— Стас, только, давай там без эмоций, — просит меня брат, на что я раздражённо машу рукой.

Пока ехал в такси, написал Вере сообщение. Хотел позвонить, но не решился, почему-то не сразу поверил, что голос меня не подведёт.

«Мы улетели к родителям. Мама в больнице, пока ничего не известно».

Вера долго молчала, и я уже почти забил на собственное нежелание звонить, когда телефон коротко завибрировал.

«Всё будет хорошо. Напиши мне потом».

На следующий вопрос мне потребовалось ещё решиться.

«Ты же дождёшься меня с Бонифацием?»

«Обязательно».

На этом наш разговор был окончен, но мне неожиданно стало легче. Нет, меня не отпустило, я всё ещё был на грани, еле удерживая себя в пределах вымученного спокойствия. Но мысль о том, что где-то там в далёкой Москве меня будет ждать Вера с НАШЕЙ собакой, придавала сил.


Это был крупный медицинский центр, вполне солидный и респектабельный, но ожидать людям всё равно приходилось в коридоре. По крайней мере, отца я нашёл именно там. Он сидел у стены, откинув голову назад и закрыв глаза. Со стороны могло показаться, что он спит, но это было обманчивое впечатление. По тому, как двигался его кадык, или сжимались кулаки, было ясно, что он крайней напряжён и находится на неком пределе. Выглядел он плохо. Даже не бледный, скорее уж серый, уставший и как-то резко постаревший. Голубая одноразовая накидка, небрежно лежащая на его плечах, только портила и без того безрадостную картину.

Я подошёл к нему на расстояние одного метра и остановился, не зная, что сказать. Вернее я знал, какой вопрос я должен сейчас задать, но возможный ответ на него меня пугал.

Папа первый открыл глаза, словно почувствовав моё присутствие, и даже улыбнулся, правда, натянуто, при этом, не показывая никакого удивления.

— Привет, — кивнул он, протягивая мне руку.

На рукопожатие я ответил, а вот голос всё ещё отказывался меня слушаться, поэтому я просто вопросительно уставился на него. Отец кивнул на место рядом с собой.

— Садись, — просит он, и я падаю на соседнее сиденье. И тогда папа начинает свой рассказ, состоящий из одних фактов. — Неожиданно кровотечение началось, я привёз маму сюда. Ультразвук показал отслойку плаценты. Её сразу же прокесарили. Поздравляю, у тебя брат.

При последних словах он опять улыбается, и опять натянуто. Но мне пока не до этого.

— А мама?

— Мама в реанимации. Состояние стабильно… тяжёлое. В себя пока не приходила. Но и ухудшения состояния не было. Так что отсутствие новостей, тоже новости.

— А… ребёнок? — почему-то выдавить из себя слово «брат» у меня пока не получается.

— Он в неонатологии. Поскольку кесарево было срочным, врачам надо понаблюдать за ним.

— Ты его видел?

— Да, на расстоянии, через окно, — терпеливо поясняет он.

Я старательно перевариваю полученную информацию, и, должно быть, слишком серьёзно хмурюсь, потому что отец вдруг ухмыляется:

— Всё? Или будут ещё какие-нибудь вопросы?

И я честно пытаюсь себя остановить, повторяя себе раз за разом одно и то же, что сейчас не время, сейчас не место. Но у меня не получается, и одно единственное слово вырывается у меня наружу.

— Зачем?

Папа понимает всё верно. И вопрос, и моё состояние. А меня трясёт, где-то глубоко внутри. Я знаю, что так нельзя, что я уже взрослый мужик, что надо быть сильным, спокойным и рассудительным. Но мне страшно. И новости, услышанные только что от родителя, не успокоили, вообще ни разу. Лишь ещё больше расшатали мою нервозность. То ли его внешний вид меня доконал, то ли спокойствие, с которым он пытался со мной говорить. Но у меня словно гайки потихоньку срывать начинает.

И как это не смешно, но в голову приходит мысль о том, что у мамы как раз бы получилось подобрать правильные слова, сделать так, чтобы страшно не было. И это злит меня ещё больше. Потому что мамы здесь нет, потому что она сейчас лежит где-то там, за одной из этих дверей, неясно в каком состоянии и с какими перспективами. Моя мама.

И поэтому у меня в голове только одно: «Зачем? Зачем это всё?!»

— Стас, — выдыхает отец, видимо, прося меня не начинать.

— Что Стас?! — вдруг совсем враждебно реагирую я. — Скажи мне, зачем надо было это всё?! — обвожу руками холл, по которому снуют туда-обратно какие-то люди и медицинский персонал. — Вам нас шестерых мало?

— Послушай, — он пытается взять меня за руку, но я отталкиваю его ладонь и вскакиваю с места. Меня уже понесло.

— Неужели, ещё один ребёнок стоит всего этого риска?!

— Это всегда риск, так или иначе, — спокойно отвечает папа, поднимаясь на ноги.

— И что?! — восклицаю я излишне громко, из-за чего люди вокруг начинают на нас неодобрительно оглядываться. Да, срать я на них хотел. — Вам, блять, тогда с Кириллом не хватило? Или может не весь адреналин с Ромой вышел?

— Сын… — он пытается сделать шаг навстречу мне, но я со всей обидой за себя, за маму, за всех нас, пихаю его в грудь. Отец выдержал, даже не пошатнулся, хотя я старался. И это бесит ещё сильнее.

— Или это попытка загладить старые грехи?! Доказать всему миру, что у вас всё хорошо? И что ты у нас опять идеальный семьянин?

Слова попадают в цель, мне удалось задеть его, о чём свидетельствуют сильнее обычного выделившиеся скулы и напряжённые желваки. И без того усталое лицо, становятся мрачным.

— Стас, успокойся, — железным тоном требует он.

Но куда там.

Я в очередной раз замахиваюсь, собираясь толкнуть его, выпуская весь свой пыл, но отец успевает извернуться и поймать мою шею в захват локтём, после чего с силой прожимает меня к себе. Пытаюсь вырваться, но он не пускает, всячески сдерживая меня, благо, что мы с ним одной комплекции, да и рост одинаковый.

— С мамой всё будет хорошо, — шипит он мне куда-то в висок. — Слышишь меня? Мама справится, она сильная!


Успокоился я не сразу.

Вроде бы уже и разошлись, сев обратно на свои места, а внутри до сих пор всё клокотало. Что-то тёмное и вязкое, я и имени этому найти не мог, но там было всё: и страх, и злость, и непонимание… И даже любовь затесалась, горькая и острая. Не знал, что со всем этим делать. На отца старался не смотреть, лишь замечая краем глаза, как его пальцы нервно сжимаются и разжимаются на подлокотниках кресла.

Люди всё ещё с любопытством косились на нас, стыдливо отводя взгляды, каждый раз, когда я поднимал свои горящие глаза на них. И это тоже раздражало, словно толпы зрителей пытались залезть в моё личное горе. Представился Рома, который бы сейчас с лёгкостью послал всех в жопу, и, вполне вероятно, что наглядно продемонстрировал окружающим, как и куда им следует запихать своё мнение.

— Знаешь, — вдруг нарушил течение моих мыслей отец. — Вы все, так или иначе, были зачаты, выношены и рождены в любви.

На это мне оставалось только хмыкнуть.

— Ты это понял, когда вы пришли аборт делать со мной?

Родители не особо любили распространяться об истории моего рождения, но ведь очевидного не скроешь. И рано или поздно, но я начал задавать вопросы, поэтому однажды им пришлось со мной поговорить — обтекаемо, иносказательно, местами даже витиевато, но факт оставался фактом, я знал. И сам не понимал, как к этому отношусь. Вроде как было и было. А с другой стороны, присутствовало в этом что-то такое, что не давало мне покоя. Вот только ни с кем поговорить об этом не мог, словно это уничижало меня.

— Вот именно тогда и понял, — упрямо настаивает на своём отец.

Я на это только глаза закатываю.

— Стас, любовь она разной бывает.

— Да, причём, тут вообще любовь?! — негодую, наконец-то, поворачиваясь к нему. Кажется, папа вернул себе своё самообладание, пошатнувшееся после нашей стычки. А может быть, и не терял его вовсе, и я один такой истеричный в нашей семье.

— Это всегда причём. Чувства разными бывают, как и всё остальное.

— Ты вообще про что сейчас? — не понимаю я отца.

Он тяжело вздыхает, видимо, поражаясь моей тупости.

— Ребёнок, — впервые за долгое время обращается он ко мне так, ведь даже в детстве он старался обращаться ко мне по имени. — У нас с мамой происходили разные перипетии в жизни. И так уж получилось, что вы были, да и есть, частью всего этого. Я прекрасно понимаю, что наши действия всегда напрямую отражались на вас. Ты мне это тогда вполне доходчиво объяснил…

Папа с намёком потирает место под глазом, в которое я когда-то набил ему фингал. Значит, тоже до сих пор помнит. А я от этого, если честно, испытываю садистское удовлетворение.

— И как это в итоге объясняет происходящее сейчас?

— Напрямую. Считай, что вы все отражение наших с мамой чувств…

— Зашибись! — возмущенно качаю я головой, памятуя о собственной участи.

— Стас! — неожиданно весело усмехается отец. — В такие моменты у меня закрадываются сомнения, что я тебя где-то в детстве либо не долюбил, либо вовремя не выпорол!

По моему выразительному взгляду прекрасно видно, что я об этом всём думаю, что заставляет отца спрятать свою ухмылку и вполне серьёзно продолжить.

— Да, чёрт возьми, с тобой всё случилось спонтанно и далеко не так просто как хотелось. Но знаешь, для меня это сейчас самое правильное развитие событий. Чтобы я тогда не чувствовал к нашей маме, и какие мотивы бы нами двумя не двигали, случилось самое главное — у нас родился ты. И поверь, ни один из нас ни разу не пожалел об этом. И даже если бы мы с мамой не стали… развивать отношения дальше, для тебя бы этого ничего не изменило… ну в плане наших чувств к тебе.

Хочется ляпнуть что-нибудь насчёт того, что он ко мне подмазывается, но язык не поворачивается.

— Да, с Ромой вышло иначе. Но ведь тоже не ясно как оно лучше? Рома скорее следствие нашей увлечённости, чем ещё одного взвешенного решения. Про Кирюху сам всё понимаешь, что не означает, что мы его как-то по-другому любим. И знаешь, я, наверное, только с одним единственным человеком на такой шаг смог бы решиться…