Джина Шэй - (не)хорошая девочка

— Значит, ты проснулась, ушастая? — мягко интересуется Дягилев. — И как ты себя чувствуешь, впечатлительная моя?

Вот снова… Моя. Он будто меня уже приватизировал, и мне бы спорить с ним, мне бы установить дистанцию, а я хочу лишь, чтобы он лишний раз это повторил. Снова назвал меня своей.

— Нормально. — В этот раз мне удается обойтись без заикания. — Спасибо, что помогли.

Снова помог. Я не говорю этого вслух, но и не нужно, на самом деле.

— Ну не мог же я бросить свою зайку в беде, — смеется этот чертов наглец. Господи, никогда в жизни не видела таких своеобразных мужиков. И никогда не думала, что в принципе могу запасть на такого.

— Простите за вчерашнее, — тихо произношу я, прикрывая глаза. — Наверное, мне стоило сказать как-то иначе. Без этого цирка с закрытой дверью.

— Что тебе стоило сказать иначе, зайчонок? — лениво уточняет Дягилев. — Что ты не хочешь быть моей? Это?

Это. Вот только язык мой совершенно не поворачивается сказать слово “Да”. И это на самом деле форменный идиотизм, потому что все я прекрасно понимаю. И что я для него — игрушка, и что соблазнить дочь конкурента по бизнесу для него — удачная шутка, и все остальное я вроде бы тоже понимаю, я же далеко не всем своим мозгом блондинка. Вот только я все равно не могу подтвердить, что не хочу быть его. Три тысячи путан меня раздери на части!

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Я не могу. — Я упрямо жмурюсь, собираясь с силам. — Не могу, вы же знаете.

На самом деле это жуткое палево. Потому что “не могу” — это ведь не “не хочу”, и он это прекрасно понимает.

Добрую минуту с той стороны трубки не доносится ничего, кроме фоновой музыки. За эту минуту я успеваю умереть в муках раза четыре. Ну, все, я доканала и его. И он меня пошлет, и это, в общем-то, хорошо, вот только думать об этом неприятно. Очень-очень неприятно.

— Зайчонок, а не подаришь ли ты мне один вечер? — Этот вопрос Дягилева застает меня врасплох.

— Вечер? — удивленно повторяю я.

— Да, — спокойно откликается Дягилев, и его невозмутимость кажется мне ужасно таинственной. — В эту пятницу состоится одно суаре. И я хочу его посетить с тобой.

— Если меня увидят с вами…

— Не увидят. — Я даже по его голосу слышу, что он улыбается. — Это, знаешь ли, очень своеобразное суаре. Для извращенцев вроде меня. Туда приходят в масках, и их не снимают до конца вечера. Полная тайна личности и все такое. К тому же ты не будешь в списках, в списках буду я, у меня есть привилегия привезти с собой незаявленную партнершу.

Суаре. Званый вечер. Для извращенцев. Секс-вечеринка? Вот я же только что ему сказала, что не могу быть его любовницей, а он приглашает меня на оргию… Романтика по-извращенски, черт возьми. Кого-то в кино приглашают, а меня на оргию. Самое смешное — мне ужасно хочется согласиться. И нельзя, но хочется же, блин.

— Зайчонок, не бойся, если согласишься — я ведь не сделаю ничего, о чем ты меня не попросишь, — вкрадчиво тянет Дягилев, самым верным образом трактуя мое молчание. — И до пятницы тоже я, так и быть, тебя пожалею.

— А если я не соглашусь? — спрашиваю я, угорая над этим упоротым диалогом.

— Я приеду тебя проведать, и мы с тобой поиграем в больную и доктора, — красноречивым тоном отвечает Дягилев.

— Градусник мне поставите? — соскакивает с моего языка, прежде чем я успеваю спохватиться. Впрочем, лучше так, чем заикаться.

— Ага. Поставлю. Ректально, за все твои выкрутасы, — невозмутимо откликается Дягилев. — Правда, об этом тебе меня тоже придётся просить. А может быть даже умолять.

Боже, ну капец же, у него же там официантки мимо ходят, а он говорит вот такое вот непотребство, да еще и характерно порнушным тоном.

Мне иногда кажется, что он одним только взглядом может вогнать меня в краску, не говоря уже об его пошлых шуточках. Интересно, я могу к этому привыкнуть? А то чуть что пылающие щеки меня начинают подзадалбывать. Такое ощущение, что я — институтка из девятнадцатого века и даже теоретически не представляю, что такое секс.

— Да вот еще, — возмущенно откликаюсь я. — Я о таком ни в жизнь не попрошу.

— Попросишь, зайчонок, — самоуверенно откликается Дягилев. — Хочешь, приеду прямо сейчас, и мы проверим, кто из нас прав?

— Не надо, — торопливо отвечаю я. Вот еще не хватало.

— Тогда в пятницу пойдешь со мной на суаре, — с ухмылкой подводит черту Дягилев.

Я молчу. Разумеется, я могу сейчас отказаться. Я это ощущаю. Даже эта его демонстративная “безаппеляционность” значения не имеет.

— Зайка, один вечер, — совсем иным, куда более мягким тоном произносит Дягилев. — У нас с тобой может ничего не быть. Правда. Для меня слово “нет” священно, и я даже не прикоснусь к тебе, пока ты этого не захочешь. И если после этого вечера ты мне скажешь "Нет" — я от тебя отстану совсем. Даю слово.

Какое обещание, однако… С одной стороны, даже заманчивое. И я смотрю в глаза маски, лежащей передом мной на тумбочке и сомневаюсь. Ох, как я сомневаюсь.

Один вечер…

Один вечер с мужчиной, который за пару дней сделал для меня больше, чем мой муж за полгода ухаживаний…

Один вечер с мужчиной, который действует на меня как валерьянка на кошку…

Один вечер со злейшим врагом моего отца…

Блин, ну вы же понимаете, что я отчаянно пытаюсь себя отговорить, и у меня ни черта не получается. Кучу доводов уже себе привела, а внять им не выходит ни в какую.

До пятницы еще почти целая вечность. И если вдруг судьба не захочет, чтобы я ходила — со мной на связь выйдет отец. А не выйдет…

В конце концов, что я теряю? Девственность? Вот тут уже как бы выяснили, что меня этим сама природа-матушка обеделила. Так и к черту бы это все, я ужасно задолбалась.

Я об этом пожалею. Наверняка пожалею! И мне будет стыдно, а если об этом все-таки узнают — меня ожидает ад при жизни.

Но, по крайней мере, я не буду лет пять спустя сожалеть об упущенной возможности. Ведь таких предложений мне наверняка больше не сделают. И я не собираюсь ему поддаваться, ничего не будет, так что и стыдиться мне вроде как нечего, наверное…

— А меня точно никто не узнает? — понижая голос до шепота, спрашиваю я.



В понедельник кажется, что до пятницы целая вечность. В четверг ты понимаешь, что вообще-то пятница уже завтра, осталось только спать лечь.

Папа не выходит на связь. Честно говоря, при его возможностях — я уверена, он может найти меня даже проще, чем Дягилев, ведь папа-то знает, с кем на курсе я общаюсь и у кого могу задержаться.

Именно поэтому, вопреки требованию Дягилева, когда я выписываюсь — мы с Маринкой возвращаемся в её квартиру.

Именно поэтому, пожертвовав парой тысяч из заначки на простенький телефон типа “звонилка”, я не стала покупать новую симку, а восстановила старую.

На неё пару раз за четверг пытался прозвониться Баринов, но я его сбросила, и больше он не отсвечивал. Что удивительно, и в поле моего зрения не мелькало ни его людей, ни самого моего муженька.

Я все еще надеюсь, что папе на меня не плевать. Пытаюсь уцепиться за эту эфемерную надежду. И если пока я отлеживаюсь в клинике и пью успокоительные таблеточки — я не особенно надеюсь, что меня разыщут, потому что вроде как Дягилев гарантировал, что о моем нахождении здесь никто не узнает, то после выписки…

Я думала, надеялась, что наткнусь на отца хотя бы после учебы в четверг, а если не на него, то может, на кого-нибудь из его подчиненных.

Нет, я не хочу, чтобы он вернул меня под свое отцовское крылышко, но, наверное, всякий, кто когда-нибудь в своей жизни серьезно ссорился с кем-то из родителей, меня поймет. На том месте, где раньше все было спокойно — теперь только горечь и пустота.

И нет, папа не встречает меня после пар, нет на горизонте ни единой знакомой мне физиономии. Либо я должна “приползти” самостоятельно, покаяться и вернуться к муженьку, либо… Либо жить как мне живется.

Отцу демонстративно плевать — где я, с кем я, чем живу и так далее. Ну что ж… В таком случае, у меня есть официальное оправдание. Ему плевать — и мне тоже.

С нами по-прежнему везде таскается Иван, и я все сильнее подозреваю, что однушка — это не очень-то полезно для личной жизни, когда ты живешь в ней вдвоем с подружкой. Ну, Маринка мне ни слова не говорит, но есть у меня такое смутное ощущение.

Когда они успели сблизиться? Ну, насколько я понимаю, именно у Ивана Маринка кантовалась пару дней, пока ей меняли окна. Что эпично, так это то, что разбил Дягилев одно окно, а поменяли окна во всей Маринкиной квартире. Она ржет и говорит, что это я выгодно залетела… Для неё выгодно.

Иногда, когда я думаю о своем обещании Дягилеву — мне становится паршиво. Ну, нельзя же, нельзя! А потом, когда я беру в руки телефон и почти набираю его номер, чтобы отказаться от пятницы — я упрямо стираю почти набранный номер, и оставляю все как есть. Потому что, ну, а с какого хрена мне отказываться?

И вот она — пятница. Вот она — последняя пара, и я являюсь с Маринкой домой.

Иван указывает мне на кучу сложенных у кровати пакетов из шмоточных магазинов, а я их опознаю по лейблам. По лейблам дорогих марок, между прочим.

— Что это? — Уточняю я, не догоняя, что наш охранник хочет мне этим сказать.

— Вадим Несторович велел передать тебе. Для вечера. — Деловито отчитывается Иван, а потом идет на кухню, взглядом намекая, что неплохо было бы, если бы я хотя бы минут десять на ту кухню не заглядывала.

Ой, да целуйтесь вы на здоровье, господа. У меня тут повод позвонить Дягилеву нарисовался. Нужно сказать, что я этого повода с утра жду, если честно. И вот делать ему больше нечего, чем брать трубки в рабочее время, но все же он берет.