Лина Манило - Корсар

Оглядываюсь и вижу перед собой немолодого мужчину, невысокого и довольно стройного, с зачёсанными назад седыми волосами. Ему, наверное, лет семьдесят, может, чуть меньше, но в почти чёрных глазах горит такая жажда жизни, что почти сразу забываешь, что перед тобой — весьма немолодой мужчина.

— Мне Витя позвонил сегодня, — произносит низким уверенным голосом. — Я приехал поговорить.

— Какая честь, — усмехается Роджер, глядя на отца. — Аж все дела свои бросил, жену молодую одну рыдать оставил и к сыну примчался. Я прямо тронут. До глубины чёртовой души.

— Не ёрничай, Родя.

— Посоветоваться забыл.

Они совсем не похожи, но есть в них нечто общее: внутренний стержень и сила, которой не выходит сопротивляться.

Пытаюсь отойти в сторону, потому что кажется: я здесь точно лишняя. Им определённо нужно поговорить наедине, мне лучше поехать домой и убрать наконец осколки. Но Роджер удерживает на месте, сжимая пальцами предплечье так сильно, что, наверное, след пальцев останется.

— Как ты меня нашёл? — спрашивает Роджер, а в голосе звенит сталь.

— Витя сказал, что ты обо всём узнал… я звонил тебе всё утро, но безрезультатно, телефон выключен. Домой к тебе заехал, но и там тихо.

— И ты сунулся сюда, да?

Отец хмурится, но молчит, лишь кивает. На его холёном лице, на миг отражаются эмоции, но мужчина быстро берёт себя в руки. Только в глазах мелькает непонятное выражение, объяснения которому найти так и не удаётся.

Одно я поняла точно: между этими двумя всё далеко не просто.

— Я знал, что ты можешь быть здесь… сегодня.

Это последнее слово, как уточнение, заставляет Роджера вздрогнуть.

— Поговорить, значит, хочешь? — задумчиво спрашивает Роджер, поглаживая бороду. — А может быть, я не хочу. Рассматривал такой вариант?

— И я не могу тебя заставить… никогда не мог. Но ты попробуй хоть раз в жизни наступить себе на горло. Я же с миром пришёл.

— С миром — это хорошо, — усмехается Роджер, а я вздохнуть боюсь, когда такой силы напряжение невидимым канатом протянулось от отца к сыну. — Ладно, пошли в бар, пообщаемся, так сказать, на нейтральной территории.

— Как скажешь, — соглашается отец и переводит на меня взгляд почти чёрных глаз.

— Папа, это — Ева, — говорит Роджер, обнимая меня за плечи.

Киваю, а мужчина сверлит меня взглядом, будто пытаясь под кожу влезть.

— Виктор Сергеевич, — бросает и скупо улыбается, а мне совсем неуютно становится, потому что такой человек слишком непрост. Веет от него холодом, точно от арктических ледников, и я даже слегка ёжусь, точно и правда наступила зима.

А ещё, мне кажется, совсем ему не понравилась. Ну и ладно, случается.

Когда Виктор Сергеевич отворачивается и направляется вперёд уверенной походкой, останавливаю Роджера и тихо говорю:

— Я поеду, ладно?

Он удивлённо заламывает бровь и отрицательно машет головой.

— С какого это перепуга?

— Слушай, пообщаетесь вдвоём, вам же это нужно. Вечером встретимся.

Пару секунд молчит, размышляя, но после глубокая складка между бровей разглаживается, и он спрашивает:

— Уверена? Не обидишься?

— Глупый? Конечно же, нет.

— Уговорила, — усмехается и тянется к карману. — Возьми тогда ключи, дома меня подожди.

От этого простого и такого обыденного слова сердце сладко замирает. Дома…

— Нет, я к подружке поеду, давно не виделись, поболтаем. В “Долину вкуса” заодно наведаюсь.

Роджер мрачнеет, но всё-таки кивает.

— Ладно, но если что-то нужно будет, звони.

— Непременно, — улыбаюсь и быстро целую его в губы.

Идём к стоянке такси, а тем временем Виктор Сергеевич, остановившись на тротуаре, следит за нами, чуть сощурившись. Есть в этом человеке что-то пугающее, словно он может одним взглядом проникнуть в самое нутро и выведать все тайны, в которых даже сам себе боишься сознаться.

— До вечера, — говорю, когда Роджер распахивает передо мной дверцу автомобиля. — Если что-то нужно будет, я позвоню.

— Хорошо, — кивает, а потом всовывает голову в салон и хлопает таксиста по плечу: — Я твои номера запомнил, если вздумаешь хернёй страдать, яйца оторву. Всё ясно?

Таксист бурчит себе под нос, кивает, а Роджер целует меня в губы — быстро, едва ощутимо — всовывает в руку свёртутые в трубочку банкноты и захлопывает дверцу автомобиля. Называю адрес, такси трогается, а я разворачиваюсь назад и слежу за стремительно удаляющейся фигурой Роджера

— Выслушай меня, хорошо? — просит отец, когда симпатичная официантка уходит за нашим заказом. — Я редко о чём-то тебя прошу, но сейчас это важно.

Оглядываю небольшой зал бара, пустынный в это время суток. Лишь парочка посетителях в дальнем конце помещения пьют пиво, высматривая что-то каждый в своём гаджете. И даже, сидя за одним столиком, кажутся бесконечно чужими и далёкими друг от друга, будто даже незнакомы. Странное нынче время, когда чёртовы мобильники способны заменить в этой жизни абсолютно всех и всё. Когда перевожу взгляд на отца, говорю:

— Я постараюсь, но ничего не могу обещать.

На самом деле задушевные беседы с родителем — давно уже не сфера моих интересов, но, отдать должное, отец не часто “балует” меня вниманием, и почти никогда — нравоучениями. Лишь изредка побухтит для порядка, потому что, вроде как, так нужно. Ну и внуков стандартно просит, поздравляя с днём рождения.

— Жёсткий ты, Родя, — вздыхает и закуривает. Щурится, рассматривая меня сквозь дымную завесу, а я снова отворачиваюсь, потому что его гляделки мне ни на одно место не упали. — Ты такой с мальства был, мы с матерью…

Ну вот с какого перепуга он решил понастальгировать именно сегодня — в день, когда я видел мать последний раз в жизни, избитую уродом, почти бездыханную? Вот с самого начала знал, что разговор с отцом, даже на нейтральной территории — не самая хорошая идея.

Я редко смотрю в календари, но есть несколько дней в году, когда память особенно сильно впивается острыми краями в душу. Сегодня — один из таких, но это просто жизнь, мы все однажды разбивались на осколки, что вонзаются больно в кожу и путешествуют потом все отмеренные кем-то дни по кровотоку, не давая порой спокойно спать.

— С матерью? — повышаю голос, не выдержав, потому что разговаривать о ней сегодня хочется меньше всего. Во всяком случае, точно не с ним. — Давай не будем, хорошо?

— Ладно, ладно! — восклицает, поднимая руки в примирительном жесте. — Понимаю, что ты, наверное, до сих пор злишься на меня, что оставил вас тогда.

Это могло бы быть забавным, если бы не было настолько противно.

— Папа, мне сорок два года. Я давно перерос детские волнения, — отмахиваюсь, будто от назойливой мухи. — Бросил и бросил, сейчас это уже не имеет никакого значения. Прошло тридцать лет. Поверь, у меня и без этих обидок проблем в жизни хватает.

— Да, наверное, ты прав… — вздыхает и тушит сигарету в чёрной каменной пепельнице с серебристым узором по краю. — Но, собственно, я не за этим пришёл.

— Покаяться, что ли, вздумал? — хмыкаю и сам закуриваю. Вот всё в этом баре хорошо, только официанты слишком долго копаются. — Или о чём вы там с Викингом за моей спиной снова усиленно перетирали?

— Родя, мы ничего за твоей спиной не перетираем, как ты выразился. Он волнуется о тебе, и ты мне не чужой. Я люблю тебя, хоть часто ты в этом сомневаешься.

— Дальше что?

Отец слегка вздрагивает от моего резкого тона, но старается виду не подавать, что задеть его получилось. Как всегда собран и непроницаем, холоден и спокоен, но я-то его хорошо знаю. Как никто другой.

— Дальше, сынок, то, что в тот момент мы просто не имели права тебе сказать правду.

Боже, какая патетика, какая драма, аж тошно. Достали эти душеспасительные беседы, эти благие намерения.

—Да-да, — отмахиваюсь, а отец напрягается, когда всё та же официантка приносит наш заказ. Расставив всё по местам, она очень мило нам улыбается и уплывает, исполненная чувством собственного достоинства. Тем временем я продолжаю: — Мы с Виком уже всё выяснили, я всё понял. И про причины он мне рассказал, и про следствия, потому не утруждайся, не надо. Я ж не дурак, способен добро оценить. Не сразу, конечно, но способен.

— Не ёрничай, — хмурится и снова закуривает. — Ты мой единственный сын. И если уж я не уберёг тебя тогда, допустить, чтобы ты попал за решётку снова, просто не имел права. Я бы себе не простил.

Себе бы он не простил. Какая прелесть.

— Ладно, я всё понял. Сейчас-то ты что от меня хочешь?

От всей этой болтовни я уже порядком устал, но пока посижу, послушаю.

— Не ищи его, Родя, — просит отец, подавшись вперёд и заглядывая мне в лицо. — Очень тебя прошу, оставь это всё в прошлом. Пусть барахтается как хочет, это его дело, но не порть себе жизнь.

Молчу, разрезая сочный стейк ножом. Я не могу ничего обещать, а врать не хочется.

— Папа, я постараюсь, — говорю, когда половина порции съедена, — но мне дышать сложно, зная, что эта погань землю топчет где-то рядом со мной.

— Отпусти это, сынок. Просто отпусти.

Его голос — тих, и в нём звучат такие ноты, которых раньше никогда не слышал — жалобные и просящие. Что-то внутри меня сжимается в плотный ком, подступивший к горлу, и я откашливаюсь, запивая замешательство пивом.

— А у тебя получилось? — задаю вопрос, на который так и не получаю ответа. — Отпустить?

А в ответ — лишь тяжёлый вздох.

* * *

На треки приезжаю часов через пять, после того, как бессмысленный и беспощадный разговор с отцом окончательно меня вымотал. Наше хрупкое перемирие, выстроенное за годы, прошедшие с моего освобождения, отчаянно трещит по швам. Столько чёртовых лет мусолим одно и то же, так и не простив до конца. Я — того, что оставил тогда, когда был больше всего нужен, совсем одного. И сейчас речь не о том моменте, когда с матерью развёлся, это — меньшее из зол, на самом деле. Не могу ему простить, что отказался от меня, выбросив на помойку, словно использованный гондон. Когда срок заключения закончился, и я пришёл в свою старую квартиру, которая оказалась продана отцом. Делать было нечего, пришлось идти к отцу, в его новый дом, потому что у меня не осталось в тот момент ничего, за что можно было бы зацепиться, чтобы не пойти моментально ко дну. Правда, и там мне не нашлось места — его новая жена вежливо, но весьма недвусмысленно намекнула, что мне в их чёртовом гнёздышке, обители любви и счастья не рады. Кому нужен сын от первого брака, да ещё и уголовник?