Диана Рымарь - Невеста на полставки

Кладу моего нового лучшего друга на кухонный стол, достаю недавно купленную сим-карту. Выламываю черный прямоугольник из пластика и вставляю в телефон. Руки немного трясутся: выполняю эту процедуру впервые и боюсь сделать что-то не так, хоть и зря, наука-то несложная. Включаю, любуюсь заставкой, проверяю, как работает интернет. И тут вдруг мой мобильный начинает активно мигать и пиликать, оповещая меня о входящем звонке.

Гляжу на номер — он московский... и даже кажется мне знакомым. Но ведь я только-только купила сим-карту, телефон никому не давала, понятное дело.

«Может быть, звонят старому владельцу номера? Ведь такое бывает?»

Лет в четырнадцать я слышала от одноклассницы одну историю, когда родители купили дочке телефон, а номер раньше принадлежал какому-то злостному неплательщику, и ей бесконечно названивали коллекторы. Помню, тогда я еще подумала — мне бы было всё равно, коллекторы там или еще кто, я бы обрадовалась любому телефону, абсолютно любому, тогда у меня никакого не было. Мечты сбываются странным образом.

Решаю от греха подальше трубку не брать, но звонивший — очень упорный малый. После третьего звонка сдаюсь, подношу трубку к уху, говорю: «Алло» — и чуть не глохну от резкого ора:

— Я тебя положу к себе на колени задницей кверху и от всей души отшлепаю, поняла меня?! Какого черта?! Какого гребаного черта ты не давала о себе знать столько дней?!

Это совершенно точно не коллекторы, это кое-кто похуже…

— Неужели так сложно позвонить, написать, зайти?! Я тебя по всей Москве ищу, сучка ты мелкая! — продолжает орать на меня Артём.

«Это же Артём, а не его папаша? — пытаюсь судорожно сообразить. — Вроде он».

Я давно решила, что Энгрина-старшего никогда по имени не назову. Сволочь и подонок — самые подходящие для него прозвища. Энгрину-младшему, конечно, тоже подходят, и всё же в меньшей степени. Про себя называю Артёмом именно его.

— Ты что там, онемела?!

— Зачем мне нужно было тебе звонить? — спрашиваю в полнейшем шоке.

— Да хотя бы чтобы сказать, в порядке ли ты!

Как будто ему есть дело, в порядке я или нет.

— Ты меня бросил… — напоминаю ему, вдруг забыл.

— Будешь огрызаться?! Да ты мне все нервы вытрепала! Знаешь, что я пережил за эти дни?! Ни черта ты не знаешь! Могла хоть голову включить, подумать немножко и позвонить! Или это для твоего блондинистого мозга слишком сложно?..

На этой славной ноте решаю, что имею полное право положить трубку. Он мне никто, чтобы я выслушивала крики и оскорбления. Как только номер нашел, непонятно… Только успеваю отодвинуть телефон, как он начинает звонить снова и снова.

— Это какой-то ужас, — бубню себе под нос, всхлипывая.

Тогда же:

Артём

В какой-то момент мне кажется, что она снова берет трубку.

— Златка? Златочка? — кричу в телефон.

Но нет, опять просто сбросила. Набираю ее номер еще раз и еще. Гудки сменяются сообщением «абонент недоступен».

— Да что за черт! — швыряю мобильник на стол.

Согласен, переборщил, не надо было на нее орать. Но как тут сохранять спокойствие? Я ведь живой человек с эмоциями, чувствами. Получается, она эти дни где-то спокойно сидела, а сообщить мне, где она и что с ней, даже не подумала. Я тут на ушах стою, а она в прятки со мной играет. Нашла лова, мать ее так…

«Ты меня бросил!» — эти слова эхом отдают в голове.

Ну да, ну да, именно так она и думает. Поэтому и не объявилась.

Бросил, покинул, оставил одну-одинешеньку. Еще небось и обижена на меня, а то, что я тут как на углях каждую минуту поджаривался, ей и невдомек.

— Все-таки не надо было с ней так резко…

Эх, задним умом мы все крепки. Ладно, извинюсь, и всё будет нормально. Только вот как это сделать, если она не берет трубку? Как? Силой мысли?! Я ей гребаный телепат, что ли?

Мне хочется орать, швырят вещи, дать кому-нибудь по морде, а самое главное — наконец прижать Златку к себе. Просто взять, обнять ее и не отпускать… Только как я теперь это сделаю? Вот как? Впрочем, раз есть номер телефона, можно и местоположение определить. Звоню всё тем же полицейским. Хорошо, что они не злопамятные, точнее жадные. Мне обещают посодействовать в ближайшее время.

Личная встреча гораздо лучше любого телефонного разговора. Приеду к ней, извинюсь за резкость, поцелую, обниму, затолкаю в машину — и домой. Больше никуда ее от себя не отпущу. Как по мне, отличный план!

Откидываюсь на спинку кресла и впервые за эти дни вздыхаю с облегчением.

«Нашлась, моя хорошая! Нашлась, моя дорогая девочка! Я скучал по тебе! Один бог знает, как сильно я по тебе скучал!»

Этим же вечером:

Артём

«Что это за место вообще такое?» — оглядываю дом, в котором, по словам полицейских, находится Златка, и невольно морщусь.

Ненавижу бедные районы Москвы. Не перевариваю эти старые безликие многоэтажки с обшарпанными стенами, эти лавочки со стертой и облупившейся краской, детские площадки с покосившимися качелями. От всего этого веет безнадёгой и какой-то грустью.

«Что ей здесь понадобилось?!» — рычу про себя.

Ведь могла просто взять и вернуться, ничего не мешало, ничего… Нет же, усвистела непонятно куда. Искренне хочу понять, чем ее привлек этот район. Как по мне, что угодно лучше этого.

Паркуюсь рядом, выхожу, оглядываю подъезд. Пытаюсь решить, как же поступить. Дом-то мне известен, а вот нужный этаж и квартиру еще предстоит найти. Но я сдаваться не собираюсь: даже если придется пройти пешком все шестнадцать этажей и постучаться в каждую дверь, я это сделаю.

Подхожу к подъезду, собираюсь звонить и вдруг вижу какую-то скрюченную бабульку. Она с достойным уважения упорством тащит огромный пакет с картошкой. Ей явно невмоготу, но она не останавливается. Направляется прямо к нужной мне двери.

— Вам помочь? — предлагаю без какой-либо задней мысли.

Она смотрит на меня исподлобья и отвечает скрипучим голосом:

— А вдруг упрешь картошку? Знаю я вас…

Сначала даже не понимаю, о чем она. Когда доходит, мне становится смешно.

— Серьезно? Думаете, позарюсь?

Демонстративно от нее отворачиваюсь, и мне тут же прилетает в спину:

— Если красть не будешь, тогда помоги!

«Старая перечница…» — мысленно закатываю глаза, но и отказать уже не могу, сам предложил помощь.

Забираю пакет, захожу следом за бабулей в подъезд и морщусь от стоящего там амбре. Кошачья моча, затхлость, что-то еще, напоминающее запах жареной капусты… Как можно жить в таком месте, не представляю.

Мысленно считаю до трех, пытаюсь избавиться от нарастающего раздражения.

— Только у нас лифт утром опять сломался! — радует меня новостями бабулька. — Донесешь до седьмого этажа?

— Донесу… — тяжело вздыхаю.

— Ой, спасибо тебе, милок! Бог тебя наградит!

Бабулька показывает, где лестница, идет следом. Вот что странно — до подъезда еле ковыляла, но стоило ей вручить мне поклажу, как она распрямилась, даже как-то ожила, шагает вполне бодро. А я-то уже начал бояться, что нести придется не только картошку, но еще и саму старушку. Должно быть, с лифтом тут частенько проблемы, раз она так натренировалась ходить по лестнице.

Когда доношу ее пакет до квартиры, решаю спросить:

— В этом подъезде должна жить девушка… — показываю ей фото моей неуловимой блондинки. — Вы случайно не знаете, в какой квартире?

— Ой, милок, зрение уже не то, дай поближе гляну…

Сую ей телефон чуть ли не в лицо, она некоторое время изучает фото, потом машет рукой.

— Так то ж Златка!

— Вы ее знаете?

— Еще б не знать, мы ж соседи! Она у Стрельниковой комнату снимает. Вон! — бабуля указывает на соседнюю квартиру.

«Ого! В кои-то веки прямое попадание!» — хвалю себя.

Хотя, может, и правда Бог наградил за доброе дело. Ради такой информации я еще десяток пакетов с картошкой готов притащить хоть на десятый этаж.

— Хорошая девочка… Красавица! — тем временем продолжает бабулька. — А тебе она зачем?

От, казалось бы, самого обычного вопроса неожиданно теряюсь, не знаю, что сказать. Точнее, ответов у меня миллион, но вот озвучить их ей не могу.

Зачем мне Злата? Она красивая, умная, ласковая, я ее хочу — во всех смыслах хочу. Засыпать в обнимку, просыпаться от запаха кофе и ее нежных губ на моей щеке, слушать по телефону ее мягкий щебет, любоваться ее телом на белых шелковых простынях. Жить с ней, дышать ею… Мне необходим к ней постоянный, неограниченный доступ.

— Это моя девушка, — отвечаю просто.

— Так если это твоя девушка, что ж ты не знаешь, где она живет?

— Мы поссорились…

— А-а-а, понятно…

Я надеялся, что на этом бабулька соблаговолит отправиться в свою квартиру, но куда там — еще больше уши навострила, ждет продолжения истории.

— Шли бы вы домой! — демонстративно указываю на ее дверь, сам отхожу в сторону.

Та поджимает губы, но всё же скрывается у себя.

Я же стучу в соседнюю дверь.

Гадаю про себя: «Обрадуется или нет? Дуется или забыла обиды?»

Слышу шаги в прихожей, замечаю, что кто-то смотрит в глазок, а дальше абсолютно ничего не происходит. Меня явно увидели, но решили не открывать. Стучу еще раз:

— Злата, я знаю, что ты там! Злата!

С каждой секундой, что она медлит, злюсь всё больше и больше.

— Если ты не откроешь эту дверь, я ее к чертям выломаю!

Наконец слышу звук отпираемого замка. Не жду, пока меня пригласят, захожу в прихожую. Вскользь замечаю, что тут не воняет, как в подъезде, наоборот, вкусно пахнет какой-то выпечкой и чистотой, если чистота вообще может как-то пахнуть.