— Ты сама ушла.

— А должна была остаться и развлечься с твоей подружкой? Ты уже знал, что разведешься со мной. Все пять лет, наверное, знал, а я, как идиотка, верила в нормальную семью.

— Ничего нормального в этой семье не было.

— А Маша?

Меня вдруг накрывает страхом. Потому что если он не любит ее, если не считает Машку частью себя, если и на нее перекидывается его лютая ненависть к нашему браку… этого я боюсь больше всего на свете, больше любой, самой изощренной пытки. Безграничная слепая любовь к ребенку — та черта Владимира Никольского, которая заставляет меня рыть носом землю в поисках ответов.

— Маша это другое. Она моя дочь.

— Моя тоже, если ты не заметил. Я не икубатор, который высидел для тебя яйцо, Никольский!

— Да… — Он словно не со мной, смотрит куда-то поверх моей головы, но сжимает меня все еще крепко, вдавливая в свое тело. — Она о тебе говорила.

— Что? То есть… нет, погоди…

Я не верю, что Владимир признал мое право на ребенка. Ни за что не поверю, что до него вдруг дошло! И хоть это самое большое мое желание, я давно избавилась от наивных иллюзий — их разбили вместе с сердцем, а осколки растоптали ногой. Меня совершенно некстати разбирает смех.

— Только не говори, что сейчас предложишь мне встречу с Машей, чтобы я ушла от Олега!

— И ты уйдешь? — переводит взгляд на меня. Лицо серьезное, но в глазах пляшут веселые искорки.

«Тараканы костер развели», — вдруг совершенно не к месту появляется мысль.

— Уйду. Я использую любую возможность встретиться с Машей, ты ведь знаешь. Уйду со встречи, прерву с ним общение, буду спать с тобой там, где ты пожелаешь, в нужной позе, стиснув зубы. Ты все это знаешь, Вова. А потом ты наиграешься, и я буду сидеть на руинах собственной жизни, никому не нужная. Давай, выставляй свое условие.

— Не буду, — вдруг удивляет меня ответ.

Я даже от накатившей внезапно тоски избавляюсь в один миг.

— Что? В чем подвох?

— Ни в чем. Возвращайся к своему Айболиту, а я еще Настьке обещал покатать ее на фуникулере.

Рот открывается сам собой.

— Что ты на меня так смотришь? Знаешь, Вишня, я, кажется, начинаю тебя узнавать. Давай, иди к своему врачу, гуляй с ним, попивай кофеек. Только не забывай, что вчера ты была со мной — и в следующую пятницу будешь тоже. Ты не сможешь спать и с ним и со мной, ты слишком наивная принцесска для этого. Папина дочурка, выросшая в высокой башенке, охраняемой драконом. Но иди… попробуй. Я в тебе не сомневаюсь. Только вот еще что… я хочу подарок на день рождения.

— Куплю тебе литр кофе.

— Нет, я хочу поцелуй. Обычный деньрожденный поцелуй.

Обычный? У него не бывает ничего обычного, у него вся жизнь подчинена борьбе. Не то с собой, не то с окружающим миром. И эта просьба — борьба. Со мной, с Олегом, с собой, наконец. Мне хочется рычать, я прекрасно понимаю, что бывший прав. Я не из тех, кто спит с двумя сразу, искусно привирая обоим.

— Просто поцелуй — и вы уйдете, не устроив скандал?

— Ну, только если твой ручной рентген не бросится в атаку. Я вообще не бью слабых, но для тупых делаю исключение.

— Я запомню этот день, как единственный, когда ты ревновал, Никольский.

— Подарок, Вишенка. Хочу подарок.

Я закрываю глаза, приподнимаюсь на цыпочки и прикасаюсь к его губам своими. Губы твердые и холодные, а сам он стоит, не двигаясь, только прижимает меня к себе. Я теряюсь… не знаю, что делать дальше, не умею его целовать. Не вообще не умею целоваться — а не умею именно его, не знаю, способна ли вообще подарить ему поцелуй, который понравится. И хочу ли…

Я помню наш первый поцелуй, в машине, у ворот родительского дома. Как я испугалась напора и отпрянула, а он улыбнулся и извинился. «Прости, я давно не ходил на свидания. Я буду нежнее, ладно?». И я поверила. А он и вправду был, целовал осторожно, пока я не привыкла, пока не научилась.

И вот мы будто откатились на несколько лет назад, и я снова боюсь к нему прикасаться, боюсь его напора. Только учить сейчас меня будут жестко и без права пересдачи.

А когда бывший отвечает, когда языки сплетаются и горячее дыхание опаляет мои губы, сладкий спазм внизу живота становится нестерпимым — и такому меня никто не учил. Никто не учил дышать, когда в легких закончился воздух, никто не учил оставаться холодной, когда сильные руки мягко перебирают волосы, гладят шею. Когда одновременно и больно, и сладко, и накатывает нестерпимая нежность к мужчине, которого я себе придумала, которого так и не случилось.

Все заканчивается банально: уставшие и еще не зажившие ноги подкашиваются — и я едва не падаю, не удержавшись на носочках. Щеки горят румянцем, руки дрожат — и я отворачиваюсь на долгие две секунды, за которые делаю судорожных вдох.

— А вот теперь иди к нему, — хрипло говорит Никольский.

Перед тем, как вернуться к Насте и Олегу, я захожу в туалет и долго умываюсь ледяной водой. Я хочу смыть румянец со щек, успокоить припухшие губы, смыть его запах, не чувствовать вкус. Хочу надеяться, что Олег ничего не заметит.

Но в зеркале отражается совершенно растрепанная Ксюша. И дело не столько во внешности: волосы можно причесать, а следы поцелуя замазать блеском для губ, сколько в том, что я еще чувствую на себе его руки, а если закрою глаза — переживу все заново, еще раз с теми же ощущениями, и это ужасно выматывает.

Никольский меня отпустил, но кажется, что поводок стал только короче.

Когда я возвращаюсь, Насти с Владимиром уже нет. Олег встречает улыбкой и вопросом:

— Все нормально?

— Да. Вот такой вот… мой бывший муж. Извини за сцену. У нас не все гладко.

— Да брось, это я должен извиняться. Я не имел права лезть со своими комментариями. Он разозлился?

— Да кто же его разберет. Но мы договорились насчет Машки. Пусть это и не то, на что я рассчитывала… зато кое-что.

После кофе мы бредем к метро, уставшие и молчаливые. Атмосфера уже не располагает к задорной болтовне. Но, несмотря на встряску от Никольского, мне почти хорошо. Я давно не гуляла для удовольствия. Не болтала о всякой ерунде, не заканчивала день с ощущением грядущих перемен.

— Ты лишаешь меня мужской гордости, — фыркает Олег, когда я не разрешаю проводить меня до дома.

— Да, но это лучше чем ночью возвращаться через весь город.

— Скажи, что просто боишься, что я напрошусь на завтрак.

Я улыбаюсь и вздыхаю.

— Ну… может, немного. Слушай, дело же не в этом…

— Расслабься, я не пристаю к девушкам на первом свидании. Но нагло рассчитываю на второе.

— С удовольствием. Правда, не могу гарантировать, что получится на неделе. Понедельник и вторник я работаю, в среду один выходной, потом четверг отрабатываю за уход в пятницу и в субботу с обеда тоже…

Олег укоризненно качает головой.

— Ксюш, так нельзя, четыре двенадцатичасовых смены плюс одна сокращенная из семи дней это не тот график, который тебе сейчас полезен.

— Я ничего не могу с этим поделать. Пока что вариантов нет. Мне было бы полезно закончить универ, но я этого не сделала, значит, приходится мириться. С таким графиком я хотя бы могу видеть Машу.

— Ну, ладно. А можно мне зайти к тебе в ресторан? Обещаю оставить щедрые чаевые!

— Заходи. Я попрошу Диану не плевать тебе в кофе.

Мы смеемся, но время неумолимо тянет меня домой. Выгладить форму перед рабочим днем, почистить кеды — балетки я больше не рискну надеть даже под страхом смертной казни. Да и поспать не мешало бы.

Олег тянется ко мне, словно хочет обнять, но я осторожно отстраняюсь.

— Можно мне…

Господи, я ненавижу врать! Но и не могу так его обманывать.

— Можно мне немного времени?

— Не вопрос. — Олег поднимает руки, сдаваясь. — Тогда до встречи?

— До встречи.

— Напиши мне, пожалуйста, как доберешься домой, иначе совесть загрызет меня во сне.

Стук подземки успокаивает. Я едва не засыпаю на кольцевой, а когда пересаживаюсь на свою ветку, задумчиво размышляю, почему игнорировала метро раньше. Стояла в пробках, мучилась. Да, в комфортабельной машине с водителем, с кондиционером и ноутбуком, но все же почему мне ни разу в голову не пришло проехаться на метро? После развода открылся поистине чудесный мир — и это без сарказма. Пожалуй, во многих аспектах он нравится мне намного больше роскошной жизни.

Уже почти у дома звонит телефон и приходится долго копаться в рюкзаке, чтобы найти его. Наверное, это Олег, не дождался смски и разволновался, но нет — на экране номер Веры.

— Привет, у тебя что-то срочное? Я не дома, сейчас минут через десять буду.

— Срочное, я узнала, кто такая Азалия Коваль.

— Что? — Я замираю, не дойдя до двери несколько шагов. — Судя по твоему тону, я ее знаю, так?

— Это Дашка Иванченко. Она сменила имя года два назад. Ее приятели не знают, почему, просто она вдруг стала Азалией и резко пропала. А потом… ну, ты знаешь.

О да, я знаю. Хотя предпочла бы навсегда забыть об этой девушке, потому что Дарья Иванченко — кошмар моих последних месяцев в университете. Это человек, который доводил меня до истерик и до сих пор, услышав эту фамилию, я вздрагиваю.

Вот только Даша мертва. Уже давно мертва, больше года.

— И как она связана с моим отцом? И с Володей?

— Понятия не имею. Но, зная Дашку… Слушай, а может, она тебя неспроста травила? Может, у нее с твоим козлом был роман?

— Ну и? Даже если был? Нет, Вер, ну не сходится. Хотя, пожалуй, странное Вовкино поведение началось примерно в то же время, как ее нашли. Вера…

Я огляделась. Темный двор, без единого фонаря, пугал. Быстро юркнув в подъезд, я понижаю голос до шепота.