— Этого не переживёт, — закончил я. — А ты умеешь?

— Вы с ума сошли? Мне семь лет.

Я твёрдо решил, корову доить не буду. Я блядь, в российском списке форбс есть! Какая, нахуй, корова? Но… корова смотрит печальными огромными глазищами, девочка снова хлюпает носом, я подумал, у неё и так стресс… подтащил стульчик поближе к корове и сел. Темно, девочка свет включила, вокруг лампы жучки-мотыльки кружатся, идиллия, мать вашу. Только Славка хрюкает от смеха. А корова пахнет. Наверное, пахнуть для неё естественно, но мне не нравится.

— Я сто раз видела, — подбадривает меня девочка. — Руки туда положите… ну, на вымя. Главное, не дергайте, ей больно будет. Чуть потяните, нажмите, потом заново. Ручищи у вас здоровые, быстро подоите.

Я положил руки куда велено. Корова теплая. Дёрнул. Видимо, неправильно — корова с ноги на ногу переступила, и я тут же вообразил, как она мне в лицо впечатывает копытом, вздрогнул. Потом снова дёрнул. С пятой попытки мне удалось выдавить из животного струйку молока. Ещё через минуты три я вошёл во вкус — прикольно! И корова вовсе меня убить не пытается, только оборачивается порой, смотрит на меня круглыми глазами, вздыхает печально, словно не понимая, что за незнакомый мужик её мучает и зачем.

— Я тоже не понимаю, — сказал я корове. — Ни хрена не понимаю.

И снова за сиську дёрнул. А ещё через пять минут у меня адски заболели руки, я тут же решил, что быть дояркой самый тяжкий труд на земле, а молоко едва дно закрыло, правда я не сразу научился в ведро струйкой попадать, так что его больше было бы. Я вылез из-за коровы.

— Там ещё много внутри, — переполошилась девочка.

Я подошёл к брату, который уже и смеяться не мог, только икал нервно, взял его за шкирку и усадил на стульчик.

— Инструкции помнишь?

— Я не буду…

— Отцу сейчас позвоню, останешься здесь же, в колхозе, только уже без единой карты.

Брат опечалился и за вымя взялся. Тоже не сразу выдавил, не сразу научился попадать в ведро… больше всего мне было жалко корову. Доили мы её, меняясь каждые десять минут больше часу, закончили ночью уже. Молока чуть больше половины ведра.

— Неправильно доили, — печалится малышка. — Зорька больше всех коров в деревне молока даёт. Ну, ничего, главное доена. Мы молоко в холодильник поставим, чтобы не скисло, а потом бабушка пусть сама думает.

Я тащу ведро, рядом понурый Славка, у одной лишь девочки остались силы болтать. Вот ведь, энерджайзер. В доме открыта дверь, в свете вижу фигуру, узнаю в ней Любку, даже без облегчения.

— Держи, — сказал я, и поставил рядом с ней ведро. — Молоко своё, и ребёнка. Я пошёл…

Сел в машину, снова обидно. Хоть слово могла ведь сказать! Сидим, а на весь салон пахнет коровой, молоком, и ещё немного — навозом.

Глава 23. Люба

Стою, на ведро смотрю, и ни одной дельной мысли в голове. В молочной белизне плавает утопленный мотылёк, немного пыли и берёзовый лист.

— Это что? — спросила я, чтобы хоть что-то сказать.

— Это молоко, — ответила дочка. — Он весь день нас спасал, а потом подоил Зорьку, чтобы не заболела.

— Сам подоил или заплатил кому-нибудь?

— Сам. Они с дядь Славой по очереди доили, так долго, что бабушка успела бы целое стало выдоить.

И хихикнула, моя девочка, спасибо детской психике, которая так легко вычёркивает негатив. У меня так не получится. Меня все ещё потряхивало, а теперь ещё и страшно, что Лёшка вернётся, не мог он просто так исчезнуть.

Молоко я перелила по банкам, процедив и выкинув несчастное насекомое. Получилось пять литров всего, но неважно… плевать по сути на молоко. А вот на то, что Хабаров сам корову подоил плюнуть никак не выходит. Всё так перевернулось, вывернулось наизнанку, а ещё — страшно. Хорошо, что у бабушки старый дом. На окнах ставни. Снаружи они крепятся к стене, а вот закрываются изнутри на запор. Так я и поступила — все закрыла. И дверь заперла.

— Ты чего, мам?

— Так спокойнее, — пожала плечами я.

Торопливо смыла с себя ужасный день в крошечной бабушкиной ванной. А я ещё жаловалась, что у меня дома воды горячей мало — бабушка вообще считала, что душ дома буржуйство и упорно ходила в баню. И нагреватель у неё — на тридцать литров. Давно я не мылась так быстро. Легли с дочкой, свет выключили. С закрытыми ставнями дома тьма буквально непроницаемая.

— Может свет на кухне включим? — шёпотом спросила дочка.

— Давай, — тоже шёпотом ответила я.

Теперь из коридора в комнату падала полоска света. И уснуть бы мне, устала просто невероятно, но никак. Прокручиваю в голове все события длинного дня и ужасаюсь. Чтобы я делала, если бы Хабаров не вмешался? Пытаюсь успокоиться — если бы не он, этого бы не случилось. А… а если бы случилось? И поле сгореть могло, и Лёшка приехать… так и ворочалась, то про бабушку думаю, то про Хабарова, то про Лешку, чтоб его. Зато когда уснула, не снилось ничего вообще.

Следующим днем, воскресным, а потому спокойным, меня вообще никто не трогал, хотя косились все, кому не лень. Сегодня хорошо, сегодня я могу спрятаться, а завтра и в полицию, и на работу, а там пересуды… Жесть, которую мне необходимо пройти. А пока не выпускаю из своих рук Маришкину ладошку, и пусть только попробует Лёша подойти — разорву его голыми руками. С такой мыслью я к маме и пошла.

— Как там бабушка?

— Хорошо. Ругается только, за Зорьку волнуется.

— Вчера её… подоили, а с утра я сама.

Доить корову не самое моё любимое занятие, но справилась. Я вообще не понимала, зачем корова нужна, когда хорошее молоко можно недорого купить от наших же колхозных коров и недорого. Но бабушке — виднее. Мама кивнула и обещала вечером сама подоить, а там уже с соседкой договорится, та согласится доить за само молоко — у неё поросятам оно нужно. Маришка к бабушке прижалась и зашептала горячо, захихикала, точно про вечернюю дойку рассказывает.

А я на кухню пошла. Запах я почувствовала ещё с улицы — ароматище. Аппетита после вчерашнего не было, а теперь сразу появился. Мама пекла абрикосовый пирог. Это — нечто. Мама вообще отлично готовит, а абрикосовый пирог её коронное блюдо. Нежное тесто, хрусткая воздушная корочка, чуть золотистого цвета, а под ней сочные абрикосы. Я сглотнула слюну и наклонилась, пытаясь рассмотреть пирог через стекло духовки. Открывать нельзя, за нарушение температурного режима в духовке мама и без сладкого оставить может. Я не ошиблась — равнодушная жёлтая лампочка освещала пекущееся совершенство.

— Готово уже, — сказала мама. — Сейчас достану, посторонись.

Достала, а потом сразу салфеткой накрыла. Едим мы этот пирог тёплым, значит уже скоро. И Маришка рядом завертелась, тоже на запах прибежала.

— Вкуснятина, — облизнулась она.

— Это не нам, заяц, — улыбнулась мама. — Нам я следом поставлю шарлотку, наши яблоки уже пошли.

Маринка заметно скисла, салфетку подняла, рассматривает пирог, который кажется золотого цвета, а через тесто проглядывают округлые бока абрикосов.

— А кому?

— Сейчас твоя мама отвезёт пирог Марку Дмитриевичу. Ты же согласна с тем, что он его заслужил?

— Согласна, — кивнула дочка. — А ты, мам, велик мой забери, а то я вчера его там оставила.

Да, мой ребёнок смог покинуть посёлок и на велосипеде добраться до боярской вотчины. От этой мысли щекотно и страшно, мало ли что могло случиться? А ещё… я не хочу к Хабарову. Я привыкла делить людей на чужих и своих. Хабаров — чужой. Он так много сделал… но мне тяжело выразить ему свою благодарность. Просто… сложно. Отчасти потому, что приходится признать, что меня спас никто иной, как Хабаров, великий блядун и покоритель абсолютно всех женских сердец, к которому я относилась с таким высокомерием… Я то была не как все. Я устояла перед его чарами, чего бы мне это не стоило. Точнее, когда то смогла устоять. Теперь — нет. А он нас спас…

— У меня машины нет, — робко возразила я.

— Папину возьми. Он как раз вчера колесо прикрутил, чтобы за лекарствами ехать.

Папа год, как вышел на пенсию, и разбирать и собирать машину его любимейшее занятие. И меня вовсе не радует, что вот именно сегодня машина стоит целая. А мама аккуратно, чтобы не задеть пирог, обворачивает форму полотенцем — чтобы не я обожглась и не остыло раньше сроку.

— Ну, что встала? Полотенце в машине оставь, а то не солидно дарить в нем.

И пирог мне в руки сунула. Греет, через полотенце, пахнет умопомрачительно.

— Мам…

— Никаких мам, — жёстко сказала она, вдруг напомнив мне, что она дочь бабули, и когда нужно может быть такой же жёсткой. — Взяла и пошла. Яш, ключи от машины ей дай! И не забывай… нужно уметь принимать помощь, и благодарить за неё, какой бы ты не была гордой.

В замкнутом пространстве машины пирог паз вовсе невыносимо. И вызывал отнюдь не аппетит, а скорее — злость. Я злилась на себя, на маму, на Хабарова, на хренов пирог, на дурацкую ситуацию. Еду, солнце глаза слепит, папину старую машинку подкидывает на каждой кочке, а все встречные мужики руку поднимают, приветствуют, думают — отец. Я грущу. Еду, потом снова грущу. Ещё немного репетирую, самую малость. Можно например пирог подкинуть и сбежать. Можно вручить пирог, как великую милость богов. Можно наступить себе на горло и сказать спасибо…

— Люба, ты слабачка, — сказала я сама себе и чихнула от пыли, которая сразу же забилась в дырявую папину машину. — Просто представь.

Я притормозила и приткнулась к обочине — отчего бы не потянуть время? Откинулась назад на сиденье, ноги задрала, как руль позволил, и закрыла глаза. И представила себе. Что если… Если бы Хабарову было бы все равно? Вот приехала к нему моя маленькая девочка на велосипеде, который не забыть бы забрать, приехала, а ему все равно. И он просто отвёз бы и отдал её отцу. Маришки родному отцу. А почему бы нет? Как сказал Жорик… он же папа.