— И ты ведь это делаешь каждый день…

Катя лишь продолжила свою мысль, но Вика чуть не вздрогнула: фраза прозвучала как ответ на ее тайные мысли. Да что это я, подумала Вика. Кате-то я ничего плохого не желаю…

— Катюша, ты читала книжку хорошего английского писателя Моэма «Театр»?

— Читала, но давно.

— Ну так там все подробно и правдиво рассказано и объяснено. Актерская игра — не жизнь, а искусство, искусство же — то, что ты сам творишь. Настоящая смерть и настоящее горе не похожи на сценические, потому что они уродливы, а на сцене все должно быть прекрасно.

— А настоящая любовь? — спросила Катя.

— Что — любовь?

Катя посмотрела Вике в глаза:

— По-твоему, она тоже прекрасна на сцене и уродлива в жизни?

Вика растерялась. Честно говоря, в глубине души она была уверена, что настоящей любви — такой, какой ее изображают в пьесах и книгах, в реальной жизни не существует. Любовь — тоже искусство, творимое на подмостках ли, на бумаге ли, только не в настоящей человеческой судьбе. Да взять хоть Петрарку с его Лаурой — Лауру он обожал в стихах, а отложив перо и бумагу, шел не к ней, а к другой женщине. Или даже к женщинам. То же самое и Данте, и Шекспир, да и наш Пушкин. Но Кате она, конечно, этого говорить не будет.

— Значит, такой любви, какую изображаешь на сцене, по-твоему, в жизни не бывает? — повторила Катя.

Что ж, Виктория, давай выпутывайся. Наговорила лишнего, теперь расхлебывай. Вика вдруг вспомнила, что она и сама выступает сейчас в роли молодой влюбленной жены, которой не пристало быть излишне циничной.

— Ну почему, конечно, бывает, — Вика улыбнулась, — но не у актеров, художников или, скажем, писателей. Видишь ли, Катюша, творческий человек — всегда немного чокнутый. И нормальные чувства у него принимают слегка извращенную форму. Так что на них смотреть не надо. Мне рассказывали, например, про одного довольно известного писателя, от которого ушла жена, не вынеся полного к себе пренебрежения и равнодушия. Писатель, действительно не замечавший свою благоверную неделями, после ее ухода впал в депрессию, а потом написал роман о том, как он ее любит. Роман стал бестселлером, экс-жена прочитала, восхитилась, растрогалась и вернулась.

— Ну и что?

— А ничего. Он опять перестал ее замечать. Вот тебе типичный образец творческого человека. А нормальные люди и влюбляются, и любят. Может быть, и умирают от любви, только, слава Богу, весьма редко. В основном они женятся на любимых и живут долго и счастливо. По крайней мере я надеюсь, что мы с Андреем именно так и проживем. Хоть я и актриса, но он-то — человек нормальный. Впрочем, кажется, о счастливом браке ты можешь рассказать лучше, чем я.

Катя поняла намек и слегка покраснела:

— Мне ужасно повезло. Володя замечательный. И, знаешь, мы с ним женаты уже четыре года, а все — как в первый день. Иногда мне даже страшно становится — нельзя быть такой невозможно счастливой. Я до сих пор, когда он на меня смотрит, чувствую, как сердце замирает, и вот здесь, — Катя дотронулась до груди, — словно холодок бежит. У тебя ведь с Андреем так же?

И опять Вика почувствовала себя крайне неуютно. Эта девочка слишком доверчива, слишком открыта. Разве можно такое рассказывать малознакомому человеку, тем более — женщине? Люди завистливы и недоброжелательны. Впрочем, Вика все-таки постарается ничем ей не навредить…


Не успела Вика переступить порог, как затрезвонил стоящий в коридоре на столике телефон. Еще не сняв трубку, Вика уже знала, кто звонит.

— Ну как, Виктория Петровна, — поинтересовался вкрадчивый мужской баритон, — все прошло успешно?

— Не знаю, что вы подразумеваете под «успешно», Всеволод Кириллович, — устало сказала Вика.

— Ну-ну, дорогая, все вы прекрасно знаете, — в голосе Аникеева прозвучала мягкая укоризна. — Вам удалось расположить Катюшу к себе?

— Всеволод Кириллович, — Вика поморщилась. — Такие дела быстро не делаются. Задушевными подругами не становятся за одну-две встречи.

— Ах, Виктория Петровна, Виктория Петровна, — Аникеев будто головой покачал, — мне ли вас учить? Умная женщина сможет влезть человеку в душу за полчаса. А вы умная.

— Мужчине — да, — усмехнулась Вика, — но не другой женщине. Нужно время.

— А вот времени, дорогая Виктория Петровна, у нас не так много. Я хотел бы, чтобы к возвращению ее мужа вы с Катюшей стали не просто подругами, а почти родными людьми. Она должна вам верить и доверять. Кроме того, сейчас самый подходящий момент для завоевания ее доверия: в отсутствие Володи бедной девочке так нужна поддержка и опора!

Вике послышалось или Аникеев действительно говорил с издевкой? Впрочем, неважно.

— Постараюсь, — холодно сказала она. — Только вот я не понимаю, зачем я должна еще и разыгрывать из себя жену вашего сына? Неужели нельзя было обойтись без этого? Только дополнительные сложности и лишнее вранье.

— Нельзя, — теперь Аникеев отбросил вкрадчивую любезность и тоже говорил холодно и сухо. — Делайте, как я вам говорю. Договор есть договор, Виктория Петровна.

Вика промолчала. Он подождал и, не дождавшись ответа, повесил трубку.

Вика открыла сумку, нашарила пачку сигарет, щелкнула зажигалкой и судорожно затянулась. Давненько она так отвратительно себя не чувствовала.

9

Так получилось, что первое утро в Париже Алену почти разочаровало. Прилетели они поздно вечером, можно сказать, уже ночью. В аэропорту Шарля де Голля их ждала машина с сопровождающим, чернявым французом с таким внушительным орлиным носом, что любому грузину даст сто очков вперед. Звали француза Шарль Бокюз. Машина и сопровождающий доставили всю компанию в отель «Красный сокол».

— Ну и название! — увидев вывеску, восхитился Володя Городецкий. — Напоминает добрые времена бывшего СССР. «Красный сокол» — гостиница какого-нибудь обкома или райкома КПСС.

На шутку никто должным образом не отреагировал: Женя лишь вежливо улыбнулся, Шарль по-русски говорил плохо, а Алена еще не пришла в себя после перелета и вообще не способна была что-либо воспринимать. Самолетов она не любила и страшно боялась летать.

Несмотря на пышное советское название, отель оказался неплохим — не самый дорогой, но и не из дешевых, все-таки «три звезды». Но Алена даже свой номер как следует не рассмотрела, так устала с дороги, что, приняв душ, сразу же упала в постель и заснула как убитая.

Разбудили ее какие-то странные гудящие звуки: бом-м, бом-м… «Колокола, — спросонья подумала Алена. — Приснится же…» Но звуки были вполне реальны — такой звон можно услышать где-нибудь в Новгороде или в Ростове Великом. Но откуда они, интересно, взялись здесь, почти в центре Парижа?

Она перевернулась на другой бок и спрятала голову под подушку, но заснуть не смогла. Этот гул мог поднять и мертвого из могилы.

Алена выбралась из постели и потащилась к окну. Прямо напротив отеля, через дорогу, расположилась церковь, похоже, протестантская — колокола призывали прихожан к утренней службе. Боже, ужаснулась Алена. Так это что, каждое утро теперь так будет? Она взглянула на часы: пять минут девятого, такая рань! Она собиралась проспать как минимум до десяти — вчера ее предупредили, что нужно быть сегодня в холле в одиннадцать.

Ладно, решила Алена, нет худа без добра. Сейчас она быстренько оденется, умоется и пойдет часочек погуляет по утреннему Парижу. Недалеко погуляет — так, просто походит по окрестным улицам.

Через полчаса Алена спустилась вниз, уже совершенно проснувшаяся, предвкушая долгожданное знакомство с великим городом. Даже хорошо, что ее так рано разбудили церковные колокола. В голове крутилась фраза: «Увидеть Париж и умереть». «Откуда я ее взяла, — подумала Алена, — и зачем же умирать? Хотя, наверное, подразумевается смерть от восторга». Конечно, Париж есть Париж — столица мира!

Однако первой бросилась Алене в глаза донельзя замусоренная улица. Везде валялись пустые банки из-под пива, смятые сигаретные пачки, какие-то бумажки, обрывки пакетов — совсем как в Москве. Даже в Аленином родном Курске было значительно чище.

«Красный сокол» стоял в самом начале улицы Лассе. Пройдя несколько метров, Алена оказалась на большой площади, от которой, словно лучи от звезды, расходилось еще с десяток улиц. Остановившись в нерешительности — по какой из них гулять, — она в конце концов выбрала наугад ближайшую и, повернув за угол, тут же натолкнулась на Володю Городецкого.

— Ого! Вы тоже ранняя пташка? — весело сказал он, совсем не удивившись. — Любите гулять по утрам в одиночестве?

Алена пожала плечами:

— Не особенно. Честно говоря, я с удовольствием поспала бы еще часок, но не могу спать под звон колоколов.

— Каких колоколов? — не понял Володя.

— Церковных. Неужели вы не слышали?

— Слышал, конечно. Но не из своего номера. У меня окна выходят на другую сторону.

— Вам повезло. Постойте-ка, — вдруг сообразила Алена, — вы что, уже давно гуляете?

— Да уж около часа. Мне нравится утренний Париж. Когда еще нет толпы на улицах, и город только просыпается, и владельцы маленьких магазинчиков моют витрины или раскладывают свой товар на лотках…

— … А если бы еще и дворники подметали улицы, то была бы совсем идиллическая картинка, — в тон ему подхватила Алена.

Володя рассмеялся:

— Что, уже заметили беспорядок? Надо сказать, вы не слишком романтичны.

— Не слишком, — легко согласилась Алена. — Я люблю чистоту. Почему-то в Голландии пустые пивные банки на улицах не валяются.

— А вы были в Голландии?

— В Антверпене и в Амстердаме. И в Германии была, в Марбурге, в Бонне и в Кельне. Там тоже на удивление чисто.