— Зачем он оплачивал Даше билеты и отель? Да еще и на фейковое имя?

— Что?

Фейковое имя? Отель? Я не видел Иванченко последние несколько месяцев перед ее исчезновением, не слышал, а в соцсети и диалоги с ней не заходил, от одной мысли, что снова придется во все это окунуться, становилось тошно.

— Она сменила имя на Азалию Коваль. И в распечатках кредитки я нашла инфу о том, что папа оплачивал ей билеты в Прагу и отель. За несколько месяцев до исчезновения. Я думала, ты знаешь, зачем.

— Нет. Не знаю.

Она вдруг кладет недоеденный бутерброд на тарелку, закрывает лицо руками и жалобно всхлипывает. А пока я пытаюсь сообразить, что происходит, поворачивается и больно бьет меня по плечу.

— Смерть ребенка! — сквозь слезы рычит Ксюха. — Ты пережил смерть ребенка! Ничего мне не сказал! И отобрал у меня Машу! Как?! Ты забыл, что почувствовал? Хотел, чтобы я почувствовала то же самое?!

Я сгребаю ее в объятия, укрывая от любопытных взглядов буфетчиц, которые словно размножаются прямо за стойкой и уже не скрываясь пялятся на нас. Одна даже с аппетитом жует бутерброд, явно наслаждаясь сериалом в реальности.

Получаю еще несколько ощутимых ударов по груди, а потом Вишенка просто плачет у меня на руках, прямо как Машка. Только у Машки беды еще детские, а у этой девочки взрослости через край.

— Ксюш…

— Что? Скажешь, что ты передумал? Что изменил свое мнение?

— Скажу.

— Тогда признай, что забрать Машу было ошибкой! Что тебя не радовала моя разлука с ней! Что ты ошибся!

— Да. Я ошибся. Так делать было нельзя.

— И что же заставило тебе передумать? — Голос звучит глухо, ибо я крепко сжимаю ее в объятиях и чувствую горячее дыхание рядом с плечом.

— Маша. Я думал, она тебя забудет. А она не забыла, любит. А потом одна сволочь сказала, что Машу бросила мама, и меня выбесило.

— Кто сказал?!

— Да неважно. Она уже пожалела. Просто… я не знаю, как это объяснить. Иррациональное чувство. Сильное. Очень сильное. Мне хотелось вычеркнуть из жизни все, что связывало с твоим отцом, с тобой, с Иванченко. Я почему-то думал, что едва все случится, мы с Машкой заживем счастливо и спокойно.

— Получилось?

— Неа. Получилось еще хреновее.

— Дурак.

— Да, наверное. Из-за меня часто страдают люди вокруг. Сын не прожил и пары часов, бывшую девушку убили, сестра потеряла зрение и карьеру. Иногда я думаю, что лучше отдать тебе Машку, пока не случилось беды. Только не могу себя заставить от нее отказаться, хотя и знаю, что однажды она заплатит по моим счетам.

— Не говори так.

— Выбери с ней платье на утренник. Она только о нем и говорит. Хочет платье, корону со снежинками и волшебную палочку. Подберешь?

— Угу.

Я готов так сидеть бесконечно долго, слушать ее дыхание сквозь заложенный от слез нос, указательным пальцем будто между делом поглаживать коленку и вдыхать запах. Запах, от которого будто переносишься куда-то далеко, в теплое приятное место.

В креманке лежит эскимо, от которого я с удовольствием откусываю кусочек.

— Ты что, мое мороженое жрешь? — тут же поднимает голову Ксюха.

— Да я откусил просто. На.

Сую ей под нос лакомство, но она морщится.

— Ты его облизал!

— Не облизал, а откусил, сбоку! Вот, вторая половина девственно чистая. Да и какая разница? Ты со мной целовалась, там куда больше слюней, чем на укушенном мороженом.

— Ага, целовалась… на глазах всего театра, Олега и твоей этой… коллеги.

— Хочешь, я ему позвоню?

— Пригласишь досмотреть спектакль?

— Расскажу, о чем мы говорили и что я тебя поцеловал. Дам дружеский совет пригласить тебя куда-нибудь еще раз и постараюсь не перекусить провод и не сломать ему обе ноги.

— Нет уж. Не надо никому звонить. Я вас потом по моргам опознавать не собираюсь. Я сама с ним поговорю. А ты поговори со своей Татьяной. Ей, так-то, тоже мало приятного сидеть в одиночестве.

Я машу рукой, а Ксюша высвобождается из моих рук — к великому сожалению.

— У нее праздничное агентство, я обещал ей заказ на корпоратив, если она придет со мной.

— Тогда отвези меня домой. Я хочу спать и… мне надо осмыслить новую информацию. Разузнай, если что-то сможешь, об Азалии Коваль. Почему Иванченко сменила имя и как с ней связан мой отец… помимо патологического желания любыми способами разобраться с обидчицей дочери.

— Ты уверена, что хочешь знать?

Ксюша тяжело вздыхает, и мне становится ее жалко. Знакомое чувство: когда привычный мир рушится, а ты стоишь на руинах и понятия не имеешь, что делать дальше.

— Уверена. Выясни.

— Хорошо. Идем.

Она залпом допивает остывший растворимый кофе и морщится. А потом я слышу то, чего услышать совсем не жду.

— Мне жаль твоего сына. И… я тоже не знаю, как бы поступила, если бы Даша умерла.

А я, кажется, знаю. Это так странно: вместо нарисованного больным воображением образа видеть совершенно незнакомую девчонку.

Глава пятнадцатая

Ксюша

У него есть ребенок. Черт. Был ребенок. Так жутко говорить в прошедшем времени о чьем-то сыне, ровеснике Машки. Дети не заслуживают отвечать по счетам родителей, Дашкин сын должен был жить… а теперь их обоих нет. Так странно быть причастной к чужой смерти… я не нажимала на курок, не обрезала веревку, но стояла за спиной палача, моим именем он прикрыл то, что сделал.

А если бы это мы с Вовой пережили бы смерть ребенка? Сохранили бы брак? Не будь Даши, Димы, моего отца. Просто брак, просто по расчету, никакой любви в фундаменте, только поверхностная дружба и схожие вкусы. Пережили бы или возненавидели друг друга, обвиняя в потере дочери?

Я не могу уснуть, не могу заставить себя набрать номер Олега утром, с трудом запихиваю чашку кофе и крошечный хлебец. Надо работать, но получается только смотреть в пустой экран. Жалеть себя, Дашку, маленького Диму, едва успевшего увидеть папу, Вовку, дурака, жившего столько лет в аду и устроившего ад мне. Машку, которая наверняка сейчас довольна жизнью и гуляет в садике, но невозможно не проецировать все на собственную дочь.

Почему я не заметила? Вопросом можно задаваться бесконечно. Хотя не так… почему предпочла не заметить? Ведь чувствовала. Свадьба, медовый месяц, несколько месяцев после — почти идеально, почти любовь, хотя скорее дружба. Но были и прогулки, и совместные просмотры фильмов, и рестораны, и кофе на веранде, и секс, и я гордилась тем, что замужем и собиралась построить идеальную семью.

Потом холод. Задержки на работе, вечно измученный вид. Он ненавидел, когда я поднималась утром, чтобы помочь ему с галстуком и завтраком, а я все думала, что вот он, признак идеальной жены, если делать так каждый день, то рано или поздно в чудовище снова проснется принц, с которым мы нежились на пляже две недели после свадьбы.

Потом беременность, Машка — и принц, казалось, вернулся. Потом сдержанность, вежливое сосуществование, а потом та идиотская фраза — и я осталась одна. Я невольно раз за разом пытаюсь представить, каково это: стоять на мосту, зная, что через пару секунд тебя не станет, чувствовать дыхание смерти, которая на этот раз приняла образ… моего отца.

Он вообще понимал, что творит?! Действительно думал обо мне, или нашел удобную причину? Осознавал, что однажды и его дочурка может оказаться на месте Дашки?

Вскоре понимаю, что больше так не могу. Надо пройтись, проветриться, выпить где-нибудь кофе. Оказаться в людном месте, может, побродить по ТЦ и посмотреть платье для Машки. Забыть о прошлом. Хоть на секундочку, на миг, на крошечное мгновение. Хотя по-хорошему бы позвонить Олегу… вот только я понятия не имею, что сказать.

Прости, что бросила тебя в театре?

Прости, что целовалась с бывшим на глазах у тебя?

Прости, я не могу начинать новые отношения, пока старые меня преследуют?

Прости, я тебя не люблю?

Бред, бред, бред!

Хочу снова оказаться семнадцатилетней Ксюшей. Которая не замужем, мечтает закончить институт и помогать отцу, не убийце, а обычному папе, политику, слегка грубоватому и прямолинейному, но привычному и надежному. Пройти мимо Вовки, равнодушно скользнуть взглядом по сыну компаньона папы, отказаться от приглашения и только фыркнуть в разговоре с Веркой «фи, он же старше!». А потом завалиться с однокурсниками в клуб и влюбиться в какого-нибудь мальчика. Который обязательно исчезнет, разобьет мне сердце, но зато оставит мне осколки, а не заберет с собой.

Я одеваюсь нарочно медленно, потому что слышу на лестничной клетке шаги. Не люблю сталкиваться с соседями, это что-то подсознательное, странное. Но я всегда, если слышу их в подъезде, жду когда шаги и голоса стихнут, и лишь потом выхожу.

Но, едва воцаряется тишина, и я берусь за ручку двери, раздается стук в дверь. Нехороший, тревожный, какой-то слишком резкий и громкий.

— Кто там? — спрашиваю я.

Слышу голос, от которого в жилах стынет кровь:

— Ксения Валентиновна. Вам лучше открыть дверь.

А я почти забыла о давнем уговоре с Царевым. Понадеялась, что забыл и он, но… такие ничего не забывают. Смотрю в зеркало, что висит в прихожей, стягиваю шапку и берусь за щеколду замка.

— Ксения Валентиновна, — Константин улыбается, как хитрый кот, увидевший сметану, — разрешите войти?

— Проходите.

Стараюсь говорить спокойно, хотя это все спектакль: сердце бухает в груди, и мы оба это знаем. Но продолжаем играть роли: я — храброго зайца, а Царев — доброго охотника. Правда, охотится он совсем не на меня.

А еще вместе с ним какой-то амбал. Наверное, охранник. Молчаливый, невозмутимый, огромный. Они все одинаковые, порой мне кажется, что вся охрана мигрирует от одного богатого мужика к другому.