Елена Лабрус - Невеста Моцарта

И я совсем этого не хотела, но постыдно покрылась мурашками.

Он увидел, довольно улыбнулся.

Это становилось похоже на пытку. А эта песня, что исполняла группа на сцене, словно стояла на бесконечном повторе: я точно слышала, что они начали куплет заново.

— Так что там на счёт Артура? Он тебе нравится? Ты его любишь?

— Сергей!

— Тебе лучше ответить. И лучше правду, — снова наклонился он к моей шее, то ли угрожая, то ли играя со мной как кошка с мышкой. — И чем быстрее ты это сделаешь, тем короче будет танец.

— Да, я его люблю. Возможно, это он сделает мне предложение. Я не уверена. Но лучше бы это был он.

— Почему?

— Потому что не хочу расстраивать папу, не хочу был неблагодарной, но, если отец выбрал жениха по своему вкусу, мне придётся. Замуж за другого я всё равно не выйду. Ни за что! — выдохнула я.

Он улыбнулся. Улыбнулся криво и самодовольно. Я с опаской подняла на него глаза. Его взгляд встретил мой в упор. И мне стало не по себе.

До чего же неприятный тип. Наглый, самоуверенный, бесцеремонный.

— Зачем же ты его искала? Своего будущего жениха? Если это не Артур. И лучше тебе…

Я выдохнула. Мог не напоминать, я с первого раза поняла: мне лучше ответить.

— Хотела попросить от меня отказаться. Объяснить, что это будет ошибкой. Что я люблю другого, что я…

Чёрт! Он снова меня смутил, буравя тёмным опасным взглядом.

— В общем, мы не будем счастливы, — отвернулась я.

— Нет, — прошептал он, наклонившись. Это прозвучало как ответ.

Он разжал руки. Музыка как по щелчку пальцев стихла. Я дёрнулась: что?

— Я думаю, он скажет «нет». Так что не трать зря слова, — сделал шаг назад. — Спасибо за танец. С днём рождения, Евгения Игоревна. Твой торт!

Он кивнул. Я обернулась. Освещение вдруг погасло, словно именно он всем этим дирижировал. В зале ахнули. И в глубине коридора показался свет: дрожа свечами, выехал торт. Большой трёхэтажный торт. Нарядный, сказочный.

Сердце замерло, когда он остановился передо мной.

Что же загадать? Что загадать? Я оглянулась.

Пусть это будет Артур?

Набрала полную грудь воздуха. Нет.

Пусть я выйду замуж по любви!

И задула все свечи до одной.

— Сергей, Тоцкий звонил, — встретил меня в коридоре Нечай, человек ответственный за сбор долгов.

Я только вышел из зала. И не сказать, чтобы злой, просто с чувством глубокого разочарования и какой-то тоски. Наивная бесхитростная девочка. Да, хорошенькая. Да, совсем тепличная. Не глупая, но такая трогательно серьёзная и правильная, что зубы ломило. Белёк. Вот кого она мне напомнила. Новорождённого детёныша байкальской нерпы. Безобидный, послушный, простодушный щенок. А чего ещё я ждал от сопливой девчонки? Чего я вообще ждал?

— Он что деньги нашёл, Тоцкий? — притормозил я.

— Нет, он просит о встрече. Говорит, это важно.

— Вот когда найдёт, тогда и встретимся, — обошёл я Нечая и побежал вниз по ступенькам. — Дай ему три дня. И это крайний срок!

Патефон выскочил из-за угла как чёрт из табакерки.

— Заканчивайте там эту бадягу со сватовством без меня, — отдал я распоряжение на ходу. — Пусть папаша ей всё объяснит. И везите девчонку ко мне. Там заприте. И глаз не спускать!

— А ты куда? — не удержался он от вопроса.

— Коля, — резко затормозил я и развернулся. — Если бы я хотел, чтобы ты это знал, я бы тебе сказал. А раз я не сказал, то не надо спрашивать. Если что, я на связи.

Я едва хлопнул дверью кабинета, когда зазвонил телефон.

— Ну что там? — ответил я парню «в поле», что собирал инфу, которую иначе никак не добыть и присматривал за «объектами», в общем работал у меня оперативником. Звали его Шило. Над ним подшучивали: шило в жопе не утаишь. Очень активный был паренёк, с шилом в заднице. — Новости есть, Андрей?

— Хуёвые, Моцарт. Пучеглазый гандон Артур сперва зависал у бабы на хате. Ебал её там и в хвост и в гриву, два дня из дома не выходили. И лучше бы не выходили. Но он решил прокатить её на своей дорогой тачке с ветерком. В итоге устроил ДТП на трассе. На скорости больше двухсот километров влетел в попутную машину. Обе улетели с дороги, ещё и фура из-за них в кювет ушла. Чудом никто не погиб. «Скорые» только разъехались, говорят, состояния у всех стабильные.

Я выдохнул.

— Вы там были? Сняли?

— Неслись за ним. Приехали на место ДТП первыми.

— А что за баба?

— Какая-то модель. Прилетела неделю назад из Лондона. Познакомились в клубе. Судя по купленным билетам, ей через три дня обратно.

— Ясно, — кивнул я. — Держите меня в курсе.

Хм… Гандон он и есть гандон.

Я упёрся руками в подоконник, глядя на огни города на том берегу, злорадно усмехнулся и передразнил блеящим голоском: «Я люблю его. Возможно, это он сделает мне предложение». Ага, сделает. А потом догонит и ещё раз сделает.

И вот теперь я был зол. Вообще и особенно на всех этих мальчиков и девочек, что носятся на купленных на папины денежки Бентли и справляют совершеннолетия с размахом «Оскара».

Любит она его! Что бы ты знала о любви, деточка! Что бы ты знала!

Я ударил кулаком в стену, повернулся и… замер.

Это ещё что за хрень?

На рабочем столе белел на конверт.

В груди неприятно запекло от нехороших предчувствий.

Край плотной бумаги разорвался грубо и неровно. И сердце пропустило удар.

Распечатанная фотография. С того места, что я хотел забыть. Того человека, что снился мне в страшных снах. Человека, в смерти которого винили меня.

— Проклятье! — скомкал я лист.

Сраное дерьмо!

— Мне записи с камер, — звонил я на пост охраны. — Коридор второго этажа у моего кабинета. За последние сутки. Всех, кто уходил-приходил. Сейчас!

И рванул на секретный этаж.

Да, да, на секретный. Это с наружи фасад был сделан так, что, если считать по окнам — восемнадцать этажей. Три нижних, в отдельно стоящем здании буквой «П» — ресторан и офисы. В свечке небоскрёба, построенного внутри буквы «П» — всё остальное: бассейн, спортзал, гостиница, на верхнем этаже — смотровая площадка с баром, на крыше — вертолётная. Но на самом деле этажей было девятнадцать.

И на секретном этаже, заставленном серверами, и шла вся работа.

Всё, что я хотел знать или не хотел. Всё, на чём держался мой авторитет и бизнес.

Информация.

Да, в основном полученная незаконным путём. Ну а кто говорил, что это легко?

— Запустите поиск вот на это всё, — швырнул я на стол смятый лист и разорванный конверт. — Всё по сочетанию моего имени с любыми словами из этого дела. По аналогам, синонимам, интуитивным заменам.

— Когда не Моцарт, а Бетховен или Шопен? — уточнил Руслан, глава «технического отдела», расправляя лист.

— Особенно так, — кивнул я. — В общем, ты знаешь. Личную переписку, любые разговоры, и всё остальное. По всей базе, — сказал я с нажимом, имея в виду, что моя команда тоже туда входит. Вся.

— Я понял, шеф, — кивнул Руслан, рассматривая фотографию.

И я почти уже поднял задницу с его стола, когда пророс второй раз за сегодняшний день.

— Погоди-ка, — забрал я лист. Но вслух только выматерился.

Сука! Этой фотки нет в уголовном деле! Её сделали даже не менты. Но кто?

— Найди мне эту падлу хоть из-под земли, — я понизил голос. — Только очень тихо.

— Да, шеф, как всегда, — кивнул парень и забрал у меня бумагу, чтобы отсканировать.

Кто-то решил поднять дело — я посчитал в уме: мне было двадцать три, сейчас сорок — семнадцатилетней давности? Но зачем? Припугнуть? Надавить? Намекнуть на мои слабые места?

Но почему именно сейчас? Когда я и так собирался отходить от дел?

Дырявые трусы!

Покачиваясь в кресле, я думал и кусал большой палец. Знаю, плохая привычка — тянуть в рот грязные руки, но выходило непроизвольно. Я дирижировал, когда у меня был план. И грыз палец, когда у меня его не было.

Что это, блядь за нахуй? Конфликт интересов? Я кому-то перешёл дорогу? Полез не в свою сферу влияния? Наступил кому-то на больную мозоль?

Я перебирал в памяти всё, чем занимался последние месяцы, когда в кармане снова зазвонил телефон.

— Что значит девчонка сбежала? — подскочил я и, честное слово, зарычал. — Как она могла сбежать?! Куда?! Стой там, где стоишь, я сам с этим разберусь! — рявкнул я.

И очередной раз хлопнул дверью, выскочив из кабинета.

Чёрт! Как высоко!

В распахнутое окно ударил порыв ветра, и я отпрянула. Створка стукнулась о стену. Штора надулась пузырём. Но, замирая от ужаса, я снова перегнулась через подоконник и выглянула наружу.

Прыгать отсюда, конечно, высоковато. Но если пройти по выступу стены до газовой трубы, та должна выдержать: вешу я немного. Потом, там, где она уходит коленом вниз, можно спуститься ещё на шаг ближе к земле. А там уже не выше моего роста — спрыгну.

И если что-нибудь сломаю, например, шею — даже хорошо. Потому что за этого неандертальца я замуж не пойду!

У меня аж волосы встали дыбом, когда я вспомнила его ухмыляющуюся рожу.

Я потёрла покрывшиеся мурашками руки. Лучше из окна головой вниз, или с моста в реку, чем за этого уголовника.

Никогда не думала, что это скажу, но, честное слово, когда отец сказал, что я должна выйти замуж за того, с кем только что танцевала, я подумала он выжил из ума. Что мы просто этого не замечали, но на самом деле он не в себе, глубоко и давно не в себе, раз решил, что выдать дочь замуж за бандита — правильно.

Да пусть тот хоть сто ресторанов держит. Пусть его зовут хоть Чайковским, хоть Гайдном — нет! Ни за что!