Алина Ланская - Любовь на сладкое

— Мне бежать надо! Оксан, вечером поговорим, ладно? Запиши себе номер моего домашнего, хорошо?

Иду к двери, молясь, чтобы это и правда был Кирилл. Обещал прийти днем и принести мобильный, сейчас уже семь вечера. Через час встреча с Маратом, а после слов Оксаны внутри все клокочет. Легко сказать «поговори с ним»…

Не глядя в глазок и не спрашивая, резко распахиваю дверь и застываю с чуть приоткрытым ртом.

— Салют, малышка!

Я в таком ступоре, что даже ответить не могу. На вид ему лет двадцать пять, под два метра, в майке-алкоголичке с названием какой-то спортивной команды, загорелый и с набитым скорпионом на шее, а еще рыжая щетина на лице. Но даже не это заставляет залипнуть — ярко-рыжие кудри по плечи и самая наглая ухмылка, что я видела живьем.

Наглый, рыжий, бесстыжий.

«Мы с Киром близнецы, ты его сразу узнаешь, своеобразный, но девчонкам нравится, жуткий бабник».

Ага, Инна! Выглядит старше тебя, красавцем парня не назовешь, зато взгляд трудно отвести, притягивает к себе как магнит. Сто процентов знает об этом, поганец, и бессовестно пользуется.

— Отмирай, детка! — Перед глазами сверкает белоснежная улыбка. — Впустишь меня?

— Чего?

Но он уже протискивается мимо меня в коридор, скидывает по дороге навороченные белые кроссовки, а затем идет прямиком в гостиную.

— Сама симку будешь вставлять? То-то, — доносится уже с дивана. Вижу длинные загорелые ноги, торчащие из маминого любимого кресла. — Давай, гони ее сюда. У меня мало времени.

Спокойно, Люба, спокойно. Кажется, кто-то наверху решил позабавиться и притянуть ко мне самых наглых парней без комплексов и хорошего воспитания.

— Я Кирилл.

— Да я вижу. Странно, что не Альберт.

— Не понял? — Рыжая бровь вопросительно изогнулась.

— Забей. — Я тоже решила не церемониться с рыжим. — «Симку» держи, только не сломай.

Журавлев поморщился, будто я нарушила гармонию в его оранжевом мире, но покорно вытащил из штанов черный облезлый мобильный.

— Инка сказала к тебе не приставать. Почему?

— Не приставай, не люблю такого. — Наблюдаю, как парень аккуратно снимает крышку длинными, но очень ловкими пальцами. — Спасибо.

— Готово. Держи. — Протягивает мобильный, и я тут же начинаю смотреть, какие номера у меня есть на «симке». Главное, все работает! — Пойдешь со мной на свидание?

— Что? — опешила я. — Н-нет, спасибо.

— Детка, я лучшее, что когда-либо было в твоей жизни. Не висни, соглашайся.

Ленивая улыбка Чеширского Кота и наглый взгляд, забирающийся под платье. Хамло рыжее!

Не знаю, что на меня нашло, но никакой робости или стеснительности, я даже не покраснела. Инстинкт самосохранения тоже молчал.

— А ты и правда как Альберт. Что ж мне так везет?! Смотри не застрянь в туалете, а то потом придется наряд полиции вызывать, чтобы тебя оттуда достать.

— Какой Альберт? Какой туалет? Что ты несешь, малышка?

Заинтересованно посмотрел на меня, словно только сейчас увидел. В глазах промелькнуло нечто, чего в Дудкине нет точно.

— Проехали! — Моя бравада улетучилась так же быстро, как и возникла. — Еще раз спасибо за телефон. Но мне пора, опаздываю на встречу. Извини.

— Не вопрос. — Отбирает мобильный, пальцы бегают по экрану, и через несколько секунд раздается трель звонка. — Теперь у меня есть твой номер, а у тебя — мой. Завтра наберу. Будем дружить тогда.

Как же хочется крикнуть этому хаму: «А у меня парень есть!» Очень хочется. Жаль, это неправда.

Странный тип, но он мгновенно вылетает из головы, едва я выхожу из дома. Надо торопиться. Марат будет ждать возле джазового клуба, в крошечном скверике. Никогда не слушала такую музыку, но Бухтиярову, похоже, нравится. И я могу опоздать, если не потороплюсь. Клуб в центре, в каком-то подвале, но если верить схеме на сайте, то от остановки недалеко. В голове снова звучат слова Оксаны, что мой дневник сейчас мне не страшен. Мне, может, и нет, хотя не знаю, как смотреть в глаза Марату, если он узнает правду. Но пострадаю не только я, а этого допустить нельзя.

До центра города добираюсь без приключений, теперь осталось найти клуб. Сверяюсь с распечатанной схемой, верчу головой в разные стороны, но не вижу нужного здания. Вообще-то уже должно было появиться. На часах без десяти. Время еще есть.

— И снова привет! Недалеко от меня ушла.

— Кирилл? — Смотрю на рыжего парня, с которым, как я думала, навсегда попрощалась еще полчаса назад. — Ты что тут делаешь?

— Дела, — коротко ответил. — Хочешь со мной?

— Нет.

— Уверена? Детка, стой! — Внезапно останавливает меня и разворачивает к себе. От неожиданности даже не сопротивляюсь. Несмотря на его бесцеремонность, я совершенно не чувствую никакой угрозы от этого своеобразного парня. — Иди-ка сюда.

Заводит одну руку за спину, а другой касается щеки.

— Ты измазалась!

Отклоняюсь назад, чуть не задев спиной какого-то человека.

— Я сама, ладно?

— Да погоди ты. — Он наклонился еще ближе, что-то высматривая на лице.

— Привет!

Дернулась интуитивно на голос, от которого по коже тут же побежали мурашки. Марат! Здесь!

Кирилл удивленно обернулся, и я тут же освободилась от его объятий.

— Привет, но я тебя не знаю.

— И я. — Взгляд у Марата неприязненный. Похоже, рыжий Кирилл ему не понравился. — Люба, привет!

Как неловко! Что же делать? Бухтияров хмурится, но потом улыбается мне.

— Ну что, идем?

— Конечно, — радостно выдыхаю. — Привет, Марат! Пока, Кирилл.

А с рыжего как с гуся вода.

— Пока, Любовь. Еще увидимся.

Кирилл широко и безмятежно улыбается, а через полминуты исчезает в толпе. Спасибо, что не «детка» и не «малышка».

— Это Кирилл, — быстро говорю Марату, хотя он не спрашивает. — Брат знакомой, телефон мне привез сегодня… Мы случайно…

— Пойдем, — обрывает он мою спутанную речь.

На улице тепло, но мне холодно. Марат непривычно мрачный, молчит всю дорогу, а меня это напрягает. Может, из-за Кирилла? Или что-то случилось, или?..

— Мороженое хочешь? — Неожиданно останавливается у тележки со сладостями. — Начало в восемь тридцать, так что успеем.

— Спасибо. С удовольствием. Обожаю мороженое.

Марат улыбается, а потом оборачивается к продавщице.

— Одно мороженое. Шоколадно-ванильное.

Застываю на месте. В меня словно молния попала. Этого не может быть!

— Ты по-прежнему такое любишь? Как в школе?

Он молчит, ждет моего ответа. Помнит меня. А мне хочется сейчас дать деру, спрятаться в привычную скорлупу. Это тебе не потешаться над Альбертом или отшивать нахального братца Инны. Это Марат!

Через две минуты уже сидим на лавке в сквере рядом с клубом. В руках брикет в пестрой упаковке, но есть не хочется.

— Я хочу тебе кое-что вернуть, — наконец, произносит Марат. Будто в замедленном кадре вижу, как его рука скользнула в карман пиджака. — Это твое. И давай уже поговорим.

Шесть лет назад

— Какое будешь? Давай, не стесняйся!

Смотрю воровато по сторонам — вроде нет ни одной знакомой физиономии. Тихонько выдыхаю, но тут же вздрагиваю от тренькания колокольчика у входной двери кафе. Пронесло! Но если кто узнает?! До сих пор не верю, что я здесь с Маратом. Он меня вспомнил! Вспомнил!

— Шоколадное, с ванилью. Е-если есть.

— Твое любимое? Сейчас.

Обалдеть! Прижимаю к себе сумку с учебниками, словно Чача с Багряновым снова могут ее отобрать и начать издеваться. Но их тут нет. Здесь я с Маратом. Сам привел меня, я пыталась отказаться, пыхтела что-то, но он вряд ли слышал. Я и не была здесь раньше, хотя до школы тут рукой подать.

Небольшое такое кафе, несколько столов, пара диванов и витрина со сладким. Пирожные на любой вкус, тортики, бутерброды для любителей здорового образа жизни, еще мороженое на развес и еще запах кофе. Любовь и сладкое. Ну да! Скажи еще, Любовь на сладкое. Совсем голова кругом идет.

— Держи! — Ставит передо мной вазочку с двумя шариками: один белый, другой черный. А у самого большой стакан с кофе. — Ну как, в порядке? Я с Чачей поговорю, он придурок, но договориться можно.

— Не надо.

Слышу, как садится рядом, но мои глаза только мороженое и видят. Как такое вообще возможно? Марат со мной. Я столько раз наблюдала, как он сюда шел с Элиной и своими друзьями. Господи, а если кто увидит?! Такие сплетни пойдут!.. Бежать надо!

— Ты куда?

Вскакиваю так резко, что чуть стакан с его кофе не уронила. Озираюсь по сторонам — никого, совсем никого из школы, но ведь в любой момент… И официант так презрительно ухмыляется. Знает, что Марат сюда с Бойченко ходит…

— Люба? Я тебя обидел?

— Нет! — На нас оборачиваются, и я, прижав к груди сумку, уже готова дать деру.

— Ну тогда садись обратно. — В его голосе слышу раздражение. — Что ты все время бегаешь от меня?

— Я не бегаю!

— А после конкурса куда рванула? Ты зачем вообще туда пошла, если читать не стала?

— Ниночка сказала, что я должна… я не умею писать… все бы еще больше смеялись. Хорошо, что так… я просто торопилась, вот и ушла.

— Там такую чушь несли, но читали, — ухмыльнулся Марат. — Уши уже болели, но я не понимаю ничего в литературе. А я буду юристом… Садись давай.

Пальцы дрожат, разворачивая белый лист бумаги… Не верю, что все это время он был у Марата…

«Рассказ «Сто слов о настоящей любви»

Настоящая любовь — когда ты полюбил кого-то, а он не обязательно любит тебя. Даже, может быть, никогда не полюбит. Потому что этот кто-то и не должен любить меня.