— Справлять нужду в неподобающих местах, влечет за собой штраф, — слышу позади себя голос бородача.

Поворачиваюсь к мужику, крепко держа в руках топор и тут же замахиваюсь на него, на что он ловко выхватывает сей предмет из моих рук.

— Да кто ты такой, мать твою?!

— Купидонов Илья, — откидывая топор в сторону, спокойно произносит бородач.

Глава 5

Смотрю на него и не понимаю шутит или нет. По лицу непонятно, ибо сейчас оно абсолютно не проницаемое. Купидонов Илья?! Ну бред же какой-то. Где здесь камеры? Так, стоп!

— Вас папа подослал?!

— Какой папа?

— Мой! Вот все это для того, чтобы меня проучить, испугать и я вернулась домой?

— Я не знаю твоего папы, так что, нет. Делать мне нечего еще кого-то поучать. И без тебя дел хватает, — спокойно произносит он и подходит ближе.

— Не подходите, — выставляю руку вперед. — Я знаете, что этой рукой только что делала?

— Трусы натягивала. Слушай, ты меня реально достала за несколько часов. Пошли уже, сейчас дождь пойдет.

— Откуда вы знаете? Это все-таки какое-то телешоу?!

— Ты дура что ли?! На небо посмотрел. Если ты не заметила-потемнело и все притихло.

— Да, я дура, — отпускаю руку и вот сейчас понимаю, что очень устала и в самый неподходящий момент непрошенные слезы начинаются сами собой литься из глаз. Да что это такое?! — Отпустите меня, пожалуйста, — о Боже, я что скулю?!

— Да я и не держу. Чего ты ревешь?

— Не знаю. Наверное, потому что ничего не понимаю. Что вам от меня надо? Зачем заперли в сарае и там в домике… ребра, органы и прочее. Кишки. Какие, блин, кишки?! Чьи это останки?

— Маши. Не помню фамилии. Пупкина, кажется.

— Вы зарезали мою сестру?! — кошмар, это я сейчас сказала?!

— Нет, ну ты точно на голову больная. Какая к черту сестра?! Я пошутил. Это мясо животных. Понимаешь?! А в тазу были кишки свиньи. Их замачивают, очищают и потом туда пихают перекрученное мясо. В итоге получается пальцем пханая колбаса.

— Ясно-впихнуть невпихуемое. Хотя ничего не ясно. Вы фермер? — вдруг доходит до меня. Черти что творится, я же никогда не была тупой, что ж сейчас-то до меня все так плохо доходит?

Мужик со странной фамилией Купидонов ухмыляется в ответ и все же берет меня за руку.

— Ну, пусть будет так. Пойдем. Тебе осталось только попасть под дождь и можно смело ставить красную галку в календаре.

— Она и так уже поставлена, — вырываю свою руку из его ладони и тут же отхожу назад. — Но вы меня заперли в сарае! Зачем? Еще и обувь украли.

— Я не запирал тебя в сарае, он все время был открыт. Достаточно просто подтолкнуть дверь. И обувь я с тебя не снимал. Перед тем, как ты грохнулась второй раз, туфли были на тебе.

— Босоножки.

— Да мне без разницы.

— А в лесу! Что вы делали в лесу? Вы же гнались за мной! Зачем?

— В лесу я воровал дрова. Можешь сообщить об этом леснику, — шутник хренов. — А потом вышел на дорогу и увидел одиноко идущую девицу. Сначала я подумал, что ты заблудившаяся проститутка. Какой-нибудь дальнобойщик тебя выкинул по дороге. И, как ни странно, хотел помочь и довезти тебя куда надо. Но ты бросилась в лес. Как раз в этой местности начинается болото, только ты меня не слышала. Бежала, бежала и тюкнулась башкой. Но к счастью, до болота ты не добежала.

С ума сойти, рассказ вроде бы правдоподобный, только неужели я и вправду так похожа на девицу легкого поведения?

— А сейчас вы по-прежнему думаете, что я проститутка?

— Нет, конечно. Стоило взглянуть на твои трусы с Микки Маусом, как эта мысль тут же отсеялась. Ну какая проститутка будет носить такое чудо?

— Откуда вы знаете какие на мне трусы?! — черт, что меня больше коробит, что на моих трусах узрели мультяшку или тот факт, что он вообще пялился на мои трусы?

— Заглянул под юбку, когда нес к машине. Думаю, если стринги-не пущу на царское заднее сиденье автомобиля.

— Ааа… понятно.

— Что?

— Вы проституточник.

— Это кто?

— Вы.

— Так, ладно. С тобой, конечно, временами интересно, но чего-то ты меня достала. Либо шуруй за мной в дом, либо туда, куда направлялась по трассе.

Я даже не успеваю спросить, а чего собственно, если он меня спас в лесу, приволок в сарай, а не в дом. Что-то тут все-таки не чисто. И вот странное дело, я ему совершенно не доверяю, но почему-то иду вслед за ним. Правда, не успеваю за его огромными шагами, еще и без обуви. Такая огромная махина, и шаги у него соответствующие. Пройдя несколько шагов за бородачом, начался реально дождь. И не капля какая-нибудь, а самый настоящий ливень. Провидец чертов.

— Давай шевелись, если не хочешь промокнуть до нитки, — бросает на ходу мужик, ускоряя шаг.

Я уже почти бегу за ним, мало что замечая вокруг, как вдруг поскальзываюсь на траве и падаю на колени. Черт, как же больно! Хорошо хоть нос не разбила. Но ладонь точно ободрала, ибо левая нещадно саднит.

— Да что за день сегодня такой?!

— Господи, тебя где такую ущербную делали?

— Начали в Хиросиме, продолжили в Нагасаки, а закончили в Чернобыле, — буквально выплевываю я.

— Ну тогда понятно, результат налицо. Долго же тебя делали, — подходит ко мне и поднимает одно рукой за предплечье, словно я котенок.

— Переделали.

— Оно и видно, переделанная.

Я не успеваю обдумать дальнейшие действия, так как уже оказываюсь закинутой на плечо бородача. В принципе я не против, идти босой лень и неприятно, да и он вроде не маньяк. К тому же, всегда казалось, что это очень интересно, когда мужик закидывает деву на плечо. Только на деле оказалось фигово. Голова свешивается вниз и чувствуешь себя задушенной, с отекшей мордой, а еще жутко давит на живот, от чего хочется вывернуть содержимое желудка наружу. Только фишка в том, что нечем. Я с утра ничего не ела, разве что слюной. А еще грудь мешает и руки деть некуда. В общем ужас ужасный. Только я хотела взбрыкнуть и слезть с мужика, как он сам поставил меня на землю. Хотя, это вовсе не земля.

— Стой тут и жди.

Ничего себе, мы реально дошли до дома. А я кроме травы и дождя ничего не замечала. А чего ждать-то? Оглядываюсь по сторонам и понимаю, что я стою на веранде. Ну и на том спасибо. Кстати, судя по веранде, дом неплохой. И дверь нормальная и, о Боже! Тут пластиковые окна! Тогда чего ж туалет такой и на улице? Чушь какая-то. Дверь распахивается, и мужик кидает на порог белую тряпку.

— Вытирай ноги.

— В смысле?

— В прямом. Ты шастала по траве и земле, не хватает мне еще твоих грязных ступней.

Хотелось сказать что-то типа ты себя в зеркало видел? Сам наверняка наследил, да только проблема в том, что он уже босой. Вот же гад. Тоже мне, чистюля нашелся. Но тем не менее, ноги я все-таки вытираю, тряпка благо чистая.

— На самом деле я пошутил. Это для того, чтобы ты не навернулась на мокрых ступнях. А ты можешь. Тапок, увы, нет. Заходи, — пропускает меня вперед и тут я кое-что понимаю.

Мне даже становится стыдно от своих дурных мыслей. В прихожей стремянка, строительные приборы и прочие атрибуты ремонта. И сильно пахнет…краской.

— Вы поселили меня в сарай потому что здесь красили стены?

— Да.

— А я ведь была уверена, что вы маньяк.

— Нет, я Илья.

— Наделал гнилья. Это так, к слову, не про вас.

— Ну-ну.

Илья, он же, Купидонов, он же мужик не пойми какого возраста, берет меня за руку и ведет в какую-то комнату. Судя по плите и раковине-это кухня. Только почему над раковиной нет кран, а снова умывальник?

— Если есть раковина, значит есть трубы. А почему нет крана? Почему снова эта штука с длинной… пипиркой?

— Ты знаешь, что такое пипирка?

— Нет. Ну длинная штучка, не знаю, как она называется.

— Садись на стул, штучка.

— Сажусь. А зачем?

— Чтобы ты села.

— Ну я присела.

— А теперь заткнись на минуту. Мне надо обдумать опрометчивость своего поступка.

— Какого?

— На кой хрен я подобрал Хиросима-Чернобыльскую девку.

— Я не девка.

— Но судя по отсутствию пипирки в трусах-и не мужик. Я тебя прошу-закрой рот. Реально. На минутку, — медленно проговаривает бородач.

— Хорошо.

Он подходит к кухонному шкафчику над раковиной и достает оттуда маленькую коробку. Ставит напротив меня стул и неожиданно берет меня за ногу.

— Эй, вы чего?

— Я тебя просил помолчать. Минута еще не прошла.

Опускает мою конечность на исходное место и достает из коробки ватный диск вместе с каким-то флаконом. Понятно, стало быть решил обработать мне коленку. Значит точно нормальный мужик. Пора заканчивать с просмотром «Криминальной России».

— Спасибо, — вдруг произношу я, сама того не ожидая.

Бородач ничего не отвечает, а только крепко лепит пластырь на обработанную коленку. А потом хватается за мою ладонь и проделывает тоже самое, правда оставляет руку без пластыря.

— А можно вопрос?

— Попробуй.

— Купидонов-это настоящая фамилия?

— Да.

— А сколько вам лет?

— Тридцать два, — вот уж никогда бы не подумала. Диагноз налицо: срочно сбрить бороду.

— А вы не спросите, как зовут меня?

— Зачем? Я это и так знаю, Стрельникова Анна Сергеевна, — откидываясь на спинку стула, с легкостью произносит бородач.

Глава 6

— Вы рылись в моей сумочке?!

— Ну слава Богу. А я думал ляпнешь очередную чушь, что-то типа я секретный агент.

— С такой бородой на агента вы не потянете. И вообще сначала вы высматриваете мои трусы, потом роетесь в документах. Попахивает чем-то.