Любовь Попова - Невинность на спор

И сквозь мысли я наконец ощущаю запах крови и пота. Ничего странного на боях. Но помимо этого чувствуются знаковые нотки сандала. Одеколона, который порой на себя льет литрами Марк. Наверное, боится, что кто-то задохнется его естественным запахом.

Не может быть.

Марк?

Но он же должен быть на ринге, целовать очередную фифу. Он точно не должен помогать мне не быть раздавленной. Сама виновата.

Но стоит открыть глаза, как сердце пропускает удар, потому что эту грудь, что оказывается перед моими глазами я не спутаю ни с какой другой.

Он здесь. Охренеть. Он здесь. Со мной.

Поднимаю голову и вижу кадык, который жуть как хочется лизнуть. Сглатываю, чувствую, как по вкусовым рецепторам проходятся ржавой пилой, так что вкус крови буквально на кончике языка.

Поднимаю голову выше и почти теряю сознание, потому что руки марка четко надо мной. Прямые, напряженные, с четко обрисованными бицепсами и трицепсами. Растопыренными в стену пальцами. Но я быстро перевожу взгляд на лицо. В синяках и ссадинах, опухшее с правой стороны, с порезом с левой.

Да уж, тот еще красавчик. Но сейчас он настоящий. И это ценнее всего.

Его глаза кажется заглядывают прямо в душу. Высверливают там дыру, погружая в нее свои руки, стискивая сердце, что колотится как сумасшедшее.

— Привет, — говорит он так серьезно, что мне кажется мы не в толпе, которая вот-вот нас раздавит, а одни.

Снова в раздевалке. И соски от воспоминаний становится острыми, словно хотят проткнуть два слоя ткани.

— Привет, Марк, — шепчу, не могу сказать громче, боясь спугнуть видение. Может я сплю? Может это все очередная фантазия, вызванная возбуждением после боя? — Ты страшный, как смертный грех.

Он не кривит лицо в ухмылке и вдруг хрипит так, что подгибаются колени.

— А ты тот смертный грех, против которого не устоять.

Кажется, я сейчас умру. Он мне это сказал? Он правда мне это сказал?

Я сейчас чувствую, словно готова вот прямо здесь раздвинуть ноги, запрыгнуть на него и умолять трахнуть себя. Несмотря на то, что он скотина. Несмотря на то, что это ничем хорошим не закончится. Несмотря на то, что я буду страдать.

Просто вот такому, после боя, огромному, полуголому, с пьяной жаждой в глазах от победы, я готова была отсосать еще два года назад, когда первый раз сюда пришла. А после его слов…

— Давно сюда ходишь? — слышу вопрос сквозь туман похоти и понимаю, что надо соврать. Показать хоть долю безразличия. Хоть попытаться.

— Нет, конечно, — чуть подбородок вверх. – Мимо проходила.

Он усмехается, его толкают на меня, так что губы становятся еще ближе. Так близко, что дыхание и запах выигранной схватки сворачивают внутренности. Кровь и адреналин. Убойное сочетание.

— Пиздаболка.

Хоть и вянут уши от его стиля разговаривать, но спорить бесполезно.

— Сколько. Ты. Сюда. Ходишь? – чеканит он слова и я чувствую, что задыхаюсь. Господи, когда они уже все выйдут. Почему Марк прижимает меня так тесно. Почему я ощущаю, как накладка на его причиндалах начинает давить мне на живот.

— Сколько, Даша?

— Два года.

Он смотрит так, словно не верит. Словно не верит, что кто-то может его любить вот так. Не требуя ничего взамен. А мне и не надо ничего.

Просто стой вот так. Смотри на меня. Защищай от зверей, что приходят требовать хлеба и зрелищ.

— Погнали, — говорит он резко, раздраженно и тянет меня в сторону, и я с удивлением отмечаю, что толпа рассосалась.

— Куда?

— Как куда? Трахать тебя буду. Разве ты не этого хочешь?

В руки мне падай Elvira T(слушаем)

Разум или чувства? Этот извечный вопрос задавала себе еще романистка Джейн Остен. Подкрепляла всё это размышлениями о гордости и ее необходимости для юных, невинных дев.

Моя гордость, очевидно же, давно села в вагон метро и помахала мне ручкой.

Никак иначе я не могу объяснить, что после хамского заявления Марка я все еще иду за ним по лабиринту коридоров бойцовского клуба.

Он кажется нереально огромным, а обшарпанная краска на стенах создает нужный эффект тревоги. Кажется, вот-вот вылезет чудовище и затянет тебя под землю.

Мое чудовище тащит меня даже не под землю. А в ад, где мне приготовлен котел, в котором он собирается меня сварить в собственных губительных эмоциях.

Мысли, словно птицы в клетке мечутся то вверх, то вниз. То громогласно призывая меня вырваться и убежать, то сладко чирикая на ушко: «Останься, побудь хоть миг счастливой. Ощути, что такое секс с Синицыным. Разве не об этом ты мечтала? Радуйся тому, что имеешь».

Проблема в том, что меня устраивало любить его на расстоянии. Как кумира, которого видишь только на обложках журналов. Кумир знает, что у него куча поклонников. Поклонник знает, что кумир недосягаем. И есть шанс сойти с ума, если он вдруг обращает на тебя внимание, играет с твоими чувствами, вынуждая все больше и больше погружаться в омут одержимой страсти. Туда, где нет ни капли благоразумия.Туда, откуда нет выхода.

— Стой! Я не пойду, – все-таки упираюсь я, когда Марк, заглянув уже в три комнаты, вдруг находит нужную и тащит меня в нее.

Что он там искал? Диван? Стол? В какой позе он собрался лишать меня девственности?

— В чем дело? – включает он свет, от чего я моргаю и осматриваюсь. Не номер шикарного отеля.

Стол, на котором свалены бинты для перевязки пальцев, перчатки, форма, промятый до пружин диван и стены, обклеенные телами чемпионов ММА. И конечно Марк, уже прижимающий меня к двери, сносящий все рамки морали и гордости в моей голове.

— Разве ты не хочешь меня? – спрашивает он так тихо, ведя кончиком носа по моей щеке.

Ниже. Еще ниже.

По изгибу шеи, по вырезу футболки. Меня волнами пробирает дрожь. Как ему отказать? Где найти силы? Тем более, его большие руки обхватили мои ягодицы и вжали в его твердое тело. Боже, помоги… Так, сладко все внутри сжимается, так отчаянно рвется наружу сердце, хоть и в голове полный хаос.

Птицы мечутся все быстрее. Причем те, кто хотят меня остановить, орут так, что оглохнуть можно.

— Марк, подожди. Я не готова.

— Да ну, — усмехается он зло и волшебство моменты рушится. Потому что есть в Марке какое-то напряжение. Словно он не желание, а работу исполняет. Хорошо исполняет, качественно. Но… не по своей воле. Глупость конечно так думать, но меня это пугает.

— Я не хочу.

– Давай проверим?

Он стремительно запускает руку мне в штаны, пробирается в трусы, и сколько не царапай ее, она неумолимо нащупывает постыдно мокрые складочки.

— Перестань, Марк!

— Я только проверю. А-а, смотри, — достает он влажные пальцы и подносит к лицу. Вдыхает запах, на миг зажмурившись. Вынуждает меня покрываться жаром стыда и возбуждения. – Мокрая, значит опять пиздишь.

Ставлю руки ему на грудь, хочу оттолкнуть, а он только сильнее давит. Всем телом. Всем своим наглым существом вынуждает меня подчиниться не себе, а собственными желаниями.

— Малышева. Я здесь, и я хочу тебя. Зачем сопротивляться самой себе, — приближает он лицо, рукой гладит волосы, находит хвост и заставляет меня прогнуть шею с громким стоном. – Зачем сопротивляться, когда приятно может быть нам обоим. Даша, Даша. Сладкая моя Булочка.

Чуть присаживается и об тело трется выступом в штанах. Целует изогнутую шею. Сначала губами, а потом языком проводит. Я выдыхаю с шумным стоном, потому что это словно оголенным проводом по нервным окончаниям.

Кайф. Господи, какой же кайф. Стоять и просто наслаждаться его поцелуями. Опытными. Жадными. Такими нужными.

И вот язык проходится по подбородку. Влажно, грязно. Все выше. Марк смотрит в глаза, спускает слюну мне в рот, и я невольно ловлю ее языком.

Понимаю. Проиграла. Сама себе проиграла.

— Охуеть, ты развратная. Кто же знал? — хрипит он, буквально вжимая в меня в деревянную дверь и накрывает смачно губы.

Так остро, что я сжимаю бедра. Потому что он чертовски прав. Я его хочу. Хочу где угодно как угодно. В любой позе, только чтобы задыхаться запахом, только чтобы сходить с ума от грубых касаний. От того, как пальцы уже нащупали ноющие соски и начали их перекатывать.

— Скажи мне, да.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

«Да, да!» — кричу я про себя, отгоняя от себя тревожные мысли, разоравшихся птиц. Гордость. Воспитание. Все, только ради того, что Марк не останавливался.

— Да, — шепчу, и это запускает какой-то порочный механизм.

Ласка мигом превращается в грубость, а я оказываюсь вдавленной в скрипучий диван.

Штаны буквально слетают с меня, а в бедро тычется горячая, огромная, гладкая головка. Еще немного и она будет во мне. Марк будет во мне.

И я хочу потеряться окончательно. Тем более он уже окулировал мои соски и влажно их вылизывает. Хочу, хочу быть его! Хочу невыносима. Прямо сейчас, здесь, но на глаза попадается камера, что расположена на потолке.

И все возбуждение разом смывает страхом, как смывает песочные замки, океан.

— Марк, нет.

— Не начинай снова. Я почти все сделал, — тянет он мое колено к груди и убирает полоску ткани. Сам он даже шорты свои до конца не снял.

— Нет! Я же сказала! – отталкиваю его сильнее, но это как будто танк с себя спихивать.

И это я еще толстая? Да он огромный, как КамАЗ. А его член уже по половым губам елозит, внутрь просится.

И мне чертовски приятно, но это черная точка, словно око Сарумана, словно отец, мать и брат в одном флаконе. Смотрят, осуждают, что я решила лишиться девственности на грязном, затраханном до дыр, диване.