— А какой я? — створки лифта открываются, и Марк пропускает меня вперед, нажимает на пятый этаж.

— Вы юбочник.

— Кто?

— Кобель, вот кто.

— Ну да, потаскун. Трахатус усе, что движитус, а все что не движитус, подвинутус и все равно трахатус.

— Это что сейчас было?!

— Латинская трахательная поговорка.

— Что вы несете?

— Бред. Давай на выход, — подталкивает меня за талию и сам выходит из лифта.

Открывает дверь и пропускает меня вперед. Только краем глаза замечаю название отделения «Хирургия». Фу, терпеть не могу. Кошмар моей жизни. Если я считала, что неприятно пахнет на нашем отделении, то я ошибалась. Правильно говорят, все познается в сравнении. Оказывается, у нас не так уж и плохо. Правда есть один схожий момент-заваленный больными коридор. Если я когда-нибудь попаду в таком состоянии в больницу-убейте меня сразу, это первое что пришло на ум, глядя на раскрытое полуживое тело старушки, на котором и места живого нет. Черт, у нее же из дренажа все капает на пол. Спокойно, глубокий вдох. Ан нет, вдоха не получается, запах в коридоре просто невообразимо впечатляющий. Я не брезглива и не неженка, но все, о чем мечтаешь, глядя на все это-скорее уйти или хотя бы открыть окна.

— Марин, чего стоишь как вкопанная. Держи, — вручает мне в руку историю болезни. — Бабуся в коридоре, — я даже не заметила, как юбочник, он же потаскун с его же слов, куда-то уходил и вернулся уже с историей болезни. Мы подходим к старушке лет восьмидесяти, расположившуюся даже не на кровати, а по всей видимости на скамейке, предназначенной для родственников больных. Глядя на то, как Марк тормошит и приподнимает бабулю, можно сразу понять-она не очень хороший собеседник. Точнее никакой. Мой чрезмерно самоуверенный куратор надевает перчатки и начинает снимать с женщины одежду. Заглядываю в историю болезни в поисках имени больной и начинаю ее расспрашивать.

— Екатерина Николаевна, на что сейчас жалуетесь? — та никак не реагирует, только дает стянуть с себя кофту. Повторяю вопрос, но реакции ноль.

— На старость, глупости не спрашивай. У нее тугоухость, я тебе для чего историю дал? — хороший вопрос. Несмотря на то, что сейчас он со мной не церемонится, почему-то мне нравится видеть его таким. — Диабет давно?! — мать моя женщина, это ж надо так орать. Вот уж не подумала бы, что он на такое способен.

— Дауно. Годкоу десять ужо, — пролепетала бабушка с характерным акцентом.

— Инсулин колем? — продолжает орать на ухо бабуле очень серьезный Марк Михайлович.

Забавно, еще четыре дня назад я не могла в мыслях называть его ни по отчеству, ни собственно Марком, а сейчас, смотря на него вот такого- язык не поворачивается обозвать его потаскуном или юбочником, он именно Марк Михайлович. Почему вместо того, чтобы думать о бабульке, я думаю о нем?! Черт, еще и пропустила ее ответ. Поднимаю взгляд на моего не совсем доброго в данный момент куратора и понимаю, что сейчас ему хочется от души матернуться. Он достает из кармана еще одну пару перчаток и протягивает мне. Надеваю их и помогаю стянуть с бабули третью по счету майку. Не бабушка, а капуста какая-то. Наконец, освободив женщину от верха, начинаем стандартный осмотр. Все было ничего, пока мы не начали избавлять ее от носков. Сняв один, мы вместе с носком отпрянули в сторону, ибо около нас упал ее мизинец. Сначала я подумала, что это не палец, может грязь какая, ну или мало ли что у нее было в носке, но судя по отсутствию части мизинца на ее стопе, это самый что ни на есть палец. Грозный Марк Михайлович и бровью не повел, подумаешь, палец отвалился. Подтолкнул его своим ботинком и тот скрылся с наших глаз под скамейку.

— Это сухая гангрена, он у нее в носке уже поди полгода лежит, она их просто не снимала, — вполне серьезно комментирует сие событие Марк Михайлович.

— Вам виднее, — а вот на втором носке что-то определенно пошло плохо. Так получилось, что потянули мы его оба. Ой, лучше бы не снимали, что я там говорила о неприятном запахе, витающем по отделению? Так вот, тут он сконцентрировался прямо перед нами.

— Твою мать, — шепчет мой куратор. Хотелось бы мне сказать, что шептать-то и не надо, как раз можно от души выругаться, бабуля-то не слышит. — А вот это, Марина, влажный пи*дец.

— Что? — Марк Михайлович ничего мне не отвечает, но я уже и так додумала, что это влажная гангрена и самый настоящий пипец.

— Чикать пальцы надо, вот что, — снимая перчатки выдает Марк. Накрывает сидящую бабушку одеялом и отходит в сторону, подзывая меня. Снимаю перчатки и выбрасываю их в ближайшую урну. Вижу по лицу-впервые за все время он по-настоящему зол. В какой-то момент мне даже стало немного страшно. Подходим к сестринскому посту, где он тут же просит медсестру позвать лечащего врача бабушки.

— Вот суки, четыре дня лежит и даже не удосужились ей носки снять. Хирурги, бл*дь. Как ректально девок смотреть, так да, а бабке на ноги взглянуть хрен, — тяжело вздыхает и начинает стучать пальцами по стойке. А потом меня впервые накрыло, я сама не поняла, что случилось. Терпеть не могу грубиянов и хамов, но то, как Марк говорил с лечащим врачом этой бабули, меня убило наповал. И, как ни странно, в хорошем смысле слова. Я и раньше поняла, что он мне нравится, как врач. А сейчас передо мной говорит мужчина. Как в каком-то кино раздал люлей, причем врачу на порядок старше себя, а тот и не пикнул, осознавая свой промах. Другой бы так не смог, это последнее, что пронеслось в моей голове, перед тем как я поняла, что мне все это нравится. Точнее не все, а он. Какой ужас.

— Ясное дело мы ее не забираем. Пока у нее гниет нога, мы сахара ей не наладим. Вот когда ее прооперируете, тогда и нас звать не придется. Схемы мы вам распишем, но это мало что даст. И да, у вас тут полы плоховато моют, под койками мусор. Пусть под бабушкой помоют, — уже на спокойных тонах завершает свою речь Марк Михайлович. Обруганный доктор кивает и отходит в сторону. Мой же доктор открывает историю болезни и начинает мне диктовать.

— А может я на компьютере быстрее напишу?

— Нет. От руки, и чтобы было непонятно. Вот когда дойдем до схемы, пиши предельно разборчивым почерком. Давай шевелись, я устал.

Пишу быстро, не вникая в услышанное, мне бы и хотелось, да постоянно подгоняют. А еще дышат в затылок. Конкретно так. В какой-то момент мне показалось, что сейчас он мне снова поднимет халат, а потом и под юбку залезет. Но нет, кажется, даже не касается.

— Подпись, Мариша, — шепчет мне на ухо.

— Что? — поворачиваю к нему голову и зачем-то смотрю на его шепчущие губы.

— Подпись свою ставь и валим отсюда.

— Да, точно, — да что со мной? Это гнилостный запах на меня так влияет? Ставлю свою подпись, Марк, никакой он сейчас не Михайлович, тут же расписывается рядом. Закрывает историю болезни и передает постовой медсестре.

— Пойдем.

Снова подталкивает меня к выходу и нажимает на кнопку лифта. Мы заходим внутрь и за нами заходят еще два человека. Оказываемся мы впритык друг к другу, что отлично помогает моему куратору положить мне свою руку на мою попу. Черт, это мне не кажется! Он задирает халат и начинает гладить мою пятую точку. Как только створки лифта открываются на третьем этаже, он сжимает мне легонько ягодицу. Марина, очнись! Чего ты стоишь как вкопанная? Наконец мой мозг включился, и я как смогла ударила его по руке. Но получилось что-то настолько легкое, что он и не понял протест это или напутствие, мол потрогай мне попу сильнее. Тут надо сказать спасибо прибывшему на первый этаж лифту. Как только створки открылись, я тут же вылетела из него.

— Чего ты такая быстрая, Мариша?

— Что это сейчас было в лифте?

— Я гладил и жамкал твою попу. Мне нужно было срочно потрогать что-то приятное, не только же чьи-то ноги, — закончив свою речь наклоняется ко мне, вдыхая запах моих волос.

— А сейчас вы что делаете?! — отстраняюсь от него.

— Нюхаю твои волосы, — кладет руку мне на затылок, притягивает к себе и утыкается губами в шею. Сглатываю, не в силах что-либо произнести.

Глава 15

Мы стоим почти у выхода, а мне дышат в шею? Черт, что со мной сегодня не так?! Нет, он не дышит, он касается меня губами, но это точно не засос, я бы почувствовала и вроде губами не водит. Нет, все-таки водит. Вот это и есть самый настоящий бред. Только почему я стою как завороженная? Давай, вымолви уже хоть слово, Марина, ну или оттолкни его, на ногу, в конце концов, наступи. Паралич! Точно! У меня гребаный паралич мышц и языка тоже. Это как во сне, я вроде и хочу бежать, а ноги не двигаются. Хочу закричать, а язык словно к небу прирос. В итоге я выдавила из себя что-то нечленораздельное, и хотела бы понять что, да я не в ладах ни с мозгом, ни с языком. Малыши и то лепечут что-то более вразумительное. Стою как примороженная, а юбочник одной рукой уже копается в моих волосах и продолжает, не побоюсь этого слова, изучать мою шею. И если бы не мимо проходящий врач в белом халате, я бы не очнулась. Легонько отталкиваю Марка, дабы не вызывать к нам повышенное внимание окружающих и начинаю поправлять выбившиеся пряди волос.

— А ничего что мы в больнице?!

— Ничего страшного, мой рабочий день уже закончен, могу сойти за больного. Пойдем, — берет меня за руку и ведет к выходу.

Никогда не любила, когда трогают мою ладонь. Это кажется слишком личным, почему не взять под локоть, за плечо, а именно ладонь? Хотя зачем устраивать поток лицемерия в собственной голове, себе-то можно признаться, что ладонь у него приятная и помыться после нее не хочется. В конце концов, куда более личное-собственная шея, попытки изучения которой, постороннему лицу, я не запретила. Я не знаю зачем останавливаюсь посреди улицы в далеко не самую лучшую погоду, тем более без верхней одежды. Наверное, меня просто гложет любопытство, что на этот раз он ответит на мои вопросы.