Айрин Лакс - Мой парень – миллионер

– Зачем? – шёпотом спросила я у Димы.

Вид у него был недоумевающий. Мадам усердно подталкивала нас к подвалу. Я осмелилась присесть, свесив голову вниз. Обыкновенный подвал, узкий коридор, ведущий вдаль, тусклая жёлтая лампочка, освещающая тесное пространство. Ничего особенного, если бы вдруг в коридор не выкатился яркий жёлтый мяч, а за ним не поскакал азиатский мальчонка.

Я коснулась ладони Димы, он стиснул мою руку в ответ и начал медленно отходить в сторону. Мадам что-то щебетала, размахивая руками. Месье мрачно кивал. От возбуждённого блеска глаз мадам у меня по спине пробежал холодок.

– Кот… Мне это не нравится.

– И мне тоже не нравится, Поля. Мы уходим.

Дима с широкой улыбкой на лице начал благодарить французов и двигаться в сторону выхода. Месье двинулся вслед за нами.

– Нам повезло нарваться на чокнутых противников существующего режима, Поля. По их словам, они делают мир лучше, борются за идею.

– Привечая под полом политических беженцев?

– Ага. А ещё они считают, что мы несправедливо страдаем от произвола нынешнего режима в России. Так что пошевеливаемся!

Дима дёрнул меня вслед за собой, быстрым шагом пересекая пространство гостиной. Чёрт меня дёрнул обернуться: мадам возбуждённо махала руками и голосила так, словно находилась на самом верху революционных баррикад, месье же с самым решительным видом тянулся за ружьём, висящим на стене.

– Блядь! А теперь они захотят нас убить за то, что мы раскроем тайну убежища их постояльцев!

Скорость нашего передвижения после моих слов возросла многократно. Дима распахнул настежь дверь и мы понеслись со всех ног по ночной улице, стремясь убежать как можно дальше от чокнутых революционеров.

Нам удалось благополучно унести ноги. Семейная чета Бертлен не рискнула высовываться на улицу с ружьём только для того, чтобы заполучить в свой подвал ещё одних несчастных политических беженцев. Только на этот раз, уже страдающих от режима «медвежьей la Russie».

– Такси?

– К чёрту такси, кот. Мне прошлого раза хватило, – сказала я, пытаясь отдышаться, – автобус или метро. На чём передвигаются местные жители?..

В отель мы добрались уже далеко за полночь и рухнули на кровать без сил. А на следующий день скорым поездом из Парижа мы добрались до Экс-ан-Прованса.

Разница между многолюдным, шумным Парижем и консервативным, но миленьким Экс-ан-Провансом была велика.

Экс-ан-Прованс – городок достаточно большой и весьма оживлённый. Архитектурой он, может, и не особенно блещет, хотя всё довольно миленько. Но зелёные платановые аллеи на фоне каменных стен цвета масла и синего неба придают городу особенный шарм. Этого не отнять, да… Основные туристические достопримечательности из разряда «тут родился и женился некто известный» мы решили не обходить, завершив маршрут досрочно.

Жара на улице стояла больше тридцати градусов, мы почти испеклись, как пирожки в духовке, и решили двинуться дальше. На плато Валенсоль, знаменитое своими лавандовыми полями.

– Как будем передвигаться?

– Возьмём автомобиль, это самое простое, – пожимает плечами Дима.

– Смотри, вон там объявление, – указывая я рукой на ярко-жёлтую вывеску.

– Может, не будем полагаться на вывеску, а воспользуемся услугами всезнающего интернета и найдём нормальную контору?

– Чем тебя это не устраивает? Мне кажется, здесь довольно мило…

Дима больше не спорит со мной и через метров пятьсот мы оказываемся у одноэтажного здания, в котором располагается контора по продаже и сдаче автомобилей в аренду. Продавец оказался пожилым мужчиной, почти стариком. Бейдж на груди гласит, что месье Филипп – единственный управляющий конторой. Он с гордостью демонстрирует нам стройные ряды автомобилей.

Я слушаю его торопливую речь на английском и пробегаюсь взглядом по железным коням. Ничего не предвещало беды, как вдруг – щелчок, ослепительная вспышка в моей голове. От этого авто сложно отвести взгляд…

В каждой из нас есть что-то от Евы. Иногда она выныривает на поверхность, пробивая хитиновый панцирь цивилизованных наростов, и капризно топает ножкой – хочу, и всё тут. И сейчас, оглядывая стройные ряды автомобилей месье Филиппа, я понимаю, что звёздный час Евы настал. И похоже, что эта сучка была блондинкой. Капризной и тупой донельзя.

Иначе как объяснить то, что я гляжу на жёлтый ретроавтомобиль Fiat и не вижу ничего другого кроме него. Весь мир сузился до единственного ярко-жёлтого пятна. Хочу, хочу, хочу – сигнализирует в моём мозгу!

Месье Филипп верно истолковывает мой взгляд и с изяществом беременной касатки кидается ко мне, расписывая все преимущества этого чудесного автомобиля. Говорит он на английском, но с таким чудовищным грассированием, что смысл большей половины слов остаётся для меня тайной за семью замками.

Но мать вашу, это жёлтый Fiat и он мне нужен! В моей воспалённой головушке, повёрнутой на фотографировании, сразу же щёлкают стоп-кадры: узкая дорога, лавандовые поля и жёлтый автомобиль. Красиво до жути.

Дима тянет меня за руку в сторону. Я остаюсь на месте.

– Поля, нет.

– Почему?

– Ты хоть раз водила таких стариков? Это божье наказание – и никакого удовольствия от езды.

– Почему?

– Поля-я-я… Если бы это авто было модернизировано и переделано под современный лад, ещё можно было подумать. Но в таком состоянии – нет.

– А я хочу. Мне он кажется замечательным.

– По цвету, да? Если тебе так хочется жёлтого, давай прогуляемся до цветочной лавки, и я куплю тебе тюльпанов. Жёлтых.

– Нет, кот. Не пойдёт.

Месье Филипп тем временем приглашающим жестом распахивает дверцу автомобиля.

– Asseyez, mademoiselle.

Я выдёргиваю руку из цепкого захвата пальцев Димы и сажусь. Мда, места маловато, мягко говоря, но я не обращаю внимания на подобные мелочи. В салоне пахнет кожей, разогретой солнцем, и пляшут пылинки в солнечных лучах. Меня умиляет в этом мини-автомобиле всё, даже трещинка на стекле спидометра. Я гляжу на Диму, который хмурится, отрицательно качая головой.

– Поля, нет.

Я глажу пальцами руль, обтянутый красной кожей, потрескавшейся от времени. Для меня вопрос аренды именно этого автомобиля – вопрос решённый, остаётся только убедить в этом Диму.

– Мне нравится. Он мне настолько нравится, что я поеду дальше только на нём и на чём другом.

– Солнце, днём больше тридцати градусов на улице. В этом старье нет кондиционера. Это просто ржавая и душная консервная банка.

– Fiat – и точка, Дима.

– Вылезай.

– Нет.

Я откидываюсь спиной на сиденье и прикрываю глаза, представляя, что эта маленькая жёлтая букашка лихо преодолевает километр за километр по живописной провинции Прованса. Окно открыто, лёгкий ветерок развевает… Тьфу, замечталась. У меня нечему развеваться, кроме длинных ленточек от шляпы.

Дима проявляет завидное терпение и пытается давить на логику. Но куда там, моя логика ушла в долгосрочный отпуск!.. А месье Филипп своим поведением старается показать, как хорош этот автомобиль, и вспоминает лихие времена своей молодости, проронив что-то про десятки задранных юбок.

– Ты поняла его, Поля? Фу, мерзость. Мне даже представлять это не хочется. Ты же не будешь брать в аренду автомобиль, в котором вот этот старик занимался сексом?

– В любом автомобиле кто-нибудь хоть раз, но занимался сексом. А если мы не возьмём Fiat, секса у тебя не будет вообще.

Дима наклоняется ко мне, опершись о крышу автомобиля.

– Ну ты и сучка, Поля. Это удар ниже пояса.

Я тяну его за футболку к себе, выдыхая прямо в губы:

– Твоя сучка, Дима.

Взгляд Димы темнеет. Он усмехается:

– Если бы не этот старик… Я бы взял тебя прямо здесь. Ладно. Берём этот Fiat. Но если он заглохнет…

– Ты будешь очень зол и накажешь меня?..

– Ты провоцируешь меня. Блядь, я уже хочу, чтобы он не завёлся вообще. И тогда я бы оторвался по полной.

Я перевожу взгляд за спину Димы. Месье Филипп прислушивается к нашему разговору.

– Мне кажется, что этот старик знает русский.

– Нет, солнце. Просто нужно быть идиотом, чтобы не догадаться, о чём мы с тобой шепчемся. Это же понятно с одного взгляда.

Месье Филипп обрадовано всплеснул руками и едва не прослезился, беря плату за аренду.

Автомобиль чихнул пару раз, но всё же завёлся и, урча мотором, выехал на трассу. Месье Филипп был так любезен, что пожелал нам долгой и счастливой дороги, свадьбы, пятерых детей, десятерых внуков… Он трещал без умолку. И напоследок пробормотал что-то вроде «можете не возвращать». Не уверена, что правильно расслышала его слова. Мне бы прислушаться к Диме или обратить внимание на то, что месье Филипп перекрестился, когда Fiat тронулся с места. Но маленькое жёлтое счастье на четырёх колёсах затмило всё остальное…

Симаков оказался прав. Это я поняла всего через несколько часов езды в крошечном Fiat. Открытые окна ничуть не спасали от удушливой жары. В жёлтой «букашке» то и дело что-то начинает подозрительно громыхать. При каждом таком непонятном звуке Дима поджимает губы и чуть крепче сжимает руль. Он явно недоволен автомобилем. Хотя бы потому…

Блядь, да хотя бы потому что «букашка» явно предназначена для коротышей, а не для таких рослых ангелов, как Симаков. Его колени почти упираются в приборную панель. И мне, кстати говоря, не очень удобно ехать, но я могу сесть по-турецки или поставить обе ноги на кресло, подтянув колени к груди.

– Поездка не займёт много времени, – пытаюсь я растормошить кудряша, надувшего на меня свои красивые губы.

Кудряш явно прицелился на автомобиль представительского класса со всеми удобствами. Но приходится ехать в жёлтом древнем дробогане, который, того и гляди, развалится на части. Ситуацию спасают только нежно-фиолетовые поля лаванды, виднеющиеся вдалеке на горизонте. Я себя утешаю тем, как красиво это смотрится со стороны – наш маленький автомобиль будто жёлтая «божья коровка», ползущая по длинной тонкой травинке.