Витя ответил в своем духе нескоро, длинным витиеватым текстом. Если резюмировать коротко его ответ, то он советовал Асе не собирать сплетни. И все.

И вот тогда Асе пришлось обратиться к Броне. Лично. Она посоветовала Броне отдать сына Олегу. Зина тогда быстренько от него сбежит.

На что Ася надеялась? Она надеялась извести всех соперниц и вот потом каким-то хитрым образом вновь оказаться перед Олегом. А что дальше? Начать кокетничать с ним, предварительно наведя на себя какую-то особую красоту? Да кого этим в наше время удивишь? Все равно эффектнее Велинской не станешь, популярнее Зины – тоже. Надо играть на своем поле. Поэтому в лице Аси Олег должен увидеть единственную нормальную женщину, способную на любовь, преданность и партнерскую помощь. Стиву Асе тоже не надо бояться – все равно скоро прибежит сумасшедшая мамаша Броня и заберет своего сыночка.

* * *

Утром, просматривая свою почту, Зина вдруг обнаружила сообщение о том, что блогер «Черная Пантера» написала пост о низком уровне образования некоторых интернет-искусствоведов. «Откуда это? Почему не в спам пошло? Ах, ну да, я же сама, помнится, подписывалась на этот блог!» – спохватилась Зина.

Прошла по ссылке, принялась читать статью «Пантеры» и буквально через несколько строк поняла – речь в этом тексте именно о ней идет, о Зинаиде Ромашовой.

«Ошибки, фактографические неточности, низкий уровень квалификации, любовь к дешевым сенсациям, непроверенные данные… Вот в чем меня эта «Пантера» обвиняет! Или этот… Хотя, наверное, это все-таки она, раз «Пантера», – сделала заключение Зина.

Статья была наглой и… не то чтобы лживой, а там все было перевернуто, что ли, перевернуто с ног на голову. Поначалу обвинения в свой адрес (пусть неизвестная авторша и не называла ее имени) возмутили Зину. Потом ее отпустило. За несколько лет ведения своего блога Зина привыкла к троллям и хейтерам. К тем, кто писал гадости ради гадостей, кто хотел унизить автора блога или других людей, кто выплескивал свою агрессию и злой сарказм в сети просто потому, что в реальной жизни сделать это было нельзя.

«Ну и ладно», – пожала плечами Зина. Захлопнула крышку ноутбука и спустилась вниз, на первый этаж.

На кухне, на кушетке, поджав ноги, скрючившись, сидел сын Олега, Стива. Напряженно уставившись в экран своего планшета, он время от времени тыкал в экран пальцем и почему-то хмурился.

– Доброе утро, – сказала Зина.

– Доброе… – невнятно пробормотал Стива, даже не взглянув на Зину.

Зина хотела ему сказать – ну что ты так скорчился, сядь прямо, мальчик, но потом передумала. Зачем делать замечания чужому ребенку? Стиву, наверное, и без того задергала Броня. Хотя тут, у отца, Стиве не станут делать замечания. А если Стиву не наставлять все время, может, он и сам расправится, распрямится потом, когда отпустит его это вечное напряжение?

– Папа уже уехал?

– Да, – буркнул Стива и страдальчески свел брови.

Зине казалось, что она умеет обращаться с мальчишками – как-никак, двоих вырастила. Мамой она была строгой, сдержанной, не кричала, но и старалась не баловать лишний раз сыновей – Петра и Павла. Плакала при них только один раз, когда умерла мама, во всем помогавшая дочери и внукам. Мама, которая взяла всю тяжесть раннего материнства дочери на себя.

– Есть хочешь? – спросила Зина. – Я хочу. Я кашу сварю.

На лице Стивы изобразился неподдельный ужас.

– Ладно, поняла. А чего ты хочешь, мальчик?

– Не знаю, – с тоской произнес Стива.

– Ну правда… Вот представь, что бы ты сейчас себе заказал на завтрак у доброго волшебника, а?

Стива ничуть не напоминал ребенка, несмотря на свои пятнадцать лет – мрачный, с темными подглазьями, одутловатым лицом, смуглой кожей. Невысокий, не толстый, но какой-то весь тяжелый, грузный. Неуклюжий просто до невозможности – уже успела убедиться Зина. Разбитые чашки, упавшие ложки и поваленные табуреты…

Обычный парень, короче, в периоде пубертата.

– Не знаю, – тоскливо повторил Стива.

– А мама с бабушкой тебя чем обычно кормят? – спросила Зина.

– Кашей.

– А что ты обычно ешь, когда тебе удается вырваться из дома?

– Острые куриные крылышки.

– Ох… Острые! Тебе же нельзя острое, твоя мама целый список написала, чего тебе нельзя, – вспомнила Зина.

– Ну вкуснятина же! Поедем на станцию? Там есть кафе как раз где эти крылышки продают, – оживился Стива. – С одного раза ничего не будет.

– Не-ет, что ты! Здоровье – это серьезно, – строго произнесла Зина. – Слушай, а просто крылышки – тебе можно?

– Просто крылышки и курицу вообще – да, можно, но меня и так вареной курицей все время пичкают, надоело.

– А давай сделаем что-то такое… Среднее. Между добром и злом. Не острое, но и не вареное. Те же крылышки, но на гриле. Он на летней кухне стоит. Перчить не будем или совсем-совсем чуть-чуть…

– Самим все сделать?

– Ну да. Получится компромисс!

Зина с мальчиком отправились на летнюю кухню.

– Ты в сети найди видео, где показывают, как надо это блюдо именно на этом гриле готовить, – предложила Зина. – А я буду наблюдать и советовать. Главное – соблюдай технику безопасности, не обожгись.

– Мне – самому готовить? – поразился Стива.

– Да, а что?

– Ла-адно…

Стива поставил свой планшет на стол, включил ролик с уроком «Как готовить блюда из птицы на гриле».

– На меня хейтер сегодня в сети напал, представляешь. Сказал, что я бездарность и двоечница, – призналась Зина.

– Да?.. А давайте его вычислим, вашего хейтера, а? – то и дело поглядывая на экран, где вел свой рассказ известный видеоблогер-кулинар, пробормотал Стива. Неуверенно развернул упаковку с крылышками – нашлась в холодильнике.

– Мне плевать. Мне правда плевать. Пусть говорят что хотят, пусть пишут что хотят. – Зина легла на кушетку, стоявшую напротив, задрала ноги на подушку, скрестила руки на груди. – Тебе когда в город, к трем?

– Ага. – Кажется, Стива немного оживился. Судя по всему, процесс приготовления любимого блюда не показался ему особо сложным. Смешал в миске простую смесь для маринада, из тех приправ, что нашел (Зина проследила, чтобы они не оказались острыми), положил в смесь крылышки. Пока гриль нагревался, Стива выдал: – А давайте не поедем. Я этот хор ненавижу. Меня Марь Иванна в первый ряд ставит из-за роста, а я ненавижу, когда на меня все смотрят.

– Ты не любишь петь?

– Не знаю. Может, люблю, а может, нет. Но хор я точно не люблю. Давайте прогуляем.

– Ага, а потом эта Марь Иванна твоей маме донесет.

– Донесет… – сокрушенно вздохнул Стива.

– И мне достанется. Нет уж, не хочу. Поедем.

…Куриные крылышки, приготовленные Стивой, на удивление, оказались довольно вкусными.

Зина с мальчиком с удовольствием их съели.

– Ты прирожденный кулинар, – сказала Зина.

– Правда? Если честно, я вообще в первый раз готовил, – признался Стива, облизывая пальцы.

– Да? Получилось отлично… Я Петю с Пашей всему учила. Это мои сыновья. Двойняшки. Умение делать все самому – это путь к свободе. Хотя, может, я не права… Не знаю, – пожала плечами Зина. – Когда нет лишних денег на кафе и прислуги тоже нет, самое время брать все в свои руки.

Потом она вызвала такси, и они со Стивой отправились в город.

…Современный дом творчества для детей, большой зал, где собирался хор, молоденькая и позитивно-энергичная учительница.

Зина с другими родителями сидела в коридоре, пока шло занятие. За стеклянной стеной было видно, как дети самого разного возраста поют, широко разевая рты. Стива тоже пел, но особого энтузиазма на его лице не наблюдалось.

Занятие длилось около часа, потом Зина со Стивой поехали обратно в пригород.

– Ну как? Все в порядке? – спросила Зина, когда они с мальчиком оказались уже дома, на даче. – Ты не изменил своего отношения к хору? У вас хорошая учительница, и ребята вроде нормальные.

– Так-то да, вроде все неплохо, но… я не знаю, – пожал плечами Стива. – Как-то это… Ну вроде мне надо петь, типа для здоровья. А Марь Иванна говорит, чтобы я сильно не напрягался, типа у меня возраст, и голос ломается.

– А давай вот что сделаем. Поедем завтра к одному человеку. Он уже старенький, на пенсии давно. Когда-то вокал преподавал. С Петей и Пашей занимался. Он классный дядька, может, посоветует, петь или не петь тебе и чем заменить пение…

– Ладно, – вздохнул Стива.

Вечером, уже почти ночью, приехал Олег. Зина отчаянно зевала, сидя на кухне в доме, а рядом, на кушетке, дремал Стива. Мальчик почему-то отказался идти в свою комнату.

– Как вы тут? – шепотом спросил Олег, глядя на сына.

– Ничего, – ответила Зина.

– Ты прости, пожалуйста, что я тебя так напрягаю со своим ребенком, завтра, думаю, вырваться раньше…

– Да ничего сложного нет, «ребенку»-то уже шестнадцатый год! – улыбнулась Зина. – И завтра не торопись, у нас со Стивой одно дело в городе еще есть.

– Мне Броня уже раз двадцать звонила – как да что. А я откуда знаю? До Стивы она опять не дозвонилась, а наладить связь с тобой Броня категорически не хочет.

– Отправь ей фото сейчас, скажи, что со Стивой все в порядке, вон он спит.

– Ладно. – Олег поднял свой телефон, щелкнул фото. Уткнулся в телефон на некоторое время. Затем оторвался от экрана: – Броня в ответ пишет, чтобы мы разбудили Стиву и спросили его – сделал ли он себе ингаляцию. Иначе у него может среди ночи начаться приступ удушья.

– Ох ты… Будить? – с сомнением произнесла Зина.

– Ладно. Не стану я его будить, посижу рядом. Если что…

– И я посижу тут.

Зина и Олег расположились в креслах. Переговаривались долго полушепотом, глядя на Стиву. Тот так и не проснулся. Ворочался, иногда кашлял, но приступа, к счастью, не случилось. И они тоже уснули… Так и провели эту ночь втроем, на кухне, в темно-синем свете ночника…

На следующий день Зина со Стивой отправились в город к ее знакомому, Якову Борисовичу. Тот в свое время ставил голоса многим известным людям, сейчас же, в свои восемьдесят пять, находился на заслуженном отдыхе. Но к Якову Борисовичу до сих пор наведывались с консультациями, и тот радостно, в охотку давал их всем желающим.