– Не повезло. Понимаю.

– Вы мне поможете?

– Помогу. Но вы сразу должны настроиться, что путь к выздоровлению будет не простым и не быстрым. Раны зарубцевались, ткани срослись неправильно. Похоже, вам и помощь-то особо не оказывали. Тем более, рубцы лучше убирать, пока они свежие – так больше вероятность на благополучный исход.

В груди всё защемило, заволновалось. События той ужасной ночи вновь нахлынули на меня, подавляя и круша сознание. Я и сама не понимаю, как мне удалось выжить. Но о себе в тот момент не думала. Только бежала. Чтобы быть подальше. В безопасности.

– Я готова ко всему.

– Ну и чудесно. Я продумаю план операций, распишу всё и пришлю счёт на имя Олеси Владимировны. Как только деньги будут зачислены, начну работу над вашей внешностью.

– Благодарю вас.

– Может быть, нужно ещё какое-нибудь вмешательство? Увеличение груди, например?

– Нет-нет, спасибо. Только лицо.

– Как скажете. Тогда договорились.

Встаю с кресла, не мигая смотря на Олега Яковлевича. Только что он подарил мне не просто надежду на новую жизнь. Он подарил мне саму жизнь. Раскрасил мой мир яркими красками, заставив поверить в то, что в мире есть и белая полоса.

*****

– Лерка, всё оплачено.

Москвина взмахнула перед моим лицом чеком на внушительную сумму. Я охнула, чуть попятилась назад, задев бедром угол дивана. Кожа мгновенно вспыхнула, опалилась.

Ну вот, синяка мне не избежать.

– Завтра с утра ложишься в клинику. Сдаёшь анализы и в бой.

– О, Господи! Спасибо вам, Олеся Владимировна!

– Да не за что.

Москвина расплылась в царской ухмылке. Щёлкнула длинными пальчиками. Чуть склонила хорошенькую головку на бок.

Наверное, она чувствует себя прекрасной феей. Той, которая озаботилась судьбой обычной горничной и вселила в неё веру в прекрасное.

Глава 24

Руслан

*****

Алые губки незнакомки призывно распахиваются передо мной. Острый язычок слегка проводит по верхней, напоминая мне лёгкое порхание бабочки. Почти неуловимое, незаметное, но такое волнующее. Хватаю девчонку за тонкое запястье, притягиваю к себе.

Она чуть медлит, но уже не сопротивляется. Конечно, она меня хочет. Желает так же яростно, как и я её. Вижу в это тех небольших прорезях алой маски. Блядский огонёк прожигает насквозь, обдирая плоть до костей.

Чёрт, как мне хочется заглянуть под этот уродский слепок. Но нельзя. Я сам предложил этой порочной девке играть по правилам. И она согласилась. А теперь…

Теперь я не нахожу себе места, желая увидеть, чьё лицо прячется за кроваво-красной маской. Трогая эту девчонку, лаская её руками, прикасаясь к шикарным светлым волосам, я невольно думаю о той, чьё имя зарёкся произносить.

Мне даже чудится запах Эммы. Тонкий, едва уловимый аромат её кожи. Эдакая смесь игривой свежести с тёплыми нотками какао и мускуса. Непередаваемый, ни с чем несравнимый аромат.

Её запах.

Вцепляюсь пальцами в дорогой слепок, который порядком уже мне надоел и с силой дёргаю его вверх. Я должен узнать, кто кроется под этой маской. Пусть там будет даже какая-нибудь уродина – мне всё равно. Главное, чтобы с меня спало это наваждение.

Мне кажется, я уже схожу с ума.

Маска остаётся в моих руках, и я перевожу взгляд на блондинку. Там, вместо миловидного личика с небесно-голубыми глазами , оказывается оголённый череп с пустыми глазницами.

Поднимаю голову с подушки, опасливо озираясь.

Нет, это снова сон. Кошмар, ужасные игры разума.

Игры, в которых я, несомненно, проигрываю, потому что никак не могу совладать со своими чувствами. После того праздника, на котором я сумел подцепить чертовку в красной маске, я просто сошёл с ума.

Кажется, что в моём подсознании всё перемешалось. Эмма и та блондинка, которую, как сказал мне отец, зовут Олеся Владимировна Москвина. Они слились в моём представлении воедино, стали частями и продолжением друг друга. И я понимаю, что для того, чтобы избавиться от этого напора, я просто обязан встретиться с Москвиной.

Без масок. Без преград.

И в то же время я боюсь этого. Ужасно. Ведь она может оказаться совсем другой, ни капельки не похожей на Эмму. А мои ощущения мгновенно разобьются на тысячи осколков.

Выдыхаю. Суббота уже скоро.

Телефонный звонок вырывает меня из лап щемящей горечи. Бросаю беглый взгляд на экран, ожидая увидеть фото отца на заставке, но там всего лишь цифры незнакомого номера.

Хм. Странно.

Хватаю трубку.

– Алло?

– Руслан Игоревич Ковалевский?

Хриплый, прокуренный голос еле слышно шепчет мои данные. Мгновенно отрываю туловище от кровати, спуская ноги на пол. Этот голос я, пожалуй, узнаю из тысячи других голосов.

Мерзкий, лживый, от него даже через телефонную трубку воняет смрадом.

Голос убийцы Эммы.

– Да, это я.

– Вы и вправду заплатите огромную сумму, если я расскажу вам правду?

– Я же обещал. Заплачу.

– Но я это расскажу только вам. Никакой полиции. Никаких записей.

– Хорошо.

Скрипнул зубами.

Ну, так я и думал – это было не банальное ДТП. Ничего в этой жизни не делается просто так, особенно если в этом замешены крупные деньги. И напрасно отец пытался переубедить меня в этом.

– Тогда я готов с вами поговорить начистоту.

– Когда? Где?

– Знаете бар «Дикий Койот» недалеко от моего дома?

– Найду.

Бросаю беглый взгляд на часы. Почти девять утра. Добираться сейчас до другого конца города весьма проблематично – всюду пробки. Все спешат на работу. В лучшем случае, я приеду к одиннадцати.

Придётся папочке отменить на сегодня все деловые встречи. Разговор с этим ублюдком для меня гораздо важнее какого-нибудь миллионного контракта.

– Отлично. Тогда давайте там. Сегодня, часика в три дня.

– Почему так поздно? Ведь ещё утро!

– Я в этот бар уборщиком устроился. Смена у меня с девяти утра до трёх. Вот к трём как раз приведу всё в порядок и буду вас ждать. Как раз ещё не посетителей ни начальства не будет – все после пяти начнут подтягиваться. Будет время всё спокойно обсудить.

– Хорошо. Я буду.

Подхожу к окну, оглядывая спешащих на работу людей.

Даже этому уголовнику посчастливилось найти рабочее место. Ну, конечно, он же теперь чист перед законом – оттрубил положенные годы за убийство и вышел на свободу с чистой совестью.

Мразь.

Раздражение фонтаном накрыло меня с головой. Заломило уши. Стало невыносимо дышать.

– Руслан Игоревич?

– Что ещё?

– Деньги с собой берите. Без них я и рта не раскрою. Всю сумму, наличными.

– Естественно.

– Ну, тогда до встречи.

Слышу противные частые гудки в трубке. Со злостью швыряю ни в чём неповинный смартфон на кровать. Он слегка пружинит и заваливается за тумбочку.

Чёрт!

Так я и думал, что моя малышка погибла не случайно. Что ж. Алчный до денег водитель ясно дал мне понять, что это убийство – заказное. Осталось только услышать его рассказ и отправить на след Баландина парочку опытных ищеек.

Я докажу, что Эмму убили.

Или я не Руслан Ковалевский.

*****

Без пятнадцати три.

Сверяю время на своих часах, задумчиво глядя на мигающую вывеску бара «Дикий койот». Весьма странное, специфическое название. Что пришло в голову его хозяину, когда он решил присвоить своему заведению данное имя? Что там принято нажираться до состояния койота? Хотя я не уверен, что этот луговой волк любит алкогольные напитки.

Ладно. Я здесь не для того, чтобы интересоваться зоологией.

Делаю решительный шаг по направлению к бару. Очень надеюсь, что Морошкин уже успел навести тут порядок, потому что у меня уже лопнуло терпение. Я просто не могу больше ждать. И не хочу.

Пакет с деньгами обжигает мне пальцы. Опаляет кожу до самых костей.

Рвёт душу на части.

Такое чувство, что сейчас я покупаю какую-то часть Эммы. Выкупаю назад у приспешника Баландина. Узнаю, наконец, почему моя девочка заплатила столь высокую цену?

Неужели, всё из-за того несчастного контракта?

Не верю. Должно быть что-то ещё.

Просто обязано быть.

И я скоро во всём разберусь.

Обязательно…

Глава 25

Руслан

*****

Рву на себя тяжёлую дверь клуба, вдыхая затхлый воздух. Тут давно не проветривали. Такое чувство, что Морошкин убирается плохо, очень плохо – вон, прямо у двери – доверху заполненная урна с окурками. А там, вдалеке – куча мусора, сваленная из битых бутылок и каких-то обрывков картонных ящиков. М-да, я бы не доверил подобному типу наводить порядок в баре.

Что-то не похоже, что работа по уборке уже подходит к концу.

– Эй, вам что здесь нужно?

Оборачиваюсь. Сканирую вопросительным взглядом маленькую сухонькую старушку, на голове которой криво повязан синий платочек. В руках она держит допотопную швабру, а чуть подальше стоит ведро, доверху заполненное чёрной мутной водой.

Похоже, бабуся решила, наконец, сделать уборку в этом клоповнике.

Но где тогда Морошкин?

– Простите, я ищу Морошкина Василия Эммануиловича. Он мне говорил, что устроился в этот клуб уборщиком.

– А, Ваську?

Смеривает меня недоверчивым взглядом.

Похоже, она не слишком поверила, что у зэка могут быть подобные знакомые. Хорошо одетые, надушенные – явно при деньгах. И, в общем-то, оказалась права в своих умозаключениях.