— Тогда пойдем! Покажу тебе одно место. — Он решительно берет меня за руку и тянет вперед. — Тут недалеко.

— А что за место? — спрашиваю просто потому, что любопытная, ну и чтобы не молчать.

— Ты спрашивала о том, где я живу. Тебе точно не холодно?

Уже нет. Его рука согревает, и я представляю, как мы смотримся со стороны. Наверное, неплохо. Стоп! Он меня ведет к себе домой?

— Я хочу тебе показать дом, где родился, — словно отвечает моим мыслям Максим. — Это дом, где живут мои родители, где я останавливался, пока дела не вынудили меня бывать здесь чаще и не снять квартиру. Особенный для меня дом.

Всего несколько минут от ресторана — и совсем другая атмосфера. Мы останавливаемся напротив большого серого здания с огромными колоннами.

— Сталинский дом, я читала об этом периоде советской архитектуры.

— Здесь слишком много воспоминаний, Марина, — задумчиво произносит Генварский. — Если бы ты добралась до прописки в моем паспорте, то увидела бы этот адрес.

Он не отрываясь смотрит на дом и крепко сжимает мою ладонь.

— А я давно не была в доме, в котором родилась, но меня туда и не тянет, — неожиданно для самой себя выдаю вслух свои мысли. — После того как папа умер в прошлом году, квартиру продали, нужно было по кредитам расплачиваться, и квартира эта не только нам принадлежала, но еще и папиному брату.

Я замолчала. Мне казалось, Максим не слышал, что я говорю, он явно погрузился в свои размышления, не стоит ему мешать.

— А мама? — вдруг спрашивает он. — Ты с ней живешь?

— Мы с сестрой снимаем. А мама умерла несколько лет назад, еще до папы. Квартиру продали, но вместо нее купили поменьше и далеко отсюда, я там прописана, у дяди, а живу в центре с сестрой.

Он рассеянно кивает, никак не реагируя на мои слова о По. Чуть хмурится, мы стоим рядом с уличным фонарем, я отчетливо вижу его лицо, как застыла морщинка между бровями. Подняла руку и провела пальцем по лбу — мне захотелось расправить, разгладить его напряжение.

— Тяжело терять любимых людей. Жизнь несправедлива.

— Наверное. — Пожимаю плечами. — Я никогда не думала об этом.

— Не думала?

— Жизнь не обязана быть такой, как я хотела бы. И какой смысл на нее обижаться?

Максим удивленно посмотрел на меня.

— Какие мудрые слова. Неожиданно. А где же юношеский максимализм?

— Не знаю, мне кажется, он забыл про меня. Я просто люблю жизнь и ничего от нее не требую. Родителей все равно не вернешь, хотя, мне кажется, они и так всегда со мной.

— И нет внутри пустоты? — тихо спросил он.

— Нет. Мне некогда об этом думать. Я хочу просто жить и радоваться тому, что живу.

— Любопытно, — он усмехнулся. Похоже, просто не поверил мне. — Ладно, мы еще поговорим с тобой об этом. Спасибо, что пришла сюда вместе со мной.

— Пожалуйста! Мне совсем не сложно.

Он молча кивнул, а я сильнее закуталась в накидку: сильный порыв ветра пронизывал до костей.

— Иди-ка сюда. — Он быстро снял с себя пиджак и накинул его на мои плечи. — Спасибо.

Не говоря больше ни слова, он притянул меня к себе. Так мы и стояли обнявшись. Я не очень понимала, почему он привел меня сюда, эти его странные вопросы. Просто чувствовала, что сейчас нас что-то объединило, что я ему нужна. И что он сказал мне нечто важное, со временем я пойму, что именно. Но не сейчас. Сейчас я просто ловила губами его теплое дыхание.

— Ты обещал показать свои рисунки, — напоминаю я ему, когда мы уже едем в такси. — Я очень хочу на них посмотреть.

— Что ты хочешь в них увидеть? — К Максиму снова вернулся его насмешливый тон. Сейчас он похож на того мужчину, который настойчиво шел со мной под дождем в день, когда мы познакомились.

— Тебя! Настоящего тебя.

Генварский покачал головой, словно не верил тому, что сейчас услышал. Может, это слишком смело, мы ведь несколько дней как познакомились, он ничего не обещал даже, но я абсолютно уверена, что одним свиданием мы не ограничимся.

— Уверена, что хочешь? — переспрашивает он, а сам уже вынимает из кармана небольшой тонкий блокнот с изящной монограммой на обложке «МГ». — Здесь темновато, но ты можешь посмотреть дома.

С этими словами он аккуратно вырывает последнюю заполненную страницу, а затем на обратной стороне быстро пишет номер телефона.

— Меня не будет в городе на выходных. Я вернусь только в среду, но всегда буду на связи. Звони в любое время.

— Хорошо.

Забираю у него сложенный пополам лист бумаги и тут же убираю его в сумочку. Иначе просто не сдержусь и посмотрю прямо сейчас.

— На вечер следующего четверга не планируй ничего, пожалуйста.

Такси останавливается в нескольких десятках метров от подъезда: у нас огороженная территория, просто так к дому не подъедешь. Жилье ведь По выбирала.

— Я провожу девушку и сейчас вернусь.

Таксист коротко кивает, равнодушно глядя на нас в зеркало заднего вида. А мне не верится, что я уже почти дома. Сегодня самый странный вечер в моей жизни. Непонятный, но волнующий. И еще он дарит уверенность, которой не было до этого свидания. Что у нас с Максимом может что-то получиться. Просто внутренняя уверенность появилась и все.

— Неплохое место, я не думал… — Он осекается, его голос заглушает громкая трель мобильного. Я стою рядом и прекрасно вижу имя, а главное, фото на экране. «Оля». Он быстро нажимает на отбой и прячет мобильный обратно в карман пиджака. — Мне пора, Марина. Спокойной ночи!

Его поцелуй теплый, очень нежный и мягкий, я снова сама к нему тянусь, надеясь продлить, прочувствовать до самых кончиков дрожащих от нетерпения пальцев… Но он отстраняется раньше, чем я сама бы его отпустила.

— Я хочу увезти тебя к себе, но это будет неправильно. Даже для меня, — тихо шепчет он, опаляя и без того горячую кожу жарким дыханием. — Беги домой, Марина.

Я молча кивнула и, не оборачиваясь, быстро вошла в подъезд. Сердце билось как оглашенное. Да что со мной такое! Это же просто поцелуй. Не очень соображая, влетаю по лестнице на второй этаж и льну к окну. Вижу, как Максим неторопливо идет к такси и с кем-то разговаривает по телефону.

Глава 9

Дома, едва раздевшись, вынимаю сложенный лист бумаги. Мне безумно интересно посмотреть, как он рисует, и узнать, почему так загадочно говорил со мной в такси. Стараюсь не думать, кому он сразу стал звонить, как только я зашла в подъезд. «Не порть себе вечер этими мыслями, Риша, не додумывай!»

Дрожащими от нетерпения руками наконец разворачиваю листок. И вздрагиваю. Потому что вижу себя. Прислоняюсь к косяку двери, подношу ближе к глазам рисунок — это я, никаких сомнений. Совсем другая техника рисунка, я так пробовала, но не пошло, эта мысль быстро пролетает в голове, я отпускаю ее. Рисунок прекрасен — художник точно уловил мое состояние в день нашей первой встречи. Растерянность и решительность, настороженность и любопытство. Я смотрела на свое лицо и заново себя узнавала. Действительно рука мастера. Мастера, который видит суть. Не знаю, сколько времени я простояла в коридоре, зажав в руке лист бумаги. Мне безумно хотелось позвонить ему прямо сейчас, выдохнуть в трубку свой восторг, услышать его довольный голос. Уверена, он очень самолюбив и тщеславен, как и все творческие люди. Ну или почти все.

Взгляд падает на пакет с вещами По — я их так и оставила лежать в прихожей, когда принесла домой из больницы. Полина…

Я заставила себя положить на стол рисунок Максима, потом нехотя убрала его в книгу, чтобы не отвлекал, а сама, забравшись в кресло с ногами, минут пять не решалась открыть пакет сестры. Воображение рисовало мне мифический ящик Пандоры: стоит мне только прикоснуться к вещам По, как из них выскользнут в наш мир сотни чудовищ. Ладно, Марин, богатую творческую фантазию прибереги для картин, а сейчас займись, наконец, тем, что должна была сделать сразу же, в день аварии. Да и сейчас не поздно — возможно, там ответы не только на то, чем занималась Полина, но и на то, что сейчас происходит со мной. Все эти слова Максима, намеки… Явно что-то случилось раньше. Мысли снова вернулись к сегодняшнему свиданию. Как же сложно, безумно тяжело не впасть в мечты о нем, таком загадочном и умном, очень притягательном, не позволить себе столько всего вообразить. Нельзя! Марина, ты знаешь, что нельзя. И так все быстро, стремительно и непонятно.

С шумом выдохнула и решительно, даже резко дернула к себе пакет. Так! В первую очередь ежедневник — вот он, нежно-розового цвета от известного бренда. Дальше — телефон. Его надо поставить на зарядку. Мобильный, слава богу, заряжается, только экран весь в «паутине» — видимо, разбился, когда падал на асфальт.

На первой странице ежедневника ее имя, фамилия и номер телефона, переворачиваю — сразу вижу мой номер и имя. «Контакт на случай ЧП». Все ясно. Листаю дальше. Дальше перед глазами мелькает вся жизнь По: встречи, фотосессии, заказы, номера телефонов фотографов, записи на маникюр, к косметологу, отдельным цветом выделены вечеринки. Вроде все как обычно, глаз ни за что не цепляется. Никаких признаков Краснова А. А., который оплатил ее лечение в больнице, никаких признаков и того, что хоть отдаленно походило бы на пароль от мобильного. На день презентации книги Васнецовой, где я увидела Максима, у По в ежедневнике вообще ничего нет.


Чайник давно вскипел, и я плетусь на кухню заваривать чай, а заодно и думать. Что-что, а заметать следы По прекрасно умела с детства — ее, в отличие от меня, практически никогда не ловили с поличным. Значит, она вряд ли могла открыто все написать, если ей есть что скрывать.

Возвращаюсь в комнату с горячим чаем и заново просматриваю ее ежедневник, на этот раз уже куда более тщательно. Дошла до того, что даже сняла обложку с него. На пол выпал небольшой тонкий листок. Почерк точно сестры. На листке даты и адреса, записанные явно в разное время, первая дата — конец ноября прошлого года, дальше — почти каждый месяц отметка. И последняя дата с адресом — день ее аварии и моего знакомства с Генварским.