Диана Рымарь - Невеста на полставки

— Прохожу мимо твоего подъезда, вижу скорую, полицию… Что стряслось?

Мой нос почти сразу улавливает исходящий от него запах курева и алкоголя, хотя на вид вроде трезвый.

Хозяйка квартиры вместе с участковым вводят его в курс дела. К концу рассказа лицо внучка становится кислее квашеной капусты.

— Расстроился, что я только ногу подвернула, а не схлопотала инфаркт? Так не терпится переехать в мою квартиру? — язвит Мария Ивановна

— Бабуля, да как ты могла подумать!.. А это кто? — его взгляд неожиданно упирается в меня.

И такой нехороший у него взгляд, что я резко давлюсь печеньем.

— Меня зовут Злата, — представляюсь.

— Отстань от нее, это хорошая девочка, она мне помогла!

— А ты случайно на квартиру моей бабули не заришься? — вдруг шипит он на меня. — Может, ты это нападение и организовала? Точно, ба, смотри, какие у нее глаза хитрые!

Сижу тихо, моргаю, искренне пытаюсь понять, как он пришел к этой светлой мысли.

Бугай тем временем продолжает орать:

— Ба, ну понятно же! Приехала из какого-нибудь Мухосранска и давай себе столичную квартиру выбивать…

Интересно, у меня на лбу написано, что я не москвичка, что ли?

— А регистрация у девушки есть? — резко спрашивает меня участковый.

Кладу недоеденное печенье на стол, тянусь к своему рюкзаку, достаю паспорт, в нем свидетельство о регистрации по месту пребывания.

— Вот, пожалуйста, — говорю намеренно спокойно, хотя на самом деле мне уже очень хочется надавать внучку-скандалисту хороших затрещин. — Временная регистрация.

Слава богу, мне ее сделали по поручению Энгрина-старшего еще в день моего приезда.

Участковый внимательно изучает мой документ, качает головой:

— Престижный райончик… А у нас-то как оказались, барышня?

— Говорю же, случайно. Просто гуляла!

— Ну, пусть будет так…

— Вы что... ей верите?! — чуть не подпрыгивает на одном месте внучок. — Какая разница, в каком она там районе зарегистрирована, видно же, что квартиру оттяпать хочет!

— Извините, кх, кх, — кашляю я для солидности. — Но мне совершенно не нужна квартира вашей бабушки! Я ничего и ни у кого не хочу оттяпывать! Честно!

— Андрей, — обращается к нему бабушка, — иди-ка ты домой!

— Да я как лучше хотел! — резко бросает он и уходит. А за ним и участковый.

Когда мы с Марией Ивановной остаемся одни, громко выдыхаю, потом аккуратно интересуюсь:

— Может быть, не стоило его прогонять? Вам же нужна помощь?

— Помощь? От него? — усмехается женщина. — Это бесполезнейший таракан! Живет через два дома в коммуналке и постоянно под окнами ошивается, надеется, что я ему денег займу, и ведь никогда не отдает!  Был приличный мальчик, а как в армию сходил, просто помешался на своем ВДВ, только и делает, что бухает с друзьями да службу вспоминает. Тьфу на него… Только и ждет, пока я на тот свет отправлюсь, чтобы квартиру мою захапать… А тебе правда квартира не нужна?

Снова давлюсь печеньем. Потом решаю ответить честно:

— Квартира не нужна, а вот комнату я бы сняла. Только у меня денег нет… Совсем!

Мария Ивановна шумно вздыхает.

— О-хо-хонюшки… Как же мы с тобой жить-то будем совсем без денег… Ну ничего, заработаешь!

А в это время:

Артём

Отец пересылает мне папку с фотографиями. Я ее открываю и одуреваю от количества этих самых фото. Злата в платье, Злата в пальто, крупный план, профиль, портрет. Везде один и тот же испуганный взгляд, эти ресницы, достающие до самых бровей. Она смотрела на меня также испуганно, когда я ее за что-то отчитывал. Эти огромные глазищи до конца своих дней не забуду.

Листаю дальше. Злата в купальные, Злата без купальника… Щеки у девушки красные, как помидоры. Видно, какое «удовольствие» ей доставила эта фотосессия.

— Тьфу… Отец! Зачем тебе понадобились такие фотки?

— Она же была моей невестой! — бурчит он. — Я ведь выбирал ее заочно, хотел рассмотреть со всех сторон. К тому же... она красивая…

Замечаю, что ему так же неловко, как и мне.

— Удали у себя эту папку! — требую.

Он кивает.

— Ладно, не кипятись, сынок! Давай я своим знакомым позвоню, распространим фото, вмиг найдут!

— У меня свои знакомые имеются! А ты лучше езжай домой!

— Я же помощь предлагаю! Ты обиделся?

— Нет, я просто до смерти рад, что ты выгнал мою девушку на улицу!

Он морщится.

— Артём, ты несправедлив! Изначально это вообще была не твоя девушка!

— А тебе так приятно мне об этом напоминать, да? — уже откровенно на него рычу.

— Хорошо, извини… Я пойду… Ты остаешься?

— Вдруг она вернется… Я буду здесь, пока ее не найдут.

— Точно не нужна моя помощь? — снова спрашивает отец.

— Точно!

На этом он уходит, я запираю за ним дверь и сразу звоню знакомым полицейским. Ее необходимо срочно найти, еще чего доброго замерзнет, заболеет или обидит кто… Объясняю ситуацию, высылаю фото. Обещают привезти сразу по обнаружении.

После этого иду на кухню, чтобы сделать себе кофе. Замечаю, какая эта комната холодная и неуютная без Златки. Почти сразу понимаю, что не смогу спокойно торчать в квартире. Лучше покатаюсь по району, может быть, увижу.

Один только бог знает, как сильно я хочу ее увидеть…

Этой же ночью:

3:00

Артём

Исколесил я за сегодня столько, что аж самому страшно. Оказывается, по московским улицам бродит не так уж мало невысоких, стриженных под каре блондинок. Примерно до одиннадцати ночи попадались периодически. Каждый раз, когда видел такую, внутри всё обжигало. Подъезжал, заглядывал в лица, но всё не то, всё не те. Знакомые полицейские тоже нашли массу похожих, однако не ее.

Хорошо хоть в моргах ее нет, и в больницы вроде не поступала. Только вот в этом городе есть тысячи мест, где она могла сгинуть.

Столица поглотила ее, сожрала без остатка и даже не подавилась…

Хлопаю себя по щекам, чтобы немного взбодриться. Понимаю, блужданиями по ночному городу я никому не помогу. Надо возвращаться.

«Златка же разумная девочка, — успокаиваю себя. — Наверняка нашла, где устроиться. В гостиницу какую поселилась…»

Хотя... если бы она зарегистрировалась в какой-нибудь гостинице, мне бы уже сообщили. Ведь гостиницы тоже обзванивали. Может, какой-то хостел, где не регистрируют постояльцев?

«Вдруг она вообще к подруге пошла! Но есть ли у нее подруги?»

Ведь приехала всего неделю назад, и это ее первый визит в столицу. Свое время она проводила либо со мной, либо за уборкой. Ни про какую подругу вроде не рассказывала. Значит, скорее всего, ее и нет.

Кручу руль в обратном направлении. Паркуюсь возле дома, где располагается квартира отца. Захожу в подъезд, сразу обращаюсь к сонному консьержу:

— Не возвращалась?

Он качает головой, видно, что от моих вопросов уже устал.

— Я бы вам позвонил, если бы объявилась!

Киваю и поднимаюсь наверх.

Записка под ковриком так и лежит нетронутая. Эта уже мной написана… Так, на всякий пожарный. Забираю ее и прохожу в пустое помещение.

Долго стою под душем, соображая, как же умудрился так лопухнуться. Шутка ли, дважды за вечер упустить одну и ту же девчонку! Первый раз, когда с отцом ее оставил, второй — когда найти ее не смог.

— Всё должно было быть не так! — в который раз за сегодня шепчу. Потом строго себе приказываю: — Так, хватит сопли разводить! Всё будет в порядке!

День, максимум два, и она найдется. Ведь не невидимка, и не думаю, что смогла бы уехать из города. Значит, точно отыщется. Нужно только немного потерпеть, подождать.

Немного успокоившись, бреду на кухню, открываю холодильник. Там пусто. Ни тебе тарелки с вкусностями, ни хотя бы продуктов каких. Я ведь сказал ей, что переезжаем, вот она ничего и не приготовила, а потом и готовить было уже некому.

Иду в отцовский кабинет, наливаю порцию коньяка, опрокидываю в себя и иду в спальню. Утро вечера мудренее.

Только вот одна проблема — не лежится мне там без нее! Вот совсем не лежится!

Поднимаюсь, иду в ее комнату. Оглядываю неказистую обстановку, маленькое окно. Вот что странно: если Злата думала, что она моя невеста, какого черта не возмутилась, когда я ее сюда поселил? Такая скромная?

Ложусь на ее узкую кровать, накрываюсь одеялом, утыкаюсь носом в подушку. Наволочка хранит ванильный аромат.

— Златка…

Мое сердце в очередной раз за сегодня сжимается в болезненной судороге.

У Златы и духи с этим запахом, и шампунь. Наверное, не успела поменять белье, поэтому подушка до сих пор хранит ее запах. Этот аромат у меня уже прочно с ней ассоциируется.

Засовываю руку под подушку и вдруг нахожу там какой-то скомканный конверт. Раскрываю его и вижу письмо, адресованное моей ванильной девочке. Тут же узнаю этот каллиграфический почерк и стиль письма: автор — явно мой папаша.

Пока читаю, даже не замечаю, как начинаю скрипеть зубами. Вот же шустрый! И в любви ей тут признаться успел, и замуж позвал, еще и денег дал!

«Так! Если она меня с отцом перепутала, значит, думала, это я ей написал?»

Получается, так. Думала, что письмо от меня, и хранила его под подушкой. Видимо, оно ей очень дорого было, письмо это… Я был ей дорог!

Теперь мне стали более понятны ее слезы и такое явное во мне разочарование. Еще бы она не была во мне разочарована...

Сминаю письмо и швыряю его подальше от глаз. Злате оно больше не пригодится, а мне его видеть тем более неприятно.