Матильда Старр - Мой невыносимый босс

Ладно, я подумаю об этом когда-нибудь позже. Намного позже. А сейчас у нас с Максом и без того полно забот. Я махнула рукой и прыгнула в такси. Ну что, на работу как на праздник?

— Это тебе! — Макс протянул букет. — Будешь подавать в суд за домогательства или пока обойдется?

— Обойдется!

Я не стала уточнять, что в нашем суде мне вряд ли что-нибудь с этим светит. Усталая судья посмотрит на Макса, подумает про себя: что этой дуре еще надо — и оправдает его полностью. А если он улыбнется своей фирменной улыбкой, меня и вовсе могут признать невменяемой. Так что спасибо, но нет. Исков не будет.

Макс чмокнул меня в щеку и схватил со стола папку с документами. Мы уже несколько раз обсуждали, что не стоит афишировать наши отношения на работе. И если сейчас я попытаюсь возмутиться — он удивится: ты что, никто же не видит! Так что тратить на это время совершенно бессмысленно.

— Меня не будет до конца рабочего дня. Отобьешься?

— Еще бы! Но завтра надо хотя бы полдня побыть на месте. К тебе уже запись как к стоматологу — на неделю вперед.

— Обязательно! — он скрылся за дверью.

В последние дни наш босс и правда не задерживался в офисе надолго. Их с Орловым проект набирал обороты и требовал все больше и больше его участия.

История с наследством и покушением затихла, и уже начинало казаться, что ее и не было вовсе. Заграничные юристы под микроскопом изучали родословную Макса, особенно по материнской линии, и пока ничего толком не говорили.

Мне уже почти перестал сниться наш полет с моста и холодная вода, которая быстро заполняла все вокруг. И вообще, сломанное ограждение, несущийся навстречу красный автомобиль — все это вполне могло оказаться не покушением, а нагромождением случайностей. Во всяком случае, мне хотелось в это верить.

Да, мне сейчас вообще хотелось верить в лучшее. Макс, вопреки моим ожиданиям и прогнозам певицы Джесс, вовсе не торопился сменить меня на какую-нибудь блондинку. Наоборот — окружал таким трогательным вниманием и заботой, что я начинала задумываться: а это точно тот самый Макс? Вроде — тот самый.

Может, и права была проницательная художница Тамара Орлова — мы пара? Любопытно, а кого еще она определила в пары? Стоит ли доверять ее экспертному мнению?

Я задала поисковику запрос «Тамара Орлова картины» — и получила целую кучу рекомендаций — статьи, отзывы, фото с выставок, репродукции… Я надолго погрузилась в чтение.

Интересно, Тамара действительно так популярна, или папины деньги проложили ей путь на страницы серьезных европейских изданий? Хм, а скоро у нее снова выставки… Я листала страницу за страницей — талантливая, подающая надежды, психологичность работ, глубокое понимание человеческой натуры, пока не наткнулась на одно фото. А вот это неожиданно!

Картина Тамары. Как всегда пара, как всегда — история отношений, рассказанная неторопливо и неявно, но тот, кому действительно интересно, сможет прочесть. А рядом, внимательно рассматривает картину молодая женщина. Очень знакомая молодая женщина. Та, кого я совсем не ожидала увидеть рядом с Тамарой. Секретарь Алевтины. Мира.

Я откинулась в кресле и задумалась. Могло ли это что-то значить? Как связана Мира с семьей Орловых? Она оказалась на выставке сама по себе или по поручению начальницы? Или вообще — случайно проходила мимо и решила посмотреть на картины.

Я взглянула на дату. Как-то не похоже на случайность. Снимок сделан за неделю до того как внезапно умер Пожарский и пропало его завещание. Об этом точно следует с кем-то поговорить. Например, с бравым подполковником Сашкой. И как можно скорее.

Я уже собиралась позвонить Максу, но стоило мне потянуться к телефону, раздался звонок.

— Слушаю! Да, конечно! Обязательно подъеду… — я посмотрела на часы: рабочий день, будь он неладен. И ведь даже отпроситься не у кого, — через два часа.

Это из больницы. Алевтина пришла в себя.

Кто знает! Может в этой истории хоть что-то прояснится.

Я набрала Макса, но безрезультатно. Длинные гудки — и нет ответа, а звонок переадресован на мой коммутатор. И ведь даже не обидишься. Для того я и нужна, чтобы он мог спокойно заниматься делами, не отвлекаясь на посторонние разговоры.

И снова больница. Душные медицинские запахи, неявная тревога и почему-то нехорошее предчувствие, как будто я знаю, что все это повторится, но уже с кем-то другим…

Ну вот, приплыли. Только мистической чуши в голове мне не хватало. Хотя с той чертовщиной, что в последнее время творится вокруг, сохранить рассудок — та еще задачка.

Без неотразимого обаяния Макса переговоры с медперсоналом шли куда тяжелее и медленнее. На каждом этапе меня рассматривали, допрашивали, требовали надеть бахилы, набросить халат, а потом опять рассматривали. И все-таки я наконец добралась до лечащего врача Алевтины.

Тот тоже рассматривал меня подозрительно, но после дал отчет.

— Пришла в себя… Реагирует на окружающих… На вопросы отвечает. Что случилось, не помнит. Но это как раз нормально, частичная амнезия может быть как последствием удара по голове, так и последствием комы…

— А она после вспомнит? — с беспокойством поинтересовалась я.

Было бы неплохо, если бы вспомнила. Возможно, сейчас только она может пролить свет на то, что случилось тогда.

Врач посмотрел на меня как-то нехорошо.

— Повезло же ей с родственницами! Никого не волнует ее здоровье или нужно ли что-нибудь. Зато всем интересно: вспомнит ли она о происшествии, — он посмотрел на меня подозрительно…

— С родственницами? — удивленно переспросила я. — А были еще какие-то родственницы?

— Ну да. С утра уже приходила младшая сестра и тоже интересовалась тем, что рассказывает пациентка… И хоть бы одна спросила, не нужно ли что-нибудь!

— Но я… Как раз собиралась… А что нужно? — спросила я.

— Это вам в регистратуре скажут, — хмуро проговорил доктор и, развернувшись, двинулся по коридору.

— А можно мне с ней увидеться?! — спросила я вдогонку.

Врач оглянулся и посмотрел на меня с явной неприязнью:

— Нет. Она в реанимации, туда посторонних не допускают.

Я вздохнула и отправилась в регистратуру узнавать, что требуется моей «родственнице».

Когда девушка-регистратор под диктовку неведомой сотрудницы реанимации заканчивала писать список, мне показалось, что у двери мелькнул знакомый женский силуэт. И лицо знакомое… Не она ли та родственница, которую, как и меня, волновали воспоминания Алевтины?

На какой-то момент все почти сложилось в единую картину. Мира, Алевтина, мост, Пожарский, Максим Геннадьевич и даже художница Тамара…

— Девушка, вы меня слушаете? — недовольно окликнула меня регистратор.

Почти сложилось, но рассыпалось от окрика регистраторши.

— Что? — я повернула голову.

— Вот ваш список, первые пять пунктов обязательны, остальные по возможности.

— Спасибо, — я, не глядя, выхватила бумажку, и снова взглядом поискала знакомую фигуру, но ее уже не было.

Впрочем, может, и показалось…

Я вышла из больницы и уселась на скамейку. Нужно позвонить Максу, обсудить все это с ним.

Я набрала его номер, но на этот раз телефон был уже отключен. Да что же это такое! Он снова занят своими вроде как важными делами и не понимает, что самые важные дела сейчас никак не связаны со строительством…

Я набрала еще несколько раз. Мало ли… вдруг просто попал в зону плохого приема. Но нет, механическая барышня раз за разом подтверждала, что абонент не в сети. Я уже перестала звонить и собиралась бросить телефон в сумку, когда он требовательно завибрировал. На дисплее высветился незнакомый номер. Или знакомый… Теперь их не отличить.

Я помедлила, прежде чем ответить, и затем осторожно сказала в трубку:

— Слушаю.

— Екатерина Кислицина? — произнес мужской голос, который я почему-то узнала сразу. Тот самый Александр, с которым мы встречались в далеком N-ске.

Неотвечающий телефон Макса и этот его звонок мне — все это складывалось в какую-то жуткую картину, осознавать которую мне совершенно не хотелось.

— Вы только не волнуйтесь, — раздалось из трубки, и мое сердце рухнуло вниз.

«Стреляли…»

Все остальные слова, словно выветрились из моего лексикона. Я, как рыбка, оказавшаяся на берегу, долго глотала воздух, прежде чем назвать таксисту адрес больницы.

Вместо названия улицы и номера строения в голове крутилось одно это «Стреляли». Ненастоящее слово, киношное. Как будто не из моей жизни. Оно не могло прозвучать в моей жизни. Ему не было места в этом дне, и уж тем более оно не могло уложиться в эту фазу.

«В Максима стреляли. Не волнуйтесь, с ним все в порядке, он у вас везунчик, подъезжайте».

И я, привыкшая схватывать все налету, несколько раз переспросила адрес больницы, потому что после этого злополучного «Стреляли» не слышала уже ничего.

На этот раз в больницу пропустили быстро, как только я назвала фамилию пострадавшего, и сразу же разрешили пройти в палату. Я не помню, как преодолела лестничный пролет, как заблудилась в нескольких номерах, потому что все цифры были похожи одна на другую — нелепый набор символов. Кажется, когда-то я помнила, что они значат.

Так было до тех пор, пока я не распахнула дверь и не увидела Макса. Он сидел на больничной койке и напряженно копался в телефоне. Я лишь отметила, что его плечо замотано бинтом. Но человек, который может копаться в телефоне, кажется, скорее всего будет жить.

Увидев меня, Макс просиял.

— Ну наконец-то! А я тебе звоню. Сашка такой деликатный… Пока я был на перевязке — наговорил всякого.