Маме я вообще не звонила. Впрочем, она тоже не появлялась. А у меня перед глазами всё ещё стояло её упрекающее:

— Ника, я жду тебя тогда, когда ты уже наконец-то определишься со своими желаниями.

На самом деле я этого очень хотела. Прийти к ним и уверенно заявить:

— Смотрите, вон она я — Вера! И я знаю, чего я хочу. И я счастлива.

Но даже я со всеми своими обидами и сомнениями понимала, насколько это глупо. И что в первую очередь во мне говорит обида. А утренний разговор про Стаса подсказывал, что я как он… и там не только обида, но и куча своих свершённых ошибок. Вот только сейчас некому было меня носом по батарее провести. Да и я бы никому не позволила, тут надо было самой.

В общем, я позвонила отцу.

Разговор у нас вышел растерянный и несуразный. Я до конца не понимала, что хочу сказать ему. Возможно, я просто насмотрелась на Черновых, и мне захотелось так же. Константин Валерьевич был слегка напряжён, но вёл себя сносно, не предпринимая попыток давить на меня или критиковать.

И лишь перед тем как повесить трубку он не утерпел и задал тот самый вопрос, который всё ещё остро стоял на повестке:

— Ты придёшь?

Это было про их свадьбу. Про их с мамой свадьбу, когда дряному фарсу последних двадцати лет будет поставлен конец. Я так боялась стать опять его частью. По большей части. Потому что всегда оставалось другое, не такое очевидное, но в разы более противное. Иррациональное, но вполне ощутимое и болезненное опасение, что я опять всё испорчу… между ними.

Я с силой закусила губу, а потом выдохнула:

— Приду.


Домой я ехала в странном состоянии. В голове опять была странная котовасия из чувств, мыслей и переживаний. Но при этом всём, я на удивление чувствовала себя сильной. Но, блин, растерянной… Хотелось побиться головой об окно вагона метро и порычать на себя за то, что сколько можно вообще думать. Голова уже откровенно взрывалась ото всего этого. И просто хотелось жить. Нет, никакой эйфории или приступов радости. Просто я чувствовала себя нормальным человеком с кучей проблем, которые вполне реально разрешить рано или поздно. И это было круто.

Мне нужен был Стас, срочно. Чтобы вот сейчас и начать всё решать за него, с ним… на нём. Да как угодно. Лишь бы уже приехал. Я бы поистерила. Чуть-чуть… Или не чуть-чуть. Но какое это имеет значение. Если потом можно успокоиться и бороться за свою любовь. И мириться. Горячо и страстно.


По двору я шла ошарашенная и обалдевшая от всех своих действий и размышлений. Почему мне иногда кажется, что у меня в отдельные дни случается столько событий, что хватило бы на пару недель?

Именно в этот момент Олегу приспичило вновь объявиться в моей жизни, резко хватая меня сзади за локоть и рывком разворачивая к себе. Я только и успела, что руки выставить вперёд, упираясь в его грудь. Он как всегда недовольно прошёлся своим ехидным взглядом по моему внешнему виду, не забыв состроить гримасу отвращения на своём утончённом лице. Да, жёлтая куртка в сочетании с моей головой смотрелась достаточно забавно. «Канарейка-переросток в пике подросткового кризиса» — как окрестила меня Сидорчук.

— Здравствуй, Ника! — притворно улыбается он, при этом театрально морща нос.

Моё сердце поначалу так и норовит выскочить из груди, но я достаточно быстро справляюсь и с паникой, и с тревогой. Это был всего лишь испуг от неожиданности, потому что недавняя мысль о том, что я могу справиться с Першиным, придаёт мне уверенности.

— Олег Иванович? Какими судьбами? — поддерживаю я его театральщину, изображая рьяное удивление.

— Да так, приехал посмотреть как низко ты пала. Твоя подружка сказала, что ты съехала. И вот тут-то я и забеспокоился… а не к тому ли чурке, что так усердно махал кулаками в нашу последнюю встречу?

Мне хочется его поддеть, заявив, что да, я таки живу с Дамиром, к тому же это была чистая правда, я ведь действительно жила с ним… и его братом. Но вот негодование за такое пренебрежение к Бероеву берёт вверх.

— Единственный кто там махал кулаками был ты! И что-то я раньше не замечала за тобой приступов расизма. Неужели там ревность взыграла?! — не знаю, чего именно ждали от меня, но видимо не этого. Олег слегка оторопел, а мне удалось вырвать руку. «Била» я, конечно, наугад, собирая всё подряд, что шло в голову. Но оказывалось, что так тоже было неплохо.

— Какая ревность?! — шипит он мне.

— Не знаю! Видимо какая-то нездоровая! Иначе какого хера ты продолжаешь за мной следить? Зачем звонишь? Или всё ещё не веришь, что я умею жить без тебя?!

Говорим мы громко, но оценить это некому. Рабочий день ещё не окончен, поэтому в спальном районе было временное затишье, когда мамы и бабушки с детьми уже отгуляли своё и даже прошлись по магазинам, а все остальные ещё не успели начать свой путь домой. Короче, вокруг нас было безлюдно. Это немного пугало, особенно когда Першин смотрел на меня так… зло и обжигающе. Но я в очередной раз убеждаю себя, что Олег безобиден.

— Сука! — пытается он схватить меня за руку, но я успеваю сделать шаг в сторону, понимая, что как-то ситуация выходит малость из-под моего контроля. И дело тут уже не в моём настрое перед Першиным. — Ты хоть понимаешь, что ты мне жизнь сломала? В Гнесинке меня тогда растоптала. Опозорила перед всеми! Мне потребовалось грёбанных два года, чтобы очистить своё имя. А ведь всё твой папаша расстарался!

— При чём тут он? — искренне удивляюсь я.

— А то, что он тогда напряг все связи и меня выперли из академии, да не просто выперли, мне теперь был закрыт путь в любое более или менее перспективное место.

Вот это удивляет. Не похоже это на моего родителя. Он вообще не имел склонности соваться в те мои дела, которые никак не были связаны с его персоной.

— Ошибаешься!

— Уж поверь, кто надо, тот донёс! Но ведь тебе этого мало, да? Унизить, растоптать.

Он на взводе. Впрочем, я слегка тоже, поэтому не особо слежу за своими словами и выпаливаю первое, что попало под язык.

— Как-то на тебя больше похоже.

Першин нервно дёргается на меня, но я пока проворней. Краем сознания понимаю, что надо уходить. Но поворачиваться к нему спиной совсем не тянет. Хотя, страх свой показывать тоже нельзя, а он уже зарождается где-то у меня в желудке, склизкой змеёй передвигаясь по моим внутренностям. Поэтому нарочито медленно достаю из кармана пачку сигарет и закуриваю. Жадно, со вкусом, демонстративно.

— Всегда догадывался, что ты лишь притворяешься бедной овцой, — усмехается он. А я только и удивляюсь, где это в нём сидело столько лет, потому что всегда культурный, приличный и обходительный Олег из моего прошлого просто не знал таких выражений. — А я ведь почти был готов простить тебя. Ты ведь за это время так ничего и не добилась. Ютилась в своей общаге, да и пряталась за спиной этого рыжего выблядка. Но две недели назад, ты опять всё разрушила!

Я вместе с дымом проглатываю все свои возмущения по поводу его замечаний про свою жизнь и Севку. Безумно хочется ответить, но я уже прекрасно осознала, что Першин очень сильно не в себе. Поэтому просто спрашиваю:

— Интересно знать как?

-А ты вспомни. У этого богатого хряка… Борисова. Я три недели обхаживал эту зазнавшуюся мразь. И если бы он согласился спонсировать мой проект, я бы такую «малышку» раскрутил. Не чета тебе и твоим трепыханиям над фоно. Весь мир бы тогда заговорил обо мне… как о продюсере. Но тут появляешься ты… Со своим хачиком, который не просто унижает меня. Но и каким-то способом заставляет Борисовова воротить нос от меня.

Наверное, кто-то из парней успел пожаловаться Виктору Мстиславовичу на неподобающее поведение одного из его гостей. Хотя это не важно. Сейчас уже вообще ничегошеньки не важно.

Потому что растерянная я успеваю пропустить очередной рывок Олега, и он хватает меня за руку, да ещё и за ту, в которой я держала сигарету. Так бы хоть можно было хорошенько притушить её об него. Но нет. Чужие пальцы до боли сжимают моё запястье и тлеющий окурок выпадывает из моей руки.

Стальные глаза наливаются кровью, или мне так только кажется. Но ненавистью они горят абсолютно точно. И он замахивается. Только я даже не жмурюсь. Напрямую смотрю в лицо Стаса, который подлетая сзади, не просто перехватывает Першинскую руку, но и выворачивает её так, что тот просто воет и от неожиданности выпускает моё запястье.

— Отойди, — зло требует Чернов. А что я? Мне дважды повторять не надо.

Пара шагов назад.

Олег громко матерится и пытается вырваться, но Стас держит крепко, ещё сильнее нагибая его перед собой. Да, это не Дамир, даже в драке действующий со всей подобающей ему обстоятельностью и неторопливостью. Стас порывист, слегка нервозен и до крайности обозлён. Пара коротких ударов по Олегу, и тот даже материться больше не может. Один в нос, другой куда-то в рёбра. Першин теперь только скулит.

Чернов с каким-то жутким удовлетворением на лице отпихивает его от себя, и Олег беспомощно падает на землю.

— Говорю один раз, — до ужаса ледяным тонов чеканит Стас. — Ещё раз увижу рядом с Верой… да даже не рядом, а вообще. Тебе будет плохо, очень плохо.

— Убьёшь? — неожиданно резво интересуется Першин, выплёвывая свои слова вместе с кровью, которая затекала ему в рот из носа.

— Зачем? — удивляется Стас, правда, всё так же холодно. — Можно и не убивать. Но что такое иметь самого крутого адвоката Москвы у себя в крёстных узнаешь обязательно.

Чернову хочется сказать что-то ещё, а может быть даже ударить, но он ничего из этого не делает. Оборачивается на меня, оценивая, что успел сделать мне Олег. Отсутствие явных повреждений, его слегка успокаивает. Поэтому он опять смотрит на тело, корчащееся в грязи.

— Я сказал. Ты услышал. Второго шанса не будет.