Прежде чем захлопываю дверь, в спину нагоняет:

— Она ведь ничего не умеет. Только танцевать…


Виктор виноват!

И я!

Он спровоцировал!

Я поддалась порыву!

Родители лишь масла в огонь подлили…

Вот и вышло — что вышло…

Сгоряча обратилась к знакомой по хореографической школе. Эве. Хорошая девчонка… Сразу решила помочь, место своё на вечер дала. Зря я конечно в стриптиз-клуб пошла, но это был порыв… крик души — себе доказать…

Постепенно злость и отчаяние отступают, мне становится хорошо.

Словно на море отдыхаю — греюсь на солнышке, меня чуть качает на волнах.

Только когда жар становится каким-то навязчивым и душным, нехотя открываю глаза и испуганно шепчу:

— Не троньте! — даже шарахнуться пытаюсь, но меня тормозит:

— Да не насилую я, — хмурится огромный, мрачный мужчина, вид которого так и орёт: БЕГИ ОТ НЕГО ПРОЧЬ!

Он по-прежнему надо мной! И продолжает обнимать! Смотрит как-то глубоко, настороженно, внимательно. Словно ждёт, что я сама к нему потянусь… и тогда он даст себе волю. Но я не готова… НИ ЗА ЧТО! Мне бы сбежать, вот только я уже…

Запоздало оглядываюсь — я в чужой квартире! В простенькой комнате. На скромном диване. Видимо, уснула в машине, а ОН меня принёс к себе… в своё логово!

— Простите, — бормочу, про себя умоляя, чтобы он быстрее отступил.

Лютый подозрительно мнётся, будто сомневается, стоит ли выполнять своё обещание, но всё же отстраняется:

— Есть хочешь?

— Нет, спасибо, — нервно качают головой и, скрывая полуголую грудь, судорожно поправляю вырез блузы, который нападавшие порвали.

Глаза мужчины темнеют сильнее, линия скул становится ещё чётче:

— Переодеться? — верно считывает мой жест Лютый. — Правда женского у меня ничего, — зачем-то добавляет, — но могу дать… что-то своё, — сбивчиво чеканит.

— А можно мне побыть одной? — робко уточняю.

Лютый шумно выдыхает, словно ему врезают под дых:

— Ладно, тогда спи, — отрезает дозволительным тоном, и я, избегая дальнейшего возможного разговора, отворачиваюсь. Закусываю губу и вновь про себя молю: «Уйди! Не тронь!».

Так сильно зажмуриваюсь и затаиваюсь, что собственный бой сердца оглушает.

Дико боюсь, что передумает и нападёт, но Лютый осторожно за собой затворяет дверь.

До последнего уверена, не усну, но нет… сон приходит во спасение быстро.


Бегу, падаю, вновь поднимаюсь и бегу. За мной гонятся, вещи порваны, ноги сбиты в кровь, но я упорно мчусь дальше. А потом кручусь, кручусь… Стопы уже утопают в крови, боль такая адская, что слезы текут по лицу, но мне нельзя останавливаться…


Просыпаюсь медленно. Давненько я не испытывала подобного ощущения, когда тело — сплошная боль. И лицо горит… Я вообще ощущаю себя помятой и измученной.

Очень насыщенными для меня оказались прошедший день и ночь…

И тут до меня доходит где я, с кем… вернее, у кого.

Тотчас сажусь на диване, боясь дышать и прислушиваясь к посторонним звукам.

Лютый ЗДЕСЬ! Не храпит, но у него тяжёлое дыхание.

И как он поместился на раскладном кресле? Хотя это тяжело назвать «поместился» — ноги от ступней до щиколоток свисают.

Зато я бессовестно занимаю широченный диван.

Стыдно-то как?!

Решаю незаметно встать, по-тихому улизнуть, но пол под ногами сразу же у дивана издаёт скрип, и до этого момента, как мне казалось, спящий крепким сном мужчина, хрипло бурчит:

— Ты чего так рано? Не спится? — его голос наполняет просторную комнату. Хотя Лютый даже не открывает глаз. Полностью…

Он меня прекрасно видит в прищуре из-под веера чёрных трепещущих ресниц.

— Мне нужно, — "в туалет" остаётся по умолчанию.

— Квартира тиражная, сортир и ванная у входной двери ближе к кухне — не промахнёшься и не потеряешься. — Можешь переодеться, — неопределённо кивает на стул рядом со мной, где на спинке висит белоснежная футболка. — А если пожрать захочешь — придётся готовить. У меня ничего… Так что сама, если что-то найдёшь.

— Не могу, — тихо роняю, впервые в жизни мне стыдно, но это правда и остаётся только признаться: — Я не умею. Вернее могу приготовить только что-то для своего рациона: салат… почистить фрукты…

— Веган? — наконец открывает глаза Лютый, и я ещё сильнее мнусь от смущения:

— Нет.

— Тогда что ты ешь? Или ты вообще не ешь? — его взгляд красноречиво по мне пробегается, словно находит подтверждение сказанному.

Переступаю с ноги на ногу:

— Ем, но у меня диета, — как-то непривычно такое обсуждать с посторонним мужчиной. Мне давно не приходилось говорить на эту тему — родные и хорошо знакомые в курсе как строга диета у балетных, но впервые мне от этого неуютно.

— Оно и видно, — бурчит Лютый, и я спешу ретироваться, а там… может и из квартиры удеру.


Но пока справляю нужду, ощущаю себя такой грязной, оскверненной, несчастной, что даже пускаю непрошенную слезу.

Наверное, родители и Виктор правы — я глупая, не готовая к самостоятельной жизни девчонка, привыкшая жить за счёт других и ни черта не умеющая! По ходу дела и танцую плохо, хотя сколько себя помню только балетом и дышу.


Умываюсь ледяной водой, чтобы окончательно проснуться. Несколько минут рассматриваю себя в зеркало, изучая синяки и ссадины, но только выключаю воду, в дверь стучат:

— Ты там нормально?

— Да, — голос предательски дрожит. Не знаю почему, но Лютый вызывает неконтролируемый страх! Некрасиво с моей стороны избегать мужчину, который чуть ли не единственный, кто протянул мне руку, но… он по-прежнему пугает.

Так пугает, что сердце из груди выпрыгнуть пытается, а кровь наоборот стынет в жилах. В животе… что-то странное рождается, во рту сушит, ладошки потеют.

Его внимание. Желание угодить. Помочь…

А как он на меня смотрит?!

Будто вот-вот набросится!

А от звука его голоса у меня дрожат коленки, по коже мурашки носятся.

Вот и как с ним общаться?

Пусть не физически, но психологически он меня подавляет. Его так много, что задыхаюсь. Я словно клаустрофоб, попавший в тесную кабинку лифта. А тесноты и духоты за двадцать лет жизни у меня более чем предостаточно. Наверное, поэтому и стараюсь избежать очередного доминанта.

Глава 5

Варя


Я ушла из дому, чтобы найти себя! Чтобы доказать не только родным, но и себе, что могу быть самостоятельной. Что не изнеженная избалованная девочка, боящаяся труда! Что смогу найти работу. Что мне необязательно выходить за Виктора!

— Эй, ты меня пугаешь, — опять раздаётся стук. Лютый явно караулит рядом. — Вены не вскрыла?

— Что за глупость? — распахиваю дверь.

— Ты просто так несчастно выглядишь. Как побитая собака… Но если нет — отлично! На вот, — вручает банное полотенце, наверху — та самая белоснежная футболку, которую уже предлагал, — я тебе принёс, — бормочет, меня жадно глазами обшаривая. — Если вдруг захочешь… принять душ…

— Спасибо, — забираю аккуратно стопочку.

— Не стесняйся. Вещи в стирку брось или выкинь. Я тебе куплю новое, только размер скажи, — огорашивает предложением, но больше не смущает. И за это ему спасибо! Оставаться в небольшой ванной, когда весь дверной проём перегораживает гигант, отрезающий единственный путь к спасению — очень тревожно. Не люблю ощущать себя загнанным в угол зайцем.

— Спасибо, — в очередной раз благодарю и торопливо затворяю за ним дверь, не забыв щёлкнуть фиксатором.

Шумно выдыхаю и несколько секунд веду с собой спор — мыться или нет?

Желание очиститься от скверны побеждает — принимаю душ быстро. Мне становится значительно лучше. Но уже промакиваясь на удивление мягким и дивно пахнущим полотенцем, понимаю, что из сменной одежды только футболка!

Кошусь на груду своего барахла: колготки порваны, юбка и блуза — тоже, пиджак в грязи и кровавых пятнах.

Мда!

Робко перебираю пальцами ткань футболки.

Мнусь несколько минут, но делать нечего — одеваюсь в то, что есть.

Жмусь от прохлады, ступая из ванны босыми ступнями и нахожу Лютого на кухне. В спортивных штанах, чуть приспущенных на бёдра, до невозможности откровенно демонстрирующих всю красоту мужского накаченного тела с обнажённым торсом, словно я надела его единственную футболку, и теперь у нас одежда одна на двоих: ему низ, мне верх!

Хозяйничает на кухне, и когда я появляюсь, как раз завершает сервировку и садиться на дальний от входа стул — лицом ко мне.

Чуть залипаю, рассматривая Лютого, и краснею, когда он меня за этим ловит:

— Есть будешь? — не смущает пошлостями и шутками, кивает на скромно сервированный стол, где уже стоят чашки, какие-то бутерброды.

Взглядом обжигает быстро, но кажется успевает рассмотреть всё: никуда не пропавшие следы побоев на моём лице, следы пальцев нападавших на моих руках, ногах, короткость/длину его футболки, глубину горловины, прозрачность светлой ткани. — Я понял, что у тебя там какая-то диета, зелень нужна, фрукты, но это всё, что нашёл, — как бы винится. — Но не думаю, что если раз нарушишь график, случится что-то непоправимое, — жуёт слова. — Да и… тощая ты. Тебе бы наоборот набрать без скромности килограммов десять! — Чешет затылок, опять пробегаясь по мне задумчивым взглядом, будто прикидывая, не ошибся ли с расчётами.

Даже улыбку вызывает:

— Спасибо, Вы…

— Ты! — поправляет автоматом Лютый, хмуря брови.

— Ты… очень любезен. Этого более чем, — благодарно изучаю яства, чтобы не краснеть ещё больше от внимания мужчины. — Но я, наверное, лучше пойду, — обхватываю себя за плечи.

— Я вообще-то не гоню, и в душу не лезу, — Лютый с неудовольствием косится на телефон, брякнувший на столе, возле его руки. Берёт. И пока изучает входящее СМС, на кухне висит молчание. — Дело твоё — бежать, перекантоваться у меня, — продолжает, только завершает читать. — Я редко бываю дома и ненадолго. И сейчас мне уже пора по делам, — неспешно встаёт из-за стола. — Так что… — выглядит уверенным в себе мужчиной, внезапно попавшим в странную жизненную ситуацию. — В общем, если хочешь… — ступает ко мне.