Диана Билык - Куколка

Полгода одиночества и период с треклятым заданием я думала, что Артем — мой брат, но ранее я точно знала, что он родной брат Вольного. Что за… Не стыкуется. To есть не может же быть, чтобы он был сначала родственником одному, а потом другому? Это нелепо.

Достаю мобильный и долго смотрю на экран. Не смогу сейчас с родителями говорить, да и с братом… Марка — тоже. Я просто разревусь в трубку и оторву Артема от работы. Пусть лучше не знает. Пока. Да и будет ли он меня слушать? Где гарантия, что младший Вольный не связан с заказом? Не связан со всем этим бредом? Он ведь тоже маг.

Как тяжело без точек отсчета, без наполненности. Кажется, что я провались в капсулу с ядом. Бьюсь о стенки, ломаю крылья, но уже отравлена. Даже если убегу, выберусь — все равно заражена, и спасения нет.

Прохожу по рынку и не могу избавиться от навязчивых воспоминаний о том, как мы с Марком в августе выбирали дыни. На спор брали две и потом дегустировали, у кого оказалась вкусней. Две крохотные золотистые головки на столе, и ванильный запах на всю квартиру. Любимые мои ароматы.

Горько усмехаюсь. Однажды, мне попалась медовая и сочная, а Марку — настоящая трава. Зеленая и вялая. Но нам тогда и одной хватило. Хотя я над Вольным потешалась долго. А за свои лакомые кусочки ему пришлось платить…

Да не сойдется клином свет на нем! Вылечусь и пойду дальше.

Подкидываю носком кроссовки пожухлые сорняки на обочине, вздергиваю ремни на плечах и, опустив голову, быстро пересекаю площадь. Редкие прохожие обминают меня, но возле остановки я все равно врезаюсь плечом в старушку. Та, недовольно ворча, отходит под навес так быстро, что я не успеваю извиниться.

Перед глазами образ Марка, и я понимаю, что выжечь его будет невероятно трудно. Надоели эти мысли. Мне бы выбросить все из головы, потому что невыносимо больно. Сейчас бы маг памяти очень пригодился: вытереть все до чистого листа и жить дальше.

Набережная в получасе езды на машине от нашего района. Сажусь в маршрутку и, прижавшись к окну, стараюсь держать себя в руках. Но проклятые слезы все равно прорываются сквозь ресницы и скользят по щекам.

Незаметно для себя засыпаю. Последняя мысль о том, что я теперь одна, обрывается странным сном.

Марк подходит близко-близко. Я не вижу его глаз. Смотрю в грудь. Она вздымается высоко, и шумное дыхание свистит над ухом.

«Вика, прислушайся к себе…» — говорит он. Голос, будто из телефона: глухой и размазанный синтетическим шелестом.

Муж берет мои руки и, склонившись, целует в раскрытые ладони. Долго дышит и греет дыханием кожу. Будто вечность не прикасался. Вдыхает мой запах, прикрывает веки от удовольствия.

«Позволь мне все объяснить»… — не говорит, а думает, но я слышу.

Ить… ить… ить… Окончание закольцовывается в голове. Маршрутка резко останавливается, и я прикладываюсь виском о стекло.

Распахиваю ресницы и жмурюсь от солнца. Повернули на дорогу к центральному мосту, и теперь лучи безжалостно светят в глаза.

По местности вижу, что конечной ехать еще минут десять. Прикрываю веки снова, чтобы не уснуть, а спрятать слезы. Нечего людям видеть мою слабость. Благо, салон забит, и на меня никто не обращает внимания.

Рядом кто-то встает, зацепив мой рукав, и тут же другой пассажир занимает свободное место. Чувствую тепло, скользнувшее по локтю, и прикосновение к бедру.

Я отворачиваюсь в окно с огромным желанием провалиться под землю. Зря вышла на люди. Так тяжело держать эмоции и не разрыдаться.

— Чего грустишь, Крылова? — говорит у плеча скрипучий знакомый голос.

Кощей. Его только не хватало.

Дергаюсь, чтобы притушить волну дрожи. Осторожно поворачиваюсь, но слеза- предательница все равно скатывается по щеке и, задевая скулу, ныряет под ворот ветровки.

— Привет, Аким, — говорю осипшим голосом и натянуто скалюсь.

Он кивает. Золотистый прищур ловит мои эмоции, и тощий отвечает улыбкой. Теплой и добродушной. Он, кажется, повзрослел. Словно не год прошел, а пять. Даже парнем теперь не назовешь — мужчина давно. Скулы острее стали, глава выразительней, а волосы все такие же тонкие и блеклые.

— Куда едешь? — мягко спрашивает он, показывая в окно.

— Куда-нибудь. Нужно отвлечься, — отвечаю резко и отворачиваюсь. И больно — не могу не плакать, и стыдно — не маленькая, чтобы прилюдно реветь.

Да, Аким помог мне выбраться из психушки, да, предупреждал с самого начала не играть с Вольным. Но дружбу с Кощеем я не водила. Знать его не знаю и не хочу, потому что он меня всегда раздражал. Какое он имеет отношение к заданию Марка? Откуда все знал? Да и мутное пятно в моем сознании не дает покоя. Может, прав Ян? Вернется память, и я пойму мужа? Смогу простить?

Мотаю головой. Разве можно простить издевательства? Пощечины, моральное давление, предательство…

Сейчас не готова. Нужно время. Остыну, потом и решу. Все равно Вольного не будет в городе еще три дня.

Но, тут же, жгучая мысль впивается в висок, как игла. Он сейчас обрабатывает очередную «жертву», я знаю его методы, знаю на горьком опыте. И противно, но ревную, как свихнувшаяся. Как представлю, что он другую целует, прикасается к ее телу, входит в нее… Сука! Не смогу остыть. Никогда.

Мы притормаживаем под мостом, и я встаю. Аким пропускает меня в узкий коридор между креслами. Пробираюсь к выходу, любовно прижав к себе рюкзак. Только сейчас понимаю, что взяла тот самый, который Марк подарил на восьмое марта. Хочется кричать, но я не стану. Во мне еще осталась гордость и сила, чтобы задушить в себе ненужные чувства. Я переживу это.

Аким оттягивает меня, прикоснувшись небрежно к талии, и пробирается между пассажирами первый. На выходе подает услужливо костлявую руку.

— Тебя что дома не кормят? — бросаю я недовольно, но принимаю помощь. Пытаюсь зацепиться хоть за что-то, что может отвлечь и заглушить мысли о Марке.

— Я сам живу, — отнекивается Кощей и тут же прячет сухую ладонь в карман легкой курточки оливкового цвета. — Пройдемся по берегу? Я знаю классное место, где удобно смотреть на воду. Тебе понравится.

Киваю и поворачиваю лицо к солнцу: перевалило за полдень. От слез щиплет щеки, и кожа кажется нагретой изнутри. На губах, как нарочно, разгорается неостывший поцелуй мужа. Кто мне Марк на самом деле? Трогаю пальцами лицо, чувствуя, как намертво прилипли ко мне его прикосновения. Не верится, что утром таяла в его объятьях, а сейчас ненавижу и хочу вырвать из себя, как чертополох. Закусываю пальцы, стискиваю ими губы.

Найдите мне лекарство от любви…

— Расскажи, Аким, чем ты занимаешься? — говорю я быстро, балансируя на высоких пискливых нотах вперемешку с хрипом. Жму кулаки до боли в косточках, чтобы отрезвить себя.

— Работаю на фирме оператором, — отвечает тощий, уводя взгляд на крыши одинаковых серо-бурых высоток. — Скучная фигня. Картон, бумага, фломастеры и всякая канцелярская мелочь. А еще синий экран. Ну-дя-ти-на.

И почему мне кажется, что он врет? Не подаю вида.

Серый высушенный асфальт приятно прогревает подошвы кроссовок. Мы идем по тротуару, что забирает влево и изгибается полумесяцем. Над дорожкой склоняются длинные косы ив.

Впереди вижу дерево, к которому прижималась прошлым летом, когда думала, что Марк умер. Жалела его. Боялась, что не увижу. До судорог. А он…

Прогоняю наваждение. Ветер встряхивает шевелюрой исполинского растения, и мелкие тонкие листья, раскрашенные лимонным желтым, пикируют вниз.

— Пойдем быстрей, — говорю я. Хуже воспоминаний может быть только воспоминание на каждом шагу. Все напоминает о Марке. Будто Вселенная надо мной издевается.

Аким странно лыбится, а затем подает острый локоть. Соглашаюсь на такое внимание, хотя тощий мне категорически не импонирует.

— Лучше ты о себе расскажи. Мы ведь виделись с тобой прошлым летом. Ты поменялась очень. Будто горишь изнутри — красавица. Как последний год прошел?

Сглатываю. Что-нибудь полегче нельзя спросить?

— С детьми занимаюсь в клубе. Гимнастика, танцы, балет, немного йоги.

Комплимент пропускаю мимо ушей. Больно надо. Кто поверит, что я красивая с красными глазами и опухшими веками? Фальшь в каждом его слове.

— А я в детстве пробовал на бальные ходить, но не сложилось, — пожимает плечом Аким. — Ноги кривые, и руки не с того места растут.

Самокритика прелестная, только вот больше смахивает на подлизывание.

Я рассматриваю его профиль. Кого-то он мне напоминает, но никак не могу вспомнить. Или форма лица, или размах плеч… А может это выправка, как у солдата?

Нос у него, как у буратино: острый, дерзкий и чуть приподнятый на кончике. Подростковые прыщи сошли. Даже некий шарм появился во внешности. Но одет все так же безвкусно. Из-под широкой куртки, явно не его размера, выглядывает теплая рубашка в клетку. Джинсы цвета охры затертые и изношенные, с оттянутыми коленями. Зачем ко всему этому наряду черные туфли с острым носком напялил, непонятно?

Спускаясь по тропинке, мы направляемся к реке. Ветер дует в лицо, и в нем чувствуется еле заметный запах рыбы. По берегу растягивается кованое ограждение. Слева площадь, где сейчас шумят группы молодежи. Велики, ролики, скейты, чего только нет. А справа, в низину, уходит лесопосадка. Там забор и обрывается.

— Пойдем, — говорит Аким и направляет меня в густую тень под деревьями.

— Хватит уже ходить вокруг да около, — говорю я, отцепившись от него и отодвинувшись на безопасное расстояние. Грунтовая дорожка позволяет идти вдвоем. — Говори, откуда все знаешь? Ты же меня сейчас не просто так нашел. Ты в курсе, где Лиза?

Аким хмыкает. Резко так, будто крышку пепси открыли.

— Пока не знаю, но найду ее. Хочу этого не меньше тебя.