничем. Кремень. Во всех смыслах. И ум у него был острее моего.

Дебил. Я сбросил тот звонок. Не принял важный вызов. Мчал. Боялся опоздать. Отвлечься и пропустить что-то. Я так и не услышал последних слов.

Одно нашел. Сохранил. Спас. Сберег. Другое потерял навечно.

Когда включаю свой мобильный, получаю сообщение с того света. Волю, которую нужно любой ценой исполнить.

«Разломай доску».

Четко. Прямо. Лаконично.

Дед приказывает мне уничтожить «Табула Раса». Разрушить до самого основания. Другого объяснения его словам не нахожу. Послание только подтверждает догадки. Эти ублюдки погубили Кадыра Дудаева. Несгибаемого лидера. Главного авторитета нашего клана. Подонки, скрывающие свои рожи под масками. Сволочи, возомнившие себя кукловодами.

Я должен отобрать у них все. Каждого нагнуть. Каждому переломать хребет. Выдрать кость за костью. С мясом.

Не знаю, как они провернули это, как расквитались с моим дедом. Подмешали дряни в еду или в питье. Заменили таблетки. Сделали инъекцию, след от которой не нашли на теле. Вариантов множество. Итог известен. Виновных ждет смерть.

Я никому прощение не подарю. Вырву эти сорняки с лица земли.

Жаль, голову Шайтана на могилу деда не принес. Мало что от этого ублюдка осталось. Ничего. Зато другие головы для него в ряд сложу. Отплачу за убийство сполна.

Мои люди проверяют каждый клочок территории, где располагалась резиденция врага. Обшаривают места взрывов, воронку за воронкой исследуют, составляют схему.

Урод сдох. Так легко? Вряд ли. Он мог затеять всю эту заваруху для отвода глаз. Но гад не стал бы настолько сильно рисковать. Допустим, накидался мутной хреноты, заставил свое сердце замереть, прикинулся трупом. Дальше — как? Куда? Там же натуральная засада. Он не знал, угадаем ли мы пароль. Успеем ли сбежать из проклятой западни. У него самого точно не было шанса скрыться, вырваться.

Все произошло слишком быстро. Мало возможности для маневра. Жалею, не свернул ему шею. Для верности. Не оторвал башку. Но нужно было сваливать. Удирать.

Я оставлял вероятность того, что сволота подбросила вместо себя чужой труп. Однако тесты и анализы доказали обратное. Криминалисты облазили пространство, собрали по клочкам вещественные доказательства. Спецы изучили местность, составили карту взрыва. Выход у всех оказался одинаковый: Шайтан сдох. Без трюков. Без шуток. Реально двинул ноги. От гребаного сердечного приступа. Как мой дед.

Он же сам чепуху нес про встречу со старым врагом. Подозревал, будто подохнет? Заранее расклад предрек? Лично яд бахнул и моего деда сумел накачать? Полная картина ускользала.

— Мы пойдем до конца, — говорит Ахметов, когда мы остаемся наедине сразу после завершения погребальной церемонии. — Выкосим ублюдков.

— Они сами вынесли себе приговор, — отвечаю глухо. — Смерть моего деда явно их рук дело. Через Шайтана или еще через кого. Суть одинаковая выходит по итогу.

Ветер хлещет по щекам. Ливень бьет. Градом льет. Раз за разом. Удары все тверже. Все серьезнее. Повсюду бушует гроза.

Но мы не спешим внутрь. Безопаснее говорить снаружи.

— Твоя сестра, — бросаю я. — Помню, там темная история была. Детали мимо нас прошли. Но помню, убийца наказан. Вроде. Тогда что этот урод нес?

— Наказан исполнитель, — чеканит. — Мою сестру убил маньяк. Он не одну и не двух девушек сгубил. Там счет на десятки шел. Если не больше. Сперва решили, одиночка. Поквитались с ним, с его семьей. Отец вершил закон. Но есть загвоздка.

Сжимает челюсти до скрипа. Выдыхает. Тяжко. Смотрит в сторону, словно вспоминает, выискивает нужное воспоминание. Закрывает глаза.

— В логове того подонка нашли видео. Кучу кассет. Мразота возомнила себя великим режиссером, записывала пытки на видео, монтировала. Жуткое зрелище. Тварь. Мне жаль я не смог прикончить его лично. Пацаном был. Никто бы не позволил. Но я посмотрел чертов фильм. Понимаешь? Кино с моей собственной сестрой. С той, кто была для меня святой. Я видел, как ее убивали. Долго. Жутко. Методично. Кадр за кадром. Я даже не верил, что это происходит по-настоящему. Отец разъяснил. И у гребаного маньяка хранилось множество подобных записей. Крутое оборудование. Свет поставлен. Камеры. Организация по высшему разряду. Съемка точно как для реального кино.

Молчу. Что тут сказать? Я знал про убийство девушки. Про подробности был не в курсе. Жестяк.

— Я думал, урод снимал чисто для себя. Пересматривал. Упивался моментом. Маньяки обожают возвращаться на места своих преступлений. Видео казались рядовой частью его извращенных наклонностей.

Усмехается. Криво. Поворачивается, переводит взгляд на меня. Пустой взгляд. Бездонный.

— Я ошибался. Это было не только ради личного удовольствия, а еще и на продажу. Он принимал заказы. Работал на других людей. Выполнял задание и выставлял запись на аукцион.


— Чего? — хмурюсь. — Кто бы стал смотреть такое кино?

— Поверь, спрос есть, — хмыкает. — Очень высокий спрос.

— Хрень собачья, — сплевываю. — Откуда берутся ублюдки, готовые это дерьмо покупать?

— Отовсюду, — замечает мрачно. — Пытки. Убийства. Снафф-видео. Причем самые реальные. Не фальшь. Не подделка. За качественное видео легко заработать миллион. И это не предел. Заказывать тоже можно. Кого угодно. Ну в теории.

— Долбануться, — в момент прокручиваю слова Шайтана. — Значит, твою сестру заказали? Маньяк выполнял, но были замешаны и другие твари?

Кивает.

— Постой, — качаю головой. — Ты давно копаешь под «Табула Раса». Давно пробуешь паскуд опрокинуть. Выходит, они в этой теме? Покрывают гребаные киношки? Вот твой мотив. Найти настоящего убийцу сестры.

Еще один кивок.

— Как ты вышел на них? Как зацепился за тему?

— Отец признался, — заявляет после паузы. — Открыл душу. Не сразу. Но я уговорил его раскрыть правду. Он был повязан клятвой. Служил «Табула Раса». Поэтому не мог все объяснить сразу, когда сестра погибла.

— А потом?

— Я его мотивировал.

— До могилы?

— Ты же не хочешь знать ответ на этот вопрос, — пожимает плечами. — Нам еще вместе работать. Не месяц. Даже не год. Много времени потребуется, чтобы закрыть счета.

— Я бы не стал вести общее дело с отцеубийцей, — говорю как есть. — Но какой мужик будет покрывать такой бизнес? Убийства на камеру. Не на войне, не в разборках. Ради потехи. Черт дери. Какой мужик не отплатит за смерть дочери каждому из настоящих виновных?

— Я не убивал отца, — отвечает. — Его поступку нет прощения. Только это не повод самому превращаться в мразоту.

— Согласен.

— Я рад, что мы друг друга понимаем.

Без слов. Прямо как тогда. Когда оба глянули на фото ряженого Шайтана. Вычислили падлу за секунду. Просто и правда никто из нас не ждал, что мужик станет в бабищу играть, ломать комедию.

«Табула Раса» будет уничтожена. Однажды. Придет час — мы вырвем зло с корнем. Больше никто не посмеет управлять нашими кланами, рулить нашей волей. Раз есть воля, будет и путь к осуществлению цели.

А сейчас необходимо заняться не менее важными вещами. Сделать то, чего не успел. Взяться за мою зайку. Зайчонку. Зайчишку.

Глава 75

— Амир, — шепчу, теряясь в темноте, плотнее вжимаюсь в сиденье, судорожно вцепляюсь пальцами в подлокотники. — Где мы? Что ты натворил?

Уши закладывает. Во рту пересыхает. Дрожь пробегает по телу. Кожа в момент покрывается липкой испариной. Живот сводит судорога.

Характерный звук. Гудение. Дребезжание. Ощущение, будто тебя затягивает ввысь. Вверх. Во тьму пугающей воронки. Еще и вибрация под ногами.

Сомнений быть не может.

— Ты с ума сошел! — выпаливаю, срывая повязку с глаз, лихорадочно бормочу: — Просто чокнулся. Ты… ты ненормальный.

— Эх, весь сюрприз испортила, — протягивает наигранно разочарованным тоном, а после затыкает мой рот одурманивающим поцелуем, накрывает губы жестко и властно, четко закрепляет право на собственность и хрипло выдает: — В следующий раз придется тебя связать. Заковать. В наручники. Такого мы еще не пробовали, да?

От его голоса меня пробирает колючий озноб. Все внутри пульсирует и сжимается, вспыхивает от ядовитого и насквозь порочного возбуждения. Содрогаюсь, трепещу, отзываюсь на каждый звук, срывающийся с его губ.

— А зачем тебе наручники? — спрашиваю, растворяясь в горящих глазах. — Ты и без них держишь на привязи. На цепи. Даже крепче выходит.

— Это чувство взаимно, — усмехается.

Подхватывает меня, сжимает руками талию, усаживает к себе на колени. Лицом к лицу. Напрочь сбивает дыхание.

— Это вообще законно? — выдаю сдавленно, однако дергаться не пробую. — Безопасно в самолете?

— Проверим, — отвечает коротко, дергает пряжку ремня, расстегивая брюки, освобождая напрягшуюся плоть.

— Нет, — мотаю головой, упираюсь ладонями в его плечи, пытаюсь оттолкнуть, немного отстраниться, а в итоге чуть сама не насаживаюсь на вздыбленный член. — Ты точно обезумел! Мы же летим. На высоте… на огромной…

Фраза тонет в надсадном стоне.

Мое нижнее белье разрывают в клочья быстрее, чем успеваю озвучить протест до конца. Громадный орган единственным ударом проникает в лоно. Заставляет выгнуться до боли, вскрикнуть и простонать.

Впиваюсь пальцами в стальные мускулы.

— Амир, — всхлипываю. — Запрещенный прием.

— Где? — подается вперед и прихватывает мою нижнюю губу зубами, чуть оттягивает, дарит еще более острые ощущения, пограничные, запредельные.

— Ты, — бросаю судорожно. — Весь ты. Запрещенный прием.

— Не вижу проблемы, — широко ухмыляется, сминает мой зад крупными ладонями, насаживает на гигантский кол еще плотнее, вынуждая застонать в голос. — Частный самолет. Кабина пустая. Кого нам стесняться? Никаких зрителей. Мы один на один.