Я отказываюсь от мужчины, который реально сводит меня ума. И это никакая не метафора.

Два честных ответа. Боже, скажи, почему мне так хреново? Почему настолько душно, что хочется распахнуть окно и подставить обожженную, насквозь больную душу ледяному ноябрьскому ветру?

— Пять минут назад ты не говорила мне никакого нет. — Вадим умеет говорить настолько громко и четко, что я слышу его из-за двери.

Пять минут назад я была в его плену. Причем не телом, а мозгами, потому что моя душа так и норовила поставить меня перед ним на колени. Боже, как я от этого кайфовала — никакими словами не передать. И никакими словами не объяснить того, что со мной это происходит.

Наверное, я заигралась. Слишком серьезно отнеслась к его игре в Хозяина и его зайку еще с отеля, и мне пора бы с этим завязать, вот только никак не получается. Получилось лишь соскочить в последний момент, и то, сейчас я все равно стою у этой чертовой двери, как будто мой лоб к ней приклеился. И я должна что-то ему сказать, сказать, что я благодарна ему за помощь, но не могу её принимать и дальше. Я должна это сказать, а у меня язык не поворачивается. У меня раскалывается голова, мне сложно дышать, я настолько устала, что стоять-то сложно.

— Соня, ну прекрати, — настойчиво произносит Вадим с той стороны двери. — Выходи.

Его “Выходи” звучит как “Сдавайся”. Нет. Я не могу сдаться. Не имею на это права. Одна только моя фамилия этого права меня лишает. Я хочу, безумно хочу ему сдаться, хочу отдаться в полную власть этого сумасшествия, но…

Что потом?

— Соня, я тебе нужен, — ровно произносит Дягилев, и его голос, усиленный эхом подъезда, звучит как глас небес. — Я знаю, что с тобой происходит, я помогу тебе понять, чего ты хочешь. По-настоящему.

— Вы не можете знать, — отчаянно вскрикиваю я.

— Да ну? — насмешливо откликается Дягилев. — Я не понял, думаешь, что тебе понравилась наша игра в гостинице? Ты ведь до сих пор не можешь прекратить играть по тем правилам. Не хочешь прекращать игру. Внутри себя не хочешь, что бы ты ни говорила. Или, может, я ошибаюсь, и ты меня не хочешь? Ты — еще пять минут назад стоявшая передо мной на коленях? Скажи, тебе ведь понравилось? Ты ведь понимала, как ты передо мной стоишь, и тебе ведь понравилось?

Понравилось ли? Боже, можно я не буду отвечать? У меня трусы и сейчас напоминают о той моей реакции прохладой влажной ткани. Я текла, пока Дягилев ставил меня на колени и целовал. Я текла, как последняя шлюшка, и этому безумию надо было положить конец.

Нет. Я не отвечаю ему сейчас. Я молчу, потому что все, что у меня есть — это сухое дыхание и шершавый, как наждак, неуклюжий язык. Скажи что-нибудь сейчас — и Дягилев поймет, что я вру. И у него появится еще большее оружие против меня.

— Значит, ты думаешь, что сможешь это вынести, да, Соня Афанасьева? — спрашивает Дягилев, и тон его звучит слегка презрительно. — Думаешь, что ты сможешь вынырнуть из нашей с тобой игры и жить дальше?

— Я не выйду к вам, — дрожащим голосом сообщаю я. — Я так решила, Вадим, поймите меня, пожалуйста.

— Что мне понять, Соня? — Как может звучать терпеливый голос палача? Да вот, кажется, именно так, как говорит сейчас со мной Дягилев.

— Я не могу. Стать вашей любовницей не могу, — отрывисто произношу я. — Мой отец…

— Твой отец вышвырнул тебя из дома почти голую, — безжалостно напоминает мне Вадим. — И он что-то не очень торопится тебя прощать и возвращать под свое заботливое крылышко. Даже морду Баринову начистил мой человек, а должен бы — твой отец лично. Может, пора уже перестать плясать под его дудку?

Его голос — сам по себе будто жестокая пытка. Я ощущаю, насколько в эту минуту я перед ним виновата, и это осознание чуть не волной ужаса меня накрывает. Господи, какая шизофрения. Это что? Это вот так люди влюбляются? С гребаного “первого взгляда”? А можно было мне это дерьмо не поставлять?

— Я не пляшу, — измученно восклицаю я, собираясь с силами. — Но вы — его враг. И я для вас — только игрушка. Вы поиграете и выбросите, а я потом даже думать об отце не смогу, потому что будет стыдно.

— Стыдно? — Я не знаю, как он до сих пор дверь не сжег этой своей яростью. — То, что ты меня хочешь, это тебе стыдно? То, что я тебя хочу — стыдно? Выходи, трусиха, или открывай мне дверь. Я тебе сейчас объясню, что такое “стыдно” по-настоящему.

— Нет, — господи, как же сложно это произносить вслух. Как же много внутри этой безумной тьмы, что хочет — хочет упасть к его ногам, хочет виться веревкой в его руках, хочет играть по его правилам. По любым его правилам, лишь бы только принадлежать ему.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍


Да, я хочу, чтобы он мне показал… Прямо сейчас, здесь — причем я даже не знаю, как он может, но я интуитивно ощущаю — открой я дверь Дягилеву сейчас, и соседям реально придется вызывать ОМОН из-за моих воплей, потому что мало мне не покажется.

Я чувствую это по его голодным яростным ноткам в голосе, мне мерещится даже, что я слышу его хриплое, тяжелое, как у быка, дыхание, что точно невозможно, потому что дверь у Маринки не такая уж и тонкая.

— Нет, — глухо повторяет Дягилев, и моя воспаленная фантазия тут же добавляет, что это звучит как падение ножа гильотины. — Сколько, по-твоему, “нет” я еще согласен выслушать, зайка? Сколько еще шансов тебе дать, чтобы ты поняла, что нуждаешься во мне?

Сколько слов еще нужно сказать, чтобы объяснить? Пока он — Дягилев, а я — Афанасьева, нам нихрена не суждено, кроме того, что уже случилось, к моему сожалению. Даже того, что случилось, достаточно, чтобы устроить моему отцу инфаркт, а если случится что-то большее…

— Хочешь, я расскажу тебе, что будет, если ты еще раз скажешь мне это свое “нет” зайка? — Его четкие слова проникают, не через дверь, они будто вокруг меня, кипят в воздухе, жалят меня, отравляя страхом и искушением.

Я молчу. Я ужасно хочу, чтобы он ушел и отпустил меня. И в то же время я боюсь этого смертельно, до лихорадки, до темных кругов за зажмуренными веками.

Дягилев не ждет моего ответа. Дягилев продолжает.

— Все на самом деле очень просто, Соня, — беспощадно выговаривает Вадим с той стороны двери. — Еще одно “нет” — и я тебе поверю. Поверю, что ты не готова быть со мной ни на каких условиях, что готова оказаться в заднице, лишь бы я к тебе не приближался. Нет, я не уберу своих охранников, Соня, и Баринова по мере сил я буду от тебя отгонять. Возможно, ты все-таки с ним разведешься, некоторое время продержишься на плаву, а через пару месяцев все-таки помиришься с папой, чтобы снова стать его ценным вкладом, который он поспешит “заложить” новому кандидату.

На моем языке сухо и горько от этих слов. На самом деле так, возможно, все и будет, если взглянуть на это цинично. И все-таки… Все-таки он намерен мне помогать? Даже если я ему снова откажу? Красивая ложь для игрушки, что уж там.

— Ты снова выйдешь замуж, Соня, — мерно продолжает Дягилев. — Может, не сразу, может, через годик, и новый кандидат будет тебе скучен до тошноты, но тебя он устроит. Ведь папа его одобрил, а еще он не психопат, что точно достоинство. И начнется твоя семейная жизнь, Соня, в которой ты будешь приложением к богатому тихому мужу, и в которой ты будешь подыхать от пустоты, потому что хотеть ты будешь не унылого десятиминутного секса при выключенном свете. Ты будешь хотеть, чтобы тебя драли долго и жестко, чтобы тебя швыряли на колени или задирали тебе юбку, заваливая прямо на обеденный стол. Чтобы кто-то взял и отодрал твою чертову задницу, потому что ты отвратительно вела себя сегодня. И нет, это никуда не денется, этот твой голод.

От его сухой беспощадности шумит в ушах. И то, что он говорит — действительно заставляет некую часть меня восхищенно замереть. А хотела ли бы я того, о чем он говорит? Да пожалуй, но… С ним — мне нельзя. А с другими и не хочется особо.

— Ты выдержишь год, — Дягилев не умолкает. — Может быть — два. А после этого решишься. Темным вечером, тайком, наденешь маску и короткую юбчонку и поедешь в клуб. В самый убогий БДСМ-клуб, чтобы там тебя точно никто не опознал, ведь ты дочь Афанасьева, примерная жена и, может быть, даже мать. Никто ведь не должен знать, что эта примерная светская леди — такая бесстыдница, да? В убогих клубах тусуются паршивые Доминанты. Именно такому ты и достанешься, ведь ты настолько наивна, моя зайка, что тебе можно навешать на уши любую лапшу. И нет, тебе не дадут никакой анкеты, не расскажут, как надо, не будут вводить в Тему постепенно, чтобы ты успела привыкнуть. Воспитывать неофиток мало кто любит, часто — это скучно, и для многих — пустая трата времени. Нет, Соня, беречь тебя не будут. Тебя просто сломают, выдадут тебе столько боли и унижения, что ты не выдержишь и сбежишь. И шрам на душе у тебя все равно останется.

Что-то есть в его словах жутковатое, отчего по коже действительно бегут мурашки. Не волнительные, неприятные, потому что озвученная им перспектива — далеко не радужная. Верю ли я, что так будет? Я просто слушаю. Потому что не могу его не слушать.

— Что дальше? — Голос Вадима продолжает держать меня в своем плену, заставляет ловить каждое его слово. — Тут два варианта, прелесть моя. Либо ты сбежишь домой, и никогда больше не вернешься, но будешь подыхать от той же пустоты, которая станет лишь темнее. Либо ты будешь возвращаться. Снова и снова. И тебе будут делать хуже, тебя искалечат настолько, что возродить тебя можно будет только чудом. Страшно ли тебе сейчас? Нет, сомневаюсь. Вряд ли тебе сейчас страшно, вряд ли ты мне веришь, зайка, ты наверняка думаешь, что я ошибаюсь, что ты совсем не такая, что ты не будешь обманывать мужа и папу, и вообще будешь примерной женой. Я не буду тебя убеждать. И не буду рассказывать, сколько раз я видел такое. Одну такую идиотку даже пытался спасти. Вопрос лишь только в том, что в некоторых случаях даже хороший Хозяин уже не поможет.